Алексей Рафиев

стихи

 
 
 *** 
 
 белые манжеты
 
 Когда приходят белые манжеты -
 темнеет город и цветет полынь,
 перемещая угол, если выстрел
 шампанского идет на рикошет,
 
 и пробковый шлепок о край планшета
 звенит впотьмах, как яйца Фаберже.
 Хрустит крахмал на жестком рукаве,
 перемещая угол, если выстрел...
 
 Мне скучно на высоком этаже,
 воротнички спешат к своим планшетам,
 мне двадцать лет, горит моя звезда,
 я сам себе кажусь телегероем,
 
 мечтаю оказаться на щите,
 пытаюсь не ходить единым строем,
 ищу причины в мировой тщете,
 читаю книги в поисках дороги,
 
 хочу, чтобы все было вопреки,
 еще не смею думать про дороги
 на сгибе времени, на скатерти руки...
 ...Когда приходят белые манжеты -
 
 плывет кораблик талым ручейком,
 начало марта или середина,
 я напиваюсь и в грязи ничком,
 еще не смея думать про седины.
 
 Чуть позже понимаю, что труба,
 ловлю обрывки смутных впечатлений -
 вкус хлеба с легким привкусом труда,
 вселенская тоска с избытком лени,
 
 решетки этак года полтора...
 Здесь запонки, как змеи на припеке -
 блестят в лучах полуденной звезды,
 и хруст крахмала под поклон мазурки
 
 фрагменты фраков, шелест гибких дам,
 лукавый взгляд, подаренный не мне.
 ...Мне кажется - я тоже где-то там -
 среди героев Кафки и Мане.
 
 Все, что досталось мне от человека -
 кристально чистый с виду героин,
 затяжка плана, ползатяжки крека
 среди музеев, кладбищ и руин...
 
 Вокруг давно кастрирована форма,
 уныл пейзаж, однообразен фон.
 Я - часть пейзажа, только точка фона,
 похожая в руках на микрофон -
 
 и тем доволен... Доктора сегодня
 опять пытались сунуть прокопан
 и закололи галопередолом
 соседа на четвертом шконаре,
 
 когда тот стал совсем Наполеоном
 и предвестил пожары по Москве -
 чудачился... Реланиум в таблетках,
 нехватка кислорода по утрам,
 
 тень Серпского заглядывает в окна,
 от Курбского давненько нет вестей,
 наверняка в обед опять помои -
 капустный лист, вонючий комбижир,
 
 медбрат, нещадно кроющий на мови,
 с лицом, напоминающим инжир -
 любитель пряников, сгущенки, демедрола
 по прозвищу Иван-Денатурат,
 
 мечтающий о трубке "Моторола"
 и сильно уважающий талант
 в себе самом... И белые манжеты,
 среди больничных стонов, всхлипов, стен.
 
 ***
  
 Ведь так всегда - я помню, знаю, видел -
 как будто ворожба на Рождество.
 Потом - другие - скажут, мол, не прав.
 А я опять запутываюсь в нити.
 Найти бы повод среди наших травм
 прожить не двести, даже и не сто,
 
 а сколько дадено, но так, чтоб не хотело
 мое, которое задолго до меня -
 уже не вымысел, еще не тело -
 переродиться смыслу вопреки.
 Оно во мне, по-прежнему маня -
 в разрывы неба, в омуты реки.
 
 Ведь так всегда - задумайтесь, поймите,
 попробуйте хотя бы. В мире стен
 все сущее отбрасывает тень.
 Все движется, вращается, течет.
 А я - опять запутываюсь в нити,
 как параноик или звездочет.