РАФИЕВ (c)



навеяно Брагиным

„Сидел Ильич и ел гуся,
Храня в душе такую веру…“

         Анатолий Брагин


Если звезды – значит ясно.
Если выпил – жди беды.
Ежедневно, ежечасно
спьяну Ленин до манды.

Толку много ль или мало
от заветов Ильича?
Эк вчерась меня примяло –
чуть не до паралича.

В пальцах – дрожь, в глазах – истома,
мысль идет издалека.
Ленин мается без дома.
Закопайте старика.

Вдруг и мне такая участь
уготована судьбой?
Потому теперь и мучусь.
(Неспроста ушел в запой…)

Мертвый – даже не калека.
Он святой или подлец –
пожалейте человека
и заройте, наконец.




свирепый стих


Как не стыдно сидеть без дела,
если столько вокруг уродов,
у которых душа от тела
отлетела еще до родов

их мамаш?.. Я брожу по скверам,
спотыкаясь везде о корни.
До чего же мне нынче скверно
свое горе топить в поп-корне.

Я бы мог прилипать к прохожим
по ночам на подходе к дому.
И тогда – холодок по коже.
А иначе – как по другому?



ремикс


Жарким июньским днем
еду в пустом метро.
не вспоминай о нем -
милом своем Пьеро.

Где он - твой Арлекин?
Где он - твой Карабас?
От головы - анальгин.
В плеере - мега бас.

Люди ушли на пляж
спрятаться от жары.
Утром - душ, макияж.
Вечером - комары.

Эта жара уже
напрочь свела с ума.
Лето, метро - сюжет
разве что для Дюма.

Что написать? - скажи.
Что-нибудь говори.
Ночь. Тротуар. Витражи.
Битые фонари.

Память моей страны
Крепко и долго спит.
Привкус моей слюны
Напоминает „винт“.




идиллия


На окне цветут фиалки,
под окном растут рябины.
Все так просто, елки-палки! –
прожил меньше половины,

в умывальнике посуда,
в голове неразбериха.
Подбирается простуда –
еле-еле, тихо-тихо.

Ну и пусть. Она едва ли
мне испортит настроенье.
Тили-тили, трали-вали –
вот и все стихотворенье.




почти коммунистическое


Перееду жить в Красный пояс –
надоели мне демократы.
Нынче воздух в Москве заборист
и ужасно большие траты.

Постоянно хочется водки.
На страницах любой газеты –
не статьи, а дурные сводки,
и все бабы зачем-то раздеты.

От такого избытка фальши
расплодилось вокруг онанистов…
Все же, надо валить подальше –
становлюсь я слишком неистов


***


Испытывая дискомфорт,
запутываясь в перегрузках,
я вылезаю из-под –
бабочка, белая блузка,

запонки на рукавах,
пластмассовая улыбка,
уравнен в своих правах,
ходить тяжело и липко…

…в окне моросит вода,
хочется теплого чаю.
Я не причиню вреда –
я это вам обещаю.


***


О, Боже, сколько сил! – хоть снова реки вспять,
хоть с шашкой на войну, хоть в шапке на мятеж,
и отдать врагу всю жизнь – за пядью пядь,
отодвигая вдаль родительный падеж.
Что ж – видимо, нас нет, и не было досель –
как тени в облаках прошли над головой,
оставив за спиной помятую постель
и грязный тротуар с пожухлою листвой.
А мысли все гудят – я вторю им во след:
„О, Боже, я Тебя об этом не просил!..“
…………………………………………….
И будет впереди  еще немало лет,
и будет много слов, но не достанет сил.


***


Сквозь лесть заверений в нетленности призрачных дружб
порой пробежит сквознячок неумелых гримас.
За мной не следили агенты небесных спецслужб –
ими не был получен соответствующий приказ.

Я оставался сторонником сдержанных мер –
веревочных петель и палок в умелых руках.
Когда после смерти проходят контрольный замер
и, как минимум, каждый четвертый остается в дураках –

мне было приятно себя сознавать не вполне
уверенным в том, что я делаю что-то всерьез.
Еще некоторое количество лет – и вы вспомните вновь обо мне,
меня представляя друг другу, как некий курьез.




Нигилизм (очень матерное)


Я не привык с рождения
прятаться в ворот ватника.
По жизни одни падения.
Такая вот, блядь, математика.

Под вечер ни-ни на улицу
без ножичка и кастетика.
Я не люблю Кустурицу.
Мне до манды эстетика.

Жить без цветного телека –
как на борту „Титаника“.
Сегодня со мной истерика.
И похую мне ботаника.

Мир по наклонной катится –
весь в синяках от гравия.
Девочки носят платьица.
Пиздатая география.

Уже не хватает усталости
ходить вдоль кривого лезвия.
Я ненавижу сладости.
Вот, епты, и вся поэзия.

Поверьте на слово, братцы, - я,
в натуре, припух от писательства.
Как вам моя дефлорация?
Нужны еще доказательства?




соседская девочка в лифте
(импрессионистская зарисовка)


Помолчу, пожалуй, - авось, покажусь умней.
И насуплюсь, что ли, - подумает: воин, страж.
Хороша шалава – и ноги, и все при ней.
Мне на пятый ехать. Ей на седьмой этаж.

Она очень быстро – буквально за год-другой
повзрослела как-то. Или взрослей на вид?
Поправляет челку нервной худой рукой.
(О таких, как она, писал когда-то Джон Рид.)

Так и еду, зренье осями потупив в пол,
сам не свой почему-то, витающий где-то там…
Она носит мини, - глядите какая, мол,
у меня походка и выправка не по годам.

Я, как Гумберт, похоже, попался на этот крючок.
Самого от себя воротит. Ну что за бред?..
Толи лифт приехал, толи в башке щелчок –
прокурор запросит, как минимум, десять лет.

„До свидания“, - я выхожу, извлекаю ключ.
„До свиданья“, - дрожью бьет по моей спине.
…и колючий голос вплетается в лунный луч,
и горит пятном на знакомой с детства стене.



/Илье Григорьеву/



Город ложится спать –
ему приснится роса.
Перебираю вспять
мертвые адреса.

Третьего дня к утру
встала моя Земля –
девочкой omen.ru
с мальчиком „буду бля“.

Так-то оно, дружок.
Больно уж не торопись.
Как тебе порошок?
Знаю, что заебись.

Что-то со мной опять –
мастью под образа.
Перебираю вспять
мертвые адреса.


***


Я иду не спеша –
Темнота, тишина,
за спиной ППШ,
дома мать и жена.

Тишина, темнота,
фонари не горят.
Ни врага, ни мента
больше часа подряд.

За спиной ППШ,
а округа пуста…
И тоскливо душа
озирает места –

ни врага, ни мента…
(Что за жизнь? Как назло!)
Пустота, немота –
нынче не повезло.