Ольга Родионова (c) Верочка

Ольга Родионова

***

 Пой, запечный сверчок. Наплевать, что лепечут уста,

 Нескрываемо жадные, пьющие воздух, как водку.

 Пой тихонько, скрипи. Этот смертный еще не устал -

 От его электрических рук пробивает проводку.

 Ни к чему отвлекаться на частности - пой, говорю.

 Твой столетний период сверчка истекает в субботу.

 Несмотря на любовь и войну, ты закончишь работу

 Как часы, и отметишь рожденье по календарю.

 Если птицей родишься, меня и не вспомнишь, не ври.

 Этот смертный, которого руки, которого губы...

 В общем, этот, который, я знаю, бессмертный внутри,

 Спроектирует вновь мини-иерихонские трубы,

 Золотые соломинки труб для запечных сверчков,

 Улетевших в трубу вместе с дымом растопленной печки.

 Что он пишет, пожалуй, и не разберешь без очков -

 То ли строчки стихов, то ль обнявшиеся человечки.

 Он такой, он придумает, ты ему только напой,

 В полнамека напомни, а дальше он сам разродится.

 Эй, запечный! напой мне - я тоже хочу возвратиться

 Из холодной золы - золотой, как солома, тропой.

***

 А рубаха на нем-то все верба да бархат

 И веревочки золотом в белые онучи

 В облаках все барахтал Ванюша барахтал

 И пропал, и улыбка Ванюшина кончилась...

 (Е.Грюнберг)

 Художник свои облысевшие кисти

 Полощет, стирает февраль

 И пишет весну, безо всякой корысти -

 Как врет вдохновеннейший враль.

 Закончился холст - он рисует на стенах,

 Торопится, мажет, спешит,

 Пока не заметит создатель вселенных

 И сладкого сна не лишит.

 Но бедный художник, бессонный, украдкой,

 Завесив окно простыней,

 Настырно творит, прикрываясь тетрадкой,

 Небесный раёк жестяной:

 Церквей купола в голубях и воронах,

 Сквозных колоколен кресты,

 Игрушечных женщин на крохотных тронах,

 Корыта, кареты, мосты...

 А там, высоко, в армяке, в лапоточках,

 С корзинкой, вмещающей сны,

 Летит человек небольшого росточка,

 Цветочкин Ванюша - звенящая точка

 В конце оголтелой весны.

 Художник малюет, колеблется суша,

 И, краски и слёзы смешав на шеках,

 "Прощайтесь, от нас улетает Ванюша", -

 Напишет к утру в уголке потолка.

 И ляжет, усталый, печальный, зеленый...

 И даже суровый безжалостный Бог

 Простит дураку миокард воспаленный

 За этот несчастный лубок.