Слава Месхи

Slava Meskhi's Journal

 random

 я пишу свои строки от случая к случаю,

 и случайно рождаются самые лучшие.

 но совсем не случайные строки рождаются,

 просто ждут они - случай не часто случается,

 не за деньги пишу - потому и не часто.

 вот надавишь на тюбик и вылезет паста,

 а на случай давить - уже дрессировка,

 где природу давно заменила сноровка.

 я молчанья ценю золотое умение,

 нетерпение мыслей и чувств, и терпения,

 ожидания дар, отвращенье к обману,

 и простую привычку к пустому карману.

 ****

 waiting for Easter

 я люблю эту светлую цепь воскрешений весною,

 каждый год неизвестно число - его вычислят вновь,

 круто жизнь разукрасим яичной цветной скорлупою,

 троекратно целуем друг друга - востину - это любовь!

 не люблю разговоров о таинствах и непонятном,

 моя вера проста как яйцо, и обычна как кровь,

 с каждым годом ясней в поцелуе твоём троекратном

 вижу, знаю и верю - востину - это любовь!

 в эти дни воскрешенья своих вспоминаю ушедших,

 место рядом получше, мой брат, для меня приготовь!

 окроплю эту землю вином в память вёсен прошедших,

 и воскреснет земля, потому что - востину - это любовь!

 ****

 the passive voice

 был бы упитанным, ухоженным,

 конфетки заедал мороженным,

 и писал только где положено,

 билеты покупал в кино,

 а вычитал лишь то, что сложено,

 делил на то, на что умножено,

 в моих бы файлах подытожено

 всё было и округлено,

 был бы стремительно-стреноженным,

 процессуально-растаможенным,

 и сексуально-заторможенным,

 смотрел бы в Windows - не в окно,

 я-б не ходил путём нехоженным,

 когда бы не был привороженным,

 прекрасным соком переброженным,

 когда бы я не пил я вино.

 ****

 highland

 есть цветы, о которых знают птицы и овцы,

 есть трава, до которой с косой ещё не добрались,

 есть места, где простые слова "место под солнцем"

 родились, прожили жизнь, да там и остались.

 есть минуты недолгого счастья, тепла и покоя,

 о которых потом вспоминаешь - это награда,

 о которых не сможешь сказать - что это такое,

 о которых можно молчать - болтать не надо.

 ****

 пророчество

 пророкотала и давно отгрохотала

 эпоха богоборцев. не достала

 до неба, видно, лестница иакова.

 другие времена - мечта у всякого

 чтобы в его кармане жил карманный бог,

 источник веры, движитель тревог.

 и чудотворный лик его зелёный

 несут миссионеры в отдалённый,

 непросвещённый новой верой уголок,

 где неофиты первый свой урок

 получат вместе с чаевыми.

 отбросив ложный стыд, с глазами огневыми,

 надежда, вера и любовь - втроём,

 колена преклонив поют ему псалом.

 и вряд-ли кто из новой паствы протрезвеет,

 когда зеленый их кумир порозовеет.

 Отшелестела палая листва,

 багряно-желтый шепот стих.

 Отбросив листья, как ненужные слова,

 стоят по склонам гор нагие дерева,

 и ждут, когда-же снег укроет их.

 Предчувствий зимних тихий и недолгий час

 неяркой красотой окутывает нас.

 ****

 Позади уже священные рощи, "быть или не быть", блины у тёщи,

 в зеркалах всё чаще мелькают мощи, ускользает нить, а жить попроще,

 как грибы, трава, всякий мох и хвощи, тянет всё сильней, но так-же вотще.

 Всё кишка тонка да мыщцы тощи.

 Не хочу менять "хочу" на "надо", шило с мылом вместе на свою ограду

 цветника души, желаний сада, бег коня свободный на конокрада,

 и перебродившего винограда сок густой на кок и кол усладу.

 Верно, хоть звучит в словах бравада.

 Но вокруг в полях хлеба не спелы, кто схватить успел, лишь те и смелы,

 делит снова кровь земли наделы, рубят лес - до щепок никому нет дела,

 шаловливый Эрот посылает стрелы в тугой бумажник - жаль пострела.

 Доллар и его, видать, уделал.

 Лишь в начале, вроде, бывает слово, а потом слова, слова, и снова

 голова слетает с плеч, засовы на дверях откуда ни возмись пудовы.

 Зарисовки эти отнюдь не новы, но жуём мы с видом священной коровы

 жвачку новых слов. Хреново.

 ****

 Ритм нежных толчков постепенно сложился в знакомый мотив,

 у которого в шорохе листьев укрыто начало.

 В этом ритме наверно меня моя мама качала.

 В этом ритме судьба нас с тобой без колец обручала,

 обучая тому, что никак не понять не прожив.

 Дробь в оконном стекле, то-ли капель дождя, то-ли пальцев

 помогает пройти этих пасмурных дней череду.

 В этот ритме я снова тебя где-то рядом найду.

 В этом ритме неважно в каком мы исчезнем году,

 превратившись в крылатых и рядом живущих скитальцов.

 Бескорыстным подарком нам было вдвоём почему-то дано

 ощутить этот ритм, непонятный для нас в одиночку.

 В этот ритме теряю ненужных одежд оболочку,

 обретая в цепи многоточий негромкую точку

 перекрёстка любви и покоя и капель летящих в окно

 ****

 Ты пролетела ярко, как комета,

 А я как в стену брошенный сапог,

 Но кто из нас в полёте думать мог,

 Что так мгновенно совершится это...

 ****

 я растворюсь в воспоминаниях друзей

 как рафинад в стакане чая

 позвякиваньем ложки отвечая

 на лёгкий отзвук пролетевших дней.

 я растворюсь как утренний туман,

 через который проступают горы,

 и скоро ты забудешь наши ссоры,

 как крошки мусора, попавшие в карман.

 я растворюсь, чтобы остаться там,

 где нет приюта для пустого слова,

 где детский взляд тебе напомнит снова

 всё то, что не сумел сказать я сам...

 ****

 я не люблю когда всерёз.

 серёзных жалко мне до слёз,

 у них понос, сопливый нос,

 потливость ног, уродство поз,

 в ушах какой-то мох пророс,

 и светит плешь среди волос,

 они не могут бегать кросс,

 читают про педикулёз,

 спид, рак и остеохондроз.

 их не пленяет буйство гроз

 и зелень елей и берёз,

 что им любовь и свежесть роз?

 для них есть половой вопрос,

 деторождения курьёз,

 семейной жизни тяжкий воз,

 и старости апофеоз,

 венец любых метаморфоз,

 всепоглощающий склероз.

 нет не люблю, когда всерёз,

 препочитаю в шутку,

 пусть весело и жутко,

 промчится жизнь в минутку...

 ****

 Нет, не быть мне пантерою гибкою,

 не играть мне первою скрипкою,

 не носить как султан - тюрбан,

 но зато я узнал спокойствие

 равнодушия к продовольствию

 и привязанности к удовольствию

 изучения дальних стран.

 И хоть не был я дальше Евразии,

 как-то всё не случалось оказии

 на какой-нибудь архипелаг,

 но играю разными картами,

 с александрами и бонопартами,

 украшая свой быт их азартами,

 по пунктирам несу свой флаг.

 Ежедневно, путём нехоженным,

 неподвластным службам таможенным,

 на работу иду и домой,

 размышляя о мироздании,

 как о ждущем ремонта здании,

 и глупейшем непопадании

 в ту эпоху, где я не свой.

 ****

 Загадочность полёта птиц

 не объяснить единым махом,

 как не понять дотошным свахам

 секрет магнита милых лиц.

 Не всё подвластно объясненью,

 лишь одному исчезновенью

 на свете всё подчинено,

 неповторимо лишь оно.

 Не в состояньи повториться

 то, что не может завершиться.

 А мы как птицы мимолётны,

 исчезнем и вернёмся вновь,

 нас новая согреет кровь,

 и улетать мы вновь свободны.

 Не объясним ни наш уход,

 ни краткой радости полёт...

Высказаться?