Оксана Жмотюк (c)

Три стиха.

Стихи о крови

What a thrill -
My thumb instead of an onion.
- "Cut", Sylvia Plath 

Не в лук – нажимом сочным и блестящим –
Всадила нож в розовощекость кожи.
Фаланги нет. В безмолвии кричащем
От боли не узнать томящей дрожи,
И не понять нахлынувшего счастья:
В крови рука - от пальцев до запястья.

Молчи, молчи! Пусть шанс неумолимый,
Случайно подвернувшаяся щелка
Откроется, и пусть невыносимой
И обморочной будет боль, но толка
Искать напрасно. Как у палача,
В крови рука - от пальцев до плеча.

Гляди в глазок и пей без остановки,
Фигуры черные глотай в блестящей мгле.
Фонтанчик крови - он такой неловкий,
Как лук в кровавой луже на столе.
Гони слезу - ведь слезы нелегки,
А кровь уже от пальцев - до щеки.

О счастье, мое счастье недалече,
Весомое, душистое как хмель,
И вездесущий знак желанной встречи -
Спешащая горячая капель.
И знаешь верно самый краткий путь,
Надеясь в этих каплях утонуть.

Но кровь протухла луковым измором,
А липкий запах - пыльностью квартир.
Прокуреным продленным разговором
Уходит боль, и с ней уходит мир. 
И только солнце – красное пятно –
Горит, звеня, и шепчет лишь одно.


Улисс

В урожайную пору в хатинке сухой
Заседали за виды видавшим столом
Свинопас, его сын, и золовка.
А за полуослепшим от солнца окном,
Вел пастух молодой жеребцов на убой.
Трое в хате молчали неловко.

Что же, батя сказал, нарезая лучок,
Омочив его прежде в холодной воде,
Лук он только пощиплет, не плачьте.
Бес в ребре щекотнул; седина в бороде
Была словно (условно) редиски пучок,
А усы - будто парус на мачте.

Полногрудой золовке хотелось вина,
И немного желтистого сыра "Прованс",
А еще - ну, любви или ласки.
Сын подумал: куплю ей, как будет аванс,
Эх, была не была, жизнь ведь, бляха, одна...
Впрочем, сказки, да, все это сказки.

Так сидели, зевали, как мрамор застыв
На секунду, минуту, на час, навсегда,
Ожидая вечернюю млечность.
Облаков псевдогреческих плыла гряда,
Бронзовел от бездействия страстный порыв,
И понятна была бесконечность.

***

Фракийское солнце черно, как зрачок,
И нету нужды отправляться к Аиду,
Брести сквозь толпу, прогибая сгоревший песок,
Твой образ померкнувший не упуская из виду.
Сломал я кифару, сейчас не до песен - война! -
Война между сердцем и охолодевшим рассудком.
Мир - тесен, и в мире таком ты уже не нужна
Мне, все просчитавшему по временным промежуткам.

Мой крик - вместо песни, и, не уставая брести,
Я больше не дам повернуться предательской вые.
Мой путь очень прост - я не выбираю пути,
До Стикса идя по безжизненной душной Фракии.


О.Жмотюк (с)