Вечерний Гондольер | Библиотека


Аллерген, кот


И/е_рус.олим
роман-сфинкс







     Явь отличалась вкрадчивостью львиной...
     Эли7







     Город,  построенный для жертвоприношений... Здесь спят,  едят, любят на
бездействующем жертвеннике.
     Линь этого не знал, но подловил, что ли, на  лицах  и,  как это  у него
бывало,  принял  непонятное себе самому, но  адекватное  решение - поставил
обратно  бутылку  шампанского и  вмазал  по  углу дома красным "Мерло". Вино
стекало,  прорисовывая  рельеф пористого камня, и  впитывалось. Камень жадно
раздувал   ноздри,   поверхность   его  из  белесой,   пыльной   становилась
грязновато-влажной, темно-сытой.
     Камень вспоминал... Снова вокруг люди. Хозяева вина и крови. И источник
ее. Смазка перегревающегося мироздания, дымящегося и изношенного...




     - Нет лучшей грунтовки для  кровавых изображений,  чем  меловой камень
Иерусалима,- пробормотал Гриша.
     В голосе его не было  страха, скорее одобрение. А остальные как будто и
не  услышали,  разве  что  Кинолог.  Он  ухмыльнулся  чему-то,  может  быть,
рефлекторно. Где-то заревел лев... странный звук для Старого города. Конечно
- мотоцикл.
     Как  быстро  высыхает  вино  на камне.  Вчера,  когда  убирал  с дороги
случайно сбитую собаку,  на ладонях осталась кровь, быстро высохла,  стянула
кожу. Потом помыл руки, но ощущение впитавшейся крови... А камню нравится.
     Сзади  что-то  происходило.  Я оглянулся  - снова не  смог сдержаться.
Конечно  же,  ничего  необычного.  Страдающие  недостатком впечатлений  дети
Старого   города   вдавливали  лица   в   решетки  окон.   Туристы   щелкали
фотоаппаратами,  и  мы застывали на  их  пленках  между Стеной плача, храмом
Гроба,   Храмовой  горой,  римским   Кардо  -  группой  веселых   туземцев,
этнографической  приправой  к  стандартному  экскурсионному меню.  Обитатели
Еврейского  квартала шли  мимо, смотрели на нас  грустно  и отстраненно, как
животные  в зоопарке,  которых  уже  нельзя  удивить  никакими  проявлениями
двуногих.  Нечего было  оборачиваться!  С  утра  уже  десятый раз,  если  не
больше...  Ну  что там может  происходить, сзади? Я  снова  обернулся.  Все,
больше  за  руль  не  сяду,  пока  это  не  прекратится.  Вчера  -  собака,
случайность. Но ведь сегодня вместо шустрого подростка мог оказаться старик,
и его кровь уже впиталась бы в асфальт и  смешалась с собачьей на колесах...
Что дышало мне в затылок с заднего сиденья? Как могло ОНО оказаться  сильнее
десятилетних  водительских рефлексов?  ЧТО может заставить  обернуться перед
светофором? Брошу машину на стоянке. Боюсь.
     Это  не  страх. Не  привычный,  обжитый  страх  нормальной человеческой
особи,  обитающей  между  холодным безразличием  космоса  сверху  и  червями
безжалостного  подсознания  и  собственного  скотства  снизу... Другое.  Это
мягкая ласковая жуть, это присутствие того,  что не может присутствовать. Со
вчерашнего дня  реальность выцветает. Да, выцветает. Как цветная фотография.
И  что-то неуловимо смещается, что-то редактирует  мою реальность, превращая
бывший фотоотпечаток в  смазанные мазки мастера...  картина большого мастера
существует вокруг того, чего на холсте нет, но всеми ощущается. Это страшно,
как идти по ночной подземной автостоянке, безлюдной и  мутно-люминесцентной.
И  у  каждой  машины, к которой подходишь, заводится мотор. А по мере твоего
удаления - глохнет... И ты оглядываешься...
     У Беллы левая рука  сжата в кулак - получилась морда того белого кота,
что каждое утро спрыгивает с капота моей машины. У него один глаз голубой, а
другой карий. А  у Беллы сегодня одно кольцо с бирюзой, а  другое с янтарем.
Это не случайность - слишком уж нарочитая безвкусица...




     - Нет лучшей  грунтовки для  кровавых изображений, чем  меловой камень
Иерусалима,- тихо сообщил сам себе Гриша.
     Я тоже хотела что-нибудь сказать, но не получилось.
     -  Линь,-  заржал Кинолог,- ты красненькое  по ассоциации  с брачной
простыней использовал?!
     Этакая   демонстративная  фамильярность  -  мол,  хоть  ты  сейчас   и
финансовый  магнат, но не  забывай кто тебе в  детстве ряжку  чистил. И я, и
Линь -  мы почти одновременно  отвели взгляды, что было уже смешно, но  он,
кажется, первым, что было еще смешнее. Кинолог, это надоевшее всем, и самому
себе,  ролевое существо  -  страдающий циник  в  маске беззаботного циника,
который  двадцать лет носит, как  ошейник, свою потертую кличку,  полученную
еще в школе за постоянный рефрен: "Все бабы - суки" и повышенный  интерес к
ним же. Уплостился до полной предсказуемости... Не он один...
     - Первый дом, первая ночь,  а?! Пусть соседи видят, да,  Линь?!  - не
унимался Кинолог.
     Майский хамсин оплавлял и чувство юмора, и чувство стиля, да и  реакции
становились  вялыми  и  необязательными.  Веселились  только сам  Кинолог  и
Фортуна моя, убогая и прибабахнутая...
     А всего полгода  назад, в середине ноября, было тепло, тихо, но сосущая
неизбежность зимних дождей отбивала желание  планировать, поэтому жизнь была
как бы слегка встревоженная, а скорее -  спугнутая. Улицу, к выходу моему с
чужой  временной  службы,  наполняли   растянутые  тени,   качающиеся  перед
затекшими  ногами и  зачеркивающие  след.  К  вечеру становилось  уже  почти
холодно, иногда запоздалая стая  ворон покидала  темнеющее лицо  Иерусалима,
чтобы вернуться на рассвете, отразбойничав и отклевав свое.
     Но  днем,  как, наверное,  хорошо  было днем,  состоящим  из совпадений
желтеющих деревьев  с  теми кленами, которые  желтели в аллеях моей  умершей
родины. Но  не было  у меня дня,  потому что необходимость  работы железными
вставными  зубами вгрызалась каждый день  в спелую  мякоть солнечного ломтя,
оставляя мне  лишь темную корку  вечера.  Но и этого было достаточно, вполне
достаточно. Как же этого было порой достаточно! Как последней капли красного
терпкого  -  лучшего  из  дешевых  сортов  -  сухого  вина  в  мою  зимнюю
субдепрессию без собаки, без камина, без надежды.
     Иногда казалось,  что  так начинается  болезнь. Но было иначе.  Я  была
здорова, умна, ну пусть - цинично-умна,  но и романтично-доверчива, хотя об
этом никто,  кажется, не знал. Усталость была. Но  все считали меня,  прежде
всего, отзывчивой и грустной. Это было отвратительно, но поверхностно-верно.
А я уже вступила  в  тот возраст, когда видя  напротив молодую  кожу  чужого
лица... В  общем,  от  тридцати  до  сорока.  Отбренчали песни  про  возраст
свершений, и  стало понятно,  что  это возраст  прощаний - тридцать  дней у
евреев,  сорок - у русских. Тридцать сребреников, сорок разбойников.  Итоги
подводить  абсолютно не хотелось.  Я, можно сказать,  хирела,  как норовящий
сдохнуть саженец, но было неловко  хотя  бы из-за  хороших аграрных условий.
Повода, в общем, не было.
     Поводов  вообще  больше  не  было.  То  есть  они,  конечно,  были,  но
надобность в них отпала. Мы летали своими, все еще  пересекающимися кругами,
дожигая горючее,  над  аэродромом "Небытие", и  все это  понимали.  А кто не
понимал,   тот  чувствовал.  Но   продолжали   рефлекторно   жить,  творить,
тусоваться, особенно  на  моей кухне. И расслабляться там в полный  рост без
всякого повода с моей стороны.
     Через  мою  кухню шли две тропы -  муравьиная и человечья. С первой  я
лениво поборолась и  сдалась, вторую  принимала, как данность, нередко  и  с
благодарностью.  То  книжку   принесут   интересную,  то  человека  приведут
интересного.  Чаще  приводили  мужчин,  наверное  из   сочувствия   к   моей
провоцирующей неустроенности, или в расчете на нее, какая, впрочем, разница.
     В один из вечеров, сосуще пустой, как карман наркомана, я увидела перед
собой полное и окончательное  поражение моего тупорылого существования. Надо
было что-то делать, что-то отчаянное и острое, как бритва.
     Мысли трепыхались,  я помню,  бабочками  на булавках. Корчили туловища.
Мне  было,  Господи,  хорошо  за тридцать,  смеркалось, стало  быть,  первые
тридцать сребреников посверкивали в грязи под колесами телеги, везущей то ли
на эшафот, то ли уже с него.
     В тот вечер Кинолог привел какое-то уебище, которое точно знало (скорее
всего,  это ему  объяснил  сам Кинолог),  зачем  пришло  и что  ему положено
получить  в конце. Я еще  скажу потом, если  дотяну, Кинологу,  который  его
привел,  я  ему скажу! На  падаль  потянуло? Но я еще  была слегка жива, еще
немножечко двигалась, так и  добралась до  компьютера  и уставилась в темный
экран,  как  в   прорубь,   повытягивала   прошлое,  посодрогалась,  вытянув
неожиданно для себя Линя...
     Я  задержала палец  на "Enter",  как на спусковом  крючке.  Вздохнула и
пристрелила один  из немногих оставшихся принципов: "не пытайся использовать
тех, кем пренебрегаешь".
     Интересно, как  он читал это  вроде  бы  ироничное, вроде бы  ничего не
значащее,  вроде бы просто так,  привет, Линь, вот  вошла в  Интернет, нашла
твой   адрес,   захотелось    послать   е-mail?..   С   чувством   глубокого
удовлетворения?  (Приползла!)  Горечи?  (Приползла,  не   пришла...)  Обиды?
(Поздно.) Насмешки? (Вот блядь!) Или радости? (Наконец-то!)
     Ответ пришел через час с четвертью, словно все эти  годы Линь плел сети
Интернета  и ждал, когда настанет тот  самый  вечер,  в  который я попадусь.
Привет, Белка, давно хотел, молодец, что сама, вот и идея... Дружески, мило,
щадяще. Новый проект. Очень нужен верный человек (я). Далее по-деловому. Это
казалось спасением.
     Переваривая послание над  трупиком еще тепленького принципа,  я ощутила
острую ненависть к себе. Но через несколько минут было уже смешно, что такое
сильное определение досталось такой дурацкой эмоции.  Разве  это  ненависть?
Так,  легкая брезгливость. Как, скажем, к плохо промытому  стакану с хорошим
вином...
     Хорошее вино лилось рекой. Волгой, не Иорданом. Люди  среднего возраста
пьют среднего возраста вино на углу  купленного  одним  из них дома. Кинолог
съязвил  насчет того, что последний раз  в таком составе мы пили бормотуху в
Гришкином подъезде. Только теперь  мы снаружи.  Снаружи  подъезда,  детства,
переименованного города, распавшейся страны, друг друга, самих себя.
     Мы  все теперь  уже не  "мы",  но пришли же сюда... Зачем? А  зачем все
остальное? Зачем я встала, оделась,  умылась, позавтракала и купила в киоске
газету? Идиотский вопрос, в стиле Давида...




     - Нет лучшей  грунтовки для кровавых  изображений,  чем меловой камень
Иерусалима,- зачем-то сказал я вслух.
     Острое  стекло разбитой  бутылки отворило  вены живому, теплому  камню.
Венозная  кровь  наполнила  жизнью  стертую уже  графику  трещин.  Из  камня
уставились  на меня  три глаза, два заплывших,  морщинистых, нечеловеческих,
холодных.  Из  остывшего  будущего  смотрели  они  на  меня  -  спокойно  и
безразлично, из того времени смотрели они, когда жизнь  обгонит саму  себя и
уже не будет единицей измерения ни  времени, ни страсти. И один - багровый,
гневный.  Он  принадлежал  неизвестному  соглядатаю,  похожему  на  нас,  но
другому, прошлому,  ушедшему, живому той яростной жизнью, в которой движение
меча  обгоняло движение мысли. Рука моя  дернулась  - чуть смазать в  углу,
чуть  продолжить  линию,  четче прорисовать,  чтобы  окончательно  прояснить
увиденное. Я с трудом сдержался. Не мне. Не теперь. Не при них.
     Женщины, как картины. Их сначала придумываешь, потом создаешь для себя,
потом  они  начинают  занимать слишком много  места  в  студии,  и ты от них
избавляешься,  потому что в  какой-то момент  вокруг  создается  застылость,
воздух   наполняется  не  живой  ртутью   красок,   а   пастозными   мазками
усредненности,  уходящего восхищения.  Женщина создает  вокруг  неповторимую
ткань,  которая  колышется,  колеблется, но она все  ткет и ткет, и  вот уже
вокруг кокон, а пространство  спеленуто и захламлено, и не видно  дали. И ты
от них избавляешься - даришь, выкидываешь или продаешь.
     Правда женщин до сих  пор я не продавал. Да и сейчас не продаю. Скорее,
Беллу у  меня  покупают. Чтобы не украсть.  Как-то все это для меня  слишком
естественно.  Не  был ли  я раньше работорговцем?  Конечно, был. И  славился
красивыми  рабынями. Тот,  кто  не  покупал и не перепродавал рабынь  -  не
нарисует женщину.
     Он и разбил бутылку  о нос этого белого, как прогулочный пароход, дома,
чтобы  подчеркнуть -  Белла  отплывает на нем. От  меня. Все  зафрахтовано.
Трюмы полны добычей. Три миллиона фунтов стерлингов под килем.
     Белла уходит, а я  отпускаю ее - радостно и грустно, отдаю, провожаю к
новому. Я рад. Вовремя. У меня  снова будет новый период. Куда  податься?  К
мамлюкам?  Крестоносцам?  Византийцам?  А,  может,  донырнуть до  ханаанеян?
Плевать. Пьянит сама возможность выбора. А женщина найдется сама.
     Теперь  я  буду  потихоньку  выбирать сеть и радоваться  каждой  мелкой
рыбешке, застрявшей в  ячейке времени.  Пока  мой  верный  юродивый Давид не
произнесет ключевую фразу,  вернее, не выстрадает  верную мысль,  которая  и
будет секретным  кодом, взламывающим  чужую  эпоху. И мы вломимся в нее, как
кочевники в большой город, и будем хищно присматриваться к одежде, манерам и
обычаям.  Мы постараемся прикинуться там своими, носить то, что носят  они и
хвататься за кинжал, когда хватаются они.
     И  хорошо бы  начать с  самого  начала. Отправиться из  Хеврона,  волею
Давида, в спецназе Иоава  под стены иевусейского  Иерусалима. Ведь это и был
первый  в мире спецназ. Вот Иоавом я  и буду. Без страха и  упрека. Главарем
шайки обезумевших от своего превосходства древних суперменов. А моего Давида
я  наряжу царем. Да, и напишу  в  профиль. А  остальное мы с ним подберем  в
наших блужданиях. Лица и образы налипнут  на мысль, как снег на снежный ком.
Снежный ком. Ага, а царь  Давид - в  валенках и нагольном полушубке.  Тогда
так - налипнут, как песок на влажные губы.
     Писать  здешние  пейзажи  я  все-таки научился.  Даже  не  все-таки,  а
довольно  быстро.  А шок,  надо  же, остался. Как страшно это  оказалось  -
видишь  невероятные  свет  и  тень  новой земли, пишешь эти  свет  и тень, а
получается  - Россия.  И  чувствуешь себя идиотом,  которому  заново  нужно
учиться говорить "мама".




     -...вечером,  вечером договорим,-  отбивался Линь от  Кинолога.- Все
слышали?  В девять встречаемся  в овраге. Там будет презентация.  Дискотека.
Под этой вашей Синематекой. И наливать будут.
     Вот оно! Вот оно что... Гай Бен-Гинном... Надо ему сказать...
     - Тебе не сказали, что это за место? Или ты нарочно?- спросил я Линя.
     -  Знаю,  Давид, знаю.  Геенна огненная. Мне как только  рассказали, я
сразу завелся! Оттянемся, ребята, в вашем аду, чессло!
     В  нашем  аду...  Воздух  все  так  же   безветренно  начал   крадучись
перемещаться в другом направлении,  подтягивая к нам  горячие языки хамсина.
Что-то  мягко ворочалось  вне меня,  но проникая  сквозь  и рождая  ощущение
чужеродности и присутствия.
     - Думаешь, будешь первым? - тихо сказал я Линю.
     -  Не  знаю, меня это  не волнует. А  что? Вообще-то  ребята из  фирмы
удивились, когда я место назвал. Но это же напрашивается. Или у  вас  там не
принято?
     - У нас - нет. Но было очень принято  три тысячи лет тому как... Тоже
устраивали дискотеки.
     Белла и Гриша  понимающе переглянулись, кажется, они до сих пор вместе,
хотя теперь... Белла рассмеялась:
     - А ведь действительно... Типичные дискотеки были. С громкой музыкой и
светоэффектами...
     - Хорошо,- сказал Линь.- Возродим традицию.
     Я  оглянулся.  Совсем  близко  снова заревел...  мотоцикл?  Ладони  так
вспотели, что стакан чуть не выскользнул, пришлось поставить его на стол, но
он все равно упал. Вино вылилось на  мостовую, тут же две кошки метнулись  к
лужице  и стали  лакать.  Одна была рыжая, а  вторая сиамская,  голубоватая.
Рыжая кошка, вернее - кот, даже котенок, вдруг перестал лакать, обернулся и
уставился на меня в  упор,  не мигая. Смотрел долго. Белла медленно поднесла
руку с кольцами к глазам, потом посмотрела на кошек - отстраненно, а  потом
на  меня   -   беспомощно.  Значит,  она   тоже   поняла...  или,   скорее,
почувствовала...
     - Традицию? - переспросила она.-  Ты  хоть знаешь, для чего там была
громкая музыка? Заглушать крики жертв.
     -  Аха!  Молоху,-  почему-то  обрадовался  Кинолог.-  А  вот  насчет
светоэффектов в десятом веке до нашей эры... Не рановато ли?
     - Вокруг  идола  полыхали  разноцветные костры,- насмешливо  объяснил
Гриша.-  В  огонь  подбрасывали   специальные  вещества...  Били  барабаны.
Наркотики... Короче, транс. И жертвы. Первенцев.
     - Да-а,- сказал Линь.- Иначе я представлял еврейские традиции.
     -  Да ты что?! - возмутилась Белла.-  Евреи на это с городских  стен
смотрели! Это язычники так развлекались.
     -   Ладно,-  отмахнулся  Линь.-  Мы   уже   половозрелые   первенцы.
Перезрелые. Нам уже можно не бояться.
     Я попробовал не  бояться - не  получалось. По моей душе шарили  слепые
глаза внимательного соглядатая.




     Мурза  метнулся за мной. Всегда он у  меня на хвосте! Боится  не успеть
урвать. Мы начали лакать с разных сторон этой красной лужи.
     Я  не  слишком  разбирал вкус, поскольку  хоть  вертикалы вокруг  были,
вроде, добрые, но я все равно боялся.  Они были какие-то затаившиеся, словно
в засаде. И я следил за ними, чтобы вовремя отпрыгнуть.
     Тот, кто пролил вино,  все время смотрел  на нас как-то неправильно. Не
как  на котят, но и  не  как на дичь. А как на повод к  чему-то своему. И  я
испугался  - а вдруг это  ловушка? И он  нарочно  плеснул  вино,  чтобы нас
подманить!  Потому что если это -  живодер, то он очень коварный и  хитрый.
Ой,  чего  только они не придумывают, чтобы изловить котят. А даже если и не
живодер, то просто может  кинуть камень, или отравить. Потому  что не зря же
он так смотрит. И я решил тогда принять вызов и уставился ему глаза в глаза!
И выдержал так целых  пять...  ну,  ладно,  две секунды. Но одну уж я  точно
выдержал!  А  потом  все-таки отвел  взгляд. Потому  что  уже  стало горячо,
противно  и  неустойчиво.  От вина. И я сел  на землю, рядом с лужей, только
хвост  подвернул,  чтобы  не   наступили  -  они   все   топтались  вокруг,
переминались, словно всем было неудобно тут стоять.
     Я вдруг  понял, что  добром это не кончится, для меня уж точно. Но я не
жалел, что  пил, потому что жалеть о содеянном - глупо  и нездорово. Собаки
пусть этим  занимаются, лежа  в  тени и вывалив язык. А мы,  настоящие коты,
даже если еще котята, мы будем или спать, или действовать. Потому что это -
настоящая жизнь, а все остальное - так, для слабаков...




     Когда  уже  расходились,  Давид вдруг  точным  движением  хищной  птицы
подцепил  из-под ног замызганного рыжего котенка и воровато сунул за пазуху.
В такой хамсин  подогреваться комком  грязной сорокоградусной  шерсти! Кошак
мерзко, как-то даже пьяно выл, что было как раз объяснимо - глупое животное
успело приложиться к винной луже. Давидова белая футболка тут же пропиталась
изнутри  грязью,  вином  и  потом  -  как раз  там, где  сердце  проступило
отвратительное красное пятно. В сочетании  с  как-то трупно посеревшим лицом
Давида,  это уже было жутковато. К тому  же из выреза, кроме  давидовой шеи,
торчала еще и кошачья голова с безумными пьяными глазами, просто химера.
     Давид был совсем плохой. Гораздо хуже, чем всегда. Я не удивился, когда
он попросил меня сесть за руль его канареечной машины и довезти до дома.
     "Канарейку" свою Давид  припарковал на нижней  стоянке, куда спускаться
пару минут от  Сионских ворот мимо могилы царя Давида и ешивы. Но мой Давид,
озираясь, как агнец на открытом волкам пространстве, сказал, что мы пойдем в
обход.  А почему? А потому что в  таком состоянии  проходить  у могилы  царя
Давида  нельзя.  Потому  что будет хуже.  А кому  будет хуже,  нам  или царю
Давиду? Да всем, всем будет хуже. Даже вот этому рыжему пьяному клубочку.
     Мы  шли  в обход,  как нормальные герои, и я пытался втолковать Давиду,
что можно было идти прямо, поскольку по  всем историческим данным царь Давид
здесь  и близко  не похоронен. Я приглашал его подумать вместе где проходила
три тысячи  лет назад городская стена,  ну вот,  и если она проходила именно
так, то кто бы решился вопреки всем законам и  заветам хоронить царя в черте
города? Давид  мялся, кивал,  в  конце-концов согласился,  но направления не
изменил.  Он лишь вздохнул и процитировал какого-то раввина,  утверждавшего,
что  даже если  царь Давид похоронен  в  другом  месте, то  после того,  как
столько поколений  людей  обращалось к нему именно здесь,  его дух давно уже
здесь. Я спросил, не путает ли он царя Давида с Лазарем. А Давид обиделся. А
может и не обиделся, просто замолчал.
     Тогда  я добавил,  что  нарисую, как царь Давид  через тысячу лет после
смерти поднимается на второй этаж  своего мавзолея - поучаствовать в Тайной
вечере  с молодым реформистским  раввином, на Песах. Я  как-то не мог скрыть
раздражения. Не на Давида, а в целом. Канудило меня, казалось, что зря теряю
время, да еще на глупости.
     Пока мы катились с Сионской  горы над Геенной огненной, Давид был похож
на новобранца  на  плацу, равняющегося на левое плечо.  Словно левый его бок
уже  поджаривал адский  огонь. На самом же деле адский огонь хамсина сегодня
был  везде,  а  долина Бен-Гинном как  раз  манила свежей  зеленью  и плавно
стекала к Саду Царей.
     Давид был невероятно  напряжен.  Он даже свою живую добычу  сжимал так,
что  пальцы  казались когтями. Наверняка,  с той  стороны  майки обезумевший
пьяный котенок тоже в него вцепился.
     Только  когда  уже  свернули  к   центру  и  поехали  по  Мамиле,  мимо
свежепостроенной роскоши  "деревни  Давида",  мой  Давид  слегка  обмяк,  но
тревожно оглядывался на удаляющиеся стены Старого  Города. На улице Агрона и
это прошло - он  наконец-то откинулся на спинку сиденья, закурил и завел со
мной светский разговор:
     - Вон,  видишь  министерство промышленности, оказывается,  там  раньше
отель "Палас" был,  держал его тот  самый муфтий аль-Хуссейни,  который  был
большой  поклонник Гитлера, а вот эти арки красивые  заложили кирпичами  уже
после Войны за Независимость, туда иорданские пули залетали потому что...
     - Отпустило? - вежливо поинтересовался я.
     - Да вроде... А что, так заметно?
     - Выражения лица я ловлю на лету, как собака - мясо. Это входит в мое
ремесло. Случилось что? Или это Линь на тебя так действует?
     Я давно заметил, что вопросы говорят больше, чем ответы. И теперь Давид
будет знать, что Линь меня  напрягает. Хотя на  самом деле - это еще вопрос
кто кого  сильнее напрягает  -  он меня,  или  я его. Взгляд,  кстати, Линь
по-прежнему отводит первым. Это, конечно, не подчинение слабого - сильному,
а  так, фигня.  Или рудименты общего детства, или из-за Беллы.  С Беллой все
сложилось удачно,  словно  по  рецепту  судьбы  нам  выдали  анальгин и  все
спокойно  так обезболилось. С ней у  него, конечно, серьезно.  Что еще могло
заставить нового  Линя  приехать  сюда и  общаться  со всеми  нами,  с самым
некомфортным  для  него  окружением.  С  людьми,  которые  в  лучшем  случае
постепенно начнут относиться с уважением к его деньгам.
     Мы  застряли  в пробке между старым  арабским кладбищем  и американским
консульством, каждое из них по-своему заявляло права на этот Город.
     -  Спорим,  он купит у  тебя картины! - вдруг  ответил  Давид.-  Он,
конечно, купит. Потому что, конечно, ложно трактует всю эту ситуацию с тобой
из-за Беллы. Он же не поймет, что это все не так, вернее, не совсем так.
     - Спорим, что я ему их не продам?
     - Конечно не продашь, если поспоришь со мной как раз на их цену...
     - Картины нельзя продавать, поскольку написаны они для иного,-
     сказал я с несвойственным мне апломбом.
     Давид вежливо улыбнулся.
     -  Я  продаю  их,  поскольку  меня вынуждают  обстоятельства и люди,-
продолжил я.- А вот  женщин нельзя продавать. Поскольку ты  создаешь их для
себя и для  того, что больше, чем  ты  и она.  Поэтому женщин я не продаю. Я
отдаю их, дарю, отпускаю и создаю других, новых.
     - Да? А если тебе платят за картины, но ты знаешь, что за женщину. Это
можно?
     - Это нельзя. Потому что это как бы распродажа. Каждый, купивший у нас
женщину, получает несколько картин бесплатно. Поэтому нельзя. К сожалению.
     Давид уже приобрел все человеческие формы, краски и интонации:
     - Жаль, что мы оба знаем насколько Линь далек  от искусства. А то бы я
постарался убедить тебя, что Белла тут ни при чем. И что это просто скотство
и   дискриминация  подвергать  Линя  торговому  эмбарго.  Лишать  его  столь
необходимых ему полотен.
     Пробка  перестала   продавливаться  и,   казалось,  машины  уже  начали
сплавляться  в  одну многоцветную инсталляцию.  Через несколько часов мы все
растаем вместе  с  машинами,  и  на  весь центр  Иерусалима  растянется одна
большая радужная лужа.
     - А  я  не буду  лишать  его полотен,-  вдруг решил  я.-  Я дам  ему
выбрать, а потом подарю. Белка не должна быть бесприданницей.
     -  А  что  ощущает нищий художник, делая  широкий  жест по отношению к
человеку, который так богат, что через минуту забудет об этом? Ведь для Линя
этот широкий жест - просто мелкая любезность. Это из-за Белки?
     Это из-за дедушки.  Он  был нэпманом и даже потом, замаскировавшись под
простую  советскую   конторскую   крысу,   всегда  боялся   продешевить.  На
пересечении наших жизней было несколько лет, когда он был еще в здравом уме,
а  я  уже  хоть  что-то  соображал.  Я  любил деда  за непохожесть  на  моих
родителей. За то, что, как бы наша семья не прогибалась  и  не вписывалась в
советский ландшафт,  его мослы торчали  из окопа, а голос всегда звучал чуть
громче и чуть ехиднее, чем было принято в быту.  Старик на том свете конечно
же немного развлечется, наблюдая, как  я играю с Линем в народную грузинскую
игру "От нашего столика - вашему". А Давиду я сказал:
     -  Он,  нищий художник, ощущает,  что не продал  свой месячный труд за
трехминутный  доход покупателя.  Он радуется, что может себе это  позволить,
поскольку прекрасно знает, что позволить себе этого не может.
     Давид понимающе покивал головой:
     - Ну да, ну да. Это, собственно, и есть свобода.
     Неужели    я    никогда   не    стану    свободным?   Так   и    сдохну
клоуном-прерафаэлитом.    Неопрерафаэлитом.   Актером,   суетящимся   вокруг
застывшего кадра.




     К  храму Гроба  я вела Линя через девятую станцию Крестного пути,  мимо
помпезной Коптской церкви с троном для епископа.  Подлокотники трона  там  в
виде лоснящихся  львов.  Через  железные воротца  вышли  в  густонаселенный,
приподнятый, как крыша, внутренний двор храма, мимо серой мазанки эфиопского
монастыря, мимо веревок с разнополой  одеждой этих черных карлсонов. И вниз,
в  темный  коридор  эфиопской  церкви,  где,  разделив  пространство  как  в
еврейском  Храме, молятся  босые мужчины  с  посохами  в  руках, отдельно от
завернутых в белые одежды-саваны то ли мумий, то ли женщин.
     За неимением икон, рассматривали картины. Я комментировала:
     - Те  три старика слева,  которые  совершенно  одинаковые, вверху, это
троица у них такая.
     - Монофизиты? - уточнил он.
     - Ты меня потряс,- призналась я.
     - Ну, это случайное знание,- слегка даже смутился он.
     - А справа, видишь, встреча царицы Савской с царем Соломоном.
     - Точно, я у Куприна в детстве читал...- он запнулся - переходить на
тему детства ему явно не хотелось. Оно понятно,  в детстве это было "княгиня
Вера  и влюбленный телеграфист".  Как это не смешно говорить о своем шефе  и
спонсоре (благодетеле и  попечителе),  но,  кажется, я продолжала его слегка
презирать  тем чистым детским  презрением за  жалость, которую  он вызывал в
школе,   за  вечно   отрешенный   виноватый  взгляд,  за  непротивление  злу
(одноклассникам) насилием, а еще - за его нынешнюю ситуацию, за его деньги,
за его  болезненную любовь (страсть?) ко мне,  длящуюся, возможно, и сейчас.
Вряд ли меня  оправдывает то,  что себя я презирала  еще больше. А ведь были
мужики и погаже. Почему это детское "западло" такой страшной силы?
     Мы все еще стояли у картины.
     - Вообще-то  это  папа и  мама эфиопского  народа,- я честно отдавала
свои  скудные  познания.-  Эфиопы  утверждают, что появились  через  девять
месяцев после этой встречи Соломона и Савской.
     - Или через девять веков,- усмехнулся  Линь.- Этот народ  обращается
со временем очень вольно.
     Он, конечно, имел в виду хасидов в черных шляпах и с  пейсами  в  свите
царя Соломона. Наблюдателен, сукин медалист...
     Наконец,  мы  вывалились  из благословенного  полумрака под  мстительно
сфокусированное на  храмовую площадь  око  Яриллы. Я показала Линю "нулевую"
ступеньку лестницы в  католическую часовню, из-за которой лет сто назад была
кровавая   драка  между  монахами.  Владеющие  площадью  православные  греки
подметали  это место, как часть двора, а католики мели, как часть  лестницы,
вот и подрались за право подметать.
     На  католической лестнице развалились двое  полицейских, один  кемарил,
второй,  как скипетр  и  державу,  держал автомат  и  шуарму.  Он жевал  и с
изумлением наблюдал, как я долго тыкала  пальцем в камень у его ног и что-то
рассказывала...
     -  Ну  и  что,-  сказал  Линь.-   Нормально.  Причина  разборки  для
постороннего  обывателя чаще  всего  выглядит  идиотизмом.  Тут обычно  дело
принципа, амбиций, чести.
     - Чести?- подчеркнуто сочувственно переспросила я.
     Он хмыкнул:
     - Ну, специфической чести. Скажем, деловой...
     Мы прошли мимо камня Помазания в ротонду.
     -  Нет,- сказал Линь, озираясь  в очереди к гробу,- я как-то это все
по-другому представлял... Более, что ли, согласованно. А коммуналка - она и
в храме коммуналка.
     Прошли бодрым строем армянские монахи,  прошествовал священник. Очередь
двигалась плохо. Голоса сливались в  единый тревожный гул, который витал сам
по себе и напоминал вокзальный. Неуютный и нетеплый был храм. Торжественный,
безликий. Вернее, многоликий и проходной.
     Линь  выдержал  пол-очереди  и  запросился на выход.  Перед  уходом  он
старательно пронаблюдал,  как ставила  свечку  паломница-негритянка  с лицом
Арины Родионовны и проделал то же самое.
     Вывалившись  на  противень  паперти,  я наткнулась взглядом  на  мечеть
Омара,  задохнулась  горячим  воздухом, и язык  мой заплясал,  как червяк на
сковородке.  По-моему  я  достаточно образно,  во  всяком  случае для  него,
рассказывала, как Омар ибн Хоттаб, в  рваном халате, на грязном осле вступил
в покоренный Иерусалим... А грустный Линь сказал:
     - Белка, о чем ты думаешь, когда гонишь этот текст?
     Мне стало смешно - когда гонишь такой текст разве о чем-то думаешь?
     Он взял меня за руку. Ладони были потными. Ну вот... Начало логического
конца.
     - Давай продолжим экскурсию в другом месте?
     Предложение  было  закономерно,  как  автобусное  расписание.  Раньше я
подумала бы, скорее, о расписании поездов, но здесь это стало неактуально, а
следовательно неупотребительно.  Материализовавшееся передо мной лицо  моего
школьного приятеля, тоскливо, но широко улыбающееся  здесь, в центре старого
Иерусалима,  не могло быть  реальностью, но  оно  было.  Я  неумело заткнула
разверзавшуюся  паузу  рассказом о  том, как еженощно, в  три часа, в гулкой
тишине  спящего Старого Города представители  всех шести храмовых  конфессий
идут  будить  араба -  хранителя  ключа. А потом ему подают изнутри  храма,
через  маленькое окошко  в воротах, лестницу, по которой  заспанный  ключник
поднимается  к  замочной  скважине,  а  все,  задрав  головы,  на  это  дело
взирают...
     - Идем сегодня же  ночью! - с фальшивым азартом подхватил Линь.- Это
же почище  смены  шотландских  или кремлевских  гвардейцев.  Я не  могу  это
пропустить!  А до трех, ну,  найдем что делать, есть  же тут  у вас какие-то
варианты...
     В бильярде это называется  подставкой.  Интересно, если отдаться ему до
трех, он все равно потащит меня сюда этой же ночью?




     Ортик  вошел  в Старый  Город через  Мусорные ворота.  Когда-то, еще до
"возвращения", его коробило от названия ведущих  в  Еврейский квартал ворот.
Он  даже  прикалывался,  что  Мусорными  следует  называть  Яффские  ворота,
ближайшие к полицейскому участку. Шедший  навстречу Ортику, уже отмолившийся
старый  хасид улыбнулся в ответ  на  внезапную  улыбку  молодого любавича  и
порадовался  за него  и  за свой народ. А  зря. Лыбился Ортик по  достаточно
низменной причине - он в  этот  момент сообразил, что может не идти к Стене
Плача,  поскольку  был  у   нее   ровно  три  недели  и  два  дня  назад,  а
следовательно, когда ровно через неделю он все  равно будет в Старом Городе,
то еще не пройдет месяца с  последнего посещения, и ему  не надо будет рвать
на себе  рубаху. Ну не  нравилось ему  рвать на  себе рубашку, как ее рвут у
Стены Плача евреи, не бывшие там более месяца, то есть, не как революционный
матрос  из  черно-белого  кино  тельняшку - с беззаветной  страстью, а так,
надрезав ножницами, чтобы сподручнее было.
     И он пошел к Стене Плача с улыбкой свободного в своем выборе еврейского
человека, а не ради сохранения какой-то  там, хоть и предпоследней, рубашки.
В  ультраортодоксальной униформе Ортика уже была небрежность дембеля  -  он
больше не беспокоился  за  свой  внешний  вид  истинного  хасида,  поскольку
перешагнул  черту,  которая отделяет похожесть от истинности. Он уже плевать
хотел на всех, кроме, конечно, самого Ребе.
     По дороге к Западной Стене Ортик пытался рассмотреть, что нового успели
раскопать археологи  под Южной стеной.  Вроде бы  ничего. Навстречу попалась
грациозная  женщина, красоту  которой невозможно было  оценить за  то время,
которое позволяли  приличия. Согрешил в мыслях. Раскаялся. Пока раскаивался,
сунулся  проходить полицейский  пост  через  вход для  женщин. Ощутил фальшь
раскаяния.  Пропустили,  но обшутили.  На  миг  возникло  странное  и совсем
неподобающее для такого  места чувство, словно пропустили  в женский туалет.
Устыдился.
     У Стены Плача Ортик уже не  каменел, как раньше, не испытывал пугающего
ощущения остановившихся мыслей. В этот раз Ортик хотел поделиться  со Стеной
странным ощущением, возникшим в последнее  время.  Словно  почва под ногами,
которую  он упоенно утрамбовывал последние годы истинной  веры, стала как-то
колебаться и плыть. И  из-под  нее полезли сорные  сочные ростки. Можно было
попробовать назвать это прошлое неким "культурным контекстом", который вдруг
стал   пристебываться  к   его  устоявшейся   уже   хасидской  реальности  и
претендовать на его  чувства, мысли  и время. И это не пугало,  не мешало, а
напротив, появление людей из прошлого, общих тем и понятий начинало казаться
необходимым  для  выполнения какой-то  специальной  высокой  миссии,  а  раз
высокой,  то направленной  на служение еврейскому народу и лично - Ему.  Да
что  там, даже подстроенным Им  специально, чтобы облегчить Ортику понимание
этой  миссии.  В  конце-концов, кто-то должен стать  тем самым узким мостом,
который соединяет миры, и при этом уметь не  бояться никогда и ничего. Ортик
надеялся, что сможет.
     У  Стены  творился чинный, замедленный жарой  и благочестием балаган. К
Стене привезли рава Кадури. Спокойными оставались только Стена и сам рав.
     Рав Кадури был бы классическим старичком-маразматиком, если бы не слава
великого каббалиста. Его свиту хотелось побрить налысо и снимать в очередном
сериале  про  "бандитский Петербург". Любавичи не особо жаловали сефардского
старца, наполнившего страну чудодейственными амулетами. А Ортик питал к нему
какую-то приязнь. Наверное, это была приязнь ребенка к волшебнику в турецкой
феске.
     Ортик проталкивался  к старику,  почти физически ощущая, как  его рыжая
башка бросается в  глаза на фоне черных  кадуриевских пацанов  и притягивает
неодобрительные взгляды товарищей  по любавической партии. Он не постеснялся
на восточный манер  поцеловать  раву руку, отгоняя нафиг  все  ассоциации  с
дамами из прошлой  жизни. В утомленных глазах старика промелькнул мимолетный
интерес к рыжему  ашкеназу, от которого разило  восторгом и перегаром. И он,
слегка притянув Ортика за локон пейса, пробормотал что-то, явно выходящее за
рамки формального благословения.
     Голос старика был тих, и в окружающем его персону восточном гомоне было
почти не разобрать слов. Довольный собой и  жизнью, Ортик отошел в сторону и
попытался слепить  что-то  осмысленное  из  обрывков услышанного. Получилось
нечто вроде  - да снизойдет  на встречного это  благословение и  вернется к
тебе увеличенным.  Довольно странная формулировка,  но  от рава Кадури можно
было ожидать всего. Чем больше крутил Ортик подаренную ему фразу, тем больше
она ему нравилась, тем большее сулила, тем сильней воодушевляла.




     Я  честно  предложила  Линю  на  обед  два  варианта - эстетический  и
гастрономический. Подозреваю, что оба мы предпочли бы второй, но  мог ли  он
не выбрать первый?
     Увидев  очередь  с  общепитовскими  подносами,  Линь  оживился.  Решил,
наверное, что я воспроизвожу совместные походы в  студенческую  столовку. Мы
нагрузили  свои подносы невкусной  и дорогой  туристской снедью, и я провела
его  мимо стойки,  по  узкой крутой  лестнице  наверх,  где  за  пластиковым
столиком  тебя  слепит золотой купол Кипат а-Селы,  скрывающий  Краеугольный
Камень мироздания.  Место славы и  позора моего  народа, на который смотрю я
из-за  заляпанного  столика  закусочной,  выпивая  и  закусывая  со   старым
приятелем  новым русским... который, скользнув равнодушным  оком по Храмовой
горе, вежливо отметил: "Красиво..." и уставился на меня.
     -  Белка!  - заорала  снизу,  как из суфлерской будки, рыжая пейсатая
голова  Ортика,  вытянула за  собой  на  верхний этаж поднос и всю остальную
черно-белую  униформу  любавического  хасида  и оказалась за нашим столиком,
обдав перегаром остолбеневшего Линя.
     - Шалом,- сказал он Линю,  сконцентрировавшись, и  зацепился взглядом
за бутылку.- Я не помешаю?
     Линь  вопросительно  посмотрел  на меня. Я кивнула  Ортику и  церемонно
представила их друг другу. Ортик появился кстати - разбавил интим.
     Линь обреченно разлил на троих то, что предполагалось пить вдвоем.
     - Прекрасное вино! - воскликнул Ортик.- Да  и не могло  сегодня быть
иначе! Я знаете что? Я только что получил благословение от  великого раввина
и каббалиста!  Я все  еще чувствую  это благословение. И все, что происходит
вокруг  меня сегодня  -  не случайно... Не смотря на то, что ничего  вообще
случайно не происходит. А уж  в таком месте!  - он восхищенно  посмотрел на
свой полный бокал и протянул его к  Храмовой горе, словно хотел  чокнуться с
куполом.- Так что не случайно я  встретился  сейчас здесь с этим прекрасным
вином,  а вы  друг  с  другом! -  он заразительным  смехом  отмел  пошлость
фразы.- Выпьем за то, чтобы сбылись все наши желания! Хоть так и не бывает,
но на одно, главное, каждому из нас должно хватить!
     У  меня  не  было  главного  желания. Мне просто  очень  хотелось  быть
свободной  и  независимой.   Но   я,  кажется,  променяла  независимость  на
экономическую  свободу.  И  могла   приобрести  ее   обратно   только   этой
экономической свободы лишившись. Поэтому я пригубила просто так.  Незнакомое
вино напоминало  то, домашнее, со  вкусом "Изабеллы",  которое мы покупали в
трехлитровых банках у бабок. Только привкуса  табака  не было, вернее  может
быть даже и был, но очень легкий.
     Мужчины выпили синхронно, с гусарским задором,  до дна.  Вдвоем они мне
нравились  больше, чем по-отдельности.  Духовность  и  бесшабашность  Ортика
дополняла и оттеняла надежность и основательность Линя.
     Линь  предложил еще бутылку, никто не возражал. В хамсин холодное сухое
пилось  легче, чем  дышалось.  Забыв про меня, мужики завелись о политике, с
подчеркнутым  уважением выслушивая  мнение друг друга. Наконец,  Ортик задал
свой дежурный  вопрос - случайно не Коэн ли его новый знакомый, и я кивнула
Линю, что пора сваливать.
     Не  исключено, что мы вылезли из кафе в самый жаркий час самого жаркого
дня года. Линь потряс головой:
     - Хорошо, что мне порой приходится выпивать в сауне, а то бы рухнул.
     - Хорошо, что ты купил дом с кондиционерами. В трех шагах.
     Я  плелась,  соприкасаясь с  воздухом,  как  с чужим  телом.  Вероятно,
температура окружающей среды приблизилась к лихорадочной. Вездесущее горячее
тело обнимало меня, ластилось, устраниться было невозможно. Да  и лень было.
Да    и    не    хотелось.    В    тотальности    партнера    было    что-то
обволакивающе-подчиняющее...  Изменились даже  запахи -  они стали  и резче
тоже, но главное избирательнее, то есть вместо сложной гаммы  Старого Города
-  от  ношеного тряпья и  кардамона до  шуармы  и ладана  - я  чувствовала
несколько сильных запахов - словно Город, как сосна в жару,  раскрывал поры
для выхода то ли  пота, то ли  эфирных  масел.  Все это действовало. На фоне
выпитого вина даже слишком...
     Мы сразу поднялись на верхний этаж, включили кондиционер до упора и под
холодным  ветерком я внезапно  ощутила какой-то дискомфорт - мне не хватало
чувственных объятий  уличного жара, хамсин овладевал  мной, и я хотела чтобы
овладел.   Изгнание   же  его   посредством  как-то  по-медицински  гудящего
эмалированно-белого  кондиционера  меня просто бесило! Совершенно  не владея
собой,  я швырнула в  кондиционер бокал  и впервые мне  стало  все равно что
подумает об этом Линь, и что потом буду думать сама. Я с  вызовом обернулась
к  нему. Он рассмеялся. Никакой сложности в наших отношениях больше не было.
Я  успела  уловить  дребезжащее  и   растворяющееся  в  воздухе  собственное
удивление прежде, чем сдернула с Линя так бесивший меня с утра, наверняка от
какого-то  поганого  кутюрье,  галстук  и зачем-то  по-индейски обвязала  им
линеву голову.
     В  его глазах промелькнула  слишком сложная  для  такого  момента гамма
чувств.
     - Ты действительно этого хочешь? - проблеял он.
     Я  молча  рванула  его рубашку. Действительно ли  я этого хотела?  Да я
никогда в жизни этого так  не хотела! И  Линь здесь был ни  при чем.  На его
месте мог  быть любой,  и осознание этого меня не трогало, потому что я сама
стала  в  тот момент любой.  Линь  мне  только  мешал,  он  слишком медленно
раздевал  меня,  слишком  медленно  раздевался  сам.   Кажется,  раньше  мне
требовался утонченный  подход, эстетика  тоже занимала  не последнее  место,
наслаждение  было  заслуженной  наградой за  немалые усилия, да  и вообще не
каждый раз, если уж на то пошло... Теперь же я рвалась, как сука с привязи.
     Происходящее не имело никакого отношения к гордости, чести, достоинству
и прочему  Изабеллы  Львовны  Мильштейн,  1968  года  рождения,  незамужней,
бездетной, образование высшее...
     Теперь  я знаю что  испытывала  Ева,  сожрав  это поганое яблоко.  Стыд
возвращался вместе со здравым смыслом  медленно и неотвратимо. Да, я мычала,
как в  дешевой порнухе...  Все произошло на не слишком чистом ковре, в позе,
исключавшей  для меня  оргазм.  Впрочем, если признать,  что  я  только  что
испытала всего лишь оргазм, то придется сделать вывод, что  до сих пор  была
фригидна.
     Я соскребла себя с  ковра и решилась посмотреть на  Линя. Меня встретил
такой восторженный  мальчишеский  взгляд, что я  даже  не решилась спросить,
какую дрянь он мне подмешал за обедом, пока я, как дура, пялилась на золотой
купол.
     Зайдя  в ванную, я  села  на  холодный кафель.  Меня  била дрожь.  Было
очевидно, что Кипат а-Села здесь ни при чем. Он мог подмешать  зелье  только
во вторую бутылку, когда ходил за ней. А  это означало, что треть... да нет,
гораздо больше трети досталось Ортику.  Как же я хохотала, представляя где и
с кем он мог оказаться в этот момент! Прибежал встревоженный Линь, но на все
его вопросы я успевала только выдохнуть:
     - Ортик!.. Мишка!.. А если... он пошел...  в микву...  к раву?!... или
на... арабский рынок...
     Линь сел рядом, крепко обнял, и меня постепенно перестало трясти. Я уже
почти не смеялась, когда он задумчиво спросил:
     - Кстати, а ты знаешь какое у Миши главное желание?
     Я рухнула на пол:
     - Что, сейчас?!




     Моя  мастерская -  моя  крепость.  Я  даже понимаю  Давида,  когда  он
говорит, что  в моей  мастерской затянут  узел  времени.  Это  из-за картин.
Больше  десяти лет пишу я в этой студии исторические  полотна. Пишу быстрее,
чем продаю. Белка  не любила здесь ночевать, говорила,  что  по ночам образы
соскальзывают с холстов и разгуливают по стенам. А если и не соскальзывают и
не разгуливают, то все равно, это они, а не мы здесь хозяева пространства. А
мне  нравится  быть  гостем в  собственном доме.  В  собственном времени.  В
собственном теле.  И не  был я никогда работорговцем.  Я никогда  не покупал
женщин. Я всегда беру их  напрокат. И они это чувствуют. И их это злит. Но с
этим ничего уже не поделать.
     Завтра-послезавтра сюда придут Белла с Линем. Линь не сможет не прийти,
а придя не сможет не выбрать  несколько картин. Конечно, это будет что-то из
периода крестоносцев. А Белла выберет Нааму, для которой она позировала.
     Потом  Линь  уйдет  с  уведенной у  меня  Беллой,  Белла уведет  у царя
Соломона жену Нааму,  и я буду пить вместе с портретом царя по-холостяцки до
тех  пор, пока у меня не появится новая  женщина и тогда я напишу царю новую
жену. Другую. Нааму  он утратит так же бесповоротно, как я Беллу. А если она
Соломону не понравится, то  я напишу еще одну. И еще. У царя Соломона, слава
Богу, было  семьсот жен  и триста  наложниц.  И хорошо, что  царь  был столь
любвеобилен. Что это  вошло в легенду. Что это волнует воображение.  Да. Это
будет  галерея. Тысяча жен царя Соломона. Нет, более того. Это будет проект!
Линь на этом еще и заработает.  Он вложится в  организацию, а  там все  само
пойдет.  Значит,  тысяча  портретов,  тысяча  женских  типажей.  Передвижная
выставка. Хотел бы я видеть музей, который не захочет этот гарем.
     Но это еще не скоро. Я еще успею побыть Иоавом и послужить царю Давиду.
Снять, что ли, этот бубенец и надеть хитон? Нет, завтра. Я еще не готов.
     Надо  взять  фотоаппарат.  И  даже  не  для  того,  чтобы потешить Линя
фотографиями с его  супермероприятия.  Надо до его прихода нащелкать женских
типажей. Чтобы замысел,  когда они с  Беллой придут (а  они придут,  придут)
приобрел доступную профану конкретность.
     И еще надо купить  кожаные сандалии, с ремешками,  танахические.  Такие
шьет один мудрый безумный сапожник в своей мастерской в узком переулке между
улицей Яффо и улицей  царя  Агриппы. Он сидит в своей мастерской в окружении
обрывков рыжих и черных кож, готовой обуви, среди запаха кожи и пота кожи, и
каждая  пара обуви сделана  его потрескавшимися руками.  А  он продает обувь
дорого,  потому что  знает цену  своему  труду  и знает  цену  человеческому
тщеславию -  кожаная  обувь,  сшитая  в  Иерусалиме  грубыми умелыми руками
еврейского сапожника - это та игрушка,  которую  хочется. Такая обувь может
напоминать, стилизовать,  менять и  вести по  каким-то совсем, совсем другим
дорогам. Это  очень хорошо  знает безумный сапожник, успешный торговец своим
мастерством. Мы оба это хорошо знаем.




     Солнце перекатилось  за край земли  и теперь подогревало оттуда, снизу.
Люди в сумерках шли оплавленной походкой, напоминавшей о  подводных съемках.
Только Линь пытался доказать, что человек может быть счастлив в такую  жару,
что человек создан для счастья, как рыба для плаванья в горячем бульоне.
     Мы  сделали  "ход конем" через Сионские ворота  и потащились  к Геенне,
ставшей  уже  достаточно огненной  -  даже  здесь, на  мосту,  у  Султанова
бассейна, уже видны были огни.
     - Вот,  видишь?  -  кивнула  я  на  встроенный в  стену неприметный и
пыльный бывший фонтанчик.-  Так  все и строится в Иерусалиме.  Основание -
это могильная плита времен второго Храма. Вверху - "гармошка" крестоносцев.
А  фонтанчик построил Сулейман Великолепный. Между  прочим, из человеколюбия
- здесь бесплатно попить можно было. И не разово, как на твоей дискотеке, а
всегда.
     - Белка, так давай я к нему цистерну с вином подведу. И назову  в твою
честь - фонтанчик Беллы Опьяняющей. Хочешь?
     Зря я ему все это  говорила. Все  равно этот нательный крестоносец Линь
не может  понять, что  так же  построена  вся наша жизнь в Иерусалиме -  из
разных частей разного прошлого, получившего вторую жизнь.
     Организаторы  дискотеки, не  напрягая  в  жару  фантазию,  покатили  по
ханаанскому сценарию, только вместо  костров - прожекторы, а  вместо Молоха
над  эстрадой  пенопластовый  сфинкс с  головой Линя. Хорошо бы пронаблюдать
лицо  Давида,  когда  он  узрит  это  чучело.  Там  где  меня  коробит,  его
выворачивает. Вот именно, выворачиваться  - его характерное занятие. Только
у остальных изнанка одна.  А  у него их не перечесть...  или  он  каждый раз
успевает перелицевать перевернутую сторону?
     Народ,   проигнорировав  жару,  подвалил  массово  и  вовремя,   и  уже
выстроился  у  стойки,  где  официанты,  ленивые,  как  эйлатские  дельфины,
раздавали аперитивы. Странная  трансформация  адресов  электронной  почты  в
человеческую  плоть. Израильские вассалы Линя, и незнакомые ему вассалы  его
вассалов.
     Неслышно подошел Гриша - я было решила, что позвякивание его бубенчика
поглотил  дискотечный  гам.  Но  вместо  бубенца  у  него  на  шее  болтался
фотоаппарат.  Без   этих  коровьих  позвякиваний  он   выглядел  практически
нормальным.   Необычные  сандалии  с  ремешками  смотрелись  на  нем  вполне
органично. Осмысленный взгляд, устойчивая  несуетная  координация.  У  Гриши
всегда было лицо человека, который продумывает  действия и фразы,  а главное
- знает зачем говорит или делает. Это меня в  нем  и подкупило. Да и до сих
пор нравится. Это и позволит нам остаться друзьями... или все же приятелями.
У Гриши  всегда был  настолько  здоровый  вменяемый  вид...  ему приходилось
прибегать к  экстаординарным  мерам, чтобы выглядеть вознесшимся  над толпой
творцом.  И  танахические  сандалии  символизируют  новый  этап  в  жизни  и
творчестве. Наверняка при нашей следующей встрече на нем будет еще и хитон.
     - Давида не видала?!- проорал он.
     Я пожала  плечами, улыбнулась  и развела руками.  Не я одна  сегодня  о
Давиде думаю.
     - Я его днем домой отвез. Сам он боялся за руль сесть.
     - Почему?- прокричала я.
     Гриша пожал плечами:
     - Не в  том дело! У него теперь и машина ненормальная! Мы в нее литров
пять масла влили! А  оно  все равно  на  минимуме! И  ниоткуда не  вытекает!
Представляешь?
     Я не представляла.  У меня хоть  и были водительские права, но не  было
соответствующих  обязанностей, потому что машины появлялись только  вместе с
мужчинами.  Машина  ненормальная... Что у  Давида  вообще нормальное,  кроме
температуры?
     А Линь  уже  стоял  под чучелом. В  пиджаке! И  на всю  Геенну огненную
обещал продолжать инвестировать  в наши палестины. Затем неожиданно произнес
мое  имя  и  приглашающе  замахал  руками. Все обернулись и  вычленили  меня
взглядами. Пришлось  пробираться сквозь влажные  тела, залезать  на  сцену и
скалиться  в микрофон в  роли...  черт  его  знает кого, какого-то блядского
израильского наместника.
     Тут  я  заметила Давида, застывшего на  лестнице  под  Синематекой.  Он
смотрел на меня... я больше пятнадцати лет помню его взгляд, когда он узнал,
что я путалась с Кинологом... а теперь я тот взгляд забуду - и заменю этим.
Уж больно  он за эти годы  усовершенствовался во  взглядах.  Лицо  Давида не
выражало  ничего,  просто  было  напряженным, но  черные дыры  глаз  вбирали
пространство,  втягивали, как воронка. Я  хотела  оторваться от него, но  не
получалось. Я что-то произносила, но основное действие уже перенеслось туда,
к нему, на  иную сцену. Давид медленно (подводные съемки) достал  и  раскрыл
нож,  только  тогда  отвел от  меня  взгляд  и  обернулся. Затем  спустился,
нагнулся к земле. Я захлебнулась на середине слова. Погас свет.
     Я  взвизгнула,  но, к счастью, микрофон  тоже отключился. Гам усилился,
перешел  в   какой-то  звериный  рев.   Мне  стало   нехорошо.  Линь  словно
почувствовал, взял меня за руку, мы двинулись к краю эстрады.  А там, снизу,
в полумраке уже протягивал ко мне руки Давид, чтобы  помочь  спуститься,  во
всяком случае Линь воспринял  это  так и  отпустил мою ладонь. Я пригнулась,
чтобы  спрыгнуть,  но Давид  неожиданно подхватил меня  и, взвалив на плечи,
понес куда-то, выдыхая страшным шепотом, скорее даже себе, чем мне:
     - Ничего, ничего, еще увидим, еще не поздно, ничего...
     Впав  в  странное  оцепенение,  я  не дергалась,  не  протестовала,  не
ругалась, но и нельзя сказать, что совсем уж  растерялась. Во всяком случае,
я сумела  нащупать  нож в его кармане, вытащить  и  выкинуть. Он  ничего  не
заметил...




     Солнце  сегодня не закатилось за горизонт, не дотянуло, расплавилось  в
хамсине,  пролилось жидким  темным  жаром на  Город,  растеклось,  и  теперь
подогревало отовсюду сумерки.
     Котенок жадно вылакал полкружки  молока и теперь наблюдал с подоконника
за  всеми,  кто  подходил  к  подъезду.  Изучал  поле  грядущих  сражений. А
напрасно, я не собирался его  оставлять. Не здесь было его  место. И если он
не убежит до завтра, а завтра вообще наступит, то я отнесу это существо... К
Ортику? Нет. Нести  рыжее рыжему - это поверхностная ассоциация.  Я заброшу
эту рыжую искру в дом, где много изображений котов, но ни одного живого. Где
хозяева сами прячутся от людей. Где свернувшейся кошкой  дремлет в блаженной
лени созидательная энергия. Возможно, что-нибудь вспыхнет.
     Я зачем-то вышел на улицу. Снова  проверил  уровень  масла в двигателе.
Безнадежно.  Какая-то Ханука наоборот. Котенок выскочил за мной  и спрятался
под машиной. Я не стал его оттуда доставать  - как раз интересно, останется
он тут  до завтра, если завтра вообще... Надо идти. И  я, как в Судный день,
поплелся через весь город - только не к Стене плача, а наоборот.
     Я ощущал затылком,  как изо всех  лавок, раззявившихся  на  прирыночную
улицу   Агриппас,  неслось  горячее   смердящее  дыхание.   Люди  явно  меня
сторонились, словно я вел за собой на веревочке обдолбанный Рок...
     Остатки естественного освещения выдавливались искусственным. Реальность
перерастягивалась  и истончалась, как сетчатка близорукого, и в любой момент
могла  отслоиться к чертовой матери. Хватит оборачиваться! Хватит  проверять
масло! Надо что-то делать!
     Проскользнув в  закрывающуюся лавку,  я зачем-то купил десантный нож, а
потом поймал тачку. Скорее! Внутренний счетчик стучал неотвратимо, чаще, чем
в такси.
     Выскакиваю   у  Синематеки.  Снизу  гремит  музыка.  Вдруг  обрывается.
Спускаюсь в  маслянистый воздух Долины  убиения. Прямо передо  мной, на  той
стороне склона, на эстраде в сполохах света - идол с головой Линя. Под  ним
маленький  человек  в  пиджаке и с  головой Линя. Главный  жрец,  сволочь...
Кто-то должен прекратить это - нельзя  дразнить спящего льва. Но я ли самый
большой праведник в этом Городе? Мне ли пресекать ЭТО?!
     Тот,  кто  сейчас  ступит  на  помост,  будет  жертвой.  Это,  конечно,
первенец.
     Линь называет имя  Беллы?  Он ЗОВЕТ  ее... Этого  не может быть. Она же
женщина.  А  должен  быть  мужчина,  первенец. Ее  здесь  нет.  Или  она  не
поднимется... ВОТ она! Идет к  помосту. Кто-то должен ее опередить. Я!  Нет,
не успею... Поднялась.  Все. Что-то не так. Она не может быть жертвой.  Даже
не девственница...  Это знак мне. Что я должен вмешаться. Потому что она моя
жена. Потому что я был когда-то ее первым мужчиной.
     Жертвоприношение  -  это только  начало...  ЧЕГО?!  Господи,  ЧЕГО это
начало? КОНЦА? ЧТО я должен делать?
     Встречаемся  с Беллой  глазами,  и  она запинается.  У  нее  испуганный
взгляд,  словно  она  вдруг  поняла,  что ее ждет.  Я  сбегаю  по  лестнице.
Перерезаю ближайший кабель, ожидая, что получу удар током. Обошлось. Значит,
я делаю все правильно. Толпа  отвечает звериным  ревом. НАЧАЛОСЬ! Бросаюсь к
помосту,  уже  чувствуя, что  зря,  что  все  равно не  успею.  В  смазанном
полумраке различаю Беллу у рампы  и в отчаянии протягиваю к  ней руки.  Жрец
почему-то  отпускает  ее без борьбы. Хватаю ее и бегу, бегу, бегу - сначала
вниз, по  Долине убиения, потом пытаюсь вверх, к стенам, под их защиту, нет,
нет, от Старого Иерусалима надо держаться подальше. Пересекаю  Бен-Гинном  и
вижу маленькую лестницу - наверх, по узким ступеням...
     Как только  ступил на Хевронскую дорогу, силы иссякли. Я поставил Беллу
на асфальт, и сам опустился на него.
     - Что все это значит? - спросила она.
     -  Ты  же  не сопротивлялась. Значит  -  понимаешь...-  я  с  трудом
поднялся.- Нам нельзя тут оставаться. Надо запутать следы.
     Мы находились  рядом  с  рестораном "Александр", и я  решил рискнуть -
поступить парадоксально. Так близко нас не должны были искать.
     - Проскочат...- пробормотал я.
     - Про "скоч"? - отозвалась она.- Очень не помешает!




     Мы сидели  в  нижнем  маленьком зале для некурящих, подальше  от  окна,
выходившего на Бен-Гинном, где снова грохотал праздник. От этих звуков Давид
все глубже вжимался  в кресло. Виски ему не помогло, да и мне не очень. Пора
как-то улизнуть  от Давида и вернуться к исполнению своих, как бы служебных,
обязанностей. Но как-то было неправильно оставить его  здесь  одного, такого
напряженного,   одинокого    и   отгороженного,   как   рыбка   в   огромном
бокале-аквариуме, стоявшем на перегородке почти над самой головой.
     Как только мы вошли, Давид приложил палец к губам:
     - Только молчи. Не  отвечай. Кивай, жестикулируй,  но чтобы голоса  не
было. Я не знаю, как оно ищет тебя. Может, и по голосу...
     Я написала на салфетке: "Кто меня ищет?"
     Он только пожал плечами:
     -  Если бы  я знал!  Это словно... зверь тебя вынюхивает...  Разве  не
чувствуешь?
     Я  хотела  рассмеяться,  но  не  получилось.  Я вдруг ощутила  странную
тревогу. И написала: "Почему меня?"
     - Если бы я знал! Не исключено, что из-за меня. Из-за того, что ты моя
жена.
     - Что?! Этого только не хватало! Сходи с ума на темах, не связанных со
мной! Жена!
     Он с ужасом оглянулся и зашипел:
     - Заткнись! Я  же просил!!  Не считай  меня своим  мужем сколько  тебе
влезет, от этого ничего не изменится. Твое мнение никто не станет  принимать
в расчет!
     Его  страх  был  настолько  неподдельный, что я тоже  начала испытывать
беспокойство. А Давид продолжал, комкая салфетку:
     - Я не понимаю, что происходит. Несколько последних дней у меня это -
по  нарастающей...  Словно что-то  просыпается. По  нашему закону ты  - моя
жена.   В  десятом  классе,  на   той  вечеринке,   было  как   минимум  два
свидетеля-еврея, мужского пола, старше тринадцати - Гриша и Кинолог. А я не
догадался дать тебе гет.
     - Но у меня же после этого... ты же знаешь! - тихо сказала я.
     Он поморщился, обернулся и прошептал:
     - Ну, пожалуйста... помолчи. Для него это имеет еще  меньшее значение,
чем для нас с тобой. Просто такой у тебя статус. Неразведенной. Наверное.
     Толпа в долине снова заревела - как будто приблизилась к нам. Внезапно
я ощутила такой тоскливый ужас, что...
     -  У официантки рысьи  глаза,- срывающимся голосом произнес  Давид.-
Уходим.
     Он швырнул на стол  сотню, и мы почти побежали к выходу. Я с изумлением
отметила, что он украл из ниши  ароматизатор  - пропитанные эссенцией сухие
цветы. За дверью  Давид, бормоча: "Сбить со следа, может быть  и  запах...",
сыпал высохшие  колкие лепестки  мне за пазуху, за  шиворот,  в  карманы, на
голову. Потом  мы оба растирали цветы в ладонях, распространяя искусственный
дешевый запах. Потом долго  и бестолково петляли  по странно  безлюдному для
такого вечера Ямин Моше. Страх разгорался во мне, как лесной  пожар, выжигая
все остальные чувства.
     Потом бежали уже непонятно куда. От чего я бежала, как в последний раз?
От смерти? От настигающей судьбы? От момента превращения из человека в дичь,
от  чужой воли,  желающей  пожрать  меня? Всю меня заполняла  уже застланная
кровавым туманом картина - от живого  еще  тела отхватывают куски  плоти, и
сознание присутствует при этом... Я вижу, как меня расчленяют...
     - Пошли, пошли,- монотонно торопил Давид.- Ну пожалуйста, Белла!
     От этого голоса было еще страшнее, потому что ладонь Давида была просто
мокрая,  сухой  язык  почти со  слышным шуршанием  терся  о  зубы,  а  голос
спокойный... Каждый шаг я делала,  как  будто проваливаясь  в воздушную яму.
Силуэты  домов  скакали  вокруг вверх-вниз,  словно  дикари вокруг костра...
Словно гнилые черные зубы смрадной пасти были здесь дома...
     Тошнило. Желудок поднялся и, как сердце, бился о ребра.  Очень тошнило.
Я хотела остановиться около урны, но Давид не позволил.
     Теперь я  знаю,  как путают  следы. Что-то чудовищное, что-то  животное
было в том,  как мы перебегали пространства,  освещенные  тускло-желтым, как
взгляд  льва,  фонарным светом.  Как сдерживали  рвущийся  жалобный  всхлип,
замирая в темноте углов и прорех в домах. Как вжимались в плоскости  стен на
открытых улицах, возвращались, кружили, прячась  в липком наваристом бульоне
этой жертвенной ночи.
     Ужас,  охвативший  меня,  не сковал тело, наоборот, он  просто  свернул
тоненькую шейку моему ночному разуму и переполнил  жаждой  выживания спинной
мозг. Никогда не была я такой ловкой, сильной и быстрой. Вот только тошнило.
И слова выдавливались толчками, как кровь... и больше походили  на скулеж -
у меня и хрип - у Давида. Не знаю, сколько это продолжалось...
     Наконец, я поняла, что уже глубокая ночь, что  мы находимся в Нахлаоте,
почти у дома Давида.
     - К тебе? - выдавила я.
     - Не знаю. Видишь, кот на капоте не тот.  Должен быть рыжий, а этот...
как в десантном комбинезоне. Спрячься в подъезде.
     Я видела, как он, оглядываясь, подошел  к  своей  брошенной на  обочине
желтой машине, опасливо согнал кота, открыл  капот  и  словно сунул голову в
пасть льва. Вытащил оттуда какой-то шампур,  понес его под фонарь. Пятнистый
кот вошел  в мой  подъезд,  внимательно посмотрел  на меня и  затем  перевел
испытующий взгляд на  Давида.  Мне стало не по себе. Я  подошла к Давиду, он
пристально рассматривал эту маслянистую железку.
     - Видишь,- сказал он, озираясь,- на самом минимуме. Когда я выходил,
было чуть больше... Значит, ко мне нельзя. К тебе тем  более. Что же делать?
На улицах почти не осталось людей... Нас все легче найти.
     - Все,- объявила я.- За тем  домом живет моя знакомая.  Я иду к ней.
Хочешь, идем со мной.
     - Конечно! - как-то даже воспрял Давид.- Быстрее!
     Мы  подошли  к  старому  маленькому домику, стоявшему чуть  поодаль  от
других зданий. Долго звонили. Светлана не открывала.
     - Это твоя близкая подруга?
     - Нет.
     - Ну, все равно,- махнул он  рукой и стал шарить по карманам.- Черт,
нож потерял.
     Он  пошел  вдоль  стен,   проверяя  обветшавшие  окна.  Одно  оказалось
открытым. Давид понимающе усмехнулся и вытер полой рубашки потное лицо:
     -  Видишь,  все  правильно.  Нам  пытаются  помочь.  Когда  действуешь
правильно, тебе пытаются помочь... Но сейчас плохое время. Очень плохое.
     Он неловко залез в окно и открыл  дверь изнутри.  Свет он мне зажечь не
дал,  а я  слишком  редко бывала  у  Светы, чтобы ориентироваться в темноте.
Наконец, мы  сумели закрыть все жалюзи. Тогда  Давид разрешил  включить одну
лампочку, в коридоре, где не было окон.
     Он чуть успокоился, я  сразу расслабилась, но  тут где-то рядом заорали
кошки, и стало еще хуже.  Орали они как-то  неправильно. Давид снова потушил
свет.  Какое-то  время мы  напряженно  слушали ужасные, похожие  на детские,
вопли. Они то удалялись, то приближались.  Кружили вокруг дома, но  вроде бы
стали стихать. Давид шепотом сказал:
     - Все. От нас уже ничего не зависит.
     - Ты ведь что-то  знаешь! - сорвалась я.- Или хотя бы догадываешься!
Что это?
     - Ничего я не знаю! Только чувствую, как он просыпается.
     - Кто?
     -  Не знаю.  Город...  вулкан... Ну, я правда  не знаю.  У меня другое
знание. Я чувствую, что... как бы это тебе сказать... Ну, скажем, вот так -
экологический кризис в последней стадии. Я имею в виду духовную экологию.
     - Какую?
     - Ну, типа чем пророки пугали... Я так себе это объяснил.
     Я помолчала. Я не знала, что он имеет в виду. И спросила:
     - А при чем здесь мы? Что ему нужно от тебя?
     - "Нужно" - это человеческая категория. Просто через каждую душу идет
линия  фронта.  И   сегодня  пытаются  прорваться   на  моем  участке...  Ты
чувствуешь,  как  все  неустойчиво? Неважно... Ложись  на диван,  постарайся
уснуть.
     - Я не смогу. Давид. Если нас... найдут, что тогда?
     - Не знаю. Ничего хорошего. Я прилягу, ладно? Устал...
     - Конечно. А что мне делать?
     - Ничего. Главное, никак себя не обозначай.
     Он как будто уснул. Я с трудом различила  на циферблате -  уже четыре.
Одиночество растворило  меня в этой  старой развалюхе. Готовность дать отпор
неизвестности истощилась.
     Я сидела на скрипучем стуле в чужом жилье и боролась с острым рецидивом
детского страха  темноты  и  насилия. Вслушивалась. Капает вода.  А  раньше,
вроде,  не капала... Какой-то  треск в стене. Или это  оконная  рама? Где-то
проехал мотоцикл... На улице  послышался какой-то шорох, приближается,  стих
под дверью. Стало неправдоподобно тихо. Что они там делают, под дверью?
     Я все-таки  заставила себя встать  и  очень медленно двинулась к двери.
Счастье,  что  в Израиле нет половиц, а  каменные плиты не скрипят...  Из-за
двери, из самой щели донесся протяжный НЕЧЕЛОВЕЧЕСКИЙ вздох.
     Медленно выпрямившись, захлебнувшись ужасом, тихо пятилась я от  двери,
понимая, что это  - ВСЁ. Так я уперлась в стенку  и уже по  ней доползла до
дивана.  И поняла,  что  мне нужно вжаться в человеческое тело,  скрючиться,
умереть хотя бы не в одиночестве.
     Я вцепилась в  Давида, бормоча, что там кто-то есть, там, за дверью, он
вынюхал нас, а дверь хлипкая и  старая, сейчас все  и произойдет,  ты понял,
это все, это конец...
     - Что? - пробормотал он, но тут же вцепился в меня и замер.- Тихо!
     Я  затихла.  Меня трясло. Я даже не слышала  что  происходит  -  кровь
шумела в ушах. Для меня любое ожидание  чего-то резкого  - мучительно, даже
когда  открывают  бутылку  шампанского.  Ожидание  же  смерти...  Надо  было
молиться,  да  я  не умела.  Даже обратиться  к Нему я  не  могла  - просто
ждала...
     Не знаю, сколько прошло времени. Щели  жалюзи высветлились. А  я до сих
пор  была  жива. Это как-то  обнадежило.  Я  вдруг обнаружила,  что,  видимо
довольно долго лежу, вцепившись в Давида, и ему должно быть  больно. Разжала
пальцы,  обняла его уже по-человечески и заплакала.  Он  вздохнул,  погладил
меня, забормотал что-то успокаивающее. Подействовало. Плакать я перестала, а
он  продолжал  меня  гладить,  отчего  все  происходящее  неожиданно   стало
приобретать  нормальное  для  лежащей в  постели  пары  направление. Страсть
вытесняла страх,  и мы невольно тянули время, боясь, что он вернется,  когда
она  отступит.  Стало  еще  светлее.  Было уже  не  страшно  - наша  юность
предоставила нам убежище. Временное, хрупкое, но оттого еще более ценимое...
     И снова оно разрушилось по моей вине. Я зачем-то решила открыть глаза и
уперлась взглядом в  то, что сделали из юноши на пятнадцатилетнем конвейере.
Борода. Шерсть. Жирок. Да еще член обрезали. До неузнаваемости. Я хихикнула,
неожиданно,  как икнула. И сама удивилась  своему смешку. Дело-то для  нашей
страны банальнее аппендицита  - абсолютно ничего  смешного.  Над этим  даже
Кинолог не смеется...
     Я хохотала истерически. Знаменитое детское  состояние, когда достаточно
показать палец... ой  не могу!..  с  обрезанным  ногтем. Я рухнула на диван.
Смех   уже  шел   горлом.  Давид  почему-то  вторил.  Когда  я   уже  начала
успокаиваться, вспомнила, как он меня похищал с эстрады и пискнула:
     - А баб таскать... как дичь на плечах... где научился?!
     Давид ржал, как эскадрон жеребцов.
     Пробившиеся  сквозь жалюзи трассирующие пунктиры утреннего света резко,
как  нашатырь, прочистили  мозги.  Двое взрослых  людей  бегали  по  ночному
Иерусалиму,  как  по  пересеченной  простреливаемой местности, путали следы,
прятались. Измеряли уровень  масла. И подавали реплики  из  театра  абсурда.
Сейчас же отведу Давида за ухо  к  психиатру. На правах инфернальной жены  и
жертвы индуцированного бреда.
     Досмеявшись, Давид потянулся  и  распахнул  жалюзи, впустив  в  комнату
остывший мягкий утренний свет:
     - Жрать хочется, да? Давай-ка линять отсюда, пока подруга твоя полицию
не вызвала.
     Мы вышли в белесый расслабленный Город. Даже птички какие-то  чирикали.
И пошли не торопясь, спокойно, как люди,  к Давиду завтракать. По дороге  он
вдруг приостановился:
     - Знаешь что... я практически уверен, что  все обошлось.  Но  давай-ка
проверим. Чтобы расслабиться без задних мыслей.
     Подошли к его канареечной машине. Оказалось, что ночью он даже капот не
закрыл. В  капоте,  между железок, уютно спал рыжий котенок.  Давид выдернул
тот же маслянистый "шампур" и облегченно улыбнулся:
     - Я же говорил! Видишь - почти на максимуме.  И котенок не ушел. Все,
теперь  завтракать. А  потом  развезу вас по адресам, тебя  и котенка,-  он
счастливо засмеялся.
     Я  в  этом  ничего  не  понимаю, поэтому меня  легко  провести. Даже не
спортивно.  Но   тогда   получалось,  что  он   не  псих,  а  нарочно   меня
фальсифицировал.  Или какой-то такой странный псих, ведающий, что  творит...
Да он всегда таким и был, в той или иной степени.
     Но  на  сегодняшнего  Давида  просто  невозможно  было  злиться.  Он  в
очередной  раз вывернулся наизнанку,  и таким  я  его  еще не  знала. Он был
весел, как младенец, только что не пускал пузыри, а дул пиво. Жрал  за троих
приготовленные мною  яичницы и строил  планы  как он  сейчас уедет на море и
будет  до  вечера  валяться  на песке.  Короче,  был  прост,  как  солдат  в
увольнении.
     Ровно в  полседьмого он переместился с тарелкой к телевизору  и пояснил
мне с набитым ртом:
     -  Ты  же сама  видела -  все в порядке,  от нас отвязались. Но  надо
держать руку на пульсе. Посмотрим новости.
     Я не видела его лица, когда сообщили, что на дискотеке в Гай Бен-Гинном
был убит  Игаль Штейн, двадцати трех лет. Но спина его словно  лет на десять
постарела.
     - Что это значит?!
     - Не  знаю,-  мрачно ответил  он.-  Что-то тут не то...  Подождем. В
"Бокер тов"  должны быть  подробности. Ненавижу  эту дебильную передачу,  но
другой нет...
     Мы  ждали.  Давид  выглядел как  человек,  проигравший чужие  деньги. Я
зачем-то спросила:
     - Он погиб вместо меня? Ты спас меня ценой его жизни?
     Давида передернуло:
     - Я не  спасал твою жизнь. Или,  если  хочешь, я спасал не только твою
жизнь. Я сейчас  скажу тебе очень смешную вещь,- он болезненно скривился,-
я, Белла, в общем-то, человечество спасал,- он вздохнул,- или даже больше,
чем человечество... и мне уже  показалось, что сумел... Подожди, говорят  об
этом парне...
     Давид напряженно вслушивался  в сообщение  и,  когда  сказали,  что тот
парень был старшим из пяти детей, схватился за голову:
     - Первенец... Нас сделали, Белка. Сделали нас так, что я этого даже не
понял...
     Он  скрючился  у  телевизора. Больной  раздавленный человек...  И вдруг
вскочил, победно вскинув руки:
     - Ты слышала? Он умер в больнице! Так не считается!
     - Ну и что? - взвыла я.- Какая, к черту, разница?!
     - Тогда это не жертвоприношение! У нас есть шанс! - он схватил меня и
прокрутил   по   комнате.-   Сваргань   несколько   бутербродов   спасителю
человечества, и я сваливаю на пляж. Поедешь?
     - Чему ты радуешься, дурак! - в этот момент он был просто отвратен.
     - Дура, на войне, как на войне. А это было даже круче. И еще будет. Но
какой парень!.. Взял удар  на  себя,  и выстоял,  дотянул до больницы... Его
зарезали  в пятом часу, тогда тебе стало  так жутко, что ты пришла ко мне...
да и мне  было  не лучше. И все повисло на волоске. Но он  удержал  жизнь до
приезда "скорой". А когда уже все решилось - его живым вывезли из Геенны -
у  нас  началась  отмашка.  Ну,  это  была  наша реакция  на  резкое  снятие
напряжения. Вот мы и ржали, как ненормальные.
     Вот именно - как ненормальные.
     - Давид,- осторожно сказала  я.- За  тобой должок. Всю ночь я делала
все, что ты просил. Правда? Но сегодня утром ты пойдешь со мной.
     - К психиатру? - хмыкнул он.- Не дури, Белка. А ты слышала, сказали,
что  он  бывший  десантник,  это, наверное,  и  решило  дело  - он  пытался
бороться.  А на психиатров  у нас с тобой нет времени  - кто знает, сколько
его вообще осталось...
     - А действительно, сколько?
     - Ку-ку. До вечера  гарантировано, а  может,  вообще теперь на наш век
хватит... Ты  едешь?  Ну,  как хочешь. Это  бутерброды? Спасибо... Куда тебя
отвезти?
     Я не  захотела,  чтобы Давид меня подвозил. Я хотела  пройти по городу,
где,  как  в  фонтанчике  Сулеймана,  жизнь  складывается  из  несовместимых
элементов: психоза и пророчества, чуда и расчета, из прошлого, которое  было
и прошлого, которого не было.








     Тихо и пустынно было  в долине Кедрона в этот ночной час. Неестественно
тихо и неестественно пустынно. Белая  меловая  пыль, слишком  мелкая, словно
дважды перемолотая временем, лежала мелкой зыбью под ногами, она вообще была
на  всем  и  возвращала луне  ее нежный  мертвый свет, который не доходил до
небес,  а тихо колыхался вокруг,  не оставляя места живым. Поэтому все звуки
казались лишними и оскорбляющими покой.
     Но главное, мы  добрались  сюда незамеченными  местными обитателями, от
которых можно  было ожидать всего. Звук  глухого  удара, то ли скрип,  то ли
вскрик,  и  вот  уже  мертвенного цвета  одежды  Иоава возникли  рядом,  его
сдавленный шепот и частое дыхание:
     - Все... господин мой... путь открыт.
     - Что ты сделал со стражником?
     Иоав помолчал, но я, не видя, видел его змеиную усмешку:
     -  Не подобает  царю... какая разница...убил... подкупил... прогнал...
или он сам покинул свой пост... Путь свободен! Нельзя мешкать!
     Я пошел за призрачной широкой  спиной, перед тем,  как шагнуть  вниз, в
мрак прохода, зачем-то обернулся, оглядел еще раз мертвенную бледность мира,
посмотрел  на  свои  белые от пыли ноги, словно парящие над черной плитой  у
входа  в подземелье  Гихона.  Из  черноты,  как  глаз  проснувшегося  зверя,
мелькнул желтизной огонек. Иоав зажег светильник, прикрыл его  рукой, отчего
ладонь набухла светом и силой. И, вспомнив что я царь, что не пристало царям
оглядываться, а лишь презирать то, что остается за спиной, шагнул я к живому
свету.
     Иоав уже  протягивал  второй  глаз  рожденного им дракона -  он  успел
зажечь мне светильник, слепленный из  хевронской  глины и наполненный маслом
наших олив. Это окончательно прогнало смятение. Но  и  пробудило обоняние. Я
понял,  что  жадно  вдыхаю запах воды,  слышу ее  течение, усиленное сводами
пещеры.   Да,  мы   пришли  к  тебе,  источник  Гихон!  Мы  нашли  тебя,  мы
проскользнули  мимо твоей стражи и поймали тебя  за извивающийся  серебряный
хвост. И уже не упустим добычи.
     Ступени шли вниз, были неудобны,  как неудобно то, что создается больше
временем и водой, чем человеческим усердием. Потом и они исчезли, под ногами
был  необработанный камень, лишь чуть  сглаженный то  ли теми же  временем и
влажностью, то ли человеческим длительным, но нечастым присутствием.
     Сначала мы  ступали молча, потому что голоса в таких местах  разносятся
по законам  тайных ходов, по течению воды, и неизвестно где и как отзовутся.
Вокруг была такая затхлая тишина. Совсем неживая.  При живой воде под ногами
она казалась особенно странной.
     Так,  наверное,  ощущает  себя мышь  в  пищеводе покойника.  Узкий лаз,
влажный,  несвежий. Плечи  мои  касались  скользких стен, а  ноги ломило  от
холода, приносимого водой источника из подземного мрака.
     Иоав то  и дело поднимал светильник, вглядываясь  во тьму  над головой.
Наконец, он остановился:
     - Ничего  не видно,  господин мой. Мы  можем пропустить колодец. Я  не
знаю, где он.
     Значит, все было напрасно. И  Иевус останется непокоренным. И хромые, и
слепые с увечными будут так же насмехаться над нами со стен,  и  мочиться  в
нашу  сторону,  и  грозить   культями  моим  воинам,  насылая  на  нас  свой
несчастливый жребий. И тогда я приказал:
     - Мяукай!
     -  Что...  что я должен...  господин мой приказывает, чтобы я... чтобы
мяукал, словно кот?
     - Да, ты правильно понял. Как кот. И эхо выдаст нам близость колодца.
     - О-о-о,- восхитился  Иоав.-  Как велика  мудрость  моего господина!
Мяу!
     Нет,  не так  уж  велика была  моя мудрость.  Следовало  приказать  ему
крякать,  чтобы звуки эти не казались стражникам совсем уж не принадлежащими
воде. Но поздно,  лучше уж просто  мяуканье  обезумевшей  кошки, чем кошачьи
вопли, сменившиеся кряканьем.
     Иоав подражал кошачьим крикам умело. В темноте страдал и хрипел в злобе
какой-то  страшный кот,  вопли  его,  не находя  выхода,  ударялись о  стены
туннеля и окружали меня безысходностью и ужасом.
     И тут же  стала  прибывать вода -  Гихон, живой  источник, пульсировал
словно сердце левиафана, выбрасывая из своей артерии все новые порции темной
холодной   чистой  подземной   крови,   казалось,  заменяя  мою  -  теплую,
человеческую.  Ноги  скользили по дну, каждый  шаг делался  в неизвестность,
потому  что  иногда  приходилось  проваливаться  в  ямы,  а   иногда  просто
подворачивались окоченевшие ноги. И мучительные крики кота...
     Так ли  нужен был мне этот Город? Стоящий вдалеке от торговых путей, на
холме, лишенный  реки и выхода к морю, жизнь которого  в  любой момент могла
остановиться вместе с редким пульсом Гихона - единственного источника воды.
     И  все-таки  он  был  мне нужен. Северные  колена хоть  и признали меня
царем, но  сделали это  не  смирив гордыни, испытывая унижение от отсутствия
выбора, от того, что колено Иегуды возвысилось над ними. В  любой момент мог
появиться  вождь  и повести за собой народ, за собой -  против меня.  И мой
Хеврон был слишком далеко от них,  и видели  они в  нем  далекий чужой город
соперников, а  тут еще языческий  Иевус разделял наши наделы,  возвышался на
холме, насмехался  со стен слепыми, хромыми и  увечными, насылавшими  на нас
свои  несчастья,  упивался своей безнаказанностью. И  надо было вытащить эту
иевусейскую кость из  горла, кость, застрявшую между наделами наших колен, и
сделать чужой, не  принадлежащий ни  одному колену  Иевус - своим,  царским
Городом, а значит - общим. Поэтому не созвал я никакого ополчения, чтобы не
было никакой  дележки, поэтому  должен  добыть  этот  Город  сам, со  своими
людьми, верность которых уже стерла их происхождение. Добыть и возвысить над
всем народом.
     И я  вышел из Хеврона, взяв только свою малочисленную дружину и  пришел
под  стены Иевуса.  Но горстка воинов  не смогла оседлать высокие  городские
стены. И слишком мало было  нас для настоящей осады. Я давно бы уже отступил
и забыл про этот жалкий город блудливых женщин  и  трусливых мужчин, если бы
не хотел его так сильно.
     Мне  нужен был  именно этот Город. Его не  могли  заменить мне  десятки
других  городов, лучших. Его сопротивление  лишь разжигало  желание обладать
им. Эта неприступная на вид крепость должна стать моей, и она станет. Потому
что  так  должно  быть,  она предназначена мне,  а  я -  ей.  Я  назову  ее
Йерушалаим, я  построю здесь  дом для себя и дом для Бога  моих отцов,  и он
поселится там.  И  северные колена придут в царский  Город приносить  жертвы
Всевышнему.
     - Ма-а-ау! - надрывался Иоав.- Господин мой... Знак нашего колена -
лев... а мы подбираемся к добыче, не рыча, а мяукая... Правильно ли это?
     - Правильно. Потому что кот - это маленький лев. И нас здесь мало, мы
лишь часть львиного знака.
     -  Мудрость   твоя,-  просипел  Иоав,-   превосходит   все  мыслимые
пределы... мауууу...
     И впервые  хриплое  мяуканье не ускользнуло прочь  с течением  воды,  а
поднялось   куда-то  вверх,  и  крепость  ответила  многократно  повторенным
мяуканьем  своих кошек. Она ждала  нас. Мы были  еще в самом низу трудного и
опасного подъема, но  я  уже перевернул  песочные  часы  моего народа, начав
историю Йерушалаима.
     - Все,- прошептал Иоав,- мы  прошли под  стенами  Иевуса. Мы внутри.
Теперь только подняться по  колодцу и  перерезать горла стражникам, если они
там.
     Лезть   по   скользким   стенам  колодца   было  трудно.   Предательски
соскальзывали мокрые ноги. Жалкие огоньки оставленных внизу светильников уже
ничего не освещали, а лишь слабо подмигивали, обозначая высоту падения.
     Иоав  лез  первым,  и  ему  повезло, что  его  соскользнувшая  сандалия
встретила на своем пути мое плечо в тот момент,  когда  я надежно вцепился в
камень.   Нам   обоим  повезло.   Иоав  замер,  очевидно  мысленно  завершая
остановленное  мной  падение.  Затем  громко, не  таясь  стражников наверху,
сказал:
     - Блядь!  Жизнь моего господина слишком  ценна, чтобы лазать здесь без
страховки.  Достань-ка, господин мой,  крючья  из рюкзака  своего. И сними с
меня, если сможешь, эти сандалии.  Скользят,  как коньки... во, спасибо.  То
есть, не коньки, конечно, господин мой, а как рыба по лотку торговца в конце
базарного дня.
     - Думаешь, половину пролезли?
     - Вряд ли. Тут тридцать локтей.
     - А если по-человечески?
     - Пятнадцать метров. Если книжки не врут.
     - Я вот о чем подумал... Мы проникаем в Иерусалим, как сперматозоиды.
     Гриша вдруг начал сипло смеяться, как лаять:
     - Ага... Точно... Шансы выжить... минимальные...
     Он  внезапно   замолчал,  концентрируясь,  затем  стал  забивать  крюк,
выматерился, явно попав по пальцам.  Наконец, я услышал звук защелкнувшегося
карабина и начал нашаривать веревку. И  когда схватил ее, понял, что упустил
серебряный хвост времени.
     - Это правильный  образ,- в голосе Гриши больше не было  усталости,-
про сперматозоиды. Ты схему колодца Уоррена помнишь?
     - Я так и не посмотрел. Думал - на месте понятнее будет. Кто же знал,
что тут так...
     - Да  уж... Потом у меня в мастерской посмотришь. На самом деле, очень
похоже на какую-то медицинскую генитальную схему. Всякие извилистые  пути, а
награда - экстаз оплодотворения в матке, где и зреет в итоге плод... Ладно,
страхуй, я полез.
     Со  страховкой было уже, конечно, не то.  И  не  потому, что сложнее  и
медленнее - разумная  плата за относительную  безопасность. Просто духовное
упражнение превратилось в физическое.




     После  этого колодца, по вяло  изгибающемуся ходу  поднимались,  как по
проспекту. Вышли в подвал музея. И по простой железной лестнице  - в третье
тысячелетие. Оно встретило нас криком муэдзина. Ну конечно!
     В  верхней комнате было темно, свет еще  не вплыл в помещение, а медлил
снаружи, осторожно заглядывал в окна. Окна  были лишь чуть светлее стен. Как
грудь загорелой  женщины. Но  и этого нам  с Давидом  оказалось  достаточно,
чтобы воспрянуть.
     Мы  оба рванулись к окнам и замерли.  Молоко  рассвета. Я был счастлив.
Сам  не знаю от чего. От того, что уцелел, от  того, что осуществил мучавшее
меня желание, от того, что снова  вижу свет, а может от того, что мне сейчас
не надо вырезать стражу и прокладывать мечом путь к городским воротам.
     Я вернулся  в свое время, как пойманная  рыба, перемахнувшая через борт
лодки  и  жадно выискивал в прячущейся мгле его  приметы.  Включил на полную
мощность   оставленный  смотрителем  транзистор.  Ударившая  из  него  попса
бодрила, как сильный и холодный утренний душ.
     А Давид был грустен. То есть, он улыбался и танцевал со мной варварский
танец. Но его  обычная печаль  не рассеялась вместе с тьмой. Может, это было
правильно.  Может, это  облачко печали -  его шехина, которой лучше  всегда
следовать за ним.
     Наконец, мы сломали замок на входной двери.  Сигнализации  не было. Мне
кто-то  говорил,  что  этот  археологический музей получастный, что  ли,  из
колодца  Уоррена  черпает  средства  какая-то  организация.  Да  и зачем тут
сигнализация? Разве  что захочется кому-то из местных водички  испить  среди
ночи.
     Мы вышли во дворик музея, который по сути был обычным домом с необычным
подвалом - именно оттуда археологи  нарыли колодец. Не торопясь, позевывая,
направились вверх по городу Давида, в сторону Офеля.
     Миновали  дом с израильским  флагом. Таких  домов тут  несколько -  их
выкупили  у  арабов какими-то  сложными цепочками  посредников, чтобы  месть
соплеменников не обрушилась на хозяина дома, продавшего его еврею.
     Но месть никуда не делась, она, как рысь, таилась и выслеживала, каждую
минуту готовясь совершить прыжок на незащищенную шею. Чувство опасности было
здесь   привычным,  даже  неясно   откуда  бралось.  Скорее,  из  известного
контекста.  Из взглядов,  которыми  провожали  арабы  проходящих  евреев. Из
необходимости вооруженных провожатых для еврейских женщин и детей.
     Наверное, глупо было играть в завоевание Иерусалима. Глупо играть в то,
что  происходит  в  твоей реальности. Просто борьба за  Иерусалим ведется не
мечами  и  ножами.  Экскаваторами,  археологическими  раскопками,  судебными
исками, школьными программами. Хотя, и ножами тоже.
     Давид  шел молча,  выглядел  как бы  просветленным,  словно находился в
каком-то собственном  трансе. Даже жалко было его оттуда вытаскивать. Но мне
стало скучно. Когда проходили над раскопками, мимо дома Ахиэля, я сказал:
     - Вот дом одного из чиновников царя Давида.
     Давид  посмотрел на развалины, на столбы,  подпирающие лишь беззащитное
утреннее небо, на древний каменный унитаз, лучше всего здесь  сохранившийся,
и оживился:
     - А где будет мой дворец?
     Я махнул рукой на запад:
     - Дворец будет стоять выше всех домов города. Где-то там.
     Давид серьезно кивнул:
     - Логично. Ведь с его  крыши я должен обозревать окрестности. И увижу,
как купается  Бат Шева. И я захочу ее так, как хотел до этого разве что этот
Город. Но от Города я отказаться не мог, а от Бат Шевы мог. Но не отказался.
И  я  убью  ее  мужа,  хеттянина  Урию,  чужими руками.  Твоими,  кстати.  И
расплачусь за это своим первенцем. А  Бат Шева снова родит мне сына, который
станет царем Соломоном и  построит Храм. Вот здесь это будет, левее, чем  ты
показал. Вот прямо вот здесь.  Тут. Да. И мне надо будет выкупить у  Арании,
иевусея,  надел  земли.  Чтобы владеть  Храмовой горой  не только  по  праву
победителя, но и по гражданскому праву...
     - Давид?..
     - Да?
     Это его высокомерное "да" меня испугало. Не мой Давид его произнес. И я
сказал:
     - Слушай... Может, пойдем разбудим Белку с Линем? Кофе хочу, а все еще
закрыто.
     Давид смотрел вдаль, но что он там видел... Затем он, не отводя взгляда
от Шилоаха, ответил:
     - Я не думаю, что нам будут рады так рано.
     Давид вдруг двинулся вперед,  не оглядываясь, явно  уверенный что я иду
следом. Я  понял - он хотел забраться на смотровую площадку, сколоченную из
дерева.  Это  сооружение   слегка  напоминало  строительные   леса,   словно
прислоненные  к  библейскому  виду  на  долину Кедрона. И  тогда всю свалку,
которую  устроили  арабы  на  могилах  Первого  Храма,  можно  было  считать
строительным мусором  и не  психовать. Загадили, сволочи, даже могилу дочери
фараона.  Казалось  бы  -  жена  царя  Соломона,  то  бишь  уважаемого  ими
Сулеймана... Могли бы лавочку там открыть, а  не сбрасывать себе же под окна
дерьмо...
     Но все равно, этот  вид был  такой  ирреальный,  но при  этом настолько
детально прописанный, что хотелось стоять  и рассматривать его бесконечно. И
солнце еще не появилось из-за  Масличной  горы, но  его свет начал придавать
плоской библейской картине объем и  цвет. Наша деревянная площадка выступала
над  склоном,  как  корабельный  нос.  Мы находились между  первым и  вторым
планом, поэтому  были одновременно и зрителями, и участниками зарождающегося
библейского  утра.  Мы с Давидом  словно висели  над  макетом,  не  в  силах
отвернуться. Было  странное чувство  сопричастности  к  творению нового дня.
Говорить  не  хотелось.  Мысли  приходили   какие-то   древние,  не  имеющие
практического воплощения.
     А на земле  нас перехватил  вцепившийся  в автомат  эфиоп. Наверное, мы
казались ему очень  подозрительными,  во всяком случае,  палец он  держал на
спусковом крючке, чего  обычно не делают. В общем, его можно  было понять -
двое на рассвете, в грязной одежде, с рюкзаками, пялятся красными глазами на
окрестности. Сначала он потребовал удостоверения личности. Но мы их оставили
дома.  Вместе с водительскими правами,  потому что  пришли сюда  пешком. Наш
русский акцент его тоже не убедил, кажется, он его попросту  не замечал. Сам
говорил невнятно, с  диким амхарским акцентом. Понять его  вообще было из-за
этого сложно, мы все время переспрашивали, а он злился.
     Он заставил нас вытряхнуть рюкзаки. Взрывчатки, правда, там не было, но
наше снаряжение  ему тоже не понравились. В общем, он решил нас конвоировать
куда  надо. Давид еще  все  время  пристально  смотрел  ему прямо  в  глаза,
сощурившись, с вызовом.  Я даже испугался,  что  он узрит  в  нем раба  царя
Давида и  отмочит что-нибудь  соответствующее.  А у эфиопов с  этим какие-то
сложности, оскорбляются даже если просто поманить их пальцем.
     Эфиоп связался по рации с командиром. И я с облегчением  услышал родной
русский акцент.
     -  Мужик! - заорал я не хуже муэдзина,- скажи ему,  чтобы он дал мне
рацию! Я тебе сам все объясню!..




     Я вообще  люблю  это состояние, которое наступает  ранним  утром, после
бессонной  ночи.  Долина между сном и бодрствованием.  Я еще шел, но в любой
момент был готов упасть, как уставший путник, на  спину и смотреть, смотреть
в небо. На таком небе можно много чего углядеть.
     Пока мы поднимались к Мусорным воротам, Гриша  еще пытался заговаривать
со мной. Но потом отвлекся на пробуждающуюся утреннюю суету.
     А я думал...  что наше ночное приключение удалось. Оно было компактным,
монолитным  и  очень  логичным. В  нем было  все,  что должно быть в хорошем
приключении.  Завязка,  кульминация,  катарсис  и  даже эпилог.  Всего  было
достаточно  -  и  впечатлений,  и  адреналина, и игры,  и  не игры. Но была
какая-то трещинка,  из-за которой  приключение не  звучало. Вернее,  звучало
как-то не так, неправильно, как кошачьи вопли в  туннеле. Да это они и были.
Не было им там места, среди  камня и  воды. Но  ведь это же я заставил Гришу
мяукать.  А что заставило меня? Наверное, кряканье не соответствовало пафосу
происходящего. Но крик совы  был  бы  в самый раз. И неважно, знает ли Гриша
как кричит сова - Иоав-то знал. Даже интересно, как бы он с этим справился.
Но я попросил его мяукать.  Значит, все дело во мне. Неужели опять? Нет-нет.
Конечно, нет. Просто  все из-за того, что я до сих пор не отдал этого рыжего
котенка. Знал, что должен был - и не отдал. Сработало подсознание, не более
того, не более.
     Я вздохнул и понял, что на меня смотрят. Что  мне прямо глаза  в  глаза
уставилась большая рыжая кошка, цветом почти как мой котенок. Только в белых
"носочках"  на  всех  лапах.  На мое  "брысь" она  только  ухом дернула, как
усмехнулась.  Как усмехнулась  над моей наивностью.  Может быть, там, внизу,
под колодцем  было не только эхо? Потому что эхо - это отражение звука, оно
как  ангел  -  не может созидать,  а значит  должно было  мяукать  Гришиным
голосом, пусть даже искаженным. А  оно состояло из разных  кошачьих голосов,
от  простого  "мрррр",  до угрожающего  рычания.  Там,  внизу, меня  это  не
зацепило,  иначе у меня не хватило бы духа  полезть  в колодец. Но теперь от
мыслей о кошачьем подземном эхе меня охватило тоскливое беспокойство.








     Когда  возвращаешься в свою мастерскую, в свой дом, даже не  в дом, а в
свою  вторую  кожу и  обнаруживаешь  там  не  засаду  одиночества,  а  запах
сваренного  кофе, наверное можно  радоваться.  Но я внутренне дернулся.  Это
ведь моя  кожа. Моя. И влезать в нее,  тем  более  -  двоим,  сидеть там  в
засаде, да даже не в засаде,  а  в ближневосточном кофейном кайфе,  встречая
хозяина   фальшиво-радостным   возгласом:  "Ну   наконец-то...".  Трудно  не
озвереть, а? А я смог. Смог. Я давно, уже несколько дней их ждал. И это была
моя засада. И они попались.
     Хоть и не так я это себе представлял. Не для этого, совсем не для этого
давал я Белле ключ. А она решила, что и для этого тоже. Правильно решила. То
есть, давал я ей ключ точно не для этого, а вот не забирал... Ну и что?
     - А что вы как  неродные?  - ого, даже голос  мой,  иногда взмывающий
вверх,  приглушился, подсел, чтобы убрать все намеки на серебряные позывные.
Приветливый и бессребреный, я - художник и творец, а не купец: - Я говорю,
что же вы только с кофе сидите? Вон бренди на  полке, водка в  холодильнике.
Белка, ты же знаешь. А больше ничего нет.
     - А  больше ничего и  не надо,-  сказал Линь расслабленно. Вот видно,
что  человеку хорошо:  -  Сейчас пропустим по маленькой,  по средненькой  и
пойдем посидим куда-нибудь уже всерьез. Где тут ближайший хороший повар?
     Я растекся по продавленному креслу и  расслабился. А  любопытно, какими
путями мы придем к неизбежному. Я был, можно даже сказать, как  паук, но это
не  так.  Я был хозяином  балагана,  у меня наяривала  музыка,  хлопало  под
холодным ветром шапито,  а внутри драного цирка творилось то черт знает что,
которое и есть - настоящая, подлинная  жизнь и история. И я знал это. И они
знали. И я гордился  этим, и готов был для общего  счастья  делиться этим за
деньги, но ради большего, чем деньги. Просто  этот человек должен был купить
билеты.  Ради умножения этого  настоящего.  И я был  так уверен  в себе, что
спокойно улыбался и мог говорить о чем угодно, даже о погоде.
     - Конечно  жарко,-  согласился  я,  принимая бокал  из  рук  поневоле
хозяйничающей и поневоле  счастливой Беллы.-  Очень, да.  Очень. Ну,  будем
счастливы в индивидуальном понимании!
     Линь стал  лучше, чем  в детстве и  юности.  Да, лицо у него  слепилось
наконец-то. Подбородок укрепился. Все равно  остался маленьким, но он уже не
елозил  под кожей,  как  коленная  чашечка  на расслабленной  ноге.  Он  уже
сдвигался тогда, когда было надо.
     - Эххх,- сказал Линь,- братцы, ребята, как же мне тут  у вас хорошо!
Пошли продолжим, да?
     - Э, давай сначала картины посмотрим? - встревожилась Белка.
     Смешная, честная.  Не может  подвести черту  под нашими отношениями, не
закрыв счет. Истеричка. Разговаривает  с Линем,  как  пинает.  Благословенна
связь  между  мужчиной  и  женщиной, которая иссякает одновременно.  Тогда и
остается истинная  привязанность. Наверное, это  и  есть  один  из вариантов
дружбы -  ого, это  чувство  гораздо  более  тонко,  и умно,  и  извращенно
организовано.  Это  спрут, который все  ловит и  ловит  тебя  в  мутной воде
ежедневности.  А попавшись, ты прирастаешь к нему  и  ловишь  других.  Слава
Богу,  что есть у меня те  несколько людей, с  которыми мы мотыляемся в мути
дней,  не  видим друг-друга, но являемся  одним телом. И как хорошо, что они
столь же заняты и одиноки, как я. И что мы не  видим друг-друга столь долго,
сколь позволяют приличия, а потом еще и много недель и месяцев сверх того.
     - Эту,- сказала Белла, указав на портрет Наамы.- Эту, конечно. Линь,
видишь? Это первая жена царя Соломона.
     Линь поколупал взглядом краску, прошелся по изгибу золотящегося бедра:
     - На тебя похожа.
     Белла взгляда не отвела, дрогнула ноздрями:
     - Это я.
     Внутренне  усмехаясь,  человек  внешне  становится  более  серьезным  и
неподдельным.  Так и я. Я всего лишь пожал плечами на безумный взгляд  Линя.
Но он тоже многому научился:
     - Великолепно. Берем, однозначно... Сколько?
     - Эта картина не продается.
     Белла покраснела, благодарно на меня посмотрела, затем как-то испуганно
- на Линя. О такой реакции я заранее  не  подумал, хотя ведь было очевидно.
Женщины всегда все принимают на свой счет. Линь, кажется, тоже побагровел:
     - Почему?
     Глаза  у  него  стали  хищные.  На  простом  в общем-то лице  это  даже
впечатляло.  Глаза,  оказывается,  серые.  Взгляд из них - стальной.  А это
совсем не одно и то же.
     - Потому что работа еще не закончена.
     Белла вошла во вкус ситуации, посмотрела на Линя,  как боярыня Морозова
с  картины - на экскурсию пэтэушников. Ей явно  нравилась идея, что не все,
имеющее к ней отношение, продается. И она решила эту мысль заострить:
     - Ты же ее уже месяца два как закончил? Нет?
     - Этот портрет - да, закончил. А работу только начал. Наама - первая
из тысячи женщин царя Соломона. Братцы, это будет такой офигительный проект!
     Линь усмехнулся. И спросил просто, внятно:
     - Проект продается?
     Хорошо, что я репетировал ответ.  И  поэтому  я смог отыграть свою роль
так, как положено на премьере. Роль моя  полностью соответствовала тому, что
я думаю. Поэтому Станиславский мог мной  гордится. Я сказал все,  что думал.
То  есть, я продумал заранее все, что должен сказать -  и не  более того. И
сказал. И это вышло убедительно. И они не смогли дать мне денег за  картины.
И не смогли не взять подаренные мною работы.
     А ведь Белла очень, очень хотела, чтобы я получил  щедрый  куш. Очень в
этом нуждался и Линь. Но я... то есть, мы - я и мое неугомонное мастерство,
мы  жаждали большего.  Продолжения  придуманного  нами праздника мы ждали  и
получили  его  -  легко,  так же легко  и  справедливо,  как  и  должно все
происходить у истинных творцов. Нас ждал период жизни, который любят  сейчас
называть  "проект" -  полный мастерства,  ремесла,  понтов  и  вдохновения.
Охоты, удачи, красок, истории и женщин. И я, точечно известный иерусалимский
мастер, недобравший в жизни славы и безумия, был практически счастлив.




     Сидя во тьме на  скамейке у чугунного коня, я  курила, а  вернее просто
сидела, зверея  и  жалея  себя,  но и презирая себя, хотя вполне могла бы  и
оправдать.   Но  та   частичка  души,   с   которой  обычно  ведешь  длинные
оправдательные диалоги, была отравлена мною еще несколько дней назад, да так
и валялась, опутанная реанимационными шлангами. Она  всего-то  и смогла лишь
несколько  раз разлепить ссохшиеся губы, чтобы  выдавить:  "Как ты могла?" А
вот так. Это всегда бывает проще, чем представляется. К чертовой матери.
     Гриша с Линем завелись  еще  в мастерской. Поначалу мне  это нравилось,
кажется, я  воспринимала  это как турнир, как  желание  выбить соперника  из
седла, чтобы заслужить мой благосклонный взгляд.
     Потом  это  превратилось в продажу  Гришей коня,  копья и  доспехов.  С
последующим  бражничаньем  и  соревнованием  кто больше выпьет. Да, конечно,
детские комплексы,  недодоказанные теоремы юности, но почему, почему  же все
это делается сначала как бы во имя прекрасной дамы, а потом не взирая на эту
же даму... Иногда  на мне концентрировался такой слабый, рассеянный, как  от
фонаря  в  тумане  взгляд, а  через  паузу:  "О!  Беллочка... ты...  извини,
ладно?.." С каждым таким взглядом мне доставалось все меньше узнавания, зато
умиление  и изумление становились все  более  неподдельными: "Беллочка???...
О..."
     Эти лыцари, чтобы выявить достойнейшего, устроили соревнование кто кого
перепьет  в самом однозначном смысле. Кто. Кого. В какой-то момент, когда на
меня  уже  смотрели не  глаза,  а  две пары сонных мух  с  едва шевелящимися
крылышками,  я поняла, что не  мое это место. Не мое это  было место  -  во
вкусном  обильном  и тошнотворном "русском" ресторане,  за столиком  с двумя
сортами водки, двумя видами икры и двумя манекенами.
     Я  позвонила Давиду  и Кинологу, а кому должна  звонить  обладательница
двух живых трупов друзей, они же последний и предпоследний любовники, как не
бывшим  любовникам,  они же  нынешние друзья. Позвонила  и сказала,  что они
могут вынести тела.
     Свое тело я вынесла сама, оно было  так, слегка обмякшее, плечи  слегка
обвисли, но это ничего, это дело поправимое - лишь уловить свое отражение в
ближайшей витрине, и все наладится рефлекторно.
     Хорошо,  что квартирка моя убогая все еще  моя, все  еще пахнет пыльцой
цветов  и  бабочек,  все  еще хранит акварель не раз пролитого на штукатурку
бордового  вина,  все еще  виляет  хвостом  при  моем появлении и  скулит, и
жалеет, и принимает без суда и следствия. Всего-то нужно  докурить, встать и
побрести в ее направлении.
     Что  же  я  сделала  не  так  в  своей судьбе? Умирающая  частица  души
взволнованно хрипит, а не надо, я и так все знаю. Все, все я сделала не так.
И  ведь  не  жалею  об  этом, нет, не жалею.  Я просто тихо печалюсь, тоскую
абстрактно и переживаю обреченность, как основное событие своей жизни.
     Милая  моя Белла,- говорю  я себе,- ты  сделала самое  главное, самое
трудное и прекрасное -  ты осознала какая ты идиотка и не испугалась этого,
а приняла это  достойно, как и  должна поступать настоящая,  цельная  стерва
твоего возраста и IQ.  И поэтому любая награда  будет недостойна  тебя, а ты
ее.  И поэтому смело  бери  то, что хочешь и смело отпускай из рук  то,  что
можешь. Все равно ничем хорошим это не кончится.
     Муха щекочет щеку так же, как капля дождя  или слезинка. Несовершенство
восприятия в таких  случаях это благо, подарок, опция для домысла. Почему  я
должна быть уверена, что правильно  понимаю то, что происходит между людьми?
Я  не хочу  быть  в  этом  уверена. Конкретность  и  однозначность - путь в
небытие. Это ловушка, из которой мало  шансов  выбраться.  Мозг  привыкает к
конкретным   трактовкам,   без  них   мучается,  корчится,  вынужден  искать
объяснения, не найдя  -  придумывать  их.  И  чем раньше  поймешь и примешь
относительность  трактовок,  происходящего,  всего,  тем  больше  надежд  на
свободу,   которая  все  равно  -  горизонт.  Но  в  любом  недостижимом  и
отодвигающемся горизонте почему-то возникает твой отрезок, который почему-то
слегка ближе,  хотя  в принципе  так  же  недостижим.  Это  хотя  бы  задает
направление движения, и если  оно  не меняется вот уже  некоторое достаточно
длительное  время,  то возникает  иллюзия правильного  счастья. А иллюзия не
длится  долго. В какой-то момент или счастье исчезает, или ты понимаешь, что
счастье твое - неправильное.
     Неправильное  счастье  -   это  еще  более  странное  состояние,   чем
правильное. Оно  сопровождается вязким ощущением  стыда  или за себя, или за
другого, за  недостойность происходящего  счастья.  Порой чувство того,  что
вырвал у судьбы неположенное очень  возбуждает.  В это время лучше не давать
моральных  оценок  ни   себе,  ни  другим,  вообще  не  оперировать   такими
категориями, как,  скажем,  нравственность. В крайнем случае  можно подумать
привычными  блоками  о  порыве  яростного  ветра,  о  трещине в  устоявшемся
мироздании, которая конечно  же через минуту сомкнется  над обдавшей жаром и
смрадом бездной. И вот  - остаешься один. На один с тем, что сможешь в этот
момент почувствовать. И  хорошо, если  это  окажется покаяние,  и ирония тут
абсолютно не к месту, прогони.
     Очень  важно пройти по  всем ступенькам  чувства  правильного покаяния.
Сначала  -  перед собой,  тихого,  незаметного. Надо  подниматься  по  этим
ступеням медленно,  постепенно теряя  гордость  и  самоуважение,  приобретая
взамен то самое грозное ничего,  которое  гнездится в  каждой душе, клубится
где-то в ее подвалах. Это самое  ничего, расползаясь, вытесняет прежде всего
милые сердцу, простые,  детские что-ли понимания себя, оставляя лишь чувство
вины  и трепета  от осознания полного  своего  ничтожества.  Это  невероятно
сосущее, тошнотворное, тяжелое покаяние,  этакий минет, который твоя хрупкая
душа вынуждена исполнять вселенскому смраду, поскольку ничего другого она не
заслужила, она  была плохой девочкой. Поднявшись до  самой вершины покаяния,
стоя  в рваных  клочьях черной ненависти  к  себе, оглядись  вокруг, дождись
просвета, увидь вдруг тот самый, твой отрезок горизонта (помнишь?) и  ступай
себе  с   Богом  туда,  туда,  туда,  в  ритме  захлебывающегося  ужасом   и
предвкушением сердца...




     Постарел лет на десять. Когда остаешься без тачки, сразу стареешь. День
в старческом  темпе. Сколько можно ждать автобуса. Чем  дольше ждешь, тем...
сначала хоть никого... Набежали... Вечные тупые разговоры... одних и  тех же
зомби перебрасывают  за мной,  подгримировав... Опять  звонят кому-то, а все
хватаются  за карманы...  надо  же, мой...  если  опять жена... лучше просто
отвечать не буду. Номер знакомый. Белка. Этой что надо? Утром вроде обо всем
поговорили. Нет ничего никчемнее  редко  ходящих  автобусов и часто звонящих
баб... мысль!.. точно ей что-то надо... че все на меня уставились, как будто
должен... ну звенит у  меня в руке... ну думает человек отвечать или...  что
такого... О, автобус. Ладно, хоть потрендю в дороге:
     -  Ле-о? Да, привет еще раз. Как  оно?.. Картис эхад. Не, это не тебе,
это водиле. Я в авто. В смысле - в автобусе, гы. Да, бля, тачке шею свернул
днем.  Жене? Гы. Не, уцелела.  Аха, надо бы, все  из-за нее, суки... Угробит
меня своей гиперактивностью. Не,  я не пассивный. Прикинь, всю ночь в казино
проплавали, ясное дело продулись, она еще мне сказала, что  из-за меня,  что
не дал ей отыграться, заставил на берег сойти... Аха, заставил. Что, почему?
Другой бы нафиг  за борт  выкинул.  Что,  бедная Ларка?  Аха,  бедная.  Если
столько просирать за ночь, богатой не будешь. Я после этой ночи тоже бедный,
надолго. А тут еще  своей  тачкой какую-то Пежопу трахнул... Увы...  Нет, за
мой счет. Потому что в жопу. Я виноват? Не, я тут ни при чем. Да, я трахнул.
А виновата Ларка. Я как кэмэ пятьдесят от Эйлата отъехали, спать начал. Я ей
говорю - видишь, сплю.  Говори со мной, а то вмажусь. Ну, ты знаешь как она
разговаривает. В режиме  диалога же не умеет. А тут она вспомнила про блядки
подруги по службе... А-а, представила?  Ну да. Естественно уснул.  У нее  же
монологи без абзацев. Да-а,  и полный  абзац.  Тыщ на двадцать. Че я, дурак,
чтобы на  мне  страховщики наживались?  Страховка - для лохов. Аха... Лучше
спускать бабки  в казино.  Но не с Ларкой, как  оказалось. Да  не, это не  я
дурак, это  она дура. Я же  тебе все,  блин, объяснил, че ж ты... А чего ты,
кстати, звонишь?.. Блинннннн! Бабы... Ну  что, нельзя было сразу сказать, до
того, как я  в автобус сел, как  билет купил? Ну и что - не видела. Слышала
же! Ладно... Я сказал -  ладно. Уволоку. Только одного. На  твой выбор. Уже
слиняла? Ну ты  и стерва.  Ладно,  сами  разберемся. Где? Гдеее?.. А...  Да.
Понял, понял. Отдыхай. Ну конечно, бедная-бедная, Ларке вон пожалься. Ладно,
конец связи.
     Суки,  суки,  и никуда от них не деться!.. А  вот  эта блондища, как за
поручень уцепилась!  Как  за  шест на стриптизе. И мини, и  все  прочее... и
подпрыгивающий автобус заставляет ее танцевать в том самом ритме... А тут -
переть  Линя  в Старый город... Щас, ага. Лучше  уж  Гришку  в Нахлаот,  все
ближе. Чтобы иметь возможность выбора, надо  приходить первым... Значит, еще
и  такси...  Да  что ж за день  такой... Самые похабные такси -  в  Эйлате.
Стадо.  Их  там  больше,  чем  нормальных  машин. И  реклама на  них... "OIL
MASSAGE" и  буквы большие, розовые, неровные, как акселератки. Если в гараже
снова прилепят наклейку на бампер - нарочно отдеру с краской и заставлю всю
жопу  перекрасить!  Это  как если на этот самый "OIL MASSAGE" пойти,  а тебе
после  сеанса на  жопе розовой  помадой  это  самое и  напишут... да  еще  с
ошибкой: "OIL MESSAGE"...
     Реклам понатыкали...  каждая учит меня жить... учителя! Ну кто на одном
щите пишет: "Прохладительные и горячие напитки. Фотопринадлежности." Чтоб ты
захлебнулся своим проявителем, сука!
     Что ж это  за кабак,  что даже водила не  знает? Или водила  мудак, или
кабак отстойный... или и то и  другое... или,  наоборот,  какой-то  понтовый
кабак, к  которому на  простом такси и не  подъезжают?  Если бы  не  Ларка с
Эйлатом - мог бы  быть третьим... сука! Ладно, сойду у Машбира. Блин, какая
мерзость...  эта  ваша  заливная  реклама  Машбира...  серая ткань  палатки,
разрываемая  красными, вульгарными  ногтями... в разрыве  - детское голубое
небо... заре навстречу... Не реклама, а кошмар Обломова!..
     Ищи их  тут,  в  потемках... еще  и обувь  жмет...  на  хрена ее  Ларка
купила... какая,  интересно,  падла ей рассказала, что в Эйлате  нет Н.Д.С.?
Ах, смотри как дешево, смотри как выгодно...
     Да  что  обувь...  Тело  бы  наконец  разносить... Собственная телесная
оболочка  уже  и  потрепанная,  а  все  никак...  не  разносится...  жмет, и
натирает, натирает, блядь, душу...








     Фотоаппарат я дал Давиду. Он удивился и даже отнекивался. Но я настоял.
На то было много причин. На этом  этапе качество фотографий было не главным.
Не главным, нет. Главным было схватить  в  кулак нашего  замысла  правильные
типажи. Какие типажи правильные, я к стыду своему представлял смутно. Давид,
правда,  и вовсе не представлял. И  тут  вся  надежда была  на его  странную
способность чувствовать  верное направление даже чужих замыслов. Словно  тот
пресловутый ивовый прутик, с помощью которого можно обнаруживать воду, рос в
нем и вибрировал в непроглядной  реальности, давая ориентир.  Не  всегда это
срабатывало, но все-таки  совпадений  было гораздо больше, чем бывает просто
совпадений. Он чуял.
     Сам Давид терпеть не мог, когда я пытался говорить с ним об этом. Он не
соглашался отчаянно  и агрессивно, вызывая сочувственную  мысль, что он  все
понимает и страдает от этого, а может и еще  от чего-то, как-то связанного с
его ненормальным чуйлом.
     Кроме того, Давид порой так  заражался чужой идеей, что сам превращался
в  мощный  очаг  заражения,  не дававший  уже  никому  вокруг успокоиться  и
исцелиться.
     О  способности к перевоплощению  можно  даже  не  упоминать -  если  у
кого-то она  и  есть, эта способность,  то в первую очередь  у моего Давида.
Актерство  тут  ни  при  чем,  он  просто становится другим, и цепочки  этих
превращений длинны и обрываются непостижимо или вообще по-дурацки.
     Кроме того, он мне верит. Больше, чем я себе. Это мобилизует.
     Еще  у  него  отсутствует  чувство юмора, а это важно, поскольку  любое
чувство юмора когда-то сбраживается в кислую иронию, которая  потом приводит
к изжоге и отрыжке. Давид всегда серьезен, даже когда пытается шутить. Кроме
того, он  никогда не пытается шутить просто так, но к этому надо привыкнуть,
хотя не всегда можно.
     Кроме того, я не уверен, что все про  него знаю. А иногда почти уверен,
что все, что знаю - неправда. Это интересно.
     В  общем, когда я не знаю что  делать,  я прошу Давида быть рядом, и мы
всегда набредаем на что-то. Но  объяснять ему это нельзя  - он злится, да и
не получается тогда ничего, словно отменяется какая-то игра.
     Поэтому я  просто  попросил его  взять  фотоаппарат и фотографировать в
людском потоке  женщин,  которые  не  посрамят  памяти  и  мужской  гордости
великого царя Соломона. Чужой  юмор Давид, кстати, понимает почти нормально.
Он усмехнулся на  "мужской гордости великого царя"  и  взял фотоаппарат. А я
собирался  регистрировать "снятых" девушек  -  телефон,  "приходите  я  вас
нарисую" и так далее.
     Мы встали в самом центре Иерусалима, на  "еврейском"  или "сумасшедшем"
перекрестке -  пересечении  улиц Яффо и  Короля Георга.  Особенностью этого
перекрестка  были  идущие  по  диагонали,  через  его  центр "зебры"  -  на
фотографиях это придаст женщинам стремительность и остраненность.
     Я выбрал  фоном красно-зеленую "пиццу  Сбарро".  Ее уже отремонтировали
после теракта. Но все равно, у переходивших улицу наискосок, за плечами  как
бы маячил ангел смерти в цветах итальянского флага.
     Давид  примостил   фотоаппарат  на   гриве  гипсового  льва,   которого
установили  тут на днях, да если бы только тут. Весь город был теперь в этих
гривастых  "девушках  с  веслом".  Фирма  "Пежо"  решила  обыграть  сходство
раскоряченного льва со своего логотипа с геральдическим иерусалимским львом.
И  подарила городу  внушительную стаю белых  болванок, львов  в  натуральную
величину. Львы залегли на стадионе  Тедди, они  смотрели  прямо перед  собой
пустыми   гипсовыми   белками  и   вообще   были   похожи  на  непропеченные
полуфабрикаты шестого дня Творения.
     Муниципалитет тут  же  сорганизовал  стаю художников,  чтобы раскрасить
этих штампованных  альбиносов.  Ага, сейчас.  С детского сада я не  принимал
участия в  массовых  раскрасках  и  не собирался. Разве что для  оттяга.  Но
никакого художественного браконьерства не допускалось. Чтобы получить доступ
к  львиной шкуре  надо было сначала  сделать эскиз, утвердить его у куратора
проекта, а то и переделать в  соответствии с полученными замечаниями. И лишь
после этого получить охотничью лицензию. И право на тридцатипроцентную  долю
в грядущем "пушном" аукционе.
     Однако,  на пляшущий  перед  носом  фантик народ  повелся.  Игаль  даже
затащил  меня  на  стадион,  который  пах   своими   новыми  дорожками,  как
разогретыми кедами. Там мы встретили маленькую галерейку знакомо-озабоченных
лиц, которые  бродили среди белой львиной стаи. Только Вика,  у которой были
свои  заморочки  с  муниципалитетом,  достала  блядскую  карминную помаду  и
закрасила крайнему  льву  губы и  зрачки. Жуткая морда  проявилась.  И  мы с
Викулей пошли в "Холиленд" пить  бельгийское пиво из больших винных бутылок,
под стенами безнадежно отставшего от археологических находок макета  Второго
Храма.
     А оставшиеся коллеги довели проект  до позорного конца,  и  теперь  эти
хвостатые раскрашенные болваны опускают мой  безответный великий Город  ниже
провинциального  баварского Ульма.  Потому что  в Ульме  все  сделано иначе.
Болванки птиц там выполнены не болванами, а людьми с чувством юмора и стиля,
и  дооформлены  так,  что рядом  с  магазинчиком  женского  белья у  голубки
обнаруживаются  ноги  в  узорных  чулочках,  а  рядом  с  лавкой  конторских
принадлежностей висит птица-клерк в пенсне и сюртуке, а посреди городка, где
родился  Эйнштейн,  вдруг возникает его голубиное воплощение, озорно косящее
на прохожих. Эх.
     Лев нам попался сомнительный, красный в крапинку, словно больной корью.
Ладно,  как  штатив  сгодится.  Дождавшись,  когда  Давид наконец-то решился
щелкнуть затвором, я  попытался перехватить невесту царя у кромки  тротуара.
Но она не говорила ни на иврите, ни на английском, ни на русском. В Москве я
бы решил,  что она просто не желала со мной разговаривать, но у нас это было
странно.
     Вторая  оказалась  профессиональной   моделью,  вручила   мне  визитку,
сообщила, что с радостью поговорит о  расценках при встрече и намекнула, что
несанкционированная  публикация  ее  фотографии  повлечет  знакомство  с  ее
адвокатом. А деньги у меня были пока только теоретически.
     Давид  смотрел  на  мои  попытки  спокойно,  даже  отстраненно,   долго
примерялся  перед  третьим  кадром,  наконец   решился  -   быстро  вскинул
фотоаппарат и,  почти  не наводя,  кого-то щелкнул. Я почувствовал себя  как
спаниель,  не заметивший  куда упала утка. Вопросительно взглянул на Давида,
но  он смотрел на меня  так отрешенно, что было бы просто  неловко прерывать
его  медитацию. Я в  итоге выбрал девицу поприличнее из  потока пешеходов  и
только  открыл  рот -  знакомиться, как  невесть  откуда подскочивший Давид
сказал:
     - Нет, не надо. Уходим. Смысла нет.




     Гриша  не  угадал.  Он  подошел к  какой-то  смазливой  бабенке,  но  я
остановил его:
     - Нет, не надо. Уходим. Смысла нет.
     Смысла  действительно  не было. Лев мне  мешал. Он как будто смотрел  в
объектив вместо  меня  и  искал  не  жену,  а  еду.  Здесь ничего  не  могло
получиться.  Надо было менять  место. Гриша не возражал,  кажется  его  тоже
раздражал этот идол.
     Тогда мы  пошли  к  пешеходной  Бен-Иегуде. По  дороге  нам  встретился
очередной лев. Он был разрисован цветочками, словно бы обтянут ситцем.
     - Парковая, бля, скульптура,- зло сказал Гриша.
     - Или зоопарковая.
     - Почему?
     Гриша  любит задавать мне вопросы. Даже когда  все вроде  бы  ясно. А я
люблю на  них  отвечать. Это у него  как игра "найдите пять отличий  в  двух
похожих  рисунках".  Художник,  он стремится наложить  мое "ясно" на  свое и
создать объемную реальность.
     - Зоопарк  с  исчезнувшими клетками,- сказал  я.- А  все  посетители
уверены, что это такие  специальные невидимые клетки. И поэтому нет  никакой
паники. До первой жертвы... Интересно,  сколько времени надо гипсовому льву,
чтобы проголодаться?
     Сказав  это, я  тут же  понял,  что  был  неправ, что  гипсовый  лев не
чувствует голода, а чувствует что-то  другое, например - тоску или скуку. И
если соберется убивать, то не для еды, совсем как человек.
     Иерусалим  словно  бы   дремал.  Ощущение  было   как  если  бы  спящий
какой-нибудь кот увеличился в  сто раз и надо было бы долго идти рядом с его
горячим, дышащим, животным телом, боясь, что он проснется. Я подумал об этом
непонятно почему, вдруг, а подумав, забеспокоился.
     - Смотри-ка, столько львов, а ведь ни на одном дети не играют,- вдруг
сообщил  Гриша.- Ни  дети не ползают,  ни влюбленные  имен не выцарапывают.
Странно,  нет?  Это  не потому, что люди у нас такие культурные, это потому,
что львы такие уроды!
     Я хотел ответить, что это может быть потому, что львы - мертвые. Но на
самом деле  они ведь не мертвее скамеек. Значит,  получалось  наоборот - на
львах не играли и не рисовали потому, что они недостаточно мертвые. То есть,
недостаточно живые.  А  значит, они застряли между жизнью и смертью. И можно
ли  быть  уверенным,  что  они   застряли  там  навечно?   Когда-нибудь  они
окончательно умрут, станут памятниками самим  себе, и мы увидим на них детей
и надписи.
     Но есть  вероятность,  что они  двинутся в другую сторону.  Как пробка,
которую обычно вытаскивают, но иногда и проталкивают...
     -  Простите,  вы не могли  бы меня  сфотографировать? -  девушка  уже
протягивала мне свой фотоаппарат-мыльницу. Рука ее  была такая белая, словно
алебастровая. А лицо яркое. Она его умело раскрасила.
     Я  почему-то медлил и фотоаппарат не брал,  просто ее рассматривал, эту
гипсовую девушку, приглашавшую царя Соломона на белый танец. А она терпеливо
протягивала мне фотомыльницу, которая раскачивалась на шнурке, словно черный
маятник.  Вокруг  было привычное  хаотичное  движение, а  мы  так  и стояли,
замерев, пока Гриша не спросил:
     - Ну?
     Они вообще  сказали это хором, Гриша и девушка,  оба обращаясь  ко мне.
Оба "ну"  были нетерпеливыми, только Гришино нетерпение было вопросительным,
а ее  возмущенным. Потом они так же  синхронно рассмеялись, глядя  уже не на
меня, а друг на друга. И Гриша сказал:
     -   Знаете,  а   давайте  мы  вас  сами  сфотографируем.  У  нас  ведь
профессиональная камера. Будет отличный снимок...




     Ортик  заботливо прислонил  портфель  к собственному боку, снял  черную
шляпу  и замешкался, прикидывая  куда бы ее  примостить. Наконец,  осторожно
опустил  на  диван.  На  парчовом восточном диване с вышивками, подушками  и
прочим орнаментом,  черная шляпа с лихим  шпиц-хаббадским заломом и потертый
рыжий   портфель   смотрелись  странновато.  Еще  более  странно   выглядели
официантки  этого лучшего  в  Иерусалиме марокканского ресторана.  Три русые
ашкеназийские  девицы в  традиционной  восточной одежде -  тяжелых расшитых
хламидах  насыщенных  цветов, перепоясанные  блестящими  поясами, со знанием
дела  несуетно  суетились вокруг столика, составляя на него  плошки, чашки и
тарелки с  чем-то мелко  измельченным, пряно  пахнущим, похожим по цвету  на
глубокие тона платьев.
     Но Линю это странным не казалось, таким и должен быть дорогой восточный
ресторан. Впрочем, если бы официантами были ешиботники,  генералы ЦАХАЛа или
дауны, его бы тоже это не слишком впечатлило после всего,  что он услышал от
Ортика.
     Получив от  Линя приглашение поужинать, Ортик удивился. И даже подумал,
не  посоветоваться ли  с  равом. Но  кухня ешивы настолько  приелась, что он
решил не подвергать себя  мучительной  внутренней борьбе, если рав скажет не
идти. Чего спрашивать? "Дарна" ресторан кошерный, Линь хоть и не  свой, но и
не совсем чужой - приятель Белки, все-таки. Да и сидели уже вместе за одним
столиком, пили из одной бутылки, правда тогда Ортик еще не знал, что Линь -
гой,  поэтому нарушил заповедь.  Да все  равно с этой заповедью Ортик,  если
честно,  был  не очень-то  в ладах.  И не только с этой.  У  него было более
важное предназначение, чем стремление  к собственному совершенству. И потом,
было  очень любопытно -  чем Ортик может  быть полезен, то  есть  интересен
русской мафии, даже если она не совсем мафия, но все-таки. Вдруг они знают о
нем что-то  такое, о чем он сам не догадывается.  Или  о его возможностях. В
общем, решил идти.
     Линь еще тогда, в кафе, чем-то его к себе расположил. Ортик даже жалел,
что Белка увела нового знакомого, и он не успел  рассказать умеющему слушать
человеку  о том,  что его  самого  воодушевляло, страшило  и  манило вот уже
несколько  лет.  После  благословения  рава  Кадури  этот  Линь  уже  дважды
пересекался с его судьбой,  причем второй раз по собственной инициативе, для
которой не было ни  малейшего  рационального объяснения.  Все это  наполняло
Ортика  каким-то  будоражащим  предчувствием, как  весной - в те  сибирские
времена, когда весна наступала после долгой зимы.
     Для  разгона  они немного выпили,  причем в  этот раз Ортик уже следил,
чтобы  вино  разливала  официантка, а  когда  она  отошла, то он сам успевал
перехватить  бутылку прежде, чем Линь ее коснется,  а потом и вовсе поставил
поближе к  себе. Он решил не объяснять Линю,  что еврей не  может пить вино,
если открытой  бутылки  касался  гой.  Зачем объяснять? Лучше  так.  Если уж
что-то  объяснять,   то  главное.  Потому  что  говорить  о  главном  всегда
интереснее,  даже со  случайным  собеседником  - ведь  это  уже  наполовину
неслучайный разговор, а если повезет, то и на все сто.
     Так вот, когда они немного выпили, а Линь все не спешил раскрывать свои
бандитские  или  гэбистские интересы,  Ортик  заполнил молчание рассказом  о
сокровенном.  Он  был почти счастлив,  потому  что нельзя надолго оставаться
наедине с такой идеей, а все знакомые уже давно умело и старательно избегали
разговоров на эту тему. Мысли же копились и давили на мозги, хуже чем сперма
в пубертатном возрасте, и Ортик все чаще боялся сойти с ума от своего такого
значимого   и   невыносимого,  а  главное   -  вредного  и  несправедливого
одиночества. Он даже собирался идти сдаваться к раву  - сказать, что ладно,
согласен  жениться на  женщине с детьми... потому  что  ведь жена обязана не
только слушаться, но и слушать своего мужа.
     А Линь слушал  сам, по собственной инициативе! Внимательно. Даже не ел.
И лицо  у  него  было  не вежливо-усталое, а  удивленно-застывшее.  И  Ортик
понимал, конечно,  что  не надо бы с таким азартом все  рассказывать, потому
что  эмоции всегда подкрашивают немыслимую идею  безумием, но ничего  не мог
поделать. Его темперамент и увлеченность уже сорвались с привязи и понесли к
обрыву,  а  он просто скакал,  подставляя разгоряченные  щеки  под встречный
ветер,  пусть  даже  кондиционерный,  глотал пряные  закуски  и концы  фраз,
запивал вином жгучий перец и наслаждался всем сразу.
     Так Линь узнал, что Ортик несколько лет назад  сопоставил  число букв в
ивритском алфавите с числом аминокислот во всем, что  движется. Двадцать две
и  там,  и там. И это не могло быть  простым совпадением,  потому что в наше
время  уже  не  надо быть  каббалистом, чтобы знать -  этот  мир был создан
Всевышним посредством букв ивритского алфавита.
     -  В начале было  Слово? -  догадался  Линь.-  С  этого ведь  Библия
начинается?
     - Нет,- поморщился Ортик.
     - Ну, ТАНАХ, как вы его называете. Какая разница. Не придирайся.
     -  И тем  более  не ТАНАХ,-  скорбно сказал  Ортик.- Так  начинается
Евангелие от Иоанна: "В начале было Слово, и Слово было у Бога, и Слово было
Бог. Оно было в начале у Бога. Все через него начало быть,  и без него ничто
не начало быть, что начало быть. В нем была жизнь..."
     - Убедил,- сказал Линь и потянулся к бутылке, но его снова опередили.
     - Вообще-то для  меня это не  аргумент,- сказал Ортик,  разливая.- Я
это уже  потом обнаружил. Но тебе так должно быть понятнее. Короче, буквы -
это аминокислоты, а аминокислоты - это буквы. Понял?
     -  Понял,- кивнул  Линь.- А чего тут понимать? Белок  - это  текст.
Причем, на иврите. Разворачиваем и читаем.
     - Догоняешь! - уважительно  сказал Ортик.- Обычно на этой стадии еще
не догоняют. За твою сообразительность!
     Вино закончилось,  и тут  явились три  сияющие  гурии. Две улыбались на
тридцать  два  зуба, а  одна на шестнадцать,  но с верхней  десной. Она-то и
несла поднос  с зажаренной бараньей лопаткой - фирменным  блюдом заведения.
Мясо  дымилось,  благоухало, глядя  на него становилось совершенно ясно, что
именно  так  надо  жарить   бараньи  лопатки.  Следующая   девица   принесла
остроконечный  глиняный сосуд  с  окошками, из которых  тоже  шел неописуемо
аппетитный  запах серьезного мясного  блюда.  Ортик внимательно, даже как-то
благоговейно пронаблюдал почти хирургическую  операцию  по отделению мяса от
лопатки  и   удовлетворенно  улыбнулся  на  многообещающую   улыбку   гурии.
Благосклонно  кивнул на  вопросительный  взгляд второй  официантки,  как раз
поднявшей конус глиняной крышки и открывшей для обозрения и обоняния  кускус
с мясом, полный таких  тонких и правильных цветовых переходов,  что хотелось
поинтересоваться чьей кисти принадлежит этот шедевр, носящий гордое название
"кускус  Атласных  гор".  Третья  волоокая  блондинка  уже поигрывала  новой
бутылкой  вина, покручивала  ее в руках, как бы приглашая оценить достаточно
ли хороший выбор она сделала для столь изысканных блюд.
     Ортик  не удержался, сделал  почему-то  кистью  руки такой  характерный
восточный  жест, каким обычно приветствуют друг-друга на расстоянии таксисты
и рыночные торговцы, изумился этому,  а потом уже просто загреб рукой воздух
и  окаменел,  подавляя  инстинктивное желание не поддаться  чарам гурии и не
дать ей  унести  наполовину полное блюдо с так  понравившимися  ему  мясными
"сигаретами".
     - Этот белок,-  сообщил  Ортик,- мы читать не будем. Этот  белок  мы
будем есть.
     -  А  что  же  мы  тогда будем  читать?  - поинтересовался Линь.- Не
Сорокина же.
     -  Коэнов мы  будем  читать, Коэнов. И  не белки, а ДНК.  Белок - это
промежуточная субстанция между двумя информационными системами. Божественным
ивритом и человеческим геномом.
     - Геенномом? -  мрачно  пошутил Линь, у которого с  утра это была уже
третья деловая встреча с застольем.- Ну давай, за геенном внутри нас!
     - Кстати, а  зачем ты пригласил меня сюда? - спросил Ортик неожиданно
и подозрительно.
     Линь рассмеялся:
     - Не  знаю, как объяснить. Из суеверия... нет, чтобы отдать долг...  В
общем...  короче,  когда мы встретились, ты  упомянул, что прямо  перед этим
получил  какое-то крутое  благословение.  Потом  ты  сказал,  что его должно
хватить на исполнение хотя бы одного, главного желания для всех нас. Я сразу
не обратил внимания, но у меня хорошая память. И мое двадцатилетней крепости
желание тут же исполнилось. Процентов на сто двадцать.
     - Рав Кадури! - обрадовался Ортик.
     - Неважно. Теперь ты мне скажи, какое у тебя главное в жизни желание?
     -  Так а я о  чем  тебе рассказываю? Прочитать запись  на  У-хромосоме
Коэнов.
     - Ага,- сказал Линь.- Главное, что оно у тебя есть. Главное, что оно
конкретное. Мы сначала выпьем, или ты сначала объяснишь?
     Ортик поспешно схватил бутылку:
     - А мы параллельно. Лехаим! Так вот, что такое У-хромосома помнишь?
     - Ну, смутно,- слегка ошарашено ответил Линь заглядывающим ему в душу
пронзительным Ортикиным глазам.- Мужская хромосома, пол ребенка определяет.
Так?
     - Так. Пять  баллов.  То  есть, ты  понимаешь,  что  это  единственный
генетический  материал, который в неизменном виде передается  от отца к сыну
из поколения  в поколение. То есть, у тебя твоя У-хромосома  копия  той, что
была у твоего предка по мужской линии много тысяч лет назад.
     - Или той, что была у его соседа.
     - Верно мыслишь. Но если к школьной программе мы прибавим знание Торы,
то  обнаружим, что только для Коэнов существовали особые  законы. На  первый
взгляд совершенно  нелепые.  А на второй -  нацеленные именно  на  защиту и
сохранение коэновской У-хромосомы. Поэтому у меня, скажем, она такая же, как
у Аарона.
     - Аарона?
     - Брата Моше. Моисея. Который вывел.
     - Ага.  Красное море.  Египет,  рабы.  Сорок лет.  Понял. То есть,  ты
считаешь, что  на У-хромосоме Коэнов  отправлено послание человечеству, так?
Такое послание, которое должно  дойти  до  потомков  не  раньше,  чем  будет
достигнут определенный уровень развития?
     Ортик просиял:
     - Совсем тепло! Только не просто - определенный уровень  развития.  А
непосредственно перед тем, как человек постигнет  тайны генной инженерии и у
него возникнет соблазн уподобиться Творцу.
     - Ты ешь, а то остывает,- сочувственно посоветовал Линь.
     - Ага, спасибо. И ты ешь. Так вот, это уже конец человеческой истории.
А в конце всего кто к нам должен прийти?
     - Дед Мороз?
     Ортик заржал:
     - С  бородой  из ваты!  Так вот, это  не случайное совпадение. Мы  все
ждем, что придет  Машиах.  Мессия.  А на самом деле он не придет. Мы  должны
будем его создать. Ну, понял?
     - Конечно понял. А что  тут понимать? "Мы не должны ждать  милости  от
природы". То есть, на твоей  У-хромосоме  записана  инструкция  по  созданию
Мессии. Так?
     Ортик  кивнул. Просиял. И погрустнел. Он не знал о чем дальше говорить.
Как-то разговор получился слишком конспективный, тезисный. Линь  был слишком
сообразительный. А может быть, ему рассказала обо всем  Белла, хотя вряд ли.
Можно было уже  и расходиться,  хотя сладкого еще  не  подали. И по-прежнему
оставалось непонятным - зачем его кормили таким ужином в таком месте.
     Линь достал  навороченный мобильник,  начал что-то  выводить на  экран,
потом махнул рукой:
     - Нет, это не вилла на Канарах. Мы пойдем другим  путем,-  он раскрыл
чековую книжку.- Итак, еще раз. Формулируем твое главное желание.
     Ортик  максимально сконцентрировался. Только  сейчас, после  упоминания
рава  Кадури  и появления чековой книжки,  он  понял, что  происходит  нечто
судьбоносное.  Понял, но поверить еще не  мог. Но ощущение, что  нужно  быть
крайне аккуратным и четким, в нем возникло:
     -  Значит. Я хочу расшифровать. Последовательность  нуклеотидов. В ДНК
У-хромосомы Коэнов...
     Линь слушал  речь с подчеркнутым  вниманием,  как грузин -  грузина во
время  застолья. На самом деле он  отключился -  все было  и так  ясно. Это
"грузинское"  выражение лица  он выработал еще в студенчестве, для лекторов.
Оно позволяло  уплотнять  время.  Выклевывать  скудные познания из словесной
шелухи и обдумывать как повернуть в свою пользу очередной расклад.
     Линь  думал о Грише. Со вчерашнего дня он не  мог о нем не думать. Не в
связи с Беллой, хотя что в этой стране было не в связи с ней,  но здесь Линя
бесило  другое. Снова, как  в детстве, его сумели использовать. Расслабился.
Не хватило быстроты реакции. Или просто не захотел доводить свои ощущения до
логического  конца  -  жалко  было   того  хорошего  настроения.  Тогда,  в
мастерской,  Линь подавил достаточно ясное  ощущение, что Гриша  ведет с ним
продуманную игру, где ставка делалась на его специфическую смесь пижонства и
щепетильности. И почти уже решил быть великодушным, но как-то не получалось.
     Денег  было  не  жалко,  Линь  даже  поначалу обрадовался, считая,  что
ощущение  меценатства  перехлестнет  все  прочие   застарелые,  забытые,  но
зачем-то  пробудившиеся  здесь комплексы.  Но не  получалось.  Наоборот, чем
больше он  проигрывал какие-то  Гришины  фразы, жесты, мимику, тем  больше у
него  возникало  ощущение,  что  его  держали  за  какого-то ну, не  идиота,
конечно,  а  как  бы  иностранца,  которого  нужно убедить  в чем-то  таком,
заведомо  ему  непонятном,  и для  этого  нужно  прибегнуть  к  серии  фраз,
телодвижений  и дешевых  аргументов.  То  есть,  к  тому,  что в послевкусии
оставляло  ощущение  фальши  и  лжи.  Линь,  сам часто пользуясь  в  деловых
переговорах чем-то подобным,  тонко  улавливал все эти нюансы.  В  случае  с
Гришей это было слишком уж  неприятно,  потому что... потому что. Линь готов
был  платить,  чтобы показать как  все нынче изменилось,  но  не  готов  был
расплачиваться потому, что все они с детства к этому привыкли. И с ситуацией
надо было что-то делать. Надо было оставить последний ход  за собой. Линь не
собирался забирать у Гриши  обратно ничего из того, что пообещал дать. Кроме
торжества. Этого он Грише не обещал, нет. И сейчас, вдруг, сложилось.
     Ортик  уже  стал  посматривать   озабоченно,  потому  что  даже  самому
глубокому восхищению или изумлению есть предел, а пауза очень уж затянулась.
     Наконец, Линь уважительно кивнул:
     - Я тебя  понял.  Но знаешь, у меня ощущение, что ты не доформулировал
свое желание. На полпути завис.
     Ортик  пожал  плечами, недоуменно поводил взглядом  вокруг,  не  увидел
ничего  нового,  устремил  застывший  взор  в  бесконечность, явно  шаря  по
внутреннему ощущению своей правоты, затем ожил и упрямо возразил:
     - Почему, я все правильно сказал.
     Линь  вдруг озорно  улыбнулся  и  быстро цапнул бутылку из  под  носа у
Ортика.
     -  Я больше не  буду вина,- печально констатировал Ортик  и испуганно
добавил,- там уже мало осталось, лей себе. А я водку буду. Можно?
     - Гавновопрос. Так вот. Ты бумажку с анализом хочешь или Мессию?
     - Сначала бумажку. А дальше уже вопрос техники.
     - Не знаю, не знаю,- сказал Линь, мечтательно улыбаясь.- Мессию, как
я понимаю, в пробирке не вырастишь? Это все-таки Мессия, а не гомункулус. То
есть, что нам нужно к анализу?
     - Суррогатная мать нам нужна,- сказал Ортик.- Ты об этом?
     - Да. Вот  эту  сторону  вопроса освети.  Ты  думал на  эту  тему? Нам
подойдет любая здоровая телка?
     -  Ничего себе любая! - возмутился  Ортик.- Конечно, я  думал. На ее
поиск вообще непонятно сколько времени  уйдет. Ты почему сказал "телка"?  Ты
на Красную Корову так намекал?
     Линь улыбнулся:
     - Намекал, да. Но не на Красную Корову. Это, кстати, что еще такое?
     Ортик  вздохнул.  Он  не хотел уходить  на боковые ответвления основной
темы, кто  знает  что ждало их  там,  на  неведомых  дорожках. Можно  было и
поскользнуться, и оступиться. Ну да делать нечего, и он кратко объяснил, что
пеплом  Красной   Коровы  очищались  священники   во  времена  существования
еврейского  Храма, когда в нем  приносились жертвы Всевышнему.  Что  Красная
Корова  -  это  совершенное животное, абсолютно однородного красного цвета,
таких сейчас нет.  А без нее,  даже воздвигнув  Третий  Храм, не очиститься,
чтобы принести очистительную жертву.
     - Это очень, просто очень правильно,- сказал Линь.
     - В смысле?
     - Это объясняет зачем я ввязался в этот проект.
     Ортик вздохнул, обреченно ожидая, что чековая книжка упорхнет со стола,
не обронив ни перышка на благо человечества.
     -  Я тут зачем-то в один  проект ввязался,- задумчиво продолжил Линь,
словно разговаривая со своим отражением в зеркале.- С другом, понимаешь ли,
детства.  Он  решил нарисовать... он художник вообще-то,  он будет  рисовать
тысячу женщин царя Соломона. Рисовать-то он умеет. А вот отобрать правильных
женщин... которые  соответствуют  случаю - вряд  ли. Он  падок  на  внешние
эффекты. А тут надо... Знаешь что тут надо?
     Ортик вскочил. Сел.
     -  Потрясающе!  Ну,  ты понял теперь, что  значит  благословение  рава
Кадури,  данное у  Стены Плача?! Что значит  зачем  ввязался  в  проект?  Да
поэтому  и ввязался! Чтобы выявить идеальную  суррогатную мать! У  нас будет
табун в тысячу прекрасных женщин! И мы будем их наблюдать и изучать, пока не
выявим  из  них  ту  самую,  совершенную.   А   потом   она  исполнит   свое
предназначение! А  этот твой друг детства, он  пусть  себе женщин рисует, от
них не убудет. Только лучше за собой следить будут.
     Линь  окончательно  повеселел,  велел официантке подать шампанского.  И
подвел итог:
     -  Значит  так, Михаил.  Будем  собирать Мессию.  Командовать  парадом
будешь ты.
     Ортик кивнул с сосредоточенным лицом и лишь потом улыбнулся.
     А Линь продолжил:
     - Итак, у нас  два проекта. Первый - расшифровка У-хромосомы  Коэнов.
Здесь  ты  осуществляешь  общее руководство. Будешь  генеральным  директором
проекта.  Для  начала  найди  специалистов  нужного  уровня,   определись  с
лабораторией,   ценами,  сроками,   в   общем  сделай  то,   что  называется
"бизнес-план", Белка тебе поможет,- Линь раскрыл чековую  книжку и что-то в
ней написал.- Один я такой  грандиозный проект  финансировать не  смогу. Но
этого тебе хватит чтобы  начать.  А там  видно будет.  Или  я поднимусь. Или
поищем спонсоров. Или они сами слетятся.
     Ортику  было неловко  заглядывать  Линю под руку,  поэтому сумму  он не
увидел. Да и не в сумме было дело. А в ощущении, что здесь и сейчас творится
история, и даже больше - определяется судьба человечества.
     -  Леня...  Ты  первый  человек, который пытается мне  помочь...  хотя
помогаешь ты сейчас всем людям, вообще - человечеству... Извини, что  я как
идиот говорю. Но... но я давно ждал этой минуты. У меня есть план, правда. Я
знаю что делать, чтобы не терять время и деньги.
     -  Действительно,- грустно улыбнулся  Линь.- Знаешь,  все приходится
суетиться, чтобы деньги не кончились раньше времени. И не думаешь почему-то,
что время может кончится еще раньше, чем деньги.
     - Ты о чем?
     -  Да так, о своем... Ладно, теперь второй проект. Тысяча  женщин. Там
ты получаешься кем-то вроде комиссара. Тебя это не смущает?
     - Да хоть  в роли  гинеколога! Речь-то идет  сам понимаешь  о чем! Для
этого можно снять белые перчатки и надеть кожаную тужурку.
     - О'кей. Тогда  за тобой будет последнее слово и  во втором проекте. Я
скажу Белле  - а  она  там  вроде финансового  директора будет  -  что без
согласования  с тобой Гриша никого не  рисует. То есть, запретить рисовать я
ему, конечно, не могу, пусть рисует кого хочет, но  не для этого  проекта, а
для   собственного   удовольствия,-   Линь   подмигнул   официантке,  умело
откупорившей бутылку.-  И вот еще. Для  порядка. Ты теперь ключевая фигура,
поэтому  в твои  обязанности  входит отправлять  мне  еженедельные отчеты по
обоим проектам, желательно подробные. Тебя это не затруднит?
     -   Наоборот.  Мне  это  поможет.  Я   человек  неорганизованный,   но
ответственный, меня это дисциплинирует.
     - Тогда за  удачу! -  Линь  встал. Вскочил  и  Ортик.  Они  чокнулись
высокими хрустальными бокалами, издавшими высокую нефальшивую  ноту и выпили
стоя, привлекая внимание  и  не стесняясь  этого,  поскольку  каждый  честно
отыграл роль и был ею доволен.
     Линь вручил Ортику чек и протянул руку для рукопожатия. Ортик сунул чек
в  карман,  спеша потрясти протянутую руку. Он  только сейчас  осознал,  что
свершилось. Прислушался к своим ощущениям  и понял, что больше терпеть он не
сможет - надо в туалет.
     Закрыв за собой  тяжелую  цветную  дверь  с изображением усача в феске,
Ортик  оказался  внутри  расписной  восточной  шкатулки.  По  мере  убывания
физиологического  давления,  Ортик  все  более изумлялся  убранству клозета.
Горела в  полутьме огромная  ароматическая  свеча. Загадочным медным блеском
мерцали сосуды для омовения  рук, раковина, ваза с  вычурным букетом. Стены,
испещренные мелким цветным орнаментом, блестели  позолотой, даже уходящий  в
темноту потолок был того же стиля. Ощущение сказки усилилось и довело Ортика
до состояния,  что, казалось, крикни ему:  "Подъем!", он  бы только тоскливо
простонал: "Гады, такой сон досмотреть не дали!".
     Ортик резко сунул руку в карман. Чек. Чек! На месте! Или что-то похожее
на него, какой-то листок. Вытащил, поднес ближе к свече. Чек, точно.  Только
вот количество ноликов он все  не мог сосчитать. Они двоились. А ведь не так
много и выпили. Или это  свеча мерцала. Ортик закрыл один глаз,  но половина
нолей не исчезла.




     -  Гриша?  Привет.  Ты  дома?  То  есть,  конечно  ты  дома,  я же  по
домашнему...
     - Привет, Белка, привет. Да работаю  вот,  с  утра уже  нащелкал  кучу
теток, чуть по морде не схлопотал от мужа. Еще одну уговорил позировать. Что
вообще нового? Линь еще здесь?
     - Да вот  как раз я  по этой  теме и  звоню... Нет,  Линь  уже  уехал,
сегодня утром, обещал скоро наведаться. А на когда ты пригласил натурщицу?
     - Не попрощался?
     - Просил передать привет.
     - Угу. И ему тоже. На завтра, на одиннадцать пригласил. А что?
     - Тогда  знаешь что... Я перед этим,  скажем в десять, приду  к тебе с
редактором проекта.
     - С кем?
     - Ну... надо  же вам познакомиться. С редактором этого нашего проекта.
А ты приготовь фотографии, ладно? Чтобы  можно было портретный кастинг,  что
ли,  провести. Его  Миша зовут,  он отличный парень,  тебе  будет интересно.
Может, ты его даже и видел. Или я тебе, конечно, рассказывала...
     - Миша? Нет, не знаю.
     - Да  конечно рассказывала. Миша,  да. Ортик. И точно  ты его видел! Я
даже скажу где. На Юлиной выставке. Вспомнил? Я вас, кажется, знакомила.
     - Стоп... стоп... это такой... такой... Пингвин???
     - Да. Пингвин. Но это наш пингвин. В смысле -  наш человек, разумный.
Свой, короче.
     - Ага.
     - Гриша. Ну, в чем дело?
     -  Просто  хотелось  бы  знать.  Какова  роль  этого пингвина в  нашем
проекте?  Он что, искусствовед?  Имеет какое-то отношение к живописи? Откуда
он взялся? И какое он имеет отношение к моему проекту?
     - Имеет. Смотри, Линь, как я поняла, о Мише очень высокого мнения.
     - Очччень интересно. И какие это высокое мнение предполагает
     - У Линя свои планы на этот проект
     - полномочия? Планы?
     - который он финансирует. Гриша, перестань. Линь просто хочет, чтобы в
проекте была  не только история  и эротика, но и  религия, и духовность.  Он
тебя Ортиком хочет дополнить.
     - Блин, Белка,  я понял! Он  нарочно подсовывает  мне этого  пингвина!
Какой это, нафиг, редактор? Это инспектор по кашруту!
     - Гриша...
     - Будет мне заглядывать в палитру, а не в тарелку.
     - Слушай...
     - Или в тарелку тоже?!
     - Да не будет он никуда заглядывать.
     - А что тогда  он будет делать? Что именно он будет мешать мне делать?
Комиссар пейсатый.
     -  Слушай,  ну  ты  уже вообще... Ортик  не такой  уж  пейсатый. А  по
ментальности  вообще  не  пейсатый.  Он хаббадник.  Давай  ты с  ним сначала
познакомишься, а потом уже будешь...
     - Какие у него полномочия. Конкретно. Какие?
     - Честно? Большие. Почему даже не спрашивай, я не знаю.
     - Я так и знал! Знал, что Линь  завернет какую-нибудь подляну. Чисто в
его стиле - завернул  и сбежал. Но я  думал,  подляна  будет мелкая.  А она
оказалась крупная. Оно и понятно, у него теперь другие масштабы...




     Надо  было  отдавать котенка сразу,  как и  собирался, на  следующий же
день.  Поленился.  А потом стало жалко,  привязался. Да  и  котенок оказался
интересный. Взгляд у него... Продвинутый кот получится. Но  отдавать надо. И
поэтому я взял рыжую бестию, посадил в сумку и повез к ©.
     © жили в Бейт а-Кереме,  районе, который мне  нравился тем, что  в  нем
обнаруживались странные потоки ветра. Я попадал  в Бейт а-Керем только когда
специально  ехал  к  ©,  поскольку  "русские"  там   почти  не  селились,  а
общественные  события  не  происходили.   Зеленый  район,   тихая  заводь  с
водоворотами ветра. Подходящее место для эмигрантских писателей.
     Две створки раковины, мужчина и женщина и генерируемая меж ними энергия
совместного  созидания, становящаяся пока только  текстом.  Пусть две ладони
сомкнутся над заброшенной в них песчинкой.  Да, я заброшу эту рыжую песчинку
в надежде... На  что? На жемчужину, в  том или  ином  смысле. Но сколько раз
надо забросить песчинку в раковину, чтобы получить уникальную жемчужину,  об
этом  даже не знают, но могут лишь догадываться ловцы жемчуга, братья мои по
надежде на чудо, по поиску его. И если этой песчинке суждено превратиться  в
жемчужину, то в этом будет и моя заслуга.
     Я понимал, что © не будут счастливы получить котенка. И даже попытаются
сохранить свое  бинарное  состояние, потому  что  инстинктивно,  конечно же,
понимают - любое изменение в их взаимодействии может привести к необратимым
изменениям. Но я чувствую, что их равновесие устойчивое и выдержит не одного
такого кота,  а  все, что угодно.  Я  верю  в это  и  буду  очень  удивлен и
разочарован, если ошибусь.
     Мне оставалось  придумать причину визита, чтобы  отвлечь  внимание  © и
дать проскочить  котенку в  образовавшуюся брешь. Очень просто - рассказать
про женщин царя  Соломона,  наш  с Гришей  проект.  Вот  именно, причем Анат
должна  в нем  участвовать - пусть  Гриша ее рисует.  Фотографироваться она
точно любит, значит любит и позировать. Можно еще рассказать как мы покоряли
иевусейский Иерусалим.
     А пока они будут вытягивать из меня  интересные  лишь писателям детали,
котенок приживется сам собой, он такой.
     Анат  к нему  сразу  привяжется. Сложнее  с Максом.  Впрочем,  он ведет
странный  образ жизни, зарабатывает на жизнь городской  охотой, как  кот. Не
бегает  регулярно  на  службу, а  выпрыгивает за  добычей,  подстерегая  ее.
Значит, даже не  любя кошек, все  равно согласится поселить  котенка в доме,
просто из-за соответствия.
     Дверь открыла Анат, и это уже было хорошо:
     - Вот это цвет! Откуда он у тебя? Краси-и-ивый. Породистый?
     Я сразу попросил дать котенку молока.  Потому что если кот начал есть в
доме, он  тут же считает дом своим и поведение его меняется на расслабленное
и  дружественное,  что  отражается  на  восприятии.  А  у  женщины  инстинкт
кормления  молоком расширенно  распространяется  и  на кормление  молоком из
пакета.
     Мы пошли  на  кухню. Забавное место.  Всюду  знакомые по  прошлой жизни
предметы  -  хохломские  деревянные доски,  жостовские подносы, на железной
этажерке пылился самовар, с потолка свешивалась бронзовая лампа и корзинка с
пасхальными  деревянными яйцами и  глиняными свистульками.  На  стене висела
гроздь рогов, оправленных в металл - для кавказских застолий. Над балконной
дверью притаился инкрустированный топор со сценой  зимней охоты на зайцев, а
рядом стояли  большие деревянные счеты и пионерский горн  с надписью "Всегда
готов!" на красном вымпеле. Еще  на шкафчиках, почти под потолком выстроился
целый ряд керамических сосудов - грузинских ваз, украинских макитр, русских
горшков.  И весь  этот  бывший  советский антураж  создавал почему-то уютное
несоветское пространство.
     Действительно, уже через несколько минут и Анат, и котенок считали друг
друга  своими. И только  тогда  я сообщил,  что вообще-то  принес котенка  в
подарок. И сделал безмятежное лицо человека, не ведающего последствий.
     Анат погрустнела и вздохнула,  что  некому, совершенно некому, особенно
когда уезжают, и вообще - ответственность и прочее, поэтому наверное ничего
не получится, хотя кот, конечно, непростой, именно такой, как хотелось бы...
Короче, дожать было делом техники.
     А  Макс все не появлялся, он не выходил  из кабинета. Оттуда  доносился
его голос, какой-то напряженный, но слов  было не  разобрать. А в паузах ему
никто не отвечал, значит, говорил по телефону.
     Я  ждал, а  сам  рассказывал про  наш с Гришей  проект, про женщин царя
Соломона,   про  картины,   которые   организуют  и  зациклят   историческое
пространство, и объедут весь мир. Анат поглядывала на котенка, поворачиваясь
ко мне  то греческим профилем, то скуластым  славянским фасом. Хотелось даже
как-нибудь  остановить ее  движение, сделать раскадровку, чтобы  понять этот
почти компьютерный переход лиц, проследить  как превращается античный резной
профиль в широко, по степному расставленные холмы скул.
     Котенок  вылакал  все молоко и сытой  походкой  отправился  обследовать
квартиру, скрылся с глаз. И тогда появился Макс. Явно чем-то раздраженный.
     -   Слушай,-   Анат    даже   не   дождалась   стандартных    обменов
приветствиями,-  тут   Давид  такого  котенка  нам  принес  хорошего,  даже
классного. Рыжего, но такого, не банально-рыжего, а черепичного. Пушистого.
     - Нет, нам скоро уезжать. Да и вообще... Запах.
     - Ты просто его не видел!  Очень достойный  котенок. А где он, кстати?
Давид, он вообще откликается?
     - Нет,- сказал я терпеливо.- Он ждет, чтобы его назвали.
     - Просто не кот,  а  свеженький текст,- усмехнулся Макс.- Кис,  кис,
кис...
     Зов не подействовал. Я пошел как бы на поиски.  Я почему-то был уверен,
что котенок сидит  под дверью,  словно подслушивая, и ждет момента. Он там и
сидел. Тогда я взял  его  за  шкирку - мне показалось,  что так он выглядит
наиболее трогательно и беззащитно. Даже  активно-беззащитно,  то есть как бы
требуя всем своим видом защиты. Так и принес его в холл, на вытянутой  руке,
обвисшего, нескоординированно  машущего  лапами и по-китайски косящего из-за
натянутой шкуры.
     - Ну ты какой...- сказал Макс,- Действительно...
     Теперь  надо было только  выиграть  время, потому  что оно работало  на
меня, то есть на нас с котенком. Оставалось только отвести внимание, не дать
Максу произнести решительное "нет" сразу,  а  потом он  свыкнется с мыслью о
появлении кота в доме. И я сказал первое, что пришло в голову:
     -  У тебя такой вид, будто ты  говорил с кем-то, но был  не уверен что
именно с ним.
     Макс уставился  на меня, задумчиво  поболтал  мое отражение  в  стеклах
своих очков, наконец, улыбнулся:
     - В смысле?
     Мне стало неуютно.  В  этой  уютной  непричесанной  квартирке  это было
особенное ощущение. Как  я мог  объяснить смысл  того,  что  сам не знал? То
есть,  был  умысел отвлечь внимание,  но об  этом говорить не  следовало.  И
появилась   фраза,    которая   оказалась    не   абсолютно   бессмысленной.
Действительно, дает ли  телефон  уверенность, что на  другом  конце  провода
именно  тот,  кого  ты  себе  там  представляешь?  Стоит  только   над  этим
задуматься,  и  сразу же уверенность плывет, как зыбучий песок. Вспоминается
куча историй про телефонные розыгрыши, ошибки и путаницы.
     - Просто  я  подумал...  скорее  даже  обратил  внимание,  что повесив
трубку,  часто  словно  бы  сопоставляешь   разговор  с  человеком.  Как  бы
проверяешь еще раз нет ли несоответствий, действительно ли говорил  с тем, с
кем говорил... И часто уверенности нет.
     © переглянулись, словно бы  проверяя мое соответствие  их представлению
обо мне.  И я почему-то приобиделся. Действительно, в последних моих  словах
был явный  логический  изъян, но из контекста  ясно же,  что я имел  в виду.
Зачем же издевательски переглядываться?
     Вообще-то обычно мне не особенно важно кто как  меня воспринимает и кем
считает. Но сейчас мне  захотелось, чтобы не произошло  ошибки в восприятии,
чтобы меня не считали глупее, чем на самом деле. Если я буду казаться глупым
или  неинтересным, они не захотят со мной общаться, начнут избегать. Этого я
не  хотел. Не хотелось  мне терять возможность наблюдать за ними вблизи. И я
решил придумать что-нибудь такое, что им самим не приходило в голову.
     -  Да,-  зло  сказал  Макс.-  Это  точно.   Особенно  если  накануне
договариваешься об одном,  а  сегодня  тебя  пытаются  убедить, что с  тобой
договорились о чем-то другом.
     Анат уже взяла котенка на руки, Макс  на это молча поглядывал. Все  шло
как надо, и я спросил:
     - А вчера ты с ними говорил тоже по телефону, да?  Наверняка еще и  по
мобильному.
     - Да.  Вообще  я  тебя понимаю,  у  меня  тоже какое-то  инстинктивное
недоверие к этим мыльницам.
     -  Нет, у  меня не инстинктивное,- возразил я.-  У меня  оно  вполне
осмысленное.  Просто  я как-то  представил  - от всех  мобильников  тянутся
ниточки куда-то вверх, к какому-то, скажем, центру. Как  это все действует я
знаю лишь в  самых общих чертах: радиоволны, "тарелка",  спутник, процессор.
Поэтому для меня, как и  для  большинства, это... ну, что  ли, чистая магия.
Вместо заклинания: "О, Дух Связи! Вели Ирке из Гило завтра в восемь прийти к
Машбиру",  я совершаю  ритуальные движения пальцами, шлю наверх свои слова и
фанатично верую, что их передадут кому надо,  не редактируя. А потом получаю
ответ и уповаю, что  это именно  Ирка  из  Гило  и  именно  то, что она сама
сказала.  То  есть,  мы все на невидимых  ниточках,  и наше  поведение легко
корректируется  незначительным редактированием наших разговоров.  Простое  и
эффективное решение вопроса об управлении поведением.
     Анат смотрела увлеченно, явно сопереживая:
     - Точно. И  у  меня  такое бывает.  Я вот sms-ки не  люблю за  этот же
эффект.
     Макс же поглядывал  насмешливо, как физик - на лирика.  Потом все-таки
прокомментировал, не удержался:
     - Тогда жрецы  должны знать номер мобилы  Всевышнего. Или хотя  бы его
секретарши.
     -  Они и  знают,-  сказал я  как  мог серьезно, чтобы  было неясно -
прикалываюсь или нет.
     И  им не  было  ясно, они  вообще забыли о  коте и  переглянулись,  как
санитары перед квартирой пациента. Тогда я специально рассмеялся,  обозначая
норму.   Этот   было   как   ставить  в   интернетовском   чате  специальные
смайлики-рожицы, обозначающие смех, печаль, гнев и прочие основные эмоции. И
© тоже поставили два смайлика.
     - Порядка десяти миллионов  вариантов номеров перебрать, и дозвонишься
до Бога,- сказал Макс.
     -  Тебе есть что  ему  сказать? - спросила Анат  без смайлика.- Я бы
предпочла подождать, пока он сам позвонит.
     И  тут  зазвонил телефон. И те  секунды, которые мы переглядывались,  у
меня было ощущение, что кто-то обвел нас троих красным карандашом.
     -  Нельзя  просто  так  жить  в  этом  Городе,-  сказал  вдруг  Макс,
потянувшись за телефонной трубкой.




     По тому, как я вошла в такую знакомую мастерскую, по тому, как оглядела
стены с картинами, я поняла, что меняюсь. А ведь прошло всего несколько дней
как мы с Линем здесь были.  Скажи кто-нибудь,  что несколько лет - поверила
бы. Я вспомнила, как навещала  оставленную приятелям родительскую  квартиру.
Два года назад, когда тут стало уже совсем невмоготу, и я судорожно оформила
визу  в  Россию  -  просто вернуться  к  себе  прежней и  сравнить с  собой
нынешней. Зашла в свою, то есть уже чужую  квартиру и поскребла  взглядом по
сусекам. Тогда это слегка помогло.
     И сейчас  мне  не  то, чтобы нравилась моя  новая роль,  мне  мои  роли
никогда  не  нравятся,  но  насколько  теперь  все проще,  чем  в  последнее
посещение  с Линем. Теперь понятно как  и кого надо из себя изображать, хотя
ситуация с Ортиком не слишком приятная. Не  слишком приятная для всех, кроме
самого  Ортика. А,  может, и к лучшему, что этих нюансов он  не ловит. Или к
худшему, сейчас посмотрим. Черт меня дернул их тогда с Линем познакомить.
     - Вот, господа, знакомьтесь, вас  ждут великие дела,-  начала было я,
но Ортик меня перебил:
     - Здорово пахнет! Как в химической лаборатории! Это красками,  да? Или
скипидаром? Меня зовут Миша. Для друзей - Ортик.
     - Очень приятно, Миша,- процедил Гриша.- Какой это, нафиг, скипидар?
Я кофе варю. Григорий,- он протянул руку.
     Я  оценила  страдальческое  смирение  Гриши,  но  до  конца в  него  не
поверила.
     -  Кофе - это замечательно!  - обрадовался Ортик.- Мне без  молока.
Давай теперь я буду кофе варить?
     - Где? - ошарашено спросил Гриша.
     Я тихонько села  в углу, в  продавленное кресло, и решила не  мешать -
если уж им  суждено  сцепиться,  то  пусть сразу и  при мне  -  легче будет
мирить.
     - Как где? Ну, тут. У нас. Должен же я что-то делать.
     - У нас? Вообще-то это моя мастерская. Я тут живу. Сплю. Ем.
     - Да при чем тут это? - искренне, как всегда,  сказал Ортик.- Просто
я почему хочу кофе варить? Потому что, во-первых, чтобы не напрягать тебя  с
кашрутом.
     Гриша осклабился и посмотрел на меня.
     - А  во-вторых,- продолжал  Ортик, умудряясь одновременно  восхищенно
разглядывать картины,- я  все равно  рисовать не  умею. Должен же  я что-то
делать, кроме как указывать,  кого тебе  рисовать.  Как  это у вас,  кстати,
называется?
     -  Ага,- взвыл Гриша,-  вот и  я  хочу  спросить - Белка,  как  это
называется?
     - Это  называется Ортик,- ласково, но  твердо сказала я.- У тебя там
кофе не сбежит?
     - Я раньше сбегу,- пообещал Гриша.
     -  Натура  это  называется,  правда  же?  -  в голосе Ортика  звучало
торжество  человека,  отыскавшего  на   периферии   сознания   что-то  давно
заброшенное за ненадобностью.
     - Натура,- подтвердил Гриша, все еще смотря на меня.- Подлая натура.
Нашего общего знакомого.
     Тут Ортик  посерьезнел,  поскольку наконец-то сообразил, что происходит
что-то не то, вернее, не так. Пошарил лучом своего сознания, направил его  в
нужную сторону и страшно сконфузился. На самом деле он был совсем  не дурак,
а даже наоборот. Просто счастливо умел не обращать внимания на обочины:
     - Слушай, Гриша... Ты не  думай,  что я  собираюсь тебе прямо вот  так
указывать, что мне взбредет в голову. Я тут вообще-то как бы и не при чем.
     Гриша слегка улыбнулся. Ортик застенчиво заулыбался в ответ:
     - Я же про себя  все понимаю.  Что  от живописи далек. Я и не знаю еще
точно  как за  это  браться. Я даже еще и с равом не советовался. Так что ты
спокойно продолжай этих женщин искать. А я всего лишь буду  говорить тебе -
годится или не годится.
     Вонь горелого  кофе наполнила мастерскую. Но кого это  волновало? Гриша
застыл у стены  в гордой идиотской позе, похлопывая по полу сандалией. Ортик
все тщательнее подбирал слова, все усугубляя ситуацию.
     И как раз в этот момент появился Давид. Давид шутить не умеет,  поэтому
его фраза: "Не ждали?" прозвучала зловещим издевательством.




     Привет, Леонид!
     Вот  и  прошла первая  неделя, поэтому я тебе  пишу, как  договорились.
Бизнес-план прилагаю к  этому  письму.  Я  успел  встретиться  с несколькими
специалистами, с которыми  осторожно  говорил о  делах, касающихся  проекта.
Может быть, говорил я  с ними слишком  осторожно, поэтому сначала они ничего
не  поняли, но потом  прониклись.  Я объявил  что-то вроде конкурса  -  кто
сделает подготовительный этап  (см.  бизнес-план) быстрее и дешевле.  Жду их
предложений. Дал им срок неделю. Еще я разузнал  адреса других специалистов,
также нам необходимых, которые живут заграницей и поэтому связаться с ними и
обсудить кое-что займет время.
     Также я  получил благословение от своего  рава,  тебе это, наверное, не
интересно, но для меня это было важно. Даже крайне важно. Так что теперь все
должно быть хорошо, с Б-ей помощью, ясен пень.
     Да,  есть  и трудности. Понимаешь,  этот  самый художник  Гриша, ваш  с
Беллой  друг,  он  странный все-таки, прости  конечно. Относится  он ко  мне
как-то  враждебно  и,  кажется  специально,  покупает  свинину.  Я, конечно,
стараюсь этого не замечать,  хожу к  нему в мастерскую со своим  термосом  с
кофе и говорю, что  это  такой специальный лечебный напиток, но он при  этом
так ухмыляется довольно, что хочется дать ему в морду.
     Но в  принципе  я не сдаюсь,  держусь  и продолжаю  руководить  выбором
женщин для портретов,  а на  самом деле сам знаешь для чего.  Блин, надеюсь,
что письмо  это не перехватит твоя жена,  если она у тебя есть, конечно. Это
была шутка.
     Короче, Леонид,  с Гришей я справлюсь, я его приручу, хоть это и займет
время.  А  вот  с лабораториями  мы начнем  работать уже  через  неделю (см.
бизнес-план). И это внушает мне радость и трепет. Надеюсь, что и тебе тоже.
     Такие дела.
     Михаэль Фейзенберг (Ортик).




     Мне казалось, что заманить Давида будет сложно. Но он согласился прийти
вечером на  чай  -  с лету,  словно соскучился по общению, я даже не успела
толком  сформулировать зачем,  собственно, я его зову. И хорошо,  потому что
приправлять ложь правдой я  умею, но  все-таки не люблю. Как-то  это  всегда
отжирает самоуважение.  А самоуважение  - это как гелий в  воздушных шарах.
Чем его меньше, тем ниже опускаешься.
     Но  и сообщать Давиду, что хочу показать его психиатру было невозможно.
Он бы не пришел. А если бы и пришел, то  был бы зажат и нормален, а он умеет
прикидываться  нормальным.  Так же  хорошо,  как  Гриша - прикидываться  не
нормальным. Только зря я так напрягалась, чтобы устроить по-женски хитрую, а
в общем, подловатую интригу. По моей версии я хотела познакомить его с милой
дамой, умницей, но  одинокой-одинокой.  Хорошо, что таких  людей, как Давид,
профессия женщины  не интересует. Впрочем, как и внешность, место жительства
и количество детей. Он спросил только имя и тут же согласился прийти.
     - А  возраст там, вес тебя даже не интересуют? - обиженно спросила я,
потому что не так-то просто было найти толковую одинокую  даму-психиатра  не
старше Иисуса и не тяжелее его осла.
     -  Да ладно, Белка,- рассеяно сказал он.- Уж в этом-то на тебя можно
положиться. Ты же мне плохую наложницу не приведешь?
     А я  еще боялась!  Давид приучил меня к мысли,  что по-прежнему считает
своей женой. И я боялась, что моя роль сводни может  его отпугнуть  и вообще
вызвать непредсказуемую реакцию.  Впрочем,  реакция и была  непредсказуемой.
Жена-сводня  оказалась  для  него  столь  же  органична,  как  для  Авраама,
принявшего  Агарь  из рук Сарры.  Тоже,  наверное,  спросил  как  зовут и не
поинтересовался ни возрастом, ни весом.
     А вот с Леей все получилось сложнее. Сначала ей не понравился мой новый
адрес,  она сказала,  что  боится  идти вечером в  Старый Город. Я пообещала
оплатить такси до Еврейского квартала, а  там встретить - идти-то два шага.
А вот после постановки задачи, мы уперлись во врачебную этику.
     -  Видите  ли, Белла,- насмешливо сказала  Лея,- психиатр  не  может
встречаться с пациентом в медицинских целях, если пациент не в курсе с кем и
для чего он встречается.
     Ёп.
     - Простите, Лея, а вы замужем? Ведь нет? А давайте мы все будем честно
считать,  что  я  просто знакомлю  моего давнего  знакомого  с потенциальной
партнершей. Да? А за визит я вам  заплачу  наличными, без всяких квитанций и
прочих глупостей.
     Линь всего за несколько  дней пробудил во мне  какую-то мерзкую деловую
хватку.  И я  ощущала  странную раздвоенность -  одной рукой я  вершила эти
мелкие дела,  а другой перебирала в кассе пачки  оставленной  Линем зелени и
это придавало голосу уверенности, а душе - хамства.
     Встреча  проходила  в  теплой  дружественной  атмосфере.  Я,  со  своей
стороны,  обеспечила  интимное  освещение, конфеты  и  прочие  рахат-лукумы,
озабоченный взгляд  сводной  сестры  милосердия  и  всепонимающее  молчание.
Невеста-психиатр   была  нежна,  любознательна,   восхитительно  попискивала
"Неужели!" и "Да что вы говорите!". Жених принес с собой бутылку крепленного
"Кинг Дэвида", воздвиг  ее в центре стола, сел  напротив и уставился на Лею.
Лея  уже  начала  ерзать под  этим  честным  взглядом рептилии,  когда Давид
спохватился, осклабился так, как  умел только он - натянул  нижнюю губу  на
нижнюю челюсть - и небрежно предложил:
     - Выпьем, девочки?
     Мы  с  Давидом выпили  до дна. А  Лея  лишь чуть пригубила.  Давид  это
прокомментировал:
     - Вот,  посмотрел на  вас, Лея,  и почему-то вспомнил. Был  у нас один
профессор, который на лекциях  говорил: "Тот, кто не пьет, или больной,  или
падла".  Простите. Это я  не  про  вас,  конечно, а  про  профессора  и  про
ситуацию.
     Я   вспомнила  классический  пример   из   первой  лекции  на  журфаке.
Информационный  повод - это когда не собака укусила человека, а человек  -
собаку. Кажется,  у  меня был  реальный шанс  увидеть,  как  психиатр кусает
пациента.
     Серебряным колокольчиком  зазвучал Леин смех. Она повернулась ко  мне и
неожиданно подмигнула. Я поперхнулась. А Лея сказала:
     - А что, Давид, вы много пьете? Зачем? Разве это чему-то может помочь?
     На слове "помочь" Давид словно бы сделал охотничью стойку. Он напрягся.
И, честно подумав, ответил:
     - Тут целых три вопроса. И каждый последующий - сложнее, обобщеннее и
интереснее предыдущего. Первый - бытовой, неинтересный. Я пью не регулярно.
Наверное,  слишком  много  по  израильским  представлениям,  но  безусловно,
слишком мало по  российским. Зависимости  -  ни  психической, ни физической
нет. Зачем я пью? Хмм. Чаще всего - дань традиции, хотя вот в данном случае
- больше  даже для облегчения общения с незнакомым человеком,  женщиной,  с
вами, Лея. Ну, понятно. Тут  скорее уместно было бы поинтересоваться  почему
вы не пьете... Сложнее всего ответить на  ваш третий вопрос. Но я  попробую.
Так  вот, я не знаю ЧТО может чему-то помочь. Но из этого  не следует, что я
не  должен пытаться  это  делать.  Это  только врач,  который  давал  клятву
Гиппократа "не навреди", не  должен  пытаться помочь, если не знает  как.  А
нормальные люди, вроде нас с вами и Беллы - должны.
     Лея взяла бокал и молча выпила до дна. И сказала:
     - Вы меня убедили. Хотя  вообще-то я настолько открытый  человек,  что
могу общаться с  незнакомыми людьми без допинга.  Я всегда хочу всем помочь,
но мне редко бывают за это благодарны. Хорошо, что я этого и не жду. А вы?
     Давид  кивнул и посмотрел  на Лею  если  не с уважением,  то во  всяком
случае с интересом.
     -  Если  ты  сделал доброе  дело  и  остался  жив,  считай,  что  тебе
повезло,- сказал он. Потом подумал и добавил: - Впрочем, если ты не сделал
доброго дела и остался жив, то тебе все равно повезло. Лехаим!
     -  Да,-  улыбнулась  Лея.-  Проще помогать  всему  человечеству, чем
конкретному человеку.
     - Еще совсем недавно я тоже  так думал. Но  на самом деле, это не так,
Лея,- скромно  сказал Давид  и со значением  посмотрел на  меня.-  Правда,
Белла?
     - Нуууу...- протянула я.
     - Да что вы говорите! Как интересно! Расскажите?
     -  Не  очень-то и  расскажешь,- Давид  как-то  погрустнел, потускнел,
словно лицо его, как бумажное полотенце, впитывало серую муть той ночи.
     Лея разочарованно и  совершенно  прелестно вздохнула, нахмурилась. Она,
кажется, не натуральная блондинка. Неужели осветляет волосы, чтобы  казаться
пациентам милее и наивнее?
     -  Нет-нет! - Давид тут  же  отреагировал на поджатые губки.- Вы  на
меня,  Лея, не обижайтесь. Это не  оттого, что  я  вам  не  доверяю или хочу
что-то  скрыть.  Просто  это  невозможно  рассказать.  То  есть,  невозможно
рассказать так, чтобы мы с Беллой не казались психами.
     Мы? Все  правильно.  Почему я так  озаботилась  поисками психиатра?  Не
только из дружеских чувств к  Давиду.  Было много других моментов, когда ему
можно было  помочь и которые я  пропускала,  потому что... Потому что. Не до
того было. А теперь  -  до того. Ведь это я бегала с ним той ночью, это мне
было  плохо и страшно непонятно от  чего. Значит, это и моя проблема. Хорошо
бы знать, что она не медицинская. За себя я испугалась. А что не хотела себе
в этом признаться, так тоже понятно.
     Тут я поняла - что-то в обстановке вокруг словно бы изменилось. Словно
бы за  пределами  нашего  уютного  очерченного  лампой медового круга что-то
притаилось. Неуютное. Неприятное. Враждебное даже.  Я вспомнила, что в  доме
мы только втроем, и на всех остальных этажах стоит гулкость  и нежилая тьма,
еще неприрученная ежедневным общением с  хозяином. Я  вдруг  прислушалась  к
заоконной  жизни и  тут  же  вычленила  кошачьи  голоса  и  какие-то  другие
неприятные звуки.
     Лея уютно отхлебнула чай,  отгрызла бисквит и  движением  чашки как  бы
подтолкнула Давиду вопрос:
     - А вы  что, боитесь казаться психом? Но тогда зачем вы вели себя так,
что могли им показаться?
     Давид слегка даже растерялся. Теперь он уже смотрел на Лею с уважением.
Я тоже преисполнилась.
     -  Во-первых,  казаться психом  я  все-таки боюсь  намного меньше, чем
среднестатистический  нормальный  человек.  Во-вторых,  это  поведение  было
вызвано очень сильными эмоциями... вернее  даже не эмоциями, а ощущениями. И
ощущения  эти  очень  плохоформулируемые.  Потому  что они выходят за  рамки
привычных ощущений, для которых придуманы термины.
     - Но ведь  всегда можно сравнить с чем-то похожим? - Лея сказала  это
небрежно, как бы исключительно для того, чтобы показаться умной и поддержать
разговор.
     - Сравнить?  - задумался  Давид.-  Ну да не знаю  я с чем  это можно
сравнить.  Может  быть  чисто теоретически. Вот  некоторые  животные,  кошки
например, чувствуют приближение землетрясения. И бегут из дома. Ну вот так и
я... Так и мы. Да, Белла? Что молчишь? Ты же тоже все это чувствовала?
     -  Нуу...-  сказала   я   под  ласковым  взглядом  Леи.-   Наверное,
чувствовала  что-то.  Но  не так  же сильно, как ты.  Может быть, мне просто
передалось твое состояние.
     - Нет-нет, что ты! - сказал Давид.-  Помнишь, как ты боялась в  доме
твоей знакомой, уже перед рассветом? Когда пришла ко мне на диван?
     Лея повернулась ко мне:
     - А что, знакомая ваша тоже боялась?
     Мне захотелось, чтобы Давид исчез. Сейчас  же. До того, как тщательно и
доброжелательно начнет отвечать. Как же!
     - Так  Белкиной знакомой же не было дома,  Лея!  Мы  залезли в ее  дом
через окно - она окно забыла закрыть.
     Я решила, что дальше они должны общаться без меня. В конце-концов, ведь
это  же  для Давида  психиатр! Но  удалиться  куда подальше  у меня  тоже не
получилось - как-то  мне стало вдруг неуютно в доме. Он был слишком большой
и пустой для меня нынешней.  Я старалась  не думать,  что  скоро Давид и Лея
уйдут, а я буду вслушиваться в  черноту. Одна. Не думать об  этом  у меня не
получалось.
     Я продержалась сколько  смогла и спустилась вниз, к  смешливым подпитым
голосам. Но они словно ждали меня для того, чтобы встать и уйти.
     - Лее уже пора,- радостно сообщил мне Давид.- Я провожу ее.
     - Тогда  подожди  нас тут еще несколько минут.  Я обещала Лее показать
новое платье.
     Лея небрежно  сунула в сумочку  конверт. Наговорила мне комплиментов по
поводу интерьера и  попыталась выяснить  откуда у  меня этот  дом. Я  слегка
растерялась -  не  знала как  правильнее спросить  про  Давида.  Наконец, я
поинтересовалась:
     - Давид хочет вас проводить... Вы не боитесь идти с ним ночью?
     Лея  слегка покраснела,  как  может только натуральная блондинка,  хотя
все-таки, она была крашеная:
     -  Знаете,  спасибо вам.  Медицина - медициной,  но  Давид потрясающе
интересный человек.
     - Человек или пациент?
     Она  посмотрела на  меня  так, очень  по-женски,  словно прикидывала не
ревную ли. Решила, что нет и ответила:
     - Конечно, Давид не образец  нормы. Но  помощь  психиатра ему нужна не
больше, чем любой из нас.
     - То есть, он здоров?
     -  Скорее  не болен.  Мне, правда,  не  понравился  один момент - про
исчезающее из машины масло.
     - Тут у него есть свидетели. Я и Гриша.
     - Гриша - это художник, да?
     - Вы его знаете?
     - Пока нет. Просто только что Давид уговорил меня позировать  в образе
жены царя Соломона. Художнику по имени Гриша. Уверял, что он большой мастер.
Действительно, хороший художник?
     - Неплохой, да. Но  главное, что Гриша - это самый  нормальный мужик,
которого  я в жизни встречала. Не в том смысле,  а в смысле, что нормальный,
здравомыслящий. Он тоже видел, что масло исчезало.
     Лея пожала плечами и легко согласилась:
     - Ну, значит все так и есть. Как вы  говорите. Я в этих  механизмах не
очень разбираюсь.
     -  Да  я  тоже.  Я просто знаю, что масло исчезать  из машины само  не
может. А потом появляться.
     Лея  терпеливо  улыбалась, но улыбка  была  уже натянутая,  ей очевидно
надоело:
     - Знаете, Белла... Я в душе верующий человек. И мне легче жить потому,
что я знаю - не  нам решать, что может быть, а что нет.  И  знаете что... Я
подумала... вот ваш конверт, я не буду брать деньги за визит.
     Она глупо хихикнула. Все-таки, не крашеная.




     О, о, о, пошла. Когда они вот так  задом вертят, интересно, они себя со
стороны наблюдают? Еще бы.  Иначе  б  не вертели  б. Надо вывести корреляцию
между амплитудой качания жопы и вероятностью,  что баба  даст... Хотя, и так
ясно, положительная  корреляция. А чтобы определить численное значение, надо
перетрахать...  это  табун  в  тысячу жоп  нужен. Всех  измерить,  и  каждую
попытаться трахнуть.  Да, даже это сделать не могу... могу,  но  абстрактно.
Мне не дано... а Гриша мог бы конкретно... и Давид при желании мог бы...  Да
даже Белка могла бы... все в этом тысячежопом проекте пристроились... Один я
выхожу  на дорогу, значит...  Они,  по-отдельности, вообще дружили каждый со
мной... а не между собой... теперь они, значит, лучших в Городе баб пасут, а
я  -  от винта.  Какого  черта  Гришка пишет царя  Соломона  с Давида... не
похож...  царь  толк  в бабах знал... а  Давид, кроме Белки, с тех пор  еще,
вообще непонятно... Семьсот жен... триста наложниц... Ну, было у меня триста
тоже. И не доставляли их мне на блюдечке. Сам добывал. Чем Давид - Соломон?
Оборжаться. Вроде, и говорил Гришане прямым текстом  про своих триста... Как
не слышал.
     Как-то  я  тупею...  не только  ум...  точилка затупилась, точилка  для
затачивания  притупляющегося  интереса к  бабам...  Бабы  одинаковые,  жизнь
ватная,  друзья... друзья  окукливаются. Маршруты повторяются. Не  интересно
больше. А как может быть интересно? От чего? Вот от этого вот? Общая точилка
сломалась... все тупые ходим... возраст не при чем... при чем, при чем.
     Вызов Богу - трахнуть монашенку. Вызов времени - трахнуть сыроежку...
Что-то давно я вот так не крутился в  центре... что я тут делаю... а ничего,
кручусь.  Скучно.  На  работу идти  глупо... раз уж  все равно  из-за  тачки
отгул...  Раз  отгул,  то  загул.  Арабов в  центре, как  собак нерезаных...
гуляют...  лыбятся. Непуганые  наши  арабы.  Тоже, граждане.  С правами, без
обязанностей. Я  так расслабленно по арабским кварталам  не гуляю.  И  Ларку
одну не отпустил  бы.  И с  подругой тоже. А  эти вон  ходят,  санитарки,  в
платочках  белых, бля. Шопинг  времен  первой мировой. Только  креста на них
нет, красного. А жопой тоже крутят. Не дождутся.
     Отсюда вывод: они крутят жопой, я кручусь в центре, а делаем  мы это  с
одной и той же совпадающей целью. Так почему же я теряю время? Аха. Вот.  О,
о,  о... Автопилот  -  это  тварь  еще  почище...  то есть, погрязнее всего
остального. Скажу...  Она ответит... Что ж  это  я  за ней поперся,  кофе не
допил...  белые такие  мне не  слишком  раньше нравились, сырыми казались...
полуфабрикаты. Это климат на вкус действует. Не, ничего. Походка... Догнать?
Ну, догоню, и пошло-поехало, бля-бла-бла... Лучше просто молча преследовать.
Загадочно преследовать. Я,  типа, маньяк.  Маньяк, у которого  давно не было
белой  женщины.  Такой  белой-белой...  с голубенькой  жилкой  на  тоненькой
стройной  шейке...  на  гордой  такой  шейке,  устремленной  вверх...  робко
устремленной...  так  суслики  осторожно  сидят  у   норок,  устремленные  к
небесам...  По-волчьи, что  ли, завыть? Я  завою, она обернется...  А я  ей:
"Простите, у меня часы спешат.  Думал - уже ночь, полнолуние..." А она  мне
скажет: "Да, уже полночь. Тебе, папаша, уже спать пора. Со своей старухой. В
разбитом корыте." Сука.
     А  можно  завлечь ее  к Грише. Отсюда близко. У меня  друг - художник.
Хотите,  он  вас  нарисует?  Ну?  Ню?  Или   из  глины  слепит,   из  белой.
Необожженной. А  ну ее на фиг, альбиноску. Я еще ее спереди не видел. Может,
у нее глаза красные.  Как у белой крысы. Лабораторная девушка.  Все-таки мне
очень скучно,  если я за ней иду...  я всегда любил смуглых  женщин. А  мимо
этой на белой простыне промахнешься... Хотя, теперь  мы спим уже  на цветном
белье, Ларка, сука, следит за  модой. Какая, бля, мода? Кто видит на  чем ты
спишь,  сука! Кто, кроме меня это видит, а? Все, что навезли, все эти тюки с
бельем ("в  Израиль надо  везти хлопок  и лен,  постельное белье  очень  там
дорогое")  вышвырнула.  Губу  оттопырила, не  модно, я  (Я!!!)  на  этом (НА
ЭТОМ!!!) спать не буду! Так не спи, бодрствуй всю ночь! Мух от меня отгоняй.
Танцуй  в   лунном  свете.  Завернувшись  в  пододеяльник.  А   этой,  чтобы
прикинуться приведением,  даже  заворачиваться  не надо. Бледная,  нежная...
лилия... нет, какая там лилия. Мозги заплыли банальностями. Белые цветы были
на яблоне, весной. Под  окном.  Днем эту  ботанику не  замечал... замечал  в
полумраке, когда задергивал шторы. Их белизна выявлялась в сумерках. Исчезал
в черноте задний план, белые цветы словно приклеивались к окну... Так и эта,
среди сумерек наших брюнеток...  У нее после прикосновения  на бумажной коже
остаются  следы...  Каждый  хочет  оставить свой  след. И поэтому я  иду  по
следу...
     Свернула. Хммм... Сейчас  или никогда. Вот  же  уже Гришин дом...  Даже
так? По лестнице? Может, она вообще к нему? На выпечку? Вот сука!..




     Если надежда умирает последней, значит она  нас всех хоронит. Хотя она,
конечно, не  гробовщик, а скорее  сладкоголосая  Сирена, поэтому все-таки не
хоронит, а отпевает.  Что, впрочем, не принципиально. Само понятие "надежды"
- лживое.  Прекрасное, конечно, тоже, но  в  целом - это как тот блестящий
щит,  в  который   смотрелся   Персей,  чтобы   не  погибнуть   от   взгляда
Горгоны-жизни. Ну,  щит  ему  помог  выжить.  Но отражение в  щите  все-таки
искаженное - угол зрения, цвет,  четкость, поле зрения...  Все  мы  ходим с
этими щитами в руках и задеваем друг-друга зазубренными краями.
     А теперь как же так вышло, как же так быстро получилось, что друзья мои
собрались в  круг, отгородились щитами и что-то  там такое  варят.  А я вожу
одинокие  хороводы  вокруг  и  вижу  лишь  свое вытянутое  лицо,  искаженное
отражение, как в захватанном никелированном  чайнике. Почему приход любой из
моделей радует  их  больше, чем  мое появление? Понятно  почему.  Это  можно
понять, а значит и  простить. Но ведь они при моем  появлении  демонстрируют
больше радости и оживления - вот что убивает.
     Пришла  Марта, снегурочка.  Ее  портрет мог быть  уже  готов,  но Гриша
нарочно тянул, я-то знаю. Холст может не выдержать того слоя белил, которыми
он его заштукатурил. Марта  очень милая девица, похожая на мучного червячка.
Ну на подснежник, ладно.
     -  Марта...-  произносит Гриша этим  своим  особенным  обволакивающим
голосом.
     Марта удивительно малоподвижна. Лицо  ее напоминает не честную мордашку
скандинавки,  а,  скорее,  японскую  маску.  В  прорезях  глаз,  которые  на
удивление  черные, а не серые или голубые, мелькает иногда что-то  такое, не
связанное  ни с ее  внешностью, ни вообще с происходящим. Жизнь в  ее глазах
течет гораздо  быстрее  и  интенсивнее,  чем то, что происходит с  ее вялым,
плавным, словно лишенным суставов, белым телом.
     А Давида она  чем-то  не  устраивает. Он  смотрит  на  Марту только  по
необходимости.  Как будто  не  хочет  увидеть  в  ней  то,  что заставит его
выкинуть  Марту из царского гарема. Еще Марта не понимает что происходит. То
есть, понимает все как-то не так. Вернее, все понимает так, что периодически
бросает  на  меня взгляды,  полные  превосходства  победительницы. Меня  это
немножко  злит, но больше забавляет, поэтому я чаще  и чаще  начинаю, сидя в
своем  наблюдательном  углу, ухмыляться. Давид очень внимательно отслеживает
такие  моменты, даже начинает всерьез  волноваться, может быть  ему кажется,
что  я улавливаю  нечто, что  должен,  но  не может  уловить он.  Почему он,
взрослый, неглупый,  интуитивный,  не  понимает, что  я  демонстрирую  самые
банальные эмоции.
     Гриша  с  особой  тщательностью  и неторопливостью придает  Марте позу,
словно лепит ее, что-то бормочет, как мурлычет.
     -  А можно я останусь в наушниках, буду  слушать плейер? - спрашивает
Марта.- А то вы все время на русский перескакиваете.
     Гриша прижимается  ухом  к  ее виску. Я  ловлю  на себе ее специальный,
именно для таких случаев, взгляд. И подмигиваю ей.
     - Еще чего,- говорит Гриша.- Ты будешь дергаться в такт.  И  у  тебя
выражение  лица  будет   неправильное.  Не   мечтательное.   Могу  поставить
классическую музыку.
     - Ну... поставь... Что-нибудь... тааакое.
     Кажется,  мое  место  в  буфете,  надо идти. Но в дверь громко  стучат,
причем с каким-то хамским ритмом.
     - Открывайте  немедленно!  Совместный патруль полиции  нравов квартала
Зихрон Йосеф  и особого отряда по борьбе с  сексуальным терроризмом! - орет
из-за  двери  Кинолог.-  Предупреждаю,   все,  что  я   увижу,  может  быть
использовано против вас! Га?!
     Кинолог  вваливается  в студию  и  сразу  нашаривает взглядом Марту. Ну
конечно!  Лицо  его  приобретает  специфическое... не  совсем  специфическое
выражение.  Он просчитывает расклад,  как-то обиженно сникает.  Кажется,  он
тоже смотрит на свое искаженное лицо в чайнике щитов, и оно ему не нравится.
Но  водить  хоровод на  пару  с Кинологом мне  не хочется. Я снова  встаю -
уходить. Но он бросается  ко мне и с  неприятно-фальшивой радостью почему-то
орет:
     - Привет, Белла-донна! И вам двоим, ведущим придонный образ жизни, гы,
тоже привет! Я тут всего три секунды, а вы мне уже надоели. Представьте меня
этой прекрасной незнакомке! Здравствуйте, девушка... По-русски не говорит?..
Шалом, хатихат-мотек... Гы, как зырит! А как она, такая, к вам  сюда попала?
На лыжах прибежала?
     Гриша смотрит на Кинолога, как  на бешеного кобеля. Так смотрит, словно
старается  изо всех сил  вспомнить  телефон  отдела по  борьбе  с  бродячими
животными.  Кинолог отлично  взгляд этот  выдерживает,  ему не  впервой,  он
привычный, кажется, он даже как бы подпитывается. И продолжает:
     - Этто  че,  жена  царя Соломона,  я  дико  извиняюсь?  Неее,  ребята,
облажатушки. Границы сексуальных  угодий царя нашего  Шломо  не простирались
дальше Ливана.
     - Мало мне Ортика! - цедит Гриша.- Еще один искусствовед в штатском.
     - Так  что ты, Гришаня,  должен отказаться  от  своего  капреализма  и
начать рисовать эротические фантазии царя. Типа,  что он всю жизнь искал, но
стеснялся спросить точный адрес. Гы. Знаешь, ведь у царя Соломона даже такой
псалом  есть, неканонический:  "Дай ты мне,  Господи, девушку  белую!  Я  ее
женщиной   сделаю,  сделаю!"  Че  смотришь?  Это  юные   каббалисты  недавно
раскопали, аха...
     Наверное, у Кинолога что-то случилось. То есть, у  него точно случилось
-  он же машину разбил, незастрахованную. Даже, если вдуматься, две машины.
Но  у него уже было время привыкнуть, несколько дней прошло.  Да и не повод,
дело понятное, житейское, даже вполне гусарское. Что-то тут...
     А  Давид, умница,  уже налил виски  и  протягивает Кинологу.  Тот,  как
опытный  оратор,  берет  стакан,  залпом  его опрокидывает и явно собирается
продолжить. Но тут вступает женский голос, Марта:
     -  Что вам говорит этот человек? Переведите мне, пожалуйста! Как можно
точнее. Это очень важно. Слово в слово!
     Кинолог ухмыляется, как скалится:
     -  Если бы это было  предназначено для твоих ушей, кусит,- говорит он
на бойком  иврите,-  я  бы придерживался  государственного языка. Это  наши
русские дела и наша русская ментальность.  Эти суки,-  продолжает он уже на
русском,- всегда все хотят знать. Это их и погубит.
     -  Переведите! - уже кричит Марта.- Я знаю, это про меня! Если вы не
переведете, я ухожу. И не вернусь никогда!
     Давид  наливает уже Марте, но на  нее вид стакана  с виски не оказывает
успокаивающего действия,  скорее  наоборот. Она как-то  странно  смотрит  на
налитое и вдруг задумчиво, с каким-то даже абстрактным ужасом говорит: - Да
тут больше пяти дринков... он ваш друг, да?
     - Да,- пытается успокоить ее Давид.- Боря наш друг  еще со школы. Мы
все его зовем Кинолог.
     Кинолог тем временем садится, закинув  ногу на ногу, и жадно закусывает
соленой капустой из русского  магазина - запускает пальцы в  общую  банку и
запихивает капусту в рот, при этом явно стараясь не пропустить ни слова.
     -  Ты   ей  главное   объясни,-  советует  он  Давиду,   захлебываясь
рассолом,- почему меня  Кинологом зовут. Не стесняйся, давай, пока я сам не
объяснил.
     Марта, услышав  слово "кинолог",  снова  задумывается. Затем неуверенно
спрашивает:
     - "Кинолог"... это от русского слова "кино", да? Кинокритик?
     - В каком-то смысле,- журчит Давид,- в каком-то смысле да.
     Кинолог  замирает, капустная лапша свисает у  него изо рта,  как  ножки
заглатываемых Дюймовочек. Потом он согласно кивает и приосанивается.
     - Скорее, артист,- ставит диагноз Гриша  и швыряет в сторону кисти.-
В  России,  в  каждом  маленьком  городке,  есть  такой  свой   городской...
киноартист.
     Слишком сдержанная  реакция  для  Гриши, учитывая  все  обстоятельства.
Что-то слишком долго  он все это терпит. Не  люблю я, когда  Гриша  начинает
себя контролировать. Не кончится это хорошо, нет.
     Марта  проводит взглядом  по нашим лицам, завершает  круг на  мне,  я с
трудом удерживаюсь, чтобы не подмигнуть, но  что-то в моем лице ей все равно
не нравится.
     -  Переведите! - уже в предыстерике  требует она.- Переведите что он
говорил!
     - Переведи,  переведи,- милостиво разрешает Кинолог, вытирая пальцы о
штаны и наливая себе следующие "больше, чем пять дринков".
     -  Он  сказал,  что   ты  очень  особенная.  В  смысле,  для   Израиля
особенная,-  честно бормочет Давид.- И  что  у царя Шломо жены были других
типажей  -  ну,  там семито-хамитского, максимум - хеттиянки,  финикиянки,
филистимлянки.
     - Бэкицур,  всякие киянки,-  вставляет Кинолог, склабясь.- Из разных
сортов дерева, для онанизма по системе йогов, гы!
     - Он считает, что лучше было бы тебя представить как такую эротическую
фантазию царя Шломо,- не успевая затормозить, заканчивает мысль Давид.
     - Врешь! - кричит  Марта.- Не так переводишь! Он  сказал "как янки"!
При чем  тут американцы?  Это про меня,  да? Он маньяк!  Да!  Я знала  это с
самого начала! Я  все видела! Как он бросил пить кофе и побежал за  мной, не
заплатив!
     - Вот сука! - чуть ли не с восхищением  объявляет Кинолог.- Да у нее
глаза на жопе! Она ими вращает! Только я заплатил!  Слышишь, ты!  Просто еще
до того...- он переходит на иврит.- Кто за тобой шел! Я к Грише шел!
     -  Ха! -  вопит Марта.-  Ха-ха! Не  шел  он за  мной! Да ты  следил!
Крался! Я  нарочно то замедляла, то  ускоряла шаги! А ты оставался на том же
расстоянии! Так не ходят! Так  преследуют! Зачем ты это делал, маньяк?! Если
я тебе понравилась, почему не подошел, как человек?!
     Гриша оскорбительно ржет. Ох...
     -  Да  кому  ты  нужна?!  -  орет  Кинолог,  как   настоящий  мерзкий
голливудский  злодей.- Посмотри  на  себя!  Субботняя  скатерть! Никому  не
нужна! Разве что голодному итальянцу!
     - Почему теперь итальянцу? - задумывается вслух Марта.
     Гриша вытирает  руки  заляпанным пестрым полотенцем  и за шиворот тащит
Кинолога  к  двери.  Как  кобеля  от  суки,  точно.  Зрелище неприятное,  но
приятное. У порога  Кинолог упирается всеми  четырьмя  конечностями в косяк,
оборачивается и успевает прокричать Марте:
     -  Потому  что  ты похожа  на  спагетти!  И  то  он тебе  сначала  нос
расквасит! Потому что даже голодный, даже итальянец, предпочитает спагетти с
кетчупом! Пусти, сука!..








     Когда  мы  подходили  к стенам  Старого Иерусалима,  в  том  месте, где
подземная стоянка обдала нас жарким, влажным и  смрадным дыханием льва,  Лея
взяла меня под руку:
     - Знаешь, Давид, когда я впервые их увидела, эти стены, то подумала -
за ними  если и не  рыцарские  замки,  то что-то  вроде  старого Таллина, но
только гораздо древнее и торжественнее. А мы  еще  зашли тогда  не через эти
ворота, как нормальные туристы, а через те, которые левее, вон там. Новые. И
такой там оказался кишлак... Так  обидно даже стало... Ты  понимаешь о чем я
говорю?
     -  Конечно. Мы вообще все неправильно пришли к  Иерусалиму. В каком-то
смысле это просто блядство.
     - Как это?
     -   Слишком   просто.  Как  вместо  сложного  брачного   ритуала,  или
многомесячного  соблазнения  прекрасной дамы -  перепихнуться на вечеринке.
Удобно, но не впечатляет.
     Я думал,  она смутится или обидится. Не надо  было  ей  такого говорить
после всего, что было вчера. Но она поняла, что  я не ее имею в виду.  И еще
мне понравилось, что ей стало интересно:
     - А как надо? - спросила Лея.
     И  я,  как  смог, рассказал  ей.  Как  надо.  Годами  решаться.  Годами
готовиться.  И,  наконец,   вывалиться  из  своего  жесткого  и  единственно
возможного  уклада.  В  смутную,  лишь  слегка  обозначенную  полуправдивыми
рассказами  неизвестность.  Покинуть  свой  город,  от которого  ни разу  не
удалялся дальше пасущейся козы или  дневного пробега  кареты.  И ощутить эту
опасную и всеохватывающую, как морозный воздух после  натопленного несвежего
жилья,  свободу. Впрочем,  все  это у нас, советских эмигрантов было. Но это
лишь начало.
     А потом - недели на шаткой палубе с реальной вероятностью остаться без
могилы, а потом - ощущение святой тверди под ногами и библейской тверди над
головой. Чужое  седло  и  ожидание  нападения  бедуинов.  Но  при  этом  все
отчетливее  слышится Глас,  к которому обращался, взывал так долго,  который
сначала ловил в своем  сердце,  как  ловили  мы  в  тогда  живом СССР  крохи
свободной  радиоинформации в  треске  мирового эфира  и глушилок. И  вот  -
наконец-то  -  ощущение диалога,  все  громче и громче Голос, все тоньше  и
точнее настройка, уходят лишний шум, треск, ерунда.
     И идешь-едешь день, два, три, и проводник на неизвестном языке небрежно
называет невысокие плавные горы, а ты понимаешь, что  горы эти - Иудейские.
И   начинается   узнавание.   Ты   входишь   в   разреженный  воздух   новой
действительности,  ты  жадно  ловишь  каждый   новый   момент  узнавания   и
сопоставления  -  могила  порока Самуила (вдох), вид  на  Иерусалим (вдох),
который наблюдал Ричард, желая его всем своим Львиным Сердцем (вдох).
     И вот ты задышал, ты  учишься жить с ощущением реальности этого Города,
он  словно  выходит,  выдвигается  из  тьмы  твоего  мечтательного  небытия,
опускается на землю с небес - для тебя, в награду за веру и  усердие. И как
женщина, играя в ручье, вдруг смыкает руки в кольцо, обнимая воду, так и эти
стены отгородили нечто в потоке времени, нимало не замедлив его течения.
     Но понимание того, что подошвы твоих сандалий ступают по тем же камням,
по которым ходили... о, это ощущение коварно, с ним можно научиться жить, но
привыкнуть к нему невозможно, оно настигает внезапно, словно прыгает на тебя
с  городских  стен  рысь.  И ты,  хоть  и продолжаешь  движение,  но  как-бы
внутренне застываешь от изумления и ужаса временнОй безнадежности. А полного
осознания происходящего все равно нет, потому  что чем больше  слоится  твоя
память, чтобы  обнаруживать  на каждой пластинке  имя,  событие,  дату,  тем
невероятнее  кажется  тебе то, что ты  находишься  на краю  этого временного
водоворота.
     Знай,  что отворачиваться от  темного  вертящегося  зрачка  его поздно,
сливное отверстие существует уже не где-то  там,  а прямо тут,  оно проходит
через душу  того,  кто находится в Иерусалиме, через твою душу,  и в  лучшем
случае,  ты  проскочишь через  него, винтом выпьет тебя глотка безжалостного
великана, да и  вывернет обратно чудом сохранившимся.  А в худшем случае  ты
потеряешь  себя, ты познаешь приобщение к  таинству прошлого,  ты  заболеешь
пророчеством, и даже если ты принадлежишь будущему, если ты  вспомнишь,  что
живешь  в  двадцать  первом  веке,  то  тебе  поставят  специальный  диагноз
"иерусалимский  синдром",  и  залечат  на  первое  время  в  психиатрической
больнице  в Гиват  Шауле,  что  у кладбища, навсегда  оставив  на дне осадок
сопричастности и тоску незавершенности. Потому что ты-то прекрасно знаешь -
в этом вечном Городе любое будущее - все равно прошлое.
     - Лея, а вот как ты относишься к "иерусалимскому синдрому"?
     Она неожиданно рассмеялась. Смех у нее легкий, пузырящийся. Это хорошо,
потому что по смеху можно узнать о человеке очень много. Скорее всего,  наше
опьянение друг другом будет праздничным, легким, непродолжительным.
     - Если честно, почти никак не отношусь.  Пару раз в больнице видела. Я
вообще не уверена, что это надо выделять  в  отдельный  синдром.  Но я этому
сочувствую,   как   иерусалимка...   нет,   иерусалимтянка...  как   сказать
"иерушалмит" по-русску? Иерусская... Иерусалка!
     Я задумался и предложил:
     - Постиевусейка.
     Это ее почему-то сильно  рассмешило. Надо будет проверить на  наших  -
действительно ли это так смешно.
     Успокоившись, она воскликнула:
     - Вот! Дщерь иерусалимская! А я, знаешь, хотела бы отсюда уехать.
     - Почему?
     - Забавно, большинство спрашивает "куда".
     - Это хорошо или плохо, что я так спросил, доктор?
     -  Это в пределах нормы. Тем более, что я  не знаю  куда.  Поэтому мне
проще ответить на твой вопрос... Потому что я не чувствую  этот Город своим.
И себя в нем своей не чувствую.
     Она замолчала. Мы шли по Армянскому кварталу, который казался слепым -
дома  без  окон, казарменный  какой-то  переход  мостовой  в высокие  стены.
Прохожих практически не было, но не было  и ощущения, что мы  здесь одни. Не
хотелось говорить громко или как-то  не так  себя вести. По сути  мы  шли по
христианскому гетто.  Из  века  в век копящему  и передающему  скорбный опыт
тихого  незаметного существования в мусульманском  окружении,  с деревянными
колоколами, не звенящими, а кашляющими.
     Мы  шли  в дом Линя,  то есть  теперь  уже  - к  Белле. Потому что Лея
занималась   со  своими  больными  психодрамой.  Но   в  больнице  психи  не
раскрепощались,  как  могли бы. И я посоветовал проводить  репетиции в  этом
особняке. Там как раз был подходящий зал. И вообще, полно свободного места.
     Перед дверью я заметил, что Лея медлит, словно что-то ей мешает.
     -  Давид,  может,  не  пойдем? Знаешь,  не  надо.  Правда.  Как-то мне
неловко. Неловко ее об этом просить.
     - Да брось. Пустяковое, в общем, дело. Вы же подруги.
     Она  хмыкнула.  Хмыкнул и я. Интересно только,  что  она нашла  в  этом
смешного.  Она же  не  могла  знать,  что все  это  предлог. И мы пришли  на
межсобойчик по случаю переноса первого десятка соломоновых жен из мастерской
-  сюда, в Старый Иерусалим, в  дом Линя. Краеугольный камень  проекта  был
заложен!  А  у Гриши твердый принцип - первый  гонорар,  если за ним что-то
маячит - пропивать.
     Я уже протянул руку к кнопке интеркома, но Лея сказала:  "Подожди!" и я
руку  отдернул. Вернее, я отдернул  ладонь  за доли  секунды  до  того,  как
услышал  "Подожди!" Еще я ощутил  смутное  беспокойство,  а вместе с  ним -
смутную  благодарность, что мне  не надо  будет  объяснять почему я отдернул
руку. И в возникшей секунде  тишины я уже знал что услышу.  Мотор мотоцикла.
Того самого. И, оглянувшись, я конечно же его не увидел.
     -  Слушай,  Давид... Давай, что ли, цветы  купим?  А  то с  пустыми...
Мотоцикл ревел, как бы просыпаясь и потягиваясь.
     - ... руками. Или торт, конфеты. Или...
     Может, вернуться? А что я Лее скажу?
     - ... что-то покрепче.
     Если сейчас отсюда отойдем, вернуться я уже не смогу.
     - Нет,- сказал я.- Сейчас зайдем. Для Белки нет понятия  "неудобно",
у нас другие отношения. И опаздываем, кстати.
     - Куда? К Белле?
     - Сейчас увидишь. Сюрприз. Нажми, пожалуйста, кнопку и увидишь.
     И  мы  действительно были  последними. Во  всяком  случае, все наши уже
собрались.  Собственно,  из  чужих были только  Марта, ©, Ортик и  еще  пара
незнакомых парней с кинокамерой.  Белла как раз  что-то говорила объективу и
уже смотрелась как в телевизоре -  была  чужая, холеная и уверенная в своем
праве.
     -  Белла все-таки  очень  эффектная, да? - протянула Лея и  смешно на
меня уставилась.
     - Обычно она бывает лучше. Без спецэффектов.
     Мне вдруг стало  легко. Только  от того,  что сюда, за толстые каменные
стены не проходило ничего такого, враждебного.
     Гриша развесил портреты  в  главном зале.  Первой была  Наама. Потом -
портрет  Марты,  выписанный  так  тщательно  и  пастозно, что  как бы слегка
выламывался  из  рамок.  Затем - Лея. Готовую  работу она еще не  видела. А
висевший рядом портрет Анат я еще не видел, Гриша его дописывал накануне.
     - Ну как? - слегка даже самодовольно спросил я.
     - Замечательно! Мне как раз хотелось  праздника! Даже не знаю, что мне
больше нравится - портрет или стол. Или атмосфера.
     Стол  и  правда был  хорош, хоть  я  в этом  не  очень-то и разбираюсь.
Собственно, в моем случае и разбираться не обязательно. Я  вместе  с  Гришей
проходил  все  ступени  его  карабканья  к  успеху,  и на  каждой  ступеньке
появлялись  бутылки  с новыми  этикетками. Сейчас  на столе теснилось  сразу
много  незнакомых  бутылок.  Фортуна  уже  склонилась  к  Грише,   позволила
заглянуть за пазуху и  в закрома, обдала ароматом благовоний и желания.  Сам
Гриша  был облачен в белый хитон, те самые  сандалии, в которых мы лазали по
Гихону, и говорил чуть быстрее обычного, слепляя слоги в смежных словах.
     Толстые стены дома как будто не только не впускали ничего постороннего,
но  и  не  выпускали  ту  неожиданную радость  и  легкость, которые,  как  и
положено, возникли  легко и радостно.  Давно  я не видел  всех наших  такими
красивыми, ведь от внештатной радости люди, как правило,  хорошеют.  А  если
стены и пропускали тревогу  извне,  то она  все равно рассеивалась  в  общей
веселой безалаберности.




     Я  боялась,  что мне  будет неловко  принимать друзей в  этой не  своей
тарелке.  А с другой стороны, ну живу я  здесь! Но  неловкости не было  и  в
помине, как-то  все лихо с самого начала  завертелось и  уравновесилось. Все
старались быть очень милыми, вернее, даже не старались, а были. А те, кто не
были,  как например  Кинолог, старались  вдвойне. За  Кинологом, кстати, все
наши ненавязчиво приглядывали, поэтому когда он наполнил  два бокала и пошел
к  Марте,  мы  насторожились.  А  Гриша  вообще  вышел  наперехват  довольно
решительно. Но Кинолог, почти естественно улыбнувшись, протянул ему бокал  с
вином:
     - Гришаня... Я что  хочу сказать... Я, конечно, гад. Ты тоже, конечно,
гад. Но мы  же из  одного  террариума,  мы же свои чудовища. Давай, мировую,
аха?  Тем  более,  что картинки твои получились трогательными такими... и не
белыми совсем... гы.
     - Да ладно,  проехали,- отмяк уже давно отмякший Гриша. Он вообще зло
если и помнил,  то скорее  абстрактно,  как-то  даже весело, а не взбалтывал
непрестанно содержимое души, поднимая муть. Этому я даже завидовала.
     Они выпили, обнялись, похлопали  друг-друга по  спинам, при этом  Гриша
довольно поглядывал на всех из-за плеча Кинолога,  а  Кинолог как-то странно
косился на Марту, что  сулило,  по моему  пониманию  ситуации,  продолжение.
Вообще, мне было трудно  отделаться  от идиотского ощущения,  что когда  они
братались, Кинолог как бы принюхивался к Гришиной шее.
     Тут  Кинолог  стал  подгребать  ладонью  воздух,  в  сторону  Марты,  и
улыбаться ей. Затем он попытался свои действия озвучить и перевести на иврит
выражение  "сообразим  на троих".  Марта  застыла. Она  с  начала  вечеринки
старалась обходить Кинолога даже  взглядом, и это ей неплохо удавалось, если
учесть немногочисленность гостей. А теперь она не знала что  делать. А Гриша
потерял бдительность и просто улыбался тому, что и  в вечернем скудном свете
картины  не тускнеют. Кроме того,  Гриша  никогда  не сторожит своих баб. Он
кот, а не кобель.
     Зал стал малой сценой какого-то  театра. Или  даже малой  ареной цирка,
кто знает. В  центре,  кажется,  шла  реприза  злого клоуна. Театралы (свои)
ждали. Прочая публика выпивала, закусывала и глазела нецеленаправленно.
     У  Марты было не  так много  времени  и мозгов на  решение. А мне  было
интересно  - что перевесит у этой девочки - не по  годам развитый инстинкт
самосохранения или привитая в израильской школе установка быть "френдли".
     Наконец,  Марта  осторожно   двинулась  в   сторону  уже  отбратавшихся
выпускников 32-ой средней школы имени Гагарина.
     -   Наливаю  девушке  плавно,-  прокомментировал  по-русски  Кинолог,
лучезарно  улыбаясь,- а то отпрыгнет.- И перевел на иврит,- Я сказал, что
не  все обиды должны  смываться  кровью. Некоторые можно  и вином.  Особенно
красным. Марта, давай выпьем! На брудершафт.
     Марта не знала что такое брудершафт. И Кинолог начал ей это показывать.
Марта все-таки попыталась вырваться, но с полным бокалом это  было не так уж
просто. Сейчас, когда  она была растеряна  и совсем уже не понимала как себя
вести,  лицо  ее  сильно  отличалось от  портрета,  перед  которым  все  это
происходило. Гриша помрачнел:
     - Кончай, она не врубается. Ей не смешно.
     Он дернул Кинолога  за  плечо,  тот от  неожиданности отпрянул, толкнув
Марту под локоть. И  красное вино выплеснулось прямо на портрет,  в  Мартину
спокойную расслабленную облагороженную масляную морду.




     Красное  залило  бледный портрет  Марты.  Не  только.  Еще  брызнуло на
изображение Леи. Что делать? Поздно что-то делать. Что вообще можно сделать?
Вино стекало, прорисовывая рельеф мазков. Все остолбенело за этим наблюдали.
Я подскочил к портрету  Леи, сорвал рубашку и стал  оттирать красные брызги.
Тут опомнился Гриша и с воплем: "Не так, что ты делаешь, испортишь!" - меня
оттащил.
     -  О,  даже лучше кетчупа! -  весело прокомментировал Кинолог.- Я бы
даже слизнул, да Гришаня не поймет. Гы.
     Все как бы очнулись,  Гриша объяснил, что легко смоет вино, только надо
аккуратно,  не  так,  как  Давид.  Лея,  настороженно  на  меня  поглядывая,
предложила замыть пятна на рубашке, потому что потом уже не отстирается. Мне
тоже  хотелось  поскорее  избавиться  от  них.  Я   даже  попросил  у  Беллы
какую-нибудь Линеву шмотку. И оказался в красной майке с надписью "Я не тот,
за кого вы меня принимаете!" Хрен редьки не слаще.
     Мне все это почему-то очень  не нравилось. Казалось бы - ну что такого
произошло. Разлили вино,  ерунда.  Майка  эта с  надписью.  Но я не мог даже
смотреть в сторону как бы окровавленного портрета Марты.  Нет, это не  знак.
Ну какой  это, к черту,  знак? Слишком банально, пошло,  литературно, в лоб!
Это проблемы  моих дешевых ассоциаций. Даже не моих, а внешних,  навязанных.
Мир,  в своих  зловещих  проявлениях,  устроен  сложнее, чем  плохие  фильмы
ужасов. Все, проехали.
     Но  что-то  уже произошло. Во  мне, только во  мне!  И все  изменилось.
Легкость  настроения, так воодушевлявшая меня, куда-то исчезла, я снова стал
тревожным   неврастеничным   субъектом.   Неужели   все   это   лишь   из-за
расплескавшегося вина? Даже думать об этом неприятно. А  если и так, нельзя,
чтобы Лея  заподозрила,  потому  что она, как психиатр,  обязательно сделает
какие-то свои выводы. А когда я начну ей объяснять почему эти выводы ложные,
она еще  больше  встревожится, поскольку  мои размышления,  столь ясные мне,
как-то плохо всегда действовали на людей, уверенных что им известны основные
истоптанные маршруты человеческой логики.
     Впрочем, Лея ничего  мне  не сказала, за это  я был благодарен. Ведь не
заметить резкой  неоправданной  смены моего настроения было невозможно.  Как
будто реле электрического света стали потихоньку  сводить к нулю, все вокруг
меркло, только  Лея  оставалась  еще высвеченной, как спираль накаливания  в
лампочке.
     Да, я много выпил.  А  что я должен был делать? И мне стало  нормально.
Мне не  стало  хорошо,  но нормально - это тоже  хорошо. Это нормально. Это
очень редкое для меня  состояние. Поэтому,  когда  мне  нормально - мне уже
хорошо.  Когда мне  нормально и рядом  Лея мне,  оказывается, просто хорошо.
Только не надо мешать.
     Сначала  ушли  телевизионщики  - у них была  еще  вечерняя  съемка. Им
хотели дать с собой на после съемки, но оказалось, что они  идут подшабашить
на свадьбу.  С  их уходом  улитка  развернулась,  или что она  там делает...
Совсем чужих уже не было. Практически, в осадке остались только свои, потому
что Гриша и  Кинолог  связали Марту  в молекулу, и это была своя молекула. А
другую молекулу, в стороне, образовали © с Ортиком. Ну да,  конечно, Макс же
занимался чем-то вроде молекулярной биологии, он и  моего котенка как-то так
назвал.
     Как  удачно  гости  подобрались.  Это  не   Гриша,  это  Белка  икебану
составила. Если  бы  не ©, Ортик  бы  нас всех своей генетикой  изнасиловал,
поскольку иначе не может. Это в нем  и ценно,  но  это же и утомляет. Потому
что страшнее пьяного энтузиаста может быть  только пьяный Кинолог. А Кинолог
уже начал  дразнить  Гришу, потому что  тоже  иначе не мог. Сказал, что Линь
слишком мало  Грише  платит за картины. Гриша не  согласился.  Тогда Кинолог
предположил,  что  Гриша  скурвился,  потому что раньше пропивал все, а этот
столик хоть и неплох, но на десять работ маслом не тянет. Гриша сказал,  что
это  только  начало. Но как конкретно  продолжать  - он  не планировал, это
должно произойти экспромтом, что  куда-то надо завеяться, и завить хвосты, и
прокутить  все без  остатка, чтобы  деньги не жгли  ему руки,  а лучше пусть
завтра их пепел стучит в его сердце.
     Потом  Гриша  зачем-то  стал  расписывать как мы  с ним лазали ночью по
колодцу.  Зачем  рассказывать это  всем вместе, если  уже  успел  рассказать
каждому по отдельности. Да  еще привирать на  новый  лад.  Но наши завелись.
Всех потянуло  на приключения. Белка  сказала, что  ей все равно,  но  ехать
надо.  Все  принялись  генерировать  идеи.  Я тоже  вспомнил про ресторан  в
Бейт-Лехеме, где  перед нынешней интифадой ел отличную баранину с  кедровыми
орешками под монастырское  вино, но, вообще-то,  мне совершенно  не хотелось
сейчас  туда ехать. Да и никуда не  хотелось. А тут еще начались разговоры о
Храмовой  горе,  о туннеле Хасмонеев, хорошо хоть  Гриша еще понимал, что не
стоит лезть в самое пекло. И он предложил пещеру Цидкиягу.




     В этих Гришиных рассказах  о его похождениях всегда ускользает  граница
между правдой и вымыслом, сколько  раз я верила тому, чего не  было, да  и в
принципе быть  не  могло,  а  над  правдой насмехалась.  Ночью,  в  Шилоахе,
взломанная решетка, стоголосое мяуканье в колодце... Мяуканье?! Ну да, с ним
же Давид  был.  В третий  раз слушать эту историю... Или в  четвертый.  Она,
конечно, раз от раза хорошеет, но сколько же можно?
     Надоело  сидеть  в  этом зале,  где стены  мешали нормально  общаться с
друзьями. Поэтому хотелось  просто выбраться, а куда  - все равно. Странное
мое   новое  положение   почтенной  неокученной  дамы  придавало  мыслям  -
стервозности, а чувствам - едкой горечи. Начисто пропал кураж. Мне было все
равно куда.
     Гриша предложил поехать в Тель-Авив или  Герцлию - пройтись  траверсом
по ночным  заведениям,  потом плюхнуться  в  море  и  плыть  до рассвета. Но
Кинолог, все смотревший как Марта вслушивается в  Гришин рассказ, потребовал
экстрима.  Марта  тут же предложила взять  на прокат  джипы или трактороны и
поехать за Ашкелон гонять по дюнам.
     - Лучше украсть,- подкорректировал Кинолог и погладил ее по головке.
     Ну  конечно,  его это не  устроило,  им двигало ревнивое "чем  мы  хуже
этих",  и  он желал  чего-нибудь  такого, экстремально-исторического,  чтобы
заткнуть  уже  этот  проклятый  колодец  Уоррена.  Топографию Старого Города
Кинолог  представлял  смутно,  поэтому  принялся с  жаром  уговаривать  всех
проникнуть через  туннель Хасмонеев на Храмовую гору  и  распить  бутылку на
Краеугольном камне.
     - Нет,- ужаснулся Ортик.- Я не могу. И никто из вас не может. Потому
что где Святая Святых была - неизвестно.
     - Не охмуряй! - сказал Кинолог.- Мы ж туда не сало жрать идем! -  И
он продемонстрировал Ортику печать кашрута на бутылке "Финляндии".
     Ортик кивнул и продолжил:
     - Потому  что не может никто вступить в Святую Святых,  даже  если это
уже пустое  место, или там что-то другое. Только первосвященник, раз в году,
в Йом Кипур.
     Кинолог осклабился:
     - Рав,  ты  не  прав! Это только  в говно  и  в  компартию порядочному
человеку нельзя вступать. А во все остальное можно.  Решать  они будут  куда
мне можно вступать, а куда нет! Да еще в моем собственном Городе! Аха, ща!
     Предстоял  выматывающий  предсказуемый  многовековой  спор,  который  я
выслушивать не  собиралась. Ортик уже  придал  лицу доброе-доброе выражение,
явно  собираясь долго  и  подробно ликвидировать религиозную  безграмотность
потерянного  поколения и растолковывать мудрость галахических постановлений,
даже  если  оно, поколение, будет хамить  и сопротивляться. Но  тут  вступил
(хммм)  Гриша   и  на  правах   хозяина  авторитетно  объявил,  что  спорить
бессмысленно,  поскольку туннель Хасмонеев не соединен с  Храмовой горой, во
всяком случае  теперь - лаз замурован нафиг. А  желающих  повоевать, вернее
даже "вступить"  в  войну  на  два  фронта  -  с  израильской  военщиной  и
мордоворотами ВАКФа - просит это делать без него. Поскольку он лично создан
для романтико-исторических переживаний, во всяком случае сегодня. А уж никак
не религиозно-политических конфликтов.
     - Братцы! - объявил  Гриша.- Господь покарал нас  и  предал  в  руки
Ниргелиара, Аремманта, Семегара, Навосара и Ехарампсара.
     - Это что еще за пидары? - подозрительно перебил Кинолог.
     - Эти мужи,- сурово отрезал Гриша,- лучшие полководцы начала шестого
века. До нашей, естественно, эры.
     - Халдеи в городе! - я обрадовалась, что первая  сообразила.- Сейчас
нас будут убивать и грабить.
     И еще я сообразила, что назвать пять малоизвестных и труднопроизносимых
вавилонских  имен   без  запинки,  просто  так...   Ни   дилетант,  ни  даже
профессионал   не  сможет.  Все   правильно,   лучший  экспромт  -  заранее
подготовленный.
     -  Да,-  сказал  Гриша,  приосаниваясь  и  одергивая хитон.- Господь
покарал меня за то, что не внимал я словам пророка Иеремии. И мне, Цидкиягу,
последнему царю из династии Давида, грозит смерть.  Все, кто  предан мне, да
отправятся в  бега со мной. А ты, благочестивая хозяйка, собери в дорогу все
свечи и фонари, что найдешь в доме. Да  немного еды, чтобы подкрепить тело и
доброго кошерного алкоголя, чтобы поддержать дух.
     - Амен! - заорал Кинолог.-  Куда бежать будем? В леса  к партизанам,
или в пампасы к бизонам? Это важно,  я не просто так спрашиваю! Че  брать -
водку или текилу? И давайте в простыни завернемся! Гы, глядишь и пригодятся.
     -  Я тебя  сейчас в саван заверну,-  пообещал  Гриша.-  Бежать будем
через пещеру Цидкиягу.
     -  Пещера Цидкиягу? - задумалась Лея.- Это я,  кажется,  знаю где...
Ой, а это не где-то у Шхемских ворот?
     - А мы пойдем туда или поедем? - забеспокоилась Марта.
     Гриша подошел к ней, нежно взял ее хрупкие плечики в свои царские длани
и, проникновенно глядя в глаза, печально сказал:
     - Цокот копыт выдаст нас врагу. У воинов Навуходоносора чуткие уши. Мы
не  можем  ехать. Я знаю, знаю, что нежные ноги твои не привыкли  к грубости
камней, но ты же сделаешь это для меня, правда?
     -  Да,- с опаской  кивнула  Марта.-  Только как мы  пойдем?  В обход
далеко, а через весь Мусульманский квартал, ночью... нет, я не пойду!
     Да, вот и мне очень бы  хотелось  знать  -  как мы пойдем через ночной
Мусульманский квартал? С песнями и плясками или короткими  перебежками? Судя
по лицам, интересовало это не только меня.
     - Не бойся, дщерь иерусалимская,- нежно ответствовал Гриша.- И вы не
бойтесь,  чада,  домочадцы и прочие  кинокритики. Неподалеку отсюда, в  доме
моего визиря Ариэля, есть тайный ход.  О чем, правда,  сам мой визирь Ариэль
до сих пор не ведает. Рассказал мне об этом подземном ходе его раб, Йоханан.
     - Это интересно! - воскликнул Ортик.- А  там нет каких-нибудь могил?
Или чего-то оскверняющего? Коэнам можно туда ходить?
     Ну мог ли Кинолог это пропустить:
     -  Аха, это  очень важно! Гришаня,  там на  входе... гы...  нет  знака
"Собакам и Коганам вход воспрещен"?
     Гриша обвел гневным взором лыбящуюся компанию:
     - Ну что же тут смешного, я не понимаю! Тут на носу разрушение Первого
Храма,  подкрадается вавилонское пленение, а вы ржете! Ортик, могил там быть
не должно. Это очень  кошерная  каменоломня.  Из нее,  судя  по всему, брали
камень для Храма. А пещерой  Цидкиягу ее  назвали не  потому,  что  там  его
могила, а потому что он бежал через нее из Иерусалима. Могила же Цидкиягу -
в галуте. Его поймали под Иерихоном, убили у него  на глазах всех сыновей. А
потом ослепили.
     -  То есть, могил там нет, я так понял,- обрадовался Ортик  и вильнул
пейсами.- Тогда я иду!
     - Будем надеяться, что нет. Хотя,  где их в Иерусалиме нет? Тем более,
под Мусульманским кварталом. Пещера огромная,  разветвленная. Подходящая,  в
общем, пещера.
     - Для чего?
     -  Да почти для всего. В ней и  масоны в девятнадцатом  веке  собрания
устраивали.
     Почему-то именно масоны всех добили окончательно. Народ начал истерично
собираться - хватали со стола, куда-то запихивали.
     Я мысленно пошарила  по всем этажам и поняла, что ни  одного фонарика в
доме нет. Присутствует одинокая свеча. Ароматизированная, из ванной. И перед
Ортиком  из-за  этого почему-то  неловко.  А  ведь  хотела  начать  зажигать
субботние свечи, да так и не решила - одну или две. Все  из-за Давида.  Его
бредовые идеи кора отторгает, а подкорка впитывает. Или из-за Линя. Ну уж не
из-за Линя, он, в отличие от Давида, меня женой никак не считает. А все-таки
интересно,  женат  Линь или  нет. Вот  так,  из-за боязни  быть  неправильно
понятой страдает нормальное женское любопытство.
     А вокруг стоял шум, как на переговорном телефонном пункте из сгинувшего
прошлого. Все что-то выкрикивали в мобильники:
     - Даня? Ты уроки сделал? Ел? Ну, молодец. Ложись спать, меня не жди. Я
поздно буду.  Нет, я  сказала  ложись.  Я...  на  дежурстве. Так получилось,
неожиданно.  Коллега заболела, меня попросили... Буду  утром. Даня!  Слушай,
прекрати! Я сказала - никакого Интернета. Все! А звонок у телефона выключи,
я буду звонить и проверять - свободна ли линия. Спокойной ночи.
     - Яэль? Хай! Сегодня ночью я не приду. У меня приключение. Если придет
Рон... Что, уже ждет?.. Вот панчер... Дай ему телефон... Рон? Хай, мотек! Не
надо  меня ждать.  Я в Хайфе, у тети, у нее  день рождения.  Извини, что  не
предупредила, но я  пыталась  - у  тебя пелефон не  работал... Где  ты был,
кстати? А... Ну ладно... Целую... До завтра, милый. Бай-бай.
     -  Рувен? Шалом,  Рувен! Как дела? Спасибо,  барух  а-Шем...  Я тут  у
Котеля, нет, не совсем, но близко... У друзей, ты этих евреев не знаешь... Я
уже останусь до утра... конечно, и помолюсь, и Тору почитаю, да, близость  к
Котелю это очень, да... Спасибо. Ну, давай, до завтра.
     - Ларка, слышь!  Я это,  только под  утро явлюсь. Не.  Не. Не угадала.
Уходим под землю... Нет, еще не зарывают... Нас  не зароешь, я тут с группой
поддержки... Ну, еще варианты?.. Подпольное казино? А... Ну да.  Оно!  Гы...
Как  же  это ты,  Ларчик,  сердцем чуешь! Аха,  щас!  Знаю я,  как ты будешь
по-маленькой, аха. Видел. Ты, родная, все свое уже в Эйлате  оставила... Тут
баб  нет.  И  не будет! Я сказал - не будет!.. Тут  все по-серьезному, типа
мужского  клуба. Ну конечно, родная, я знаю, что у  нас нет  денег. Уже нет,
аха. А я в долг  буду  играть!  Знаешь почему? Потому  что я, гы, отыграться
хочу  за  Эйлат!..  Не  сможешь  уснуть?  А  ты  найди  в  шкафу  трехтомник
Лермонтова, Михал Юрича  и почитай "Тамбовскую  казначейшу"... Гы!  Все,  до
связи!
     Смешно.  Никто  не признается  на что  променял ночной сон. Вот  оно -
дремучее желание человека казаться нормальнее, чем есть. А  я, если бы вдруг
решила сейчас  позвонить Линю, наоборот рассказала бы куда собираемся лезть,
еще и сгустила бы. И о ком, а вернее о чем это говорит? А говорит это о том,
что  нет у меня ни Дани, ни Рона, ни Рувена, ни даже, боже упаси, Ларчика -
ни одной души, которую  я боялась бы царапнуть  своей ненормальностью. Вот и
получается,  что  Линь  находится  от  меня  на  такой  дистанции,  куда  не
добираются интимные, действующие в  ограниченном радиусе эмоции, и достается
ему,  бедному,  лишь  облаченный  в  павлиньи  перья холодно-снисходительный
имидж. Кроме того, похоже, что я проскользнула мимо лузы взрослости. Куда? В
лужу  среднего  возраста.  А значит,  неспособна на  зрелые чувства и зрелые
отношения со зрелыми людьми, которые  хотят валять дурака  в  узком  кругу и
казаться нормальными всем, кто вне арены.
     В пещеру мы двинулись всемером - © вежливо извинились  и сказали,  что
не  могут  составить   нам  компанию,  так  как   не  успели  написать  свою
обязательную ежедневную  норму прозы, что им  поэтому и так предстоит сидеть
до рассвета, а не написать свою  страничку - это для них как уйти в  запой,
вот  однажды они  уже  не  написали  страничку,  а  потом  все  откладывали,
откладывали и не писали после  этого несколько лет. Я  покивала, а сама даже
обрадовалась тому, что вот же есть еще в моем окружении  взрослые люди, даже
старше  меня, которые тоже не боятся казаться ненормальными. Хотя вдвоем это
делать, конечно, проще, чему я и позавидовала.
     За несколько недель одинокой жизни в этом доме я впервые вышла на улицу
ночью. В неискренне слившихся лучах луны и фонарей Старый Город был похож на
череп Йорика. На желтый, забытый, присыпанный землистыми тенями. Много веков
народ мой вглядывался  в угасшие пустые бойницы, даже  не  решаясь спросить:
"Быть или не быть?" На  границе Еврейского квартала мы разминулись с крупным
стариком-ультраортодоксом. Его огромная седая  борода раздваивалась прямо от
подбородка, росла  в обе  стороны  горизонтально и  концы  ее  закручивались
кверху, отчего она  выглядела  как усы великана.  Безумные  глаза  навыкате.
Замызганный цицит свисал на штаны, как слюна бешеной собаки.
     А в Мусульманском квартале прохожих не  было. Только железные веки  Вия
-  жалюзи  лавок  с  арабскими  граффити.  Мимо  них мы тащили  за собой по
ненормально пустым улочкам собственные  тени,  которые хаотично  метались  и
обшаривали  щели  и закоулки. И  еще преследовал  этот  невыветриваемый даже
ночным ветерком  смрадноватый запах местной  органики.  И  ночью тоже  здесь
подступала какая-то характерная для этого места брезгливость, когда вроде бы
все нормально, но от мыслей о чем-то съестном подташнивает.
     Здесь идешь,  как  будто  в  этом  воздухе  могут  быть  подводные ямы.
Понятно, что,  скорее всего,  с нами ничего не случится, но  тело не  желало
этого знать, оно  чуяло  близость  опасности,  и пульс  уже все  обеспокоено
просчитывал.   Здесь  если   будут   убивать,   то   обязательно  как-то  не
по-человечески, неопрятно, каким-нибудь грязным ножом.
     Света в окнах не было.  Шума машин не было. Голосов не было. Отсутствие
нормальных ночных городских звуков отсекало от привычной реальности. Мы были
безоружным ночным патрулем в восточном  средневековом городе.  Мне казалось,
что нас очень мало -  всего-то семеро,  три бабы. И когда где-то неподалеку
слегка  клацнуло железо,  я  дернулась.  А потом  поняла,  что  это  Кинолог
украдкой  вставил  обойму  в  пистолет.  И  правильно.  У  нас  же есть  два
пистолета!  Гриша тоже услышал, посмотрел на Кинолога насмешливо, а лучше бы
сделал то же самое.
     -  Я бы отхлебнул! - требовательно  сообщил  Кинолог всему  населению
квартала.-  Чисто  чтобы  подать  дурной   пример  мусульманской  молодежи,
наблюдающей меня через прицел! Гы!
     -  Не стоит,- пресек Гриша.- Мы уже пришли. Вот - дом моего визиря.
Нам туда.
     - Тогда визиря твоего  зовут Ариэль Шарон,- ехидно отозвался Ортик.-
И  он  в  свободное  от  работы время подшабашивает  премьер-министром одной
маленькой  страны.  Потому что, я знаю, владелец этого дома - Ариэль Шарон.
Вон, видите, какой длинный флаг свисает.
     - Дык,- только и сказал Гриша. И постучал в дверь.
     Пока он объяснялся с охранником, Кинолог все-таки отхлебнул и пустил по
кругу. Я тоже приложилась - надо было  протолкнуть застрявший комок эмоций.
Отхлебнул и солдатик, поблагодарил на иврите, без акцента. Надо же, все-таки
споили  наши дети их  детей.  Впрочем, эти наши, отсутствующие у меня  дети,
пьют настолько меньше нас...
     Наконец,  появился мрачный мужик в расхристанном  харедимном обличье. И
Гриша сказал:
     -  Привет,  Иван!  Извини,  что  так  поздно.  Представляешь,  вся эта
пиздобратия - мои друзья. Желают выпить в твоих катакомбах. Присоединишься?
     Ваня  неторопливо  приблизился,  всмотрелся  в каждого, мужчинам  пожал
руки, представляясь: "Йоханан". Среагировал только на Ортика:
     - Любавич?
     - А что?
     -  Да  ничего.  Если, конечно,  не  считаешь  вашего  Ребе,  да  будет
благословенна его память, Машиахом.
     - Отъебись,- ответил Ортик.
     В глазах Йоханана промелькнул озорной всполох:
     -  Ладно, пущу,- решил  он  и строго сказал  Грише.- На  будущее. Не
приводи миснагедов и реформистов. Не пущу.
     Я подошла к Лее и шепнула:
     -  Знаешь,  я их  примерно  так  и  представляла. Эти  твои  репетиции
психодрамы. Да?
     И мы прыснули, как две девчонки над дураками-мальчишками.




     Мне  становилось  все  муторнее.  Нужно  было найти  в  себе  силы  это
признать. Но сил  хватало только  на то, чтобы пытаться себя обмануть - как
бы ничего не происходит,  все нормально, группа из семи оловянных солдатиков
прыгает каждый  на своей ножке по стертым  камням Старого Города. В какой-то
момент мелькание теней  и наше движение  настолько перестали соответствовать
одно другому, что я почувствовал, как  опять начинается... Хорошо, что рядом
была  Лея.  Если бы рядом  была Белла, я бы  давно  сдался.  Но  за  Беллу я
почему-то  был спокоен.  Еще,  когда  шли,  напрягала  гулкая  тишина, такая
несвойственна свободному  пространству.  Словно мы  не  шли в  пещеру, а уже
находились в ней.
     Я, как и остальные, думал, что  мы пойдем  до Шхемских ворот через весь
Мусульманский квартал. И дом Шарона показался  мне оазисом, в котором  можно
перевести  дух. Если  нас туда впустят. Сам Шарон, конечно, здесь не  живет,
дом  этот себе  купил  из сионизма,  и торчит теперь это здание с вываленным
бело-голубым  флагом  посредине  Мусульманского  квартала.  И  живут  в  нем
какие-то  неизвестные  мне  люди,  чья убежденность в  праве  на  это  место
позволяет им  не отводить  глаза,  встречая ненавидящие взгляды. Как  коты в
борьбе за территорию. Коты... Вот  что странно.  Днем  в Старом Городе полно
кошек,  даже  больше,  чем  в других  местах  Иерусалима.  Казалось  бы,  уж
ночью-то... Коты здесь  бывалые,  явно дикие. И  где они  все? В пещере? Или
поют хором в Гихонской филармонии? Или забились в щели от страха? Тогда чего
они боятся?..
     Хорошо,   что    Кинолог   решил    разбавить   водкой   эту    слишком
концентрированную  ночь. И даже  охранник не отказался... Неужели здесь есть
вход в пещеру Цидкиягу?  Из дома премьер-министра? Если  да, то это не может
быть  просто так.  Только что все  это значит?  Нет,  так  не  бывает. Гриша
развлекается.   Ведь   страшно    подумать,   какая   судьба   может   ждать
премьер-министра, из дома  которого есть  выход  в пещеру Цидкиягу. И  какая
судьба тогда ждет всех нас?
     Опьянение  от  первой волны веселья, захлестнувшего всех  в доме  Линя,
прошло почти  сразу. Вернее, оно  не  прошло, а просто  осело  от тревоги. А
теперь, после небольшого  глотка,  что-то  внутри  взмутилось, и сразу стало
легче.  А тут еще  появился  этот нелепый  бреславский хасид, заторможенный,
словно спящий. Он смотрел  близорукими, добрыми, воспаленными глазами. Когда
я  увлекался христианством, примерно так представлял апостола Петра. Или это
я придумал сейчас, оттолкнувшись от того, что оба они "ключники".
     -  Йоханан,- сказал  каждому из нас ключник, словно называл пароль. И
вглядывался, определяя - достойны ли мы рая,  можно ли нас пропустить.  Или
ада. Потому что я до сих пор относился к этой затее с пещерой скорее плохо.
     Но все-таки дом  Шарона, как станция на пути, - это  хороший  признак.
Хотя  бы  потому,  что   Шарон  это:   защитник,   генерал,   отец,  толстый
дедушка-фермер, хитрый лис, наш племенной тотем. Если этот знак появился над
тайным ходом, то, может быть, все будет хорошо.  А если этой ночью все будет
плохо, то хорошо будет позже. Или, по крайней мере, все будет не безнадежно,
или не совсем безнадежно.
     Йоханан  попросил  нас  не  шуметь - у него уже спали. Сопя, толкаясь,
натыкаясь и шушукаясь,  мы, ведомые Йохананом, оказались на  кухне. На кухне
моей бабушки, только чуть длиннее и уже. А оснастка та же.
     - Выпьешь с нами, Иван? - спросил Гриша.
     Йоханан  умудрился  одним  неторопливым   движением  головы  обозначить
вежливый отказ и направление на стаканы. Пока мы разливали, он нашел для нас
фонарик, пару  субботних  свечей  и еще  несколько ханукальных, тонких,  как
ножки опят и спросил:
     - Все?
     Мы  суетливо  допили.  Лея  сунула  мне в рот конфету,  солоноватую  от
вспотевшей ладошки.
     Йоханан зажег свет в  коридоре и объяснил, что в  подвал надо проходить
через детскую, поэтому осторожно.
     - Главное на детей не  наступите,- подхватил Гриша.- Потому что если
на визг прибежит мама - мало не покажется.
     Не наступить было сложно.  Глаза еще не привыкли к темноте, и казалось,
что это не маленькая спальня, а большая кровать. Дети были всюду - на полу,
на выдвижных  ярусах,  поднимающихся  почти к  потолку.  Когда, гуськом,  мы
миновали спальню, Кинолог прошептал:
     - Ещщ! Инкубатор пройден! Вышли на второй уровень!
     А  вот  у  нас, живущих,  словно играющих  в  компьютерную  игру,  было
почему-то всего два ребенка - у Леи и у Кинолога. И это на семь особей, уже
прошедших экватор репродуктивного возраста.
     Потом спустились по  очень  узкой  самодельной лесенке. И  сгрудились в
маленьком предбаннике, уже  подвальном, потому что было сыро и пахло затхлым
сквозняком, как бывает только под землей.
     - Все твои? - спросил Ортик.
     - Это только мальчики,- сказал Гриша.
     Йоханан  утвердительно  кивнул  и в  последний  момент обозначил вопрос
движением подбородка:
     - А у тебя?
     Ортик подергал плечами:
     - Еще нет.
     - Уже нет, гы,- не утерпел Кинолог.
     - Молись,- серьезно посоветовал Йоханан.- Обратно когда?
     - А черт его знает,- сказал Гриша.- Я ведь дорогу обратно все  равно
не найду.  Так  что ложись спать,  а мы утром через общий вход слиняем.  Это
наша с Давидом традиция.
     - Тогда я запру,- кивнул Йоханан и, не прощаясь, ушел.
     Сверху  раздался лязг - он  закрыл  решетку  на замок,  и тут же погас
свет. Мы торопливо, даже чуть торопливее, чем необходимо, зажгли свечи. Тьма
отступила и ожила - стала приплясывать неподалеку и кривляться.
     - Как будто за кладом идем, да? - шепнула Лея.
     Я сжал ее руку. Я был  рад, что она со мной, что рука ее теплая, потому
что в этом склепе мне чудился, скорее, не клад, а "хлад".
     Шли сначала по узкому коридору,  который становился все уже и  ниже,  а
потом и вовсе  превратился в  лаз. По нему мы  протискивались долго, обтирая
кожей и одеждой какую-то  слизь. Потом лаз снова  стал коридором, и мы снова
зажгли свечи. Стало  веселее, если это слово вообще уместно.  Гриша  впереди
размахивал фонариком и вдруг запел:

     - Во Содоме, во Гоморре
     Бегала собачка!
     Я в пещеру Цидкиягу
     Лезу на карачках!

     Кинолог тут же подхватил:

     - Я в пещере Цидкиягу
     На чужую милку лягу!
     Подержите нам свечу -
     Помолиться с ней хочу!

     Белла каким-то чужим высоким голосом тоже присоединилась:

     - Я в пещере Цидкиягу
     Согнала с себя милягу -
     Тут в каменоломне
     Быть с тобою в лом мне!

     Кинолог вмиг ответил отредактированным вариантом:

     - Я в пещере Цидкиягу
     Помолясь, на милку лягу!
     Чтоб в пещере Махпела
     Она сына родила!

     Мне  хотелось  как-то это прекратить.  Не знаю, как объяснить... Нельзя
было! И шуметь нельзя, и ерничать. Но и выглядеть перед Леей идиотом тоже не
хотелось. К счастью, у Беллы зазвонил  мобильник. Под землей такой привычный
звонок  звучал резче, раскатистей, агрессивней, как  третий звонок в театре,
как  последний  звонок. Она рассказывала Линю, что мы делали,  как было, где
находимся.  Уверен, всем  ее рассказ нравился больше происходившего на самом
деле. Но чем дольше длился разговор, тем более усталым становился  ее голос,
словно Белке  было очень тяжело с ним разговаривать. Или это  Линь ее чем-то
грузил.
     Вообще-то, здесь мобильники не должны бы были работать. Не может сигнал
сюда проникать, под такую каменную толщу, если даже на подземных стоянках...
Поэтому ее усталость могла быть из-за  того, что с ней говорил не Линь, а...
Я даже не хотел догадываться, ЧТО это могло быть. И тут... Свеча! Господи...
Субботняя свеча  в  руках  у Беллы колебалась  в такт ее  словам! Как  будто
участвовала  в разговоре, или даже  сама говорила... Вылизывала тьму, лакала
ее! И теперь  Белка не  замолчит,  будет  послушно  артикулировать, пока  не
догорит  свеча... Я  хотел  сказать,  я задохнулся, издав всхлип, Лея тут же
придвинулась ко мне, выдохнула тревожно:
     - Что?
     И  тут я понял - ну конечно - это  же просто движение  воздуха! Ф-фу,
идиот, ну конечно, пламя реагирует на ее дыхание.
     - Все замечательно,- сказал я Лее.- Ты как?
     Она не  ответила,  сжала мою  руку,  легко  боднула в  плечо. И  тут  я
услышал, как Белла сказала:
     - Почему у тебя голос такой? Странный. У  тебя  все нормально? У тебя,
знаешь,  с  дикцией   что-то...  Линь,  а  это  вообще   ты?  Линь?..  Черт,
отсоединился. Даже не успела спросить, откуда он звонил.
     У меня опять  возникло  ощущение...  То  самое. Как будто разоблаченное
нечто оборвало разговор и выскользнуло из сетей. И я спросил:
     - А зачем он звонил? Ты поняла, зачем он позвонил?
     Но Гриша уже радостно перебил и заглушил меня:
     - Из  Египта  он  звонил! Ясно же!  Именно за переговоры с  Египтом  и
настиг  нас ревнивый гнев Навуходоносора, и обрушились на нас все несчастья,
и лишились  мы  Храма.  Что-то  вы все  скисли. Протрезвели, что  ли? Пошли,
недолго осталось.
     Теперь мы  шли быстро, проход расширялся, и уже появилось ощущение, что
это человеческая каменоломня, а не  чужое подземелье. Наконец, мы вывалились
в огромный зал.  По-настоящему огромный. Гриша  посветил фонариком вверх, на
высоком   потолке  были  заметны  прямоугольные  следы  от   работы  древних
каменотесов. До дальних стен луч фонарика не достал, батарейка явно подсела.
Еще здесь было странное эхо. Какое-то  спокойное, низкое,  повышенно-гулкое,
но  и  вкрадчивое.  Оно  отличалось от лесного  и  горного. Оно было умнее и
скрытнее.
     -  Самое интересное,-  объявил  Гриша,-  там,  дальше.  Э,  Кинолог,
прекрати отхлебывать, там и  расположимся. Там источник. Только  не пейте из
него!
     - Что, козлятами станем, что ли?
     - Ага, агнцами.
     - Жертвенными?
     -  Нет,-  ответил Гриша.- Страдающие дизентерией агнцы  для жертв не
годятся.  Правда,   Ортик?   Этот  источник,  я  полагаю,   прихлебывает  из
канализации  Мусульманского  квартала.   Называется,  кстати,  Львиный  зев.
Видите, что-то в этом есть, да?
     Да, он был  похож на разинутую львиную пасть. Из которой стекала тонкой
струйкой темная слюна.
     Мы расставили ханукальные свечки, зажгли их, разложили закуску и как-то
слишком  быстро  выпили все,  что принесли  с  собой,  хотя принесли  совсем
немало. Словно бы какая-то промозглость, исходящая из Львиного зева (скорее,
кажущаяся,  то есть  кажущаяся,  что  промозглость, а не  в том смысле,  что
совсем ничего  не  было),  подстегивала  желание прогреться  изнутри хотя бы
спиртным,  продезинфицироваться,  защититься от специфического смрадноватого
духа.  Сгрудившись вокруг пищи, видя  напротив  Марту, мы снова  перешли  на
иврит.
     - Какое-то новогоднее настроение,- сказала Лея.
     Я удивился тому, что мы с ней так не совпали.
     - Почему новогоднее? - удивилась Марта.- Ханукальное. В такую ночь в
таком месте должно произойти настоящее чудо. Верно?
     - Заказ принят,- отозвался Кинолог.- Будет тебе чудо.
     Ханукальные свечи погасли быстро и  почти одновременно, а с ними у моих
спутников исчезли  ощущение победы  и надежда  на чудо.  Мы сделали  ошибку,
когда зажгли  их  разом.  Надо  было  по-одной.  Впрочем, и со  спиртным  мы
совершили ту же характерную ошибку. Тонкие дешевые  субботние свечи, которые
мы зажгли  еще  в  начале  пути,  протянули  ненамного  дольше  ханукальных.
Осталась  одна толстая красная свеча из  дома  Линя. От нее шел чуждый этому
месту  аромат.  Мне  хотелось его убрать. Он  не  только  нарушал  атмосферу
масонского зала,  но и приманивал  все враждебное,  что могло  находиться  в
любом углу этой необъятной разветвленной пещеры.
     Но  опьянение  и  близость Леи  действовали  на  меня. Я  никак не  мог
накопить  достаточное  чувство  опасности,  чтобы  сосредоточиться.  Тревога
наложила  на меня лапу, но еще не выпустила когти. И я ловил последнее тихое
время, чтобы им насладиться. Но я был готов...
     Мы сгрудились вокруг этой красной свечи, текущей пряным ароматом целого
гарема. Кружилась голова, но, наверное, это только казалось.
     - Слушай, а он еврей? - вдруг раздумчиво спросил Ортик.
     Самое интересное, что Гриша сразу понял, о ком речь:
     - Для кого как. Для тебя -  да. Или  ты допускаешь,  что  бреславский
хасид может быть гоем?
     Кинолог хмыкнул:
     - Если ты, Гришаня, намекаешь, что для меня твой Ваня не  еврей, то ты
ошибаешься. Еврей,  гер,  гой...  Мне  это вообще  по фигу.  Он для  меня -
пингвин.
     -  А вот  знаете,- подхватила  Марта,- я тоже расскажу. У  меня есть
родственник,  очень левый.  Он  всегда  говорит,  что  харедим откололись от
еврейского народа. И поэтому уже больше не евреи.
     - Вот  моей  тетке,  приехавшей  пару  лет  тому  как из  Николаева,-
продолжил Гриша,- никто из вас не докажет, что Йоханан еврей. И что фаллаши
евреи. Да и не каждый  марокканец пройдет  у нее фейсконтроль. Поразительная
твердость  принципов для человека, жрущего сало  в Йом Кипур  и только здесь
узнавшего, что евреи не верят в Христа.
     - Она что, христианка, эта твоя тетя?
     - Нет, атеистка.
     -  Странно все у вас,- задумчиво проговорила  Марта.- А  вот правда,
что среди русских четверть гоев? Я в газете читала.
     - Деточка,- сказал Кинолог,- я  открою тебе еще более жуткую  тайну.
Среди русских - гоев не четверть, а сто процентов, гы. Представляешь, целый
народ гоев.  Че, страшно?  А ведь они  не  одни такие. Таких народов в  мире
несколько сотен!
     Наконец Марта обиделась:
     - Почему ты со мной говоришь, как с дебилкой? Ты опять? Еще неизвестно
кто из  нас больше  гоев  видел! Я  вообще,  если хочешь знать,  родилась  в
Швеции.
     Это называется дать Кинологу кость. Теперь он ее долго будет грызть:
     -  Да-а-а?  Это же  замечательно!  Это, родилась, или достигла половой
зрелости? Молочно-восковой? Во, знаешь, у кукурузы бывает такая стадия,  гы,
это я не для обиды. Отличная, кстати, стадия - мягкая...
     - А какая разница? -  настороженно ответила Марта, явно вертя так-сяк
фразу в поисках подвоха.
     И тут победный голос Кинолога даже как-то по-особому зазвенел:
     - Ну как  же, моя сладкая! Неужели тебе ни разу не хотелось покататься
на русской тройке? Это когда три лошади  везут санки по снегу, аха? Вот. А у
меня  такой же  интерес  к  шведской тройке.  А че? Че нам теперь с Гришаней
делать, ты подумала? Гришаня, ща, подожди.
     -  Слушай,  кинокритик,- неожиданно хмыкнула Марта,- хочешь я покажу
тебе твое истинное лицо?
     - Канэчна хачу! Это по-вашему значит - оф коссс!
     -  Тогда смотри на меня внимательно. Очень внимательно!  И двигайся на
меня. Раскрой глаза шире, еще шире!
     Вспышка! Фотоаппарат. Даже я дернулся и ослеп на миг.  Очень неприятно.
Кинолог  орал:  "Сука!", и в  этот раз  его еще можно  было  понять - Марта
поступила  с ним по  пещерным  законам, почти как  Одиссей  с Циклопом.  Она
щелкнула  еще  раз,   в  явной   надежде  стать  обладательницей  трофея  -
фотопортрета искаженного злобой Кинолога.
     Все  ржали. А Марта  продолжала рвать  вспышками старую ткань пещерного
покрывала. И я увидел... то есть, мне показалось... что с каждой вспышкой от
нее словно бы отдергивает лапы тьма.
     -  Гриша,-  грустно позвала Белла,- какая дальше  программа  в нашем
приключении?
     - Вольная. Индивидуальное изучение каменоломни.
     - Или в маленьких группах,- зло добавил Кинолог.
     -  Это ладно,- сказала  Белла.- Я имею в виду, как и когда мы отсюда
свалим?
     - Ну как всем надоест, скажете. Тогда взломаю ворота.
     - А  сигнализация? - испуганно спросил Лея.-  Ребята, я... я не могу
рисковать. Для меня же  репутация - часть профессии. Давайте без криминала,
а? Давид?
     Я представил, как завоет сирена и  будет  казаться, что это сама пещера
взвыла каменным зевом  от  боли  и  ярости... Нет,  сегодня  я не хотел  это
услышать.
     - Ну да,- сказал Гриша,- не исключено, что повяжут.
     - С кем? - смиренно спросил Кинолог.
     В конце-концов,  решили ничего не взламывать. И начали спорить - ждать
ли  открытия пещеры, или попытаться  найти путь обратно, к Йоханану, который
явно встанет к утренней молитве намного раньше, чем  откроется пещера. Так и
не договорились.
     В какой-то момент алкоголь и  темнота, до этого объединявшие нас, стали
оказывать  обратное   действие.   Лея  прильнула  ко  мне  откровенно,  даже
требовательно... И пульсировавшая мигалкой тревога замедлилась, подстроилась
под ритм ее сердца и как-то успокоилась. Леин  поцелуй - он,  конечно, меня
волновал, но больше даже успокаивал, как соска - ребенка...
     И мы с Леей  пошли  вглубь пещеры, потому  что никто больше  не был нам
нужен,  и ничто в мире нам не было  нужно, даже свет. У нас не  оказалось ни
спичек,  ни зажигалки.  А зачем? Свет ослепляет  мудрую  внутреннюю  сову. А
внешний вид навязчиво концентрирует тебя на внешнем, он изменяет направление
и  силу намерений  и  чувств,  он  вообще заставляет тебя  играть по внешним
правилам.
     Вдруг я перестал слышать ее  шаги. Метнулся  туда,  где она должна была
быть. Задел рукой ее платье. Схватил, прижал к себе.
     - Ой,- сказала она.- Ты видел? Что-то светилось.
     - Где?
     - Там... уже нету. Тускло, но я видела. Как отражения фар, что ли.
     - Что-то парное?
     - Кажется да. Не знаю, ну нету уже... А как ты оказался справа?
     - Я был справа.
     -  Нет,  это ты вначале  был  справа. А потом меня  потянул  за платье
слева.  А  потом  вдруг  обнял  снова  справа...  Я знаю, это ты так за мной
увивался!
     Даже  самый милый смех в темной пещере звучит  не  так. Кроме того, это
был не я.  Если это вообще кто-то был. Ей, конечно,  показалось.  Конечно...
Смех оборвался, я  решил взять ее за руку, покрепче. Протянул ладонь и... не
встретил ничего.  Ее  снова  не оказалось на  месте.  Я  позвал  ее.  Она не
откликнулась.  Я метнулся туда, куда направила меня интуиция. И только через
несколько шагов наскочил на Лею и подхватил ее ускользающее тело. Она обняла
меня и снова засмеялась:
     - Как ты увидел в темноте, что я  поскользнулась? Ты просто кот! А что
это сейчас был за запах?
     - Кошачий?
     - Почему - кошачий?
     - Я подумал, что запах вызвал ассоциацию и ты сказала, что я - кот...
Глупость, конечно.
     - Ты  смешной. Нет,  просто странный  запах. Внезапно возник, внезапно
исчез. Что-то из детства... Цирк... или зоопарк... пони в парке...
     - Дай руку. Стой, я тебя обниму.
     - Стою.
     - Запах был звериный, ты хочешь сказать?
     Опять смеется:
     - Сейчас? Нет, сейчас хороший, одеколоном.
     - Ну что ты смеешься... Звериный, да?
     - Ага, пахло страшным зверем пони...
     Теперь мы  шли обнявшись, хоть это было  не  очень удобно.  Но я просто
боялся  выпустить  ее.  Ей это, кажется, нравилось. Она вдруг ткнулась мне в
щеку, прошептала:
     - Ты тааак горячо дышишь мне в шею... так часто...
     Я  не  дышал  ей  в  шею.  Я  вообще  был  на полголовы  выше.  Я  тупо
всматривался   в   черное  никуда.  Я   вообще  сдерживал   дыхание,   чтобы
вслушиваться. Мне было неочевидно, что мы доживем до утра.








     Какая  падла  ломится в дверь так рано! Натурщица? Часы...  Пять  утра!
Бля-а-а-а!  Не  натурщица... Это  какой-то  урод!.. Да  нет, как же...  Пять
вечера. Наверное, Давид. Мог бы и позвонить заранее...  Ф-фу, зачем звонить,
тогда бы он разбудил раньше...
     -  Давид...  Привет...  Слушай, а  ты  допускаешь...  Что  есть особи,
которые спят больше трех часов в сутки? Я,  например. И прочая публика.  Еще
так, по мелочи, процентов девяносто девять человечества...
     Смотрит виновато, но не смущенно:
     - Гриш, ну давай ты поспишь еще. Я могу подождать.
     - Ага. В углу. И на меня не забывай смотреть. Знаешь таким неподвижным
тяжелым взглядом...  ну, ты знаешь.  Заодно  можешь и  ножи  наточить, давно
пора... О-обббл... Что будем - кофе или огуречный рассол?
     -  Тебе,  Гриша, грех жаловаться. Вот Лея  прямо  из пещеры на  работу
поехала,  я  ее  только сейчас домой  отвез...  Совсем уже плыла,  в  машине
уснула. Просила тебе передать спасибо за пещеру.
     Кажется,  кроме этой бабенки его уже ничего не волнует. Я  так не умею.
Я, наоборот,- циклюсь, если облом.
     -  Что-то  я  не  понял.  Почему  она  благодарит  меня?   Тебя  пусть
благодарит... А  все-таки, какая Кинолог сука!  Всякий раз, вот правда - ну
просто одно и то же, до полного идиотизма...
     - Да ладно,  Гриш... Не так уж  эта Марта тебе и нравилась.  И вообще,
черт его  знает,  как это  все  работает... Пить  девочка  нашими дозами  не
привыкла. К напору такому не привыкла. Темнота, опять же, инстинкты...
     Понятно,  слишком счастлив,  чтобы осуждать кого-то  -  мир прекрасен,
люди - ангелы.
     -  Вот-вот! К напору! Какая разница - нравилась она мне или нет. Я ей
нравился! Да и при чем тут вообще она? Я про эту суку Кинолога! Он регулярно
уводит от меня женщин против их воли!
     - Слушай...
     - Да, регулярно! Я понял -  он  нарочно  это  делает! И, бля, что  за
методы?  Прикидывается  тупым-тупым, чтобы баба  и  не  надеялась  объяснить
ему... Чтобы она четко знала - объяснить ему ничего  нельзя. А потом он  ее
выхватывает!  Обязательно у меня  из-под  носа! Вот увидишь, скоро  явится и
начнет с деталями повествовать. Урод!
     - Гриш...
     - В пятнадцать лет я ему за  это морду набил! Перед отъездом, помнишь,
опять набил за это же. И что, помогло?!
     - Давай я кофе сварю?
     - Не хочу!
     - Все равно скоро придет Ортик и сварит. Так давай лучше я.
     - Чем это ты лучше? Ортик еще ни разу меня не разбудил.
     У моего раздражения бывает слишком долгий тормозной путь. Я уже отошел,
а оно по инерции еще наезжает на окружающих. Во всяком случае, я проснулся:
     - Все,  я проснулся. А это значит  - скоро придет Ортик. Вари кофе на
троих.
     - Он же наш кофе не пьет.
     - Поэтому на троих - мне двойной.
     Стук. Так стучит Белка.
     -  Привет, спелеологи,- мрачно бросает она  и пьет мой кофе,-  Ортик
скоро будет?
     Да-а-а...  Раньше,  когда  она не высыпалась,  мне  так нравилась в ней
некая пикантная развратинка.  Даже если она всю ночь готовилась к экзаменам,
было полное ощущение тайной ночной жизни. А теперь даже ей - лучше по ночам
спать.
     - Да кто  его  знает...  У  тебя ничего  не  случилось?  -  заботливо
спрашивает Давид, хотя отрешенная  улыбочка на  его  лице  свидетельствует о
пунктирности мыслей об окружающих.
     - Спасибо, еще  ничего не случилось. Я  даже не пытаюсь понять, почему
это  со мной  ничего  не  случается. Я уже  пытаюсь  организовать что-нибудь
такое, что должно со мной случиться.
     Ага, ну конечно. Кризис среднего возраста в  действии. Женский вариант.
Очень не  люблю. А Давид как-то активно интересуется, выпытывает, что именно
она собирается организовывать. В самом деле, ей что, нашего проекта мало?
     -  Слушай,  Давид,-  говорит  Белла  особым  своим  добрым,  ядовитым
голосом,- а не завести ли нам с тобой мамзера? Мм?
     Давид, как кофейный автомат, выплевывает горячий кофе в чашку:
     - ...Это как?
     - Как  -  это  вопрос  техники. Путем  внебрачной половой  связи  или
искусственным  оплодотворением,   это  уже  ничего  не  меняет.   Я   просто
подзастряла на стадии "зачем"... Так вот. Если я рожу ребенка не от тебя, то
будет ли он с точки зрения иудаизма мамзером?
     Давид резко мрачнеет. Ему явно неприятно это обсуждать. И он бормочет:
     - Не знаю. Спроси у Ортика.
     - Собственно, я для этого и пришла.
     Мне становится смешно:
     - Послушали бы вы себя со  стороны. Пьеса абсурда. Кажется,  атмосфера
проекта на вас неважно сказывается.
     -  Тебе  тоже так кажется? - как-то даже  вроде  испуганно спрашивает
Давид.
     Вот как...  Значит, его что-то сильно не устраивает. И он все это время
молчал  из деликатности. Плохо... Впрочем, если бы его сильно не устраивало,
он бы не молчал. Значит, пока какие-то смутные ощущения. Все равно плохо...
     Ага,  вот это уже Ортик. Вот с кого, как с гуся вода. Портфель на стул.
Термос на стол.  Сэндвич  в холодильник.  Или он пил меньше  нас. Или просто
моложе. Да на сколько  он там моложе. Он, кажется, единственный кто в пещере
спал.  Ну да, он в пещере вел с Белкой  душеспасительные разговоры. А  потом
положил портфель под голову и уснул...
     А  вот  и  пришла  минута  моего  унижения.  Кинолог.  Прямо  с  работы
примчался, не заезжая домой. Основной инстинкт. У Кинолога основной инстинкт
- дать понять. Многозначительно  улыбаясь и отслеживая реакции. Нагловатыми
красными глазами. Ну он же ими еще  весь день в компьютер пялился. Вот урод,
вообще не спал, а вместо дома сюда явился.
     - Ну  что, гады подземные, не ждали?  Как  оно? Ох и ночка вылилась! С
приключениями, блиннн. А вы как выбирались?
     - Мы-то как люди,- отвечает Белла.- Через ворота, поутру. А  вот  вы
как?
     -  Мы? Мы-то,  с  моим  верным  другом,  прорвались.  Гы.  Преодолевая
сопротивление, крики и проклятия... Так вот...
     - Ну и дурак,- продолжает Белла,- твое старомодное ухаживание в наше
время квалифицируется, как изнасилование. Сядешь ведь.
     Кинолог закивал:
     - Ага! Интуичишь! В этот раз точно мог сесть! Чуть не прибил, нафиг...
А кофе там еще есть?
     И как я должен реагировать? Если  это правда, то он ее  изнасиловал.  А
как это  понять? Он всегда привирает. Но коррекцию делать невозможно, потому
что направление вранья непредсказуемо. Никак я не должен реагировать, пока с
Мартой не поговорю. Кроме того, исчезли они вместе, как ни крути. Никто ее с
ним убегать не заставлял. От  меня.  При первой  же возможности. Я отошел-то
всего на минутку, отлить. И после этого я еще должен с ней разговаривать?!
     - Так  вот, слушайте,- требует Кинолог.- Я короче это... беру в руку
свой верный...
     - Кончай!  - не выдерживает Давид. Надо же, очнулся от своих любовных
переживаний  и проявил сочувствие  к  раненому  товарищу. Можно даже сказать
такт. Хотя я-то знаю, что он любопытный и хотел бы дослушать.
     -  Так ты ж не даешь! Аха,  насчет  кончить... Действительно, ведь мог
кончить! Там такая развороченная...
     - Все! - орет Белка.- Или ты затыкаешься, или я ухожу!
     Кинолог    смотрит    оторопело.   Даже    обиженно.   Вот    эта   его
первобытно-скотская искренность меня до сих пор сбивает с толку.
     - Белл?  А  че ты, я не понял... А  что б ты делала на  моем месте, а?
Если бы  была мужиком? На войне - как на войне! Или ты,  или тебя. И точка.
Правда, Гришаня?  Но дружба выше,  так?..  Да вы  что,  бля,  слово не даете
сказать! Раз в жизни со мной происходит что-то...
     Раз? В жизни?  Что-то он сегодня неадекватный какой-то. Может, от Ларки
ушел? Тогда другое дело.
     - Неужели от Ларки ушел? - оживляется Белла.
     - Почему?! -  у Кинолога  такой вид, как будто мысль о том, что можно
уйти от Ларки впервые пришла ему в  голову.-  Это че,  единственное  что со
мной может  случиться? Да? Ну конечно,  с  такой банальной личностью, как я.
Так? Родился - женился - размножился - развелся? Суки вы все-таки, друзья
мои!
     Ортик   все  жмется-жмется   в  углу,  наконец   решается   предпринять
миротворческое усилие:
     - Извините меня, но может  быть вам интересно, как все это выглядит со
стороны? Человек вам хочет рассказать что-то важное, интересное, а вы ему не
даете...  А почему вы  смеетесь?.. Я сказал что-то  смешное?..  Ну  хотя  бы
объясните мне, где надо смеяться...
     Белка ржет в голос, самозабвенно. Давид грустно ухмыляется и фыркает. Я
смеюсь тоже, искренне, наконец-то отпустило. И говорю:
     - Ладно. Давай, Кинолог. Валяй, рассказывай. А то товарищ не понимает.
Он этого еще ни разу не слышал. А кто тебя перебьет, пойдет варить кофе.
     Кинолог удовлетворенно кивает:
     - Во, Гришаня всетки человек!.. А вам вообще все равно!  А ведь, блин,
могли бы заметить, что у меня боевые шрамы. На шее, вот. Белка, видишь?
     Если Марта царапалась, то все-таки изнасилование. Придурок. Или маньяк.
Она ведь с первой же встречи  так его  определила. Чувствовала? Тогда  зачем
она  с ним пошла? Из двух зол выбрала меньшее?  Или он зажал рот и утащил? А
главное,  что теперь я должен делать? Слушать я должен. Молча слушать, чтобы
самому не  варить кофе. А там видно будет. Может, она просто оказалась с ним
темпераментней, чем со мной.
     - Кинолог, я тебя умоляю,-  говорит  Белла.- Давай уже  тезисами, а?
Без развороченных подробностей.
     - Гы,-  радостно подхватывает Кинолог.-  Ладушки.  Пещерные  тезисы,
значит. Отошел  я поссать, в расчете на Гришкино благородство. Но, блин, как
же, дождешься. Как всегда поплатился за наивность. Гришаня, как ты так споро
ее уволок? Я даже ширинку расстегнуть не успел, как они слиняли.  Ну  у меня
же воля к победе...
     Ну это уже слишком!
     - Юродствуешь, Борис?
     Кинолог резко тормозит:
     - Почему Борис, Гришаня? Ты че? Лучше бы ты меня по имени не  называл.
У нас с тобой между Борисом и мордобоем  интервал минуты  в две-три...  Тебя
что, вообще,  не устраивает?  На что ты ведешься? Бля, девку  увел? И мне же
еще козью ностру строишь, да?
     - Гриша, тебе кофе варить,- говорит Давид встревожено. Он тоже знает,
и что я Марту не уводил, и про "Бориса".
     Пойду,  кофе  сварю.  Подальше  от  этого.  Зачем  он  только  это  все
устраивает?
     - Ну так вот...- Кинолог явно рад, что загнал меня в угол мастерской,
на  расстояние,  превышающее прыжок.-  Я не  сдался.  Потому  что  это было
неспортивно.  Я  прислушался,  ну  там  знаете,  звуки  всякие...   такие...
специфические.  Гы. Услышал. Запеленговал.  Зажигалка у  меня  была,  так  я
слегка  посветил  и  нашел,-  Кинолог блудливо  смотрит  на  Давида, делает
паузу.- Оказалось - нет,  не Гришаня с Мартой. Я решил не обламывать, типа
мне неловко даже стало. И быстро стал уходить в другую сторону, аха. Не, зря
я ушел так поспешно.  Потому  что  тут же потерял нафиг ориентацию. Гы, не в
смысле -  сексуальную,  а направление.  Звуков  больше  не было,  отблесков
вообще никаких, хреново короче.
     Черт, кофе!  Сбежал.  Кинолог хороший  все-таки рассказчик. Каждый  раз
поражаюсь - трепло треплом, косноязычный, а все внемлют.
     - А почему не кричал "ау" или еще что-то? - спрашивает Ортик.
     - Ты еще спроси, почему "а-Тикву" не пел,- отвечает Кинолог.- Где-то
рядом происходят интимные действия... Я что, ишак? Орать "ау-ау" должен?  Че
я, кайфоломщик? Да и вряд ли Гришаня отозвался  бы, да?  Не  верил я, что он
раскается... Не было у меня веры в человечность на тот момент, гы.
     Брешет,  все-таки.  Только  зачем? Ортик  сидит  перед тихо  бормочущим
телевизором, откинувшись на  подушку, словно его смотрит. А на самом деле -
все внимание  на Кинолога. Как  подслушивающий  старших пацан. Интересно,  в
ешиве своей  о чем они  разговаривают  на переменах? У Белки в глазах личный
такой туман. А  у Давида... Что-то мне совсем не нравится  ни  выражение его
лица, ни выражение глаз. Крутит его что-то, как больной сустав перед дождем.
А у Кинолога какое-то туберкулезное оживление:
     - Короче, шел я по такой же кишке. Бац - решетка! Решил Ивана будить.
Но хорошо, что зажигалка еще  не кончилась. Вижу -  не то, не та решеточка.
Трухлявая, дрянь. Пытался руками высадить - ни фига. Но со  мной же был мой
верный друг. Вот я  его и достал. И в замок шмальнул. А че? Выхода ж  у меня
не  было. Нормально, получилось. Я даже удивился, думал  это чистый Голливуд
когда замки так курочат. Но и мы можем, гы.
     -  Подожди,  Кинолог,-  ужасается  Белла,  как-то  с  середины  фразы
включившаяся в сюжет,- а куда ты вообще попал? К арабам, что ли?
     - Аха! Точно!  Я это заподозрил еще когда решал - стрелять или нет  и
решил, что  надо. Наши,  типа,  простят.  А с  арабами иначе  нельзя.  Сбил,
короче, нафиг замок. И  попадаю  в  подвал. Такой серьезный  подвалище.  Там
много чего было. Я  там  все время обо  что-то то цеплялся,  то  спотыкался.
Потому что зажигалка  кончилась, и я на ощупь шел. И  тут, представьте,  как
даст  мне  по шарам светом!  И  на меня, бля,  как  сверху  кто-то рухнет! Я
усрался, но успел пистолетом вмазать.  Повезло, в  морду  попал.  И сразу же
вверх  стрельнул! Тут  уже  этот усрался,  отвалился.  И типа - руки вверх,
стоит. Я смотрю  - блинннн, харя такая усатая, знаете, жирная, в три дня не
обосрешь. И развороченная, я ж хорошо вмазал.
     - Ну  и ты что? А он один  разве  был? Дальше давай!  -  сопереживает
Ортик.- У них же семьи большие!
     - А я о чем? Вот стою и  думаю -  этот уже выключенный, но  бляяяя, у
них же семьи,  как  слоновья жопа! Ща вся хамула,  думаю, набежит. И зарежут
нафиг. И  тут у меня - мысль! Я  этого прихватываю за его саван, тычу в бок
дулом. И  так спокойненько,  тихо, так  интеллигентно ему -  мол, спокойно,
дядя,  все под контролем, я  капитан Дубровский из  ШАБАКа.  Проводим  рейд,
проверяем  ходы. В пещере найдены  мешки со взрывчаткой. Это уж не из твоего
ли ебаного подвала ее туда волокли? Он клянется: я - не я,  бомба не моя...
А  тут  уже  еще  один  заползает.  И усами так  шевелит...  Ладно,  говорю,
разберемся. А пока, ребята, давайте, выводите  меня на  свет, но так,  чтобы
соседи не заметили. Нахрен вам подозрения в сотрудничестве с ШАБАКом?
     - Согласились? - спрашивает Ортик, преданно глядя на Кинолога.
     - А  че им  не согласиться? Не то  слово! У  меня  ж  еще почти полная
обойма аргументов в руке  была. В общем,  вышел  на  свет,  как  раз светать
начало.  И чесанул  к  Цветочным  воротам...  Так  что не зря  я уродовался,
разрешение на пушку получал... Ну как, ниче адвенча?
     Давид  сидит с  застывшим  несчастным  лицом, уже  почти и  не  слушает
Кинолога.  Встает, достает список натурщиц.  Ясно,  будет Марте звонить.  Ну
правильно,  надо разобраться. Сейчас еще  явится Марта и расскажет,  как она
отошла в пещере отлить, а мы с Кинологом тут же исчезли...
     - Добрый вечер,- говорит Давид.- Могу я поговорить с Мартой? У  тети
в Хайфе? А, да, конечно. Извините.
     Снова набирает. На мобильник... Не отвечает... Ну, не отвечает. Мало ли
что.  Почему Давиду это  так уж не нравится. Впрочем, и мне все это начинает
не нравится. Что-то тут не так...
     Пьем кофе. Ортик вдруг суетливо хлопает ладонями по дивану, как слепой,
застывшим взглядом вперившись в экран. Наконец, под руку ему попадает пульт,
он увеличивает  звук  и мычит, показывая пальцем  в  телевизор.  Смотрим. На
экране давно примелькавшаяся дикторша из новостей:
     - ... молодая женщина. Ее  тело было  найдено в  пещере Цидкиягу. Труп
находился  в  источнике,  называемом   Львиный   зев.  На   теле  обнаружены
многочисленные рваные  раны. Личность убитой уточняется. Расследуются версии
убийства как по националистическим, так и по  криминальным или романтическим
мотивам.
     - Вот,- говорит Белка почти нормальным голосом.- Доигрались!
     - Ну что, Борис,- говорю я тихо, голос у меня нехорошо подрагивает.-
Что ты теперь нам расскажешь?
     - Не-е-ет,- мотает головой Ортик,- этого не может... не может...
     - Да, это она,- кивает кому-то Давид.- И я не смог... я был занят...
я понял слишком поздно... поздно.
     - Бляяяяя,- мычит Кинолог,- Гришка... Зачем?




     Я  сказала: "Доигрались". И эта моя  естественная реакция сказала мне о
многом.  Ну когда еще человек  может  увидеть свое  нутро, узнать о  себе ту
правду, которая таится в тебе,  как привидение, в которое не веришь, хоть  и
слышишь  по ночам его шарканье? В этом "доигрались" было меньше сочувствия к
убитой девочке,  чем страха, что мы все, или  кто-то из нас  в азарте разбил
чужую куклу. Что это  как-то неприятно  изменит  ситуацию,  нарушит планы  и
отношения.  Собственно  смерть  Марты  я  восприняла  как-то  абстрактно.  В
общем-то  вся  информация  "из  телевизора"  не  телесна. Да и привыкла я  в
последнее время узнавать из  теленовостей об  убитых  мальчиках и  девочках,
которые  чаще  были  младше  меня,  чем  наоборот...  Ну  вот,  уже  виноват
телевизор...
     Я ее,  конечно, недолюбливала, но кого  я вообще долюбливаю? Еще, сразу
после моего  "доигрались",  возник  ужас. Но и это  -  когда я поняла,  что
придется  искать  виноватого среди  своих.  И мертвая Марта опять была  лишь
поводом к этому ужасу. Она теперь вообще оказалась в роли своего портрета -
висит  на  стенке  моей памяти и мечтательно ухмыляется.  Кажется,  я  ее  и
неживую недолюбливаю. И понимать это про себя не хочется...
     И  то, что  Гриша сразу  стал  вопить  про  Кинолога,  это  было...  ну
неправильно. Допустим, что правду говорил  Гриша. Но из того, что Марта ушла
с Кинологом,  не следует, что он ее  убил. Следует лишь то, что он виноват в
ее смерти, а это  совсем не  одно и  то же.  И почему я  должна понимать это
лучше,  чем Гриша?  Во всяком  случае,  Кинолог не  орал демонстративно, что
Гриша -  убийца, хотя, если правду говорил Кинолог, и  Марта ушла с Гришей,
гиперреакция Гриши выглядит  более подозрительной... Но все  дело в том, что
Гриша убить не мог. Но... и Кинолог  тоже не  мог. Потому что никто из наших
не мог. За двадцать лет я каждому из них дала больше поводов себя убить, чем
эта  бедная  девочка за несколько часов,  что  бы она не  вытворила. Бедная.
Бедная Марта... Все равно, не очень жалко. Скотина я все-таки.
     Я встала, потому что в статике мысли начинали  громоздиться, как льдины
и,  казалось,-  еще  немного  и  погребут  меня  под  обломками.   Походила
взад-вперед по мастерской, совершила  несколько кругов.  Подумала, что  руки
лучше держать за спиной. Усмехнулась внутренней усмешкой. В какой-то момент,
проходя  мимо  грязноватого  пятна  на  стене  поняла,  что  здесь висел мой
портрет,  что меня, то есть, тут больше не висит. Нет больше здесь для  меня
места. Это меня если и огорчило, то лишь на миг, как бы ночная птица  задела
крылом, обдав страхом, а потом  и улетела к  своей идолопоклоннической луне.
Мне  же оставалось выйти на открытое пространство и забыть сюда дорогу. Но я
была  на  это не согласна. Я  однозначно предполагала  сражаться за прошлое,
поскольку на другое прошлое у меня уже не было  достаточно сил, а главное -
чувств.  Но  на  пути к нашему общему  прошлому возникло  препятствие.  Туда
теперь можно было добраться только  через  труп. Марты.  Нас словно  разбило
кием этой смерти...
     Странно повел  себя Давид. Впрочем,  странно было бы, если  бы он повел
себя не странно.  А вот то, что он был сильнее всех напуган - это... Он все
время был с  Леей.  Скорее всего. Теперь уже  точно никто ничего не знает. И
вот это самое  страшное - мы  все усомнились друг в  друге... Нет же, самое
страшное  - это убитая Марта.  Лучше бы ее убил  Ортик, если уж  все  равно
кто-то...  Ортика я слишком плохо знаю, чтобы быть уверенной, что он на  это
не способен.  Но сначала я мучила Ортика своим разговором, а потом он уснул.
Или сделал вид,  чтобы я отстала. И не заставляла  его обещать то, что он не
хотел,  не мог, да и  не имел  права мне обещать. Теперь,  наверное, считает
меня ненормальной. Конечно, считает.  Наверное,  не без  оснований. А  Давид
всерьез забеспокоился насчет мамзера. Все мы психи. Но не убийцы.
     Тем   временем  я  продолжала  свою  прогулку  по  мастерской,  как  по
внутреннему  дворику. И уткнулась  в еще  одно пустое место. Ну конечно, тут
висела Марта. Словно  кто-то  ластиком  прошелся  по  цветной стене, оставив
белесый  след,  который  больше  напоминал  о Марте,  чем  тот перегруженный
сливочным  кремом торт, который Гриша вставил в раму. Лучший памятник. Лучше
того,  что теперь висит  у меня...  и  мимо  которого  мне теперь надо будет
ходить... хранительницей которого я зачем-то оказалась... И теперь, когда по
ночам мне будут слышаться шорохи из салона,  я обязательно буду представлять
как некто в маске крадется по моему дому  и слизывает с  ее  портрета  белые
кремовые  розочки...  или красное вино...  бррр... А еще  она  вчера звонила
своему парню,  так  бесхитростно  ему  врала... А  потом этот некто  снимает
маску, и я узнаю... кого?
     Как  же так  получилось, что  Гриша  смог объявить  Кинолога убийцей? И
Давид не стал возражать?  А Ортик формально молчал, но видно было, что верит
Грише.  Впрочем,  и я молчала, пока  Кинолог  бился в истерике, кричал,  что
часто бывал  на грани  зла, поэтому  не переступит  ее даже  в экстремальной
ситуации,  что прекрасно это про  себя  знает, в  отличие от нас,  поведение
которых в экстремальной  ситуации непредсказуемо. Я молчала, всматривалась и
прислушивалась  к  себе  - верю ли  в искренность  этой  слишком уж  бурной
истерики.
     А вот когда  Кинолог, как бы  очнувшись на полуслове, провел ладонью по
мокрому лицу, словно закрывал сам себе глаза, а потом выбежал из мастерской,
не закрыв дверь, словно не решившись захлопнуть ее навсегда... Я побежала за
ним.  Зачем? Помочь!  Или я  испугалась, что  придется быть членом  заочного
трибунала? Да. А  я могу быть только адвокатом. Нет, адвокат Кинолога должен
подлавливать Гришу на вранье, значит и адвокатом я тоже не могу. И  не хочу.
И не буду.
     Пока я  выкрикивала Грише все,  что  узнала о нем за последние полчаса,
Кинолог куда-то свернул, в общем - исчез. Хорошо,  что я  знаю его повадки.
Он  должен  был плюхнуться  в  такое кафе, "где оскорбленному  есть  чувству
уголок". А  это далеко  не первое попавшееся. Значит,- длинная  подворотня,
связывающая  чередой питейных  заведений Кошачью  площадь с  улицей  Яффо. Я
прошла  красные фонари суши-бара "Сакуры" - нечего ему  там сейчас  делать.
Как и  во  "Дворике  Пини"  - не  до бычьих  хостов. И  зашла в ресторанчик
"Эльдад вэ-зэу",  где в дальнем углу и  нашла Кинолога даже  раньше, чем ему
подали первую дозу алкоголя.
     Сажусь напротив.  Кинолог поднимает на  меня полные осмысленной  скорби
глаза и усмехается:
     - Вычислила... Ну правильно,  "Эльдад  и  пиздец", куда ж я еще мог...
Пить будешь?.. А жрать?.. Тут печенка гусячья вкусная.
     - Я лучше твою поклюю.
     Не знаю что ему сказать. Ну, помолчу.
     Приносят стакан. Кинолог выпивает прежде, чем официантка успевает уйти:
     -  Такого же два раза. И это, фуа гра для дамы и мне мясо какое-нибудь
жареное, во, бефстроганов. Питье - сразу!
     Знать  бы, что мы будем пить. Я даже не заметила какого цвета было  то,
что  он  опрокинул. Да какая  разница. Интересно, он удивился, что  я за ним
пошла?  А  если  нет, то почему? Грустно,  что  вопрос "кто  убил Марту" так
быстро оброс массой мелких личных вопросиков.
     - Сученок,- констатирует Кинолог.- И всегда им был. Но раньше он был
одиноким сученком. А теперь он сученок, сбивающий стаю. Скажешь, нет?
     - Ты что, хочешь чтобы я сказала "нет"?
     -  Не,  не  хочу.  Даже  очень  не  хочу,-  вдруг говорит  он  как-то
надтреснуто.- Получается, Белка,  что типа того - одна ты у меня осталась.
А я у тебя тоже один. Ты хоть это сама понимаешь?
     Увы. Но вряд ли он имеет в виду то же самое.
     - Уволь,- говорю я, не желая тереться бортами.- С этим - к Ларке.
     -  Дура,- вздыхает он,-  вечно  ты  об  одном. Эти  твои хронические
поиски Прекрасной Дамы мужского пола тебя обрезают. То есть, как личность...
     - Гы,- грустно констатирую я.
     - Во, ты поняла.
     Поняла, да. И не сейчас.  Но об этом - точно не сейчас и не вслух... А
ведь Кинолог прав. Он один остался у меня такой  - которому  ничего от меня
не надо. Единственный  из своих, кого я не прикармливаю, кроша линеву булку.
Булка  тут  же  материализуется  - "экстренные"  стаканы с  виски почему-то
сопровождаются теплыми булочками с маслом.
     -  А  вот  тебе конфетка за понятливость,- Кинолог поднимает  на меня
больные глаза.- Вникай, Белка - повторять не буду.  Я недавно подумал, что
моя частная жизнь - это  только вы. На работе - коллеги. Но и дома они же!
Ларка  мне -  коллега.  И даже единственный  сын  -  коллега. Такой  плохо
говорящий по-русски коллега-ватик. Он, наверное, и  пить со  мной не  будет,
когда  вырастет. Средний класс во втором поколении,  бля!.. Как ты  думаешь?
Неважно. Давай,  Белка, дернем за  дружбу, которую просрали и которую еще не
просрали,- Кинолог поднимает стакан на уровень горизонта, да  и говорит  не
мне, а, скорее, этому стакану.
     Я тянусь  к нему своим, и  в какой-то  миг  два зависших меж потолком и
столешницей,  приникших друг  к другу, словно всматривающихся в колеблющееся
содержимое  стакана, так напоминают  мне нас  самих...  разделенных  двойной
стеклянной стенкой,  боящихся  расплескать колеблющийся на  дне "spirits"  и
звякающих внутренними кубиками льда...
     - За то  хорошее,- отзываюсь я,- что в нас осталось. Кинолог, в тебе
осталось еще что-то хорошее? Во мне - мало.
     Кинолог  кивает,  скорее  в ответ  своим  мыслям,  чем  моим словам.  И
говорит:
     -  Или вот  этот  Город. Фигли мы в нем  живем?  Как мы тут оказались?
Неужто  многовековыми, бля, молитвами:  "Если забуду тебя, Иерусалим,  пусть
забудет  меня  десница   моя,  и  пусть  язык  мой   прилипнет  к   гортани,
бла-бла-бла..."  Но он  меня... Держит.  Держит он  меня, Белка, вот  в  чем
загадка. Что мне - Иерусалим? Что я - Иерусалиму? Хрен поймешь. Я даже чем
меня Ларка держит - не понимаю. Ладно, про Ларку еще можно понять.
     - Всех нас сюда прибило,- говорю я.- Подсели мы на этот Город.
     - Да, скорее на игле, чем на крючке, права. Но все равно фигня это, не
то. Вот я - свиноед, мне  ваши религиозные понты вообще по барабану. Меня в
Силиконовый рай регулярно покупают. Так не еду же...
     - Да ну тебя, какие у меня еще религиозные понты?
     - Ты про них еще сама не знаешь, гы. А, вот зачем я тут живу. Чтобы не
сдать Город пингвинам. И арабам чтобы не сдать. Из пакости... Потому что это
- мой  Город, и в нем я  жру свою  свинину!..  Фигня все это... Давай... ее
помянем.  Я, знаешь, ведь  действительно тогда за  ней  шел.  Так,  не  знаю
почему.  Из ностальгии.  Может это, она мне Ленку  Павлову напомнила, как ты
думаешь? В общем, какая нафиг разница.  Теперь  уж  точно  никакой. Пошел  и
пошел.  А  она  -  к  Гришке в  мастерскую  заходит,  представляешь?  Такие
совпадения всегда кончаются или очень хорошо, или наоборот. А когда хреново,
так по всей морде. Во всяком случае, в этом Городе. Как-то так...
     Поминаем.  Закусываем теплыми  булочками с  чесночным маслом.  Кажется,
последний раз я ела булочку с  маслом в детстве, когда после школы было лень
разогревать какой-нибудь мамин  суп. Было  же  время,  когда  о  калориях  я
вспоминала только на уроках физики, да и то с трудом.
     Прикольный интерьер в  этот  раз  не  прикалывает.  Наоборот,  все  эти
выстроившиеся напоказ старые радиолы, швейные  машинки,  мясорубки и  прочие
атрибуты нашего детства не  были  для  меня  сегодня музейными  чучелами,  а
оказались  ожившими.  Когда  я  последний  раз  нормально   разговаривала  с
Кинологом? Тогда же,  в детстве,  у  вот  такой же радиолы, еще до  полового
созревания.
     -  Тебе эта хреновина ничего не напоминает? - Кинолог тычет пальцем в
сторону той самой радиолы. Надо же!
     -  Да,  я  тоже  узнала. У  тебя  точно такая  была, в твоей  комнате.
Забавно.
     - Бляяяя, Белка...  Даже не знаю  когда б я невинность потерял, если б
не эта штука... Гы.  Не, я в том  смысле,  что у нас  же  всегда дома кто-то
был...  Мама   на  полставки  работала,  две  бабушки,  дед...   и   никакой
звукоизоляции. Кошмар. Короче, эта  радиола все заглушала. Я ведь девок стал
водить еще когда был пионером... во,  блин... Белка, ты помнишь, как мы были
пионерами  -  галстуки, барабаны,  будь готов... Не, не пугайся, пионерский
галстук я тогда уже не носил, а то  записали в  анекдотного  Вовочку...  А я
просто  раньше  вас  повзрослел.  Раннее  половое  созревание,  Белка,  этта
страшная вещь.  Мозги ребенка и гормоны мужчины, гы... Ну я  и  развернулся.
Дааа... А высшим  авторитетом по бабам у  меня был Джексон из  строительного
техникума... Вот Шариков  и получился.  А че, мне нравилось.  Гришаня тот же
ходил следом, в рот смотрел, выпытывал. А потом - бац,  приговор "примитив,
Кинолог". А Шариков, это, тем временем развивался. А вы не замечали. Знаешь,
как это обидно, меж прочим.
     А что  мы  друг  в друге вообще  замечаем? Морщинки.  Красные  глаза...
Беременность. Особенно заметную у одиноких женщин... Ортика напугала. Давида
с этим вопросом  о  мамзере напугала. А  как бы я сама отнеслась к  женщине,
которая вдруг захотела родить Машиаха!? Я бы отнеслась к ней с опаской. Я бы
постаралась к  ней  вовсе  не  относиться. И  поэтому  мне  нужно  перестать
разговаривать на эту тему с собой. Нужно просто понять, что это - средство.
Принять  это, как  средство. Медицинское.  Как  средство от того,  к чему  я
неуклонно опускаюсь, спускаюсь. Спускаюсь я к ручью за водой для вскипевшего
радиатора.   А  вода  темная  и  заплесневела.  Стоячая  вода.  В  этом   -
непристойная тайна моего уныния.
     А  мне  бы дальше ехать... силы-то  у меня  еще  есть... и еще не очень
опаздываю, хотя  уже времени  не хватает... Дай мне, Господи,  водички.  А я
тебе ребеночка рожу. Машиаха. И стану бабой Марией по имени  Белла... Ну как
же для чего,  Господи! Для  того, чтобы победить упертый хаос. Чтобы светлым
смыслом его разрезать. Сделать  тьме кесарево сечение и получить  надежду  в
виде воплощенной генетической шизы, в виде маленького Машиаха. И я хочу быть
его биологической матерью. Потому что мне нравится, когда у происходящего со
мной появляется смысл и я желаю всем  сердцем приблизить этот смысл к высшей
точке сакральности. Да я уже вынашиваю Мессию, Господи! Только об этом никто
не знает.  Да  я и сама догадалась  о том,  что всерьез беременна этой идеей
только вчера  ночью,  в пещере под Старым Городом. И до смерти напугала этим
одержимого танахической генетикой хаббадника.
     Наконец,  приносят пищу. На нарочито огромных простых белых тарелках. Я
хочу  сдвинуть  ее, касаюсь края и обжигаюсь в тот  момент, когда официантка
заученно говорит:
     - Осторожно - тарелки из печки - горячие.
     Кинолог хмыкает и делает вывод:
     - Тебя всю жизнь предупреждают после  того, как ты  обожглась.  Нет? А
меня вот вообще не предупреждают. Ждут с интересом - насколько затейливо  я
выматерюсь. Скажешь не суки?
     Я делаю неопределенный  жест и  поднимаю глаза вверх.  Надо мной  висит
гармонь  - она  закреплена только с одной  стороны,  и  меха  перерастянуты
безжизненно и безвозвратно, как горло дохлого дракона.




     Гриша все формулирует длиннее,  чем всегда, но очень убедительно. Очень
убедительно   и   очень   театрально.   У   Беллы   с   Ортиком   происходил
непрекращающийся ночной диалог в  центре сцены, в световом  круге от красной
свечи. У них есть алиби и нет мотивов. Лея все время была со мной. Кроме тех
нескольких секунд, когда я не знаю где она была, а главное - почему. У меня
возникает  какое-то  тревожное  желание  не оставлять ее одну, сторожить. Но
разве я сторож кому-либо? Значит, да. Но это не потому, что вино обрызгало и
ее портрет.  Она обещала позвонить, когда  проснется.  Обещание она  вряд ли
сдержит, потому что  будет  уже поздно,  и  ей  будет  неловко.  Может быть,
придется побродить вокруг ее дома, так, не знаю зачем, там видно будет...
     - И что мы теперь должны с этим делать? -  говорит  Гриша.- Вот  что
меня добивает! Сдавать его ментам? Я  не призываю. И не собираюсь. Самим его
судить? Смешно... Так нас подставить!
     Гриша реалист, он принимает любую  ситуацию,  даже  такую,  как факт  и
оптимизирует - ищет лучший способ из  нее выбраться.  Ему  все равно откуда
выбираться - из такой ситуации или из запертой пещеры. Так же переберет все
возможности и отсечет те, которые не подходят сначала ему, а потом и другим.
Это свидетельствует  об  отменном психическом здоровье,  что  для художника,
наверное, не  так уж хорошо. А для друга  это  хорошо. Во всяком случае, для
моего друга. Сейчас его не очень волнует смерть Марты, это  очевидно. Потому
что ее ситуация уже не поддается коррекции. И поэтому он думает о живых.
     -  Все равно  у  нее был фотоаппарат,- вдруг вспоминает Ортик и  даже
вскакивает.
     Все  мы  плохо выглядим  после  этой ночи, словно она нас  проглотила и
выплюнула.  А Ортику хоть бы  что -  он всегда  выглядит  невыспавшимся, но
радостным и поэтому как бы неестественно оживленным.
     -  Помните, мы там все на пленке, особенно Кинолог,- продолжает он.-
Конечно, его найдут. Фотоаппарат. Сначала фотоаппарат, а потом нас.
     - И  мобильник.  Я на него недавно  как раз отсюда звонил,-  добавляю
я.- С твоего, Гриша, телефона.
     - А до  этого я ей часто звонил. Значит, мой номер у  нее в "мемориз".
Скоро придут, значит,- мрачно отвечает Гриша.- Разве что Кинолог догадался
забрать фотоаппарат и  мобильник... Или фотоаппарат забрать, а  мобильник из
этих же соображений оставить... Ччерт!
     Я  вспоминаю,  как  все  это начиналось. Как Марта стояла на  брусчатке
Бен-Иегуды, как  черный маятник фотоаппарата качался на  шнурке между нами и
ее  улыбкой... Значит, без алиби  остались Гриша и Кинолог.  Впрочем, всегда
возможен некто чужой. Но Марта была с кем-то одним. Хотя,  можно  допустить,
что они почему-то убили ее вдвоем и договорились валить друг на друга, тогда
никто ничего не докажет из-за презумпции невиновности. Но этого не было. Это
чисто формально-логическая  возможность.  Все  упирается в  то, с  кем  была
Марта. Тот и виноват в случившемся, даже если не убивал, даже если убийца -
некто чужой.
     Легче  представить, что  это  был  Кинолог.  Я  хорошо  знаю  Гришу, он
искренне обломался из-за того, что Марта ускользнула от него. Да и не было в
нем того интереса к ней, который толкает на безумные поступки. Кинолог же -
психованный. И был у него какой-то нездоровый азарт, он слишком хотел отбить
ее у Гриши. И с Мартой они друг друга просто бесили.
     Я могу представить ситуацию, в  которой Кинолог убивает  Марту,  но все
равно  в это не верю.  Я  не могу представить ситуацию, в которой ее убивает
Гриша.   Но  поведение  Гриши  выглядит  более  подозрительным.  Он  слишком
старается обвинить Кинолога. И потом,  я еще тогда этому  удивился,-  перед
выходом из пещеры он вдруг снял хитон и достал из рюкзака нормальную одежду.
Тогда  я  подумал -  он  опасается билетера,  который должен  помнить,  что
человек  в хитоне в пещеру не входил.  А  почему он  должен был так уж этого
опасаться, чтобы заранее позаботиться  о сменной одежде?  Ну,  поругались бы
пару минут с  билетером.  А  вот если  Гриша  заранее  знал,  что  в  пещере
останется  труп,  то  обязан  был  позаботиться  о  незапоминании  билетером
никакого человека в хитоне. Неприятно. И все равно это не Гриша.
     Тогда  это -  некто чужой. Или чужое.  Вот  и  мне казалось, что нечто
кружило вокруг нас  с Леей. И  даже  пыталось ее уволочь... И  еще -  Леина
левая  рука. Когда  вышли из пещеры, увидели -  кожа  была ободрана, словно
мелкой теркой. Или наждачной  акульей шкурой.  Или жестким  языком льва... А
все-таки хорошо, что я сразу же стер вино с Леиного портрета. Зачем-то я это
сделал? Рубашку испортил. Краску непросохшую смазал. Делал как-то решительно
и  рефлекторно, словно  рану перевязывал.  А сейчас, вспоминая,  есть  такое
неприятное ощущение... А кто расплескал вино, вот  что интересно... Кинолог?
Нет, не он. Она  сама. Марта сама расплескала вино.  Но Кинолог  ее толкнул.
Значит,  Кинолог... Но  Кинолог ее  толкнул  из-за  Гриши. Гриша его тряс за
плечо.  Так... Убить  себя  она  не могла. Раны были какие-то зверские...  И
все-таки нет, не может быть, слишком банально. Навязчивая ерунда. А вот ведь
чем закончилось... Что  же делать? Глупо что-то делать, когда  что-то делать
уже поздно. Надо дать шанс судьбе.
     - Надо дать шанс полиции,- говорю я.
     -   Я  тоже   считаю  так,-   кивает  Ортик.-  Но   я  хочу  сначала
посоветоваться  с  равом. Это не  возьмет много времени. Мы  это  сделаем по
пути.
     Гриша вдруг вскакивает  с таким видом,  словно  собирается  метаться по
комнате,  но всего лишь пересаживается  на продавленный диван и откидывается
на  заляпанные краской подушки, как будто собирается сидеть долго и смотреть
телевизор. Я понимаю, что меня, как всегда, не так поняли. Он кричит:
     - А мне западло! Мы в одном дворе росли!
     Мне  становится  обидно,  что  он  так меня понял.  И одновременно даже
как-то смешно, что сейчас придется оправдываться:
     - Я не в смысле доносить. Я  имел в  виду, что надо  дать полиции шанс
найти чужого. Чужого убийцу,  не нашего. Чем больше  они будут  знать о нас,
тем меньше они будут искать на стороне. Это неправильно. Я не верю, что убил
кто-то  свой. Поэтому не собираюсь сотрудничать с полицией, чтобы не пустить
ее по ложному следу. О чем прошу и вас.
     Они смотрят на меня изумленно. Ортик даже приоткрыл рот.
     -  Ну  ты даешь,- оценивает Гриша.- Прав. А что, пусть ищут.  А  вот
когда они не найдут, тогда мы и решим что делать. С Кинологом.
     -  Я  вообще-то имел в виду другое,- говорит Ортик слегка встревожено
- он уже у  двери, но отходит и усаживается  рядом с Гришей.- Но... ладно.
Могу и так. Не за мной здесь последнее слово, я понимаю.
     - Миша,- прошу я,- не надо пока с равом советоваться, ладно?
     Он кивает. Я  ему почему-то верю. С  Леей я тоже договорюсь, ей огласка
нужна  меньше   всех.   Остается   позвонить  Белле  -  пусть  поговорит  с
Кинологом...




     - ...зацикливание...- говорит Кинолог задумчиво.- Циклевка. Циклевка
себя. Ну сначала-то  да, согласен, я  конечно зациклился на всех этих суках.
По юности. И лексически,  и  вообще.  Но  потом-то...  Я  ведь  себя,  типа,
циклевал. А вы  не  замечали.  А я и  циклевал-то, может,  для  того,  чтобы
заметили. Важно же  мне  это было... Достали вы меня  своей  стереотипностью
восприятия  нафиг.  Ты меньше,  но тоже  достала... Белка, скажи мне, только
честно.  Вот ты  мне  веришь, что я  читаю сейчас больше  вас  всех,  вместе
взятых? Ну, че плечами дергаешь? Не веришь, знаю. А это правда, вот век бабы
не видать, гы. И это,  читаю не пятничные газеты, типа. А  книги. Для умных,
блин, людей. И не как каждый дурак может - на  русском-аглицком-иврите. А и
в том числе, как  я уже один раз вам всем сообщил, ну да ладно, еще раз - в
том  числе на  итальянском...  Эх, мать... Давай, хряпнем? Зальем глотку  за
полиглотов, гы!
     - Может, хватит? А то ведь я тебя не дотащу. А если позвать Гришу, так
он может и притомиться перед полицейским участком.
     Я вспоминаю. Да, точно, он как-то раз, когда мы плотно сидели у меня, и
не только свои, но и приблудные, брякнул,  что выучил  итальянский. Всем это
почему-то показалось очень смешным, даже тем, кто видел Кинолога впервые.
     - А вот, кстати, о Гришане... Ты помнишь,  что он тогда сказал? Насчет
итальянского?
     - Дался тебе этот итальянский.
     - Дался, да. Но с трудом. Годы уже, знаешь... Родную речь не забыть бы
уже  нафиг. А Гришаня  тогда  всем внятненько так  и  объяснил: "Смотрите на
этого  человека.  Это  Кинолог,  он  специально  выучил  итальянский,  чтобы
прочитать "Декамерона" в  подлиннике".  Сука! Давид, тот  как всегда  честно
ничего не заметил. Ну, хотя бы честно...
     -  Слушай...  Ну  ты  даешь. Нельзя  же так.  Копишь  какие-то детские
обиды...
     - О, кстати о детстве!  Зацени -  до этого мига был нем, как корюшка.
Щадил. Потому как  врубался, что для Гришани это будет болезненно. Но раз он
такая сука... У меня ж с балкона Гришкино окно простреливалось. Помнишь,  он
в  последних классах  типа  уже богемой стал. На  уроки, с понтом, клал,  на
общество клал, аттестат, мол, что получу  за счет способностей - то мое, но
не напрягаться же из-за бумажки. Видел я, как он ночами  "клал"... голову на
стопку учебников. Ночами Гришаня наш зубрил. Такая  вот невыносимая,  блядь,
легкость  бытия...  И  по  сей  день  так  живет.  Зубрила,  прикидывающийся
Моцартом. А это  значит - Сальери. А сальери иногда и  убить могут. Гы. Это
ничего, что я, типа, в режиме монолога?
     - А тебе что, его картины не нравятся?
     -  Бляяяя,  впервые  кто-то  интересуется  моим  мнением  о  Гришкиных
картинах! Во, дожил! Мы  обязаны  за это хлебнуть!  -  он хватает  за рукав
скользнувшую мимо официантку.- Итальянское вино  есть?.. Во, давай. Неважно
какое, главное - быстро!
     - Насчет хлебнуть - ты не сомневайся. Мы еще хлебнем,- говорю я.
     -  Аха...  Мне  не  нравятся  Гришанины  картины.  Никакие.  Последние
портреты  - так  вообще  ни  по какому счету не нравятся. Говно это.  Но ты
первая кто об этом слышит. Я никогда об этом не говорил, да? Потому что знал
- это ж для него важно, это уязвимое место. Нельзя, нельзя серпом по яйцам.
А знаешь, ведь сколько уже раз мог... Скажешь, поводов он не давал?! Сказать
и даже  объяснить  почему  его  картинки -  тщательно переваренное им чужое
говно...  Даже сначала пережеванное.  Ну и скажи теперь,  скажи. Кто  их нас
действительно циник - я или он?
     Официантка приносит бутылку  и  начинает открывать. Что-то не то  или с
официанткой, или с пробкой. Пробка крошится.
     -  Чтоб  с  тобой  в первую  брачную  ночь  делали  то  же самое,- не
выдерживает Кинолог, хорошо еще, что по-русски.
     Девчушка все равно  вспыхивает,  но  молчит. Кинолог видит  это  и тоже
краснеет. Вот это зрелище.
     Тут в моей  сумочке звонит  телефон. Это Давид. Сообщает мне о принятом
их  триумвиратом  решении  никому ничего  не  говорить,  чтобы  не отвлекать
полицию от поисков  убийцы на стороне. Да, это умно, и вообще -  правильно.
Если  убийца  не наш, то  зачем  мешать  его найти?  А если наш, то... зачем
помогать?
     Пока я разговариваю,  Кинолог  с  безыскусностью набравшегося  человека
демонстрирует  полное отсутствие интереса к тому, с кем я  говорю и о чем. И
мне  становится  неприятно,  смешно  и  грустно.  И  я  говорю  Давиду  так,
дружелюбно:
     -  Не  буду  я  ему  ничего  передавать.  У  меня уже  язык  с  трудом
ворочается. Сам, сам ему это все передай.
     Отдаю застывшему Кинологу трубку.
     - Ле-ео?  Спасибо. Сначала виски, теперь кьянти. Тебя туда же. Аха. Да
пошел ты. Аха, я тоже любя. Чего? Спасибо, родной, большое тебе человеческое
спасибо, бля. Хоть буду знать кому волей  обязан... Только если мы... вы  не
заявите, а нас потом всех за жопу возьмут, то уже хрен отмажешься. Не, это я
так. Да согласен я, согласен...








     Когда видеокамера  наезжает на  лицо, оно  теряет контур, а заполнившая
прямоугольник экранчика  плоть  воспринимается уже  как что-то живое, но  не
человеческое,  особенно  если  это  шевелящиеся  губы  или  моргающий  глаз.
Протоплазма-амеба-зародыш-часть тела.
     Лея  попросила  снимать  репетицию  на  видео,  чтобы  потом  разобрать
поведение своих пациентов на общем занятии. Я снимал, но все время боролся с
желанием перевести  камеру  с лица говорящего на лица вслушивающихся  - они
интереснее и  непредсказуемее. Но на самом деле  произносимые  слова -  это
самое  важное,  так объяснила Лея. Потому  что их никто  заранее  не  писал.
Актеры сами придумывают  их по  ходу  действия, которое в свою очередь течет
туда,  куда  увлекают  его придуманные  слова.  Меня  эта  непредсказуемость
волновала, даже завораживала.
     На  Лее летящее платье, такое ощущение, что оно все время струилось под
дуновением  невидимого   ветерка.  Меня   это  умиляло,  и  я  с  удивлением
констатировал  это. У нее на  плече - лейкопластырь, а под ним эта странная
ранка,  оставленная пещерой. Я про нее все время помнил. После того, как  мы
все решили не  признаваться насчет  Марты,  тянуть время,  оно действительно
стало тянуться, словно магнитофонную  ленту слегка  придерживают пальцами, и
голоса, минуты, часы замедлились, приобретя тягучесть и низкое звучание.
     Всю ночь я ходил  вокруг дома Леи, но ничего не нашел и не понял ничего
нового. Ни внутреннее, ни внешнее волнение не коснулись меня. Я зря потратил
ночь. Зато я увидел рассвет - ее дом стоит  как раз на краю вади, и я видел
как  солнце  приходит из восточного Иерусалима, оттуда, откуда  когда-нибудь
придет Машиах.
     Леины пациенты  подобрались в труппу сами  собой,  по простому принципу
"хочешь  участвовать  в  спектакле".  Я  заметил  -  Лея  говорит  о них  с
уважением, и это  гипертрофированное бережное уважение сразу отделяет их  от
нас   как   бы  невидимой   стеной,  за  которой  существуют  свои   правила
поведенческой антисептики. Их всего пятеро,  все мужчины. Наверное, повлияло
то, что их приглашала в труппу женщина, Лея.
     Они выстроились  в очередь  за конвертами,  в которые вложены  листки с
описанием  их ролей  и принимали их с надеждой, как  билеты на реинкарнацию.
Опасливость стыла на их лицах и смешивалась с ожиданием лучшего.
     Хорошо,  что  Белла  разрешила  использовать  этот зал  для  репетиций.
Впрочем,  так  ли  хорошо? Игры  Леиных  пациентов ведутся  внутри  хоровода
Соломоновых жен. Они взирают на актеров с любопытством гаремных затворниц. И
Марта тоже. И это наполняет происходящее какой-то тревожащей меня гулкостью,
словно появляется эхо, которое я не слышу, но про которое знаю.
     Был  там  мужчина  средних  лет  с  внешностью, похожей на  полустертую
подошву.  Про него  нельзя сказать  совсем  ничего,  ни слова.  Даже имя его
невозможно запомнить, оно само  по  себе усредненное, словно соскальзывает с
обтекаемой, как морская галька, внешности, не удерживается и улетает  прочь.
Наверное поэтому он несколько лет назад практически перестал разговаривать с
окружающими.  А если и  говорит  что-то, то  как  бы не  от  себя,  а просто
передавая информацию. Он считает себя  пророком и стесняется этого. Лея дала
ему роль Иезекииля, чему он  нисколько  не  удивился,  а просто прочитал что
написано на записке, кивнул и объявил кто он. Я шепотом спросил Лею:
     - А  почему  ты считаешь,  что  это  не  углубит  его заболевание?  Он
сконцентрируется на этом и не сможет вырваться.
     - Не сконцентрируется,-  ответила она,- силенок не хватит. Наоборот,
поймет, что недотягивает и получит шанс очнуться.
     Самый молодой актер, почти мальчик, казался самым невменяемым. Когда он
прочитал содержимое своего конверта, он просто порвал записку с обозначенной
ролью, с вызовом посмотрел на Лею и возмутился:
     - Ну уж нет! Я - как всегда. Буду только самим собой!
     Лея рассмеялась. Тогда он облегченно вздохнул, достал из кармана горсть
разноцветных  стеклянных  шариков -  такими  играют  маленькие  дети -  и,
потряхивая их в сомкнутых ладонях,  стал прохаживаться по залу, настороженно
вслушиваясь в стеклянное побрякивание.
     - Ты считаешь, что он вообще что-то понимает? - усомнился я, глядя на
его самозабвенное самодовольное лицо.
     -  Ну конечно,-  Лея прикрыла мою ладонь - своей, осторожно,  словно
моя тоже  была из стекла.- Только по-своему. Жалко мальчика очень. Если  бы
получилось приспособить его понимание к общим рамкам... Ну,  не знаю. Мешает
то, что он еще гордится тем, что  имеет. А должен научиться это скрывать. Он
у нас - творец. Вообще, я сомневаюсь что с ним что-то получится...
     - Я - царь  Соломон,- обрадовался  видный,  но слишком суетливый для
своей внешности мужичок с модной "трехдневной" щетиной.- Давайте может быть
прикинем,  как  лучше  вести  нить спектакля? Куда  ее тянуть? Пусть  каждый
скажет несколько слов о своем персонаже...
     - Она уже протянута вокруг твоей шеи,- тускло  ответил Иезекииль.- И
ты этого не замечаешь, и заметишь лишь когда петля начнет затягиваться.
     Красиво  сказал. Интересно,  он  отдает  себе  отчет в  словах? Или так
случайно получилось?
     Мальчик вдруг вздохнул, раскрыл ладони и стеклянные шарики застучали по
каменному  полу,  запрыгали,  раскатились.  Мальчик наблюдал  за этим крайне
внимательно и как-то свысока. И  все мы тоже проводили взглядом какой-то  из
шариков.
     -  А я -  Иосиф,- наконец  проговорил  невысокий  человек в ковровой
тюбетейке.- Ну так несколько слов,- он  обращался почему-то не к  Лее, а к
ее портрету.
     Лея  рассказывала, что он убил  свою  жену. Вернее,  так выходило с его
слов, а  по документам ни разу  не был женат. В общем, подозревали,  что  он
кого-то все-таки убил, но так и не разобрались - кого.
     -  Говори  лучше  со мной,  а  не с  портретом.  С  живой  же  удобнее
разговаривать, нет? - весело посоветовала Лея.
     Иосиф смущенно попереминался, потом пожал плечами:
     - Могу и  так. Но какая разница? Уже ведь  все равно... Меня же хотели
убить свои же братья, вы это все помните. Значит, я - Иосиф уже после того,
как его предали. Но еще до  того, как отомстил... Ну  так я уже стал Иосифом
мудрым в Египте...
     Слова Иосифа не понравились Соломону:
     - Это  Соломон -  мудрый! - возмутился  суетливый  мужичок.- Нам не
нужно два  мудрых, это помешает спектаклю!  Какой же  интерес будет зрителям
наблюдать  сразу  двух  мудрых. Это  уже  будет  философский  диспут,  а  не
драматургия, правильно?
     Иезекииль  как-то неприятно дернул лицом, сразу  всеми  мышцами, словно
они сократились от удара током, и сказал:
     -  Когда  сталкиваются  два  мудрых,  один  обязательно  оказывается в
дураках. Но  вообще-то  основная мудрость достается миру через  пророков. Не
надо быть мудрым, чтобы это понимать.
     Лея оборвала спор похлопыванием в ладоши:
     - Нет-нет, мы не будем выяснять кто самый мудрый. Это разная мудрость.
Нам нужна основная линия, сюжет. Есть идеи?
     Тогда пациенты  решили, что  в пьесе должна  быть женская линия. Но раз
нет  актрис,  то воображаемая, как бы условная, за  сценой. Они  глазели  на
Гришины портреты и  несли  какую-то  ахинею  о прекрасных принцессах, спящих
красавицах и Вечной  Женственности. И  лишь мальчик  молча  ползал по  полу,
собирая шарики.
     - Это надо снимать? - спросил я Лею.
     Она кивнула.  Я сразу же поймал себя  на том, что пытаюсь  фиксировать,
как они смотрят на портреты. А это было достаточно сложно, во всяком случае,
для меня, впервые державшего в руках видеокамеру.
     Актеры неожиданно легко  сошлись на том,  что лирической героиней будет
Марта. Они собрались перед ее  портретом,  и мне даже казалось,  что  каждый
пытается как-то по-особому ей улыбнуться и привлечь ее внимание.
     Я уже  почти решил попросить  Лею  выяснить, почему  они выбрали именно
этот  портрет.  Но не попросил. Потому что  представил,  как они начнут  это
объяснять, а Марта будет смотреть из рамы  на происходящее, как на Кинолога,
когда  он  говорил по-русски... Но получилось совсем неприятно. Соломон стал
водить  пальцами  по  пастозным рельефным  мазкам  на  портрете,  словно  бы
повторяя их движение по Мартиному телу. При этом он даже слегка приплясывал.
У  Иезекииля от гнева сузились глаза, что наконец-то  придало его  лицу хоть
какую-то особенность:
     - Вот из-за этого блядства  и убавили нам назначенное  и отдали нас на
произвол ненавидящих нас дочерей палестинских!
     Соломон  обиделся. И начал объяснять,  что для  него величина гарема -
больше  показатель  статуса,  что  на  востоке  царь  без гарема  - это еще
смешнее,  чем царь без государства и что  он не  собирается отказываться  от
своего  права, раз ему положен выдающийся  гарем, пусть даже  закулисный.  А
если  он не будет соответствовать своей  роли, то тогда и спектакль не будет
иметь успеха.  И  зачем  тогда вообще  все  это  надо,  все  эти театральные
мечтания?
     Но  Иезекииль  вошел  в  образ  плотнее   -  он  уже  был  над  такими
категориями, как  "успех спектакля". Он  обличал Соломона,  как сластолюбца,
из-за гарема  которого начались  все бедствия  еврейского народа. Интересно,
как  постепенно  он  все  больше  входил  в роль.  Речь  его, сопровождаемая
потряхиванием стекляшек  в ладонях  мальчика,  становилась  все  ритмичнее и
архаичнее, в ней появилось завораживающее косноязычие:
     -  И соблазнял  ты народ мой распутством своим, и у каждой дороги блуд
был, и на  каждом возвышении жертвы  идолам возносились.  И  вот теперь этот
Город котел,  а  мы мясо. А  ведь  растили тебя, как  львенка  средь молодых
сильных львов, и вскормили тебя, и молодым сильным львом стал ты, и научился
терзать добычу, пожирал людей...
     Мы с Мартой смотрели друг  другу в глаза, впрочем, это обычное свойство
портретов. И  я читал в ее взгляде вопрос: "Почему ты меня убил?" Потому что
в  том  спектакле, по Гришиной пьесе,  мне досталась  роль  Соломона,  а  ее
растерзали, как добычу. Я  не собирался с  этим соглашаться, я просто  хотел
подобрать  аргументы,  да ну,  что  за  ерунда...  конечно,  можно  убить  и
бездействием, но  не в  данном случае,  потому  что убить  бездействием, это
когда знаешь какое действие надо предпринять, но не предпринимаешь...
     Зазвонил мой мобильник. Но я был не готов отвечать. Не мог я  ни  с кем
говорить в тот момент. Ни с кем и ни о чем.
     - Начинается,- шепнула Лея.
     - Что?
     Я как бы внутренне попятился. Действительно, что-то такое  происходило.
Но  неужели  это  столь очевидно  для  всех?  А  если  для всех,  то это уже
объективность, которую нельзя игнорировать.
     -  Что   ты   имела   в  виду  -  начинается?  -  спросил  я,   чуть
требовательнее, чем можно.- Что?
     -  Да спектакль. Они начали нащупывать общий сюжет, общий язык... А ты
разве не видишь?
     Я  пробормотал, что да, конечно,  вижу,  вижу. Но я видел лишь то,  что
вмещал экранчик камеры, да и то скорее не видел, а констатировал движение. В
какой-то  момент  я тайком  выключил  видеокамеру, потому что понял - нужно
сконцентрироваться,  и тогда  что-то,  может быть,  зацепится  за  сломанные
стебли  моих   догадок.  Я  понадеялся  на  удачу  рыбака...  или  на  удачу
полицейского, ищущего в реке мертвое тело...
     Я закрыл глаза  и собрал мысли воедино. Но они тут же рассыпались из-за
дробного звука и запрыгали вместе со стеклянными шариками по каменному полу.
     - Зачем  ты  это делаешь, Барух? - вкрадчиво спросила Лея.- Это ведь
не просто так, верно? Это ведь что-то значит?
     Барух довольно улыбнулся:
     -  Всему свое  время, потому  что.  Время  разбрасывать евреев и время
собирать  евреев.... А ты же  главного не спросила! Ты заметила, что когда я
их разбрасываю,  я стою вот  так!  -  мальчик гордо  выпрямился.-  А когда
собираю, то ползаю за ними на коленях. Ну, понимаешь?!
     Я  понял, что  устал.  Я  больше  всего  ненавижу в  себе усталость, ту
степень  ее, когда уже не могу  сконцентрироваться.  Впрочем,  иногда  нужно
просто понять, что мешает... даже мелочь... Конечно же, мне мешал и отвлекал
неотвеченный звонок, он словно все дребезжал где-то на периферии.  Я отложил
видеокамеру и проверил  номер последнего полученного звонка. Номер был вроде
знакомый,  но  как-то  неуловимо. Я решил перезвонить сразу, чтобы накормить
свое любопытство  и почти нажал  "ОК". Но  не  нажал. Потому  что... Сначала
заподозрил. А потом вспомнил точно. Да, это был номер мобильника Марты.
     Я посмотрел на ее портрет, она ответила мне спокойным, не  насмешливым,
а   вдумчивым  взглядом.  Я  попытался  представить  какими  словами  должен
сопровождаться  такой  взгляд и почти  услышал: "Не суетись." Да, верно.  Не
стоит перезванивать со своего телефона... И  с  Белкиного  -  нельзя.  Мало
ли...  А надо перезвонить из автомата, с улицы. И даже не ближайшего к этому
дому. Когда пойду провожать Лею, тогда и позвоню. Вряд ли время здесь что-то
решает, это вступили какие-то другие силы.
     До  конца  репетиции  я  пребывал  в  бездумной  вате.  Как  назло  все
затянулось. Лея  не почувствовала моего состояния, зачем-то согласилась пить
чай, и долго болтала с Беллой о пустяках, хоть я и намеренно демонстрировал,
что меня уже наполовину здесь нет. Наконец, мы выбрались на улицу.
     Я  чувствую  себя  с  Леей,  вернее, что  Лея со  мной, только когда мы
вдвоем. У нее даже тембр голоса другой.
     - А ты  заметил,- спрашивает она меня,- в конце репетиции, когда они
все растормозились, какая возникла сексуализация пространства,- она смеется
и повторяет,- сексуализация пространства... Нравится тебе такой термин?
     Мы   проходим  мимо  первого,  притаившегося  в  складке  ночной  тени,
телефона-автомата. И я говорю:
     - Да, термин мне  нравится. А то, что  пространство сексуализировалось
вокруг портретов... Мне  как-то не по себе было.  Я тогда так не подумал, но
сейчас назвал бы "сексуальностью преджертвенности".
     -  Мне  это тоже мешало,-  неожиданно признается  она.- А  сейчас ты
сказал, и даже как-то страшно  стало. Вот не мороз по коже, а каким-то жаром
обдало. Издержки нашего климата, наверное. А жаль, а то пугали бы друг-друга
в хамсин и охлаждались.
     Меня влечет  к  ней. Не  только  плотски,  а в  целом.  Словно  тягучий
фонарный свет склеивает нас в одно.  И  мне  приходится почти отдирать себя,
когда я замечаю второй телефон-автомат.
     - Я быстро,- говорю я.- Всего один звонок. Наверное, короткий.
     Она не спрашивает  почему, когда у меня  в  кармане мобильник, я должен
звонить с  автомата.  Она просто  интеллигентно отходит  за угол,  подальше,
чтобы в ночной стерегущей тишине случайно не подслушать.
     Набираю номер.  Руки не трясутся, но замечаю, что попадаю не по  центру
кнопок...  Гудки.  Длинные.  Что  я  сейчас  услышу?  Арабскую  речь?  Голос
полицейского?  Голос  Марты?  Или  вообще...   И   слышу  затасканный  голос
телефонной  компании:  "Телефон   временно  отключен.   Перезвоните  позже".
Перевожу  дух. И  чувствую, что хочу проверить масло.  Как только  дойдем до
стоянки, сразу открою капот и проверю. Слышу  крик. Женский. Слишком далеко,
чтобы это была Лея.
     Но Леи  за углом нет. Бегу на крик. Спотыкаюсь о мягкое, живое.  Крыса?
Кошачий вопль.




     Иосиф  Прекрасный,  оттолкнув   меня   локтем,  проигнорировал  разовые
стаканчики и,  нагнувшись, присосался  к крану этой  хреновины -  аппарата,
охлаждающего и  нагревающего  воду. Сначала мне захотелось дать ему пинка, а
потом - поменять синий и красный краники.
     - Жарко!- пожаловался он мне, ища сочувствия.- Как  у египтянина  за
пазухой!
     - Да-да,- вежливо ответила я,- как в брюхе у крокодила.
     Пока я демонстративно  обрабатывала  кран жидким  мылом,  он  все стоял
около и обтирал тюбетейкой свою красную, распаренную  актерским вдохновением
физиономию. Прежде чем уйти, он улыбнулся и снова присосался к крану.
     Зачем-то,  после  репетиции,  пригласила  Лею  почаевничать. Лея  очень
легкий  человек. Особенно когда забываешь, что  она психиатр. Легких людей в
моей жизни можно пересчитать по пальцам. А вот как она влияет на Давида, мне
до сих пор неясно.  Судя по его отношению к ней, должна как-то влиять. Но не
очевидно. Сегодня  он вообще "водолаз",  почти  не  выныривает. Обращаясь  к
нему, натыкаясь  на его  взгляд,  кажется,  что общаешься через переговорное
устройство. Похоже, смерть Марты достала его сильнее, чем всех нас. Поэтому,
или по чему-то другому, о Марте  мы даже не  вспоминаем.  А это значит,  что
ничего нового никто не узнал.
     В  конце  концов,  Давид вообще  отключился,  а потом  и вовсе  вскочил
посредине Леиной фразы. И они ушли.
     Я заперла  за  ними  массивную  дверь.  Интересно, у всех засовов такое
тюремное лязганье, или оно досталось только мне? Никак не могу понять, что я
больше не люблю - людей или одиночество.
     Ну вот,  все начинает повторяться. Ко мне не зарастет муравьиная тропа.
Леины психи это, конечно  же, никакие не  сумасшедшие,  это  замаскированные
муравьи-разведчики.  И скоро  здесь  будет... кого  здесь только  не  будет.
Каждый волочит за собой по жизни тень своей судьбы.  И я  лишь переползла из
маленькой  невзрачной  ракушки  в большую  и перламутровую. За  сумасшедшими
потянутся  убогие,  нищие - просто  и духом, лица  без определенного  места
жительства,  странствующие  трубадуры и прочие дервиши. И  всех их почему-то
будет  объединять  одно -  они будут  ждать  от  меня  понимания  или  даже
восхищения,  а если им  этого не дать или недодать, начнут обижаться и мелко
пакостить. И  весь этот особнячок превратится в караван-сарай, вернее  -  в
странноприимный дом, странно-приимный.  Какое точное, словно  специально для
меня придуманное слово.
     Или завести мрачного швейцара. Затаиться и вынашивать. Машиаха. Пока не
приедут санитары и не отвезут к той же Лее и ее артистам. Ведь если гора не,
то  Магомед...  Не  надо  только  говорить вслух,  что  готова  искусственно
осеменяться,  как  корова...  хуже, чем  корова,  потому  что  синтетическим
генокодом. Это будет мой тайный внутренний проект.
     Хорошо,  что в  "Эльдад  вэ-зеу" Кинолог не готов  был слушать. А  ведь
своей  захлебывающейся откровенностью он уже  почти пробил меня на взаимную.
Сейчас жалела бы. И Давида не надо пугать мамзерами. И Ортика надо попросить
молчать.   Все   будут   считать    меня   матерью-одиночкой.    Или    даже
бабушкой-одиночкой. Лучше все это вообще  последовательно не  формулировать.
Хочу, да.  Мне  это нужно.  Я заставлю себя  во все это  поверить, и  в моей
анемичной  жизни  появится какой-то  смысл.  Я  буду  полна сознанием  своей
миссии.  Я  буду  его воспитывать  не  так,  а... ну не  так.  Во  всех  его
проявлениях  я  буду  находить  какой-то  сакральный  смысл. Ага,  прямо как
Давид... Нет, как-то не тот драйв, что той ночью. Кажется, для того, чтобы в
это верить, нужно всю ночь пить,  как лошадь  в пещере  под Старым городом в
компании с одержимым танахической генетикой хаббадником... А ведь в какой-то
момент  мне  показалось,  что  я  его  почти убедила назначить  меня  "девой
Марией"... Бедный Ортик...
     Позвонил Линь. Как раз  вовремя. Мне до сих  пор некомфортно общаться с
ним  в  присутствии любого из  наших.  А сейчас, когда я осталась  наедине с
домом, с этими портретами... даже кусок говорящей пластмассы как-то защищал.
Хотя сегодня и Линь был растрепанный. Обычно, я чувствую это, он продумывает
разговор перед тем, как позвонить  и придерживается своей схемы. А сейчас он
сбивался на необязательные боковые  ответвления и  даже, кажется,  на что-то
намекал. Я не успела со всем этим разобраться - в дверь жутко затарабанили,
и Давид прокричал, чтобы я быстрее открыла.
     Засов заело, Давид орал, и было ясно, что произошло что-то ужасное. Так
оно  и было. Давид втащил  окровавленное  тело. Лея. Платье  было разодрано,
лоскуты  волочились  по  полу,  оставляя  кровавые следы. Ран было много, по
всему телу, рваных,  ужасных. Волосы тоже намокли от крови и болтались,  как
дохлые красноватые червяки. Голова была откинута по-кукольному, ватно. Давид
положил ее на ковер. И прокричал:
     - Какой здесь номер "скорой"? Знаешь?! Быстрее!!!
     Я знала. Но все равно сначала вместо 101 набрала 03.
     Давид, наклонившись над Леей, растопырил руки  и, запустив пальцы в две
самые кровоточащие  раны - на бедре  и на шее, застыл. Кровь стала вытекать
медленнее. Я не знала что делать, поэтому порвала первое попавшееся под руку
и перевязывала другие  раны,  вернее  пыталась  -  все  намокало и  тут  же
сползало. В какой-то момент Давид убито сказал, кивнув на повязки:
     - Моя рубашка. Та самая...
     И  мы  беспомощно  смотрели, как  пятна  от  вина  с  Леиного  портрета
поглощаются ее кровью. Так мы "Скорую" и встретили.
     Пока несли носилки, я спросила Давида:
     - Что это было?
     - Не знаю,- ужасным голосом ответил он, рассматривая свои руки.




     Выйдя из больницы, первым делом проверяю масло в моторе. Почти на нуле.
Меня это не удивляет. Меня удивляет другое - у Леи есть старшая сестра, она
не первенец,  значит она не могла быть жертвой (то, что женщина, кажется уже
перестало  иметь значение).  Ошибка? Промахнулись? Или  первое  поколение  в
Иерусалиме - тоже первенцы?  На ладонях то  же  ощущение впитавшейся крови,
как после  сбитой в мае собаки. Захлопываю капот, сажусь и  еду. К Грише. На
основных перекрестках, как часовые,- гипсовые львы. Пустоглазо следят.
     Звоню  в дверь,  Гриша  сразу  не  открывает,  и я  зачем-то  ее пинаю.
Наконец, он выползает и начинает  меня отчитывать, что  разбудил. Уже совсем
не рано,  но он еще в прежнем,  блаженном  мире  непонимания. Он еще  окутан
рваными  лоскутами сна... но ими так  же не остановить время, как лоскутками
моей рубашки было не остановить кровь.
     Он смотрит на меня, затыкается и спрашивает:
     - Что-то случилось? Ты что такой?
     А я не такой, я уже другой. И это ему не понравится:
     - Случилось. Но больше не случится. Лея. Она осталась жива, чудом.
     Гришины непонимающие глаза сужаются, он ведет меня к дивану, усаживает:
     - Давай по-порядку. Что?
     - Примерно как с Мартой. Но я успел. Лея в больнице, ее вытащили. Вся,
вся располосована, изорвана. Это было страшно...
     - Кто?!
     На  этот вопрос  мне, наверное, лучше  не отвечать. Лее не  понравится,
если я разболтаю.
     - Мы.
     Гриша зло смотрит:
     - Можно выражаться попроще? Не фигурально. Что, где, когда.
     - В Старом Городе, естественно. Около полуночи.  Мы шли от  Беллы... Я
отошел позвонить из автомата. Поэтому не видел. Ничего не видел.
     - Плохая фраза. В полиции не прокатит.
     - Что?
     - Что отошел звонить. У тебя  мобильник. У Леи мобильник. У Белки дома
куча телефонов. Какого хрена?
     Начинается. Придется объяснять необъяснимое.
     - Такого. Я звонил Марте.
     Гриша  замирает, одна  рука уже в рукаве рубашки, второй рукав повисает
сломанным крылом:
     - КОМУ?
     - Да.
     - Почему?
     -  Потому что перед этим  она мне позвонила, на мобильник. А я не смог
ответить.
     Гриша отходит к  противоположной  стенке,  опирается  на нее  и смотрит
таким взглядом, словно собирается меня рисовать:
     - Давид. Я понимаю, что  ты  не шутишь. Но давай по-порядку. Почему ты
считаешь, что это была она?
     - Я не знаю, кто это был. Но звонили с ее мобильника.
     Гриша  отлипает от стенки и приобретает трехмерность. Вдевает  руку  во
второй рукав. Хмыкает:
     - Сам-то понял,  что сказал? Я же испугался, что у тебя  крыша уехала.
Врываешься... Глаза на лбу... Привет от панночки... Ну господи, нашел кто-то
ее телефон, прозвонил  по мемориз... А ты, значит, конспирироваться решил...
Ну и что дальше? Ответили? - он неспешно застегивает пуговицы.
     - Линия была отключена. А потом закричала Лея.
     Надо переходить к главному. Непросто. Но я должен:
     - Лея закричала, потому что ее убивали.
     - Кто?
     - Я не видел.
     - Совсем ничего?!
     - Метнулось от нее что-то, очень быстро. Что-то вроде тени.
     - А говоришь - ничего. Тень одна?
     - Не уверен. Вроде одна. Во всяком случае не две.
     Гриша  быстро  ходит  по  мастерской,  по  кругу, как  слепой  ослик на
мельнице. Пора подходить к главному.
     -  Надо было  попробовать догнать!  - наконец  говорит Гриша.-  Если
одна.
     - Она двигалась быстрее, чем человек.
     - Что за херня? -  морщится Гриша.- Значит, мотоциклист.  Шум мотора
был?
     Вот именно!
     - Шум мотора?! - ору я.- Да! Был! Все время был! Но до того! Он меня
преследовал,  этот мотоцикл! Но не в эту ночь! В эту  ночь было  тихо! Очень
тихо! Лев не рычит, когда охотится! Понял?!
     - Нет,- мрачно говорит Гриша.- Выпить дать?
     Про льва не  надо  было.  Лея, очнувшись,  сказала. И больше никому  не
признается,  только   мне.  А  то  ее   сочтут  ненормальной.  Для  нее  это
профнепригодность. Да и я ведь  льва не видел. Видел как огромная тень вдруг
исчезла. Распалась.  Разбежалась  в разные стороны. И  еще...  да,  точно -
после этого со всех сторон слышалось мяуканье...
     - Спасибо.
     Выпиваю стакан чего-то  крепкого. Вроде, чуть помогает.  Вспоминаю, как
Кинолог выделывался  перед  Мартой,  здесь,  и пил  из  этого же  последнего
уцелевшего граненого стакана.
     - Да, ты должен извиниться перед Кинологом,- говорю.- Марта и Лея -
это все одно. Это только начало.
     - Начало чего?
     -  Проекта  "Тысяча  трупов"!  -  ору  я.- Нравится?! Все!  Закрывай
лавочку!
     Гриша смеется. Нехорошо. Заправляет рубашку, затягивает ремень.  Теперь
он не похож на  расхристанного  похмельного  соседа  по общаге. Он  собран и
щурится. Закуривает, кивает:
     - Приехали. Ну давай,  формулируй. Почему я должен закрывать проект? И
кто съел Марту и Лею? И как это между собой связано. Убеждай, давай.
     Ничего у меня  не получается. Надо взять  себя в руки.  Надо оттолкнуть
лодку от горячего песка.
     - Хорошо. Марта и Лея.  Обе изображены тобой на портретах. В  виде жен
царя  Соломона. Больше их не  объединяет ничего. Обе  получили множественные
рваные раны с интервалом в несколько дней.
     Мне хочется еще добавить, что на обеих брызнуло вино, но я сдерживаюсь.
Незачем. Я и сам-то это до конца не приемлю. Зря, наверное. Гриша покачивает
ногой в рваном тапке. Скрестил руки на груди:
     -  С логикой  у  тебя лажа.  Марту и Лею  объединяет гораздо  большее.
Например, знакомство с тобой. Или с  Кинологом. Да и со  мной. Огласить весь
список,  или  достаточно?  Еще  их  объединяет  нехарактерная  для  нынешних
интифадных времен манера гулять по ночам в Старом Городе. Не надо переводить
стрелки на царя нашего Шломо. Он этого не заслужил...
     Я перебираю все свои аргументы и вижу, что цепь моих доказательств  для
него - ведьмина паутина. Что он разорвет ее одним  взмахом бритвы Оккамы. Я
почти  материализовал  это в своем сознании,  и  Гриша в  той "октябрятской"
кепчонке  приблатненным жестом выхватывает абстрактную,  но ржавую бритву. Я
должен идти на эту бритву, даже с голыми руками:
     - Хорошо, ты согласен, что нападавший в обоих случаях  был  один и тот
же?
     Гриша слишком серьезен, поэтому я не верю в его желание понять:
     - Ты  не  дергайся так,  не кричи... Нет,  я не  согласен. Это  должна
установить экспертиза.
     -  Ну,  знаешь!  Если ты не признаешь  даже  этого,  то...- теперь  я
действительно  повышаю  голос.  Но  и  раньше,  видимо,  тоже.  Надо  как-то
собраться: - Гриша, началась череда убийств. Лея осталась жива случайно.  И
это продолжится, продолжится!
     - Почему?
     - Да  это  же очевидно! Почему... По кочану!  По  маслу!  По индукции!
Какая разница! Я чувствую. То есть не так, я - знаю.
     Я  говорю   очевидные  глупости.  Но,  как  ни  странно,  Гриша  как-то
концентрируется  именно на этом  отсутствии доводов.  Его, кажется, тревожит
именно мое  ощущение беды. Или вспомнил,  как  в мае  мы тщетно лили масло в
мотор. Тогда я говорю:
     - Это из-за аллергизации истории.
     Гришин взгляд теряет тревогу, в нем загорается насмешка:
     - Ну  да, ну да... Борьба с мировым  злом... Давай лучше вернемся к...
ну, к тому,  кто их  убивает. Ответь-ка мне на один вопрос,  односложно. Кто
конкретно, по-твоему, нанес Марте и Лее раны?
     Я не хочу отвечать конкретно. Потому что заранее знаю - мой ответ  все
окончательно  испортит.   Я   начинаю   озираться,   одновременно  судорожно
соображая,  есть  ли  способ как-то понормальнее ответить. Нету. В  какой-то
идиотской  медлительности смотрю  на  дверь.  Наверное, в моем взгляде  есть
что-то  такое... Потому что Гриша тоже  резко  оборачивается на вход. И  тут
раздается  звонок. Гриша  открывает  не сразу,  я первый раз  слышу,  как он
спрашивает:
     - Кто там?
     Но это Ортик. Он вваливается, сияя всеми своими веснушками, хотя лицо у
него не слишком  веселое. И я воспринимаю его появление, как шанс. Но  Гриша
играет на опережение:
     -   Заходи.  Вот,  плохая  новость.  На   Лею  вчера  какой-то  маньяк
набросился. Нет, жива, жива. Она в Старом Городе ночью одна оказалась. Давид
как  раз рассказывает, что  они у Беллы были до ночи... Давид, а  что вы там
вообще ночью делали?
     Мне неприятно, что Гриша манипулирует ситуацией. Но он ждет ответа, и я
отвечаю:
     -  Репетировали.  То  есть,  не  мы,  а  у  Леи  там было  занятие  по
психодраме.
     - О-па!  - обрадовано восклицает  Гриша.- С психами, да?  Что  же ты
сразу не сказал! Готов поспорить - среди них был, как минимум, один маньяк.
Надо поднять их истории болезни. Не пытался ли кто-то из них  убивать женщин
раньше.
     Я вспоминаю Иосифа. Но молчу. Нет, не он это.
     - Ужас! А  как она  себя чувствует? - ужасаясь, Ортик продолжает свой
ритуал - выкладывает из портфеля термос, сэндвич, органайзер. Несет сэндвич
в  холодильник, все делает  точно  в том же темпе,  что и  обычно. Разве что
слегка  покачивает   головой,   словно   обсуждает  с   собой,   внутренним,
происшествие. Но он-то,  с  его гематрической  логикой, должен увидеть связь
между двумя трагедиями.
     -  Чувствует она  себя  плохо. Но  уже  лучше. А хочешь знать, как она
выглядит?
     Ортик тормозит и упирается в меня испуганным взглядом. Нет, не хочет он
знать, как она выглядит. Но зачем-то все-таки кивает.
     - Тогда,-  говорю я,- найди газету, в которой написано как выглядела
Марта. Когда ее нашли  в "Львином зеве". Или попроси у Гриши. Гриша, ты ведь
еще не выкинул эти газеты, где про Марту?
     - Я помню,-  поспешно говорит Ортик.- Какой ужас! Но ведь это уже не
может быть совпадением?  А вот... какой кошмар... а  кто-нибудь знает  где в
это время был ваш Кинолог?
     - Это неважно уже,- отвечаю я.- Потому  что это не Кинолог. И вообще
не человек.
     - Прекрати! - требует Гриша.- Ортика хоть не  пугай. Я-то привык, но
он же нормальный человек... Он сейчас тебе нарасскажет,- обещает он Ортику.
     Но  Ортик  готов  слушать.  Он  уже переступил черту  невмешательства и
теперь будет  вмешиваться  с  присущей  ему природной  активностью. Что он и
делает - спрашивает не без интереса:
     - Не человек? Как это? А тогда кто? Или что? Ты знаешь?
     Я понимаю,  что  это мой последний шанс  убедить  их  прекратить проект
добровольно, а главное - немедленно. Поэтому  я сейчас  все им скажу. Гриша
непробиваем, но Ортик должен это воспринять. И тогда мы будем в большинстве.
А  Лея меня простит.  А даже если и нет... Мне хотелось  бы  рассказать, как
вчера на репетиции Иезекииль обличал царя Соломона... что из-за  его гарема,
из-за  идолопоклонничества   его  жен  выпущен   был   лев  высшего   гнева,
раздробилось царство и исчезли десять колен израилевых... Но я не буду этого
говорить. И я  не буду говорить, как меня преследовал  утробный рев, как мне
казалось - мотоцикла,  резонируя в позвоночнике, заставляя сердце  метаться
перед его колесами... А про вино скажу,  это должно сработать, потому что -
наглядно,  хоть   и  пошло.   Главное  -   сконцентрироваться.  Отсечь  все
сомнительные  ассоциации,  вернее  -  неприемлемые для мышления по дорожным
правилам,  или  хотя бы не  высказывать их.  Ясность. Максимальная  ясность.
Мысли и изложения.
     Я  начинаю  издалека,  с  неожиданной  для  них  стороны.  Я  вспоминаю
университетский   курс   теории   вероятности   и   статистику   израильской
преступности.  И  наглядно,   популярно,   для  художников,  делаю  прикидку
вероятности того, что  в течение  нескольких дней в группе  из десяти женщин
происходят два  убийства, неважно  что одно сорвалось. Ортика, кажется,  это
убеждает. Гришу - нет. Даже цифры для него слишком абстрактны.
     Тогда  я  прошу их вспомнить другие случаи убийств с подобными  ранами.
Они  не могут.  И это их озадачивает. Я  ловлю  этот момент растерянности  и
спрашиваю  их, не  считают ли они,  что за повторное преступление  наказание
должно быть большим. Они согласны, но не понимают при чем здесь рецидивисты.
Привожу первый  пришедший  на ум пример. Человек  зашел к соседям с кухонным
ножом  -  странно, надо  спросить,  чего  это  он. Человек,  отсидевший  за
убийство  кухонным  ножом,   зашел  к  соседям  с  кухонным  ножом  -  надо
защищаться.  То  же  самое делает и  лишенный  рационального  сознания живой
организм. Ведь что такое  аллергическая реакция?  По  сути, это неадекватная
реакция организма на "кухонный нож соседа-рецидивиста".
     - Точно! - говорит Ортик.- У меня аллергия, я знаю.
     И я  объясняю им, что  не только человек дает  аллергическую  реакцию в
подобной ситуации.  Гиперреакция на  раздражитель  происходит  не только  на
сознательном  и   бессознательном,  но  и  надсознательном   уровнях.  Гриша
морщится,  но  Ортик  должен  понять. То  есть  нечто,  определяющее  судьбу
человечества, аллергизировалось в ходе истории.
     - Ты  считаешь, что Всевышний  - аллергик?  Что у него крапивница? -
фыркает Ортик.
     Но я объясняю ему, что  вообще не собираюсь вторгаться в сферу религии.
Что  то, о  чем  я  говорю, скорее не божественная, а  промежуточная  сфера,
действующая достаточно непредсказуемо, по совершенно своим понятиям. И  царь
Соломон, разрешая  своим женам  оскорблять  Иерусалим  идолопоклонничеством,
привнес этот аллерген. А Иерусалим лучше  не аллергизировать. Потому что это
какое-то  особенное  ужасное  место,  основное.  И  вот  теперь, даже  такая
невинная вещь,  как наш проект, вызывает аллергию  и убивает.  Я стараюсь не
смотреть как они  переглядываются  стеклянными глазами и продолжаю.  Говорю,
что  если мы продолжим проект, продолжатся и  убийства  жен.  А  если мы  не
остановимся, это может  вызвать анафилактический шок. Всего.  Потому что это
- Иерусалим. Я произношу жестко, с максимальной однозначностью:
     - Проект должен быть прекращен. Немедленно. И безжалостно.
     Гриша смотрит  на  меня  с жалостью.  Молчит. Ортик  возмущенно таращит
глаза, потом заявляет:
     - Это уже вообще... Хуже язычества.  И  хуже атеизма  тоже. Профанация
полная. Давид, ну что ты несешь?  Ты же  культурный человек, наверняка ТАНАХ
читал.  И кто, интересно, тебе позволит прекратить проект! Про который ты не
все знаешь!
     Это   мой   просчет.   Ортик   находится   в   рамках   своих,   вернее
-ортодоксальных  представлений.  Каким бы  "своим" он  не  был  в компании.
Наивно  было надеяться на его поддержку. Я  для  него вор, выскочивший из-за
свитков Торы в разгар молитвы. Значит, я для него враг. Прежде всего потому,
что Ортику тоже нужен этот проект. Не меньше, чем Грише. И нет у меня больше
аргументов, одно только  сосущее  знание, что  проект  надо  оборвать.  И  я
говорю:
     - Один из вас не верит ни во что. Другой верит только в то, что сказал
его  рав.  Но  факты упрямая вещь.  Красное, как кровь, вино несколько  дней
назад, у  Беллы, залило портрет Марты и она умерла в ту же ночь. Брызнуло на
портрет Леи, и она ранена. Тоже случайность?
     Я  презираю  сам  себя  за  эти  банальности.  Но   они  реагируют  еще
предсказуемей и хором отзываются:
     - Совпадение!
     Уроды, не слышащие ничего. Ни слов, ни рева.
     - А лев? - кричу я.- Что вы скажете на это?
     - Какой лев? - нервно отзываются они почти что хором.
     - А такой. Хищный.  Который задрал  Марту. И пытался сожрать  Лею! Она
его видела!  Она, она  мне  сама  сказала.  Что на нее напал  лев. ЛЕВ! И он
убежал при моем приближении, волоча за собой распадающуюся тень. Я видел эту
тень, ясно?! Ортик, да очнись  ты!  Что означает  лев в иудейской  традиции?
Ничего хорошего, если он при этом жрет женщин, так?
     Ортик снимает очки и начинает их медленно, нарочито медленно протирать,
косясь на Гришу.
     - Ну,  лев... символ  колена Иегуды... символ  Иерусалима...- наконец
говорит он.- Ну и  что? И  вообще,  все это профанация... Мне  трудно  тебе
поверить, извини конечно. Лев... в центре Иерусалима... Это означает, что он
сбежал откуда-то, вот и все. Если он вообще был.
     -  Все!  -  говорит  Гриша.- Мне надоело.  Ортик  сейчас позвонит  в
зоопарк и  спросит...  о,  господи, чушь какая... Ортик, все-таки  позвони в
иерусалимский зоопарк,  спроси, не  сбежал  ли у них лев.  Ну и  в  "Сафари"
рамат-ганское  тоже позвони,  ладно. А я  хочу  услышать про  льва  от  Леи,
напрямую. Давид, она сможет со мной поговорить?
     Ортик цепляет очки обратно, сразу уменьшая и  глаза, и, соответственно,
недоумение,  плещущееся в них. Ему явно  не  хочется  звонить, потому что он
тоже не любит выглядеть идиотом, во всяком случае, когда представляет себя в
этой роли. Я бы тоже не хотел звонить. И он вздыхает:
     - Ладно,  я позвоню.  Но после того,  как ты поговоришь с Леей. Потому
что если она подтвердит про льва-людоеда, в этом будет смысл. А если нет, то
зачем мне звонить?
     Гриша вдруг подходит ко мне вплотную и впивается взглядом в мое лицо. Я
стараюсь  придать взгляду решительность,  но получается  только  напряженное
ожидание. Он спрашивает:
     - Лея ведь подтвердит про льва, а, Давид? Ты в этом уверен, да?
     Он  знает, знает, что Лея не подтвердит. Потому что, когда она  шепнула
мне про льва,  шепнула едва  шевелящимися зашитыми губами, она еще добавила,
что хочет, чтобы я знал,  но я буду единственным кто это узнает,  потому что
она  не хочет выглядеть  сумасшедшей,  потому что  в это нельзя  поверить, а
значит этого не было. Поэтому я  не хотел говорить им про льва. Но сказал. А
в то, что  он  распался на  кошек, я и сам  до конца  не  уверен. И теперь я
просто промолчу на Гришин вопрос. Пусть звонит куда хочет. В конце концов, я
сделал, что мог. Или сделаю. Пусть звонит, пусть. Мне тоже интересно. Я даже
обрадуюсь,  если  обнаружится  сбежавший лев.  Как-будто  мне легко  жить  с
этим... мотоциклом!
     У   Ортика  звонит  мобильник,  и  он  начинает  свой  обычный  длинный
малопонятный   разговор,   вмещающий   танахические   цитаты,   мат,   имена
профессоров,  приступы  хохота  и  естественнонаучные   термины.   А   Гриша
дергается. Он  не боится выглядеть смешным,  он боится за свой  проект  и не
может ждать,  и  не  хочет  терпеть никакой  неопределенности.  Он находит в
списке  натурщиц   номер   Леиного   мобильника  и,   не   отводя   от  меня
насмешливо-испытующего  взгляда,  звонит.  Глупец.  Он  не  знает,  что  все
услышанное  им уже не  имеет  значения. Вежливо,  сочувственно  здоровается,
заинтересованно спрашивает о здоровье.
     - Не тяни,- прошу я,- ей трудно разговаривать.
     - Давид  передает  тебе привет. Винит себя, что отошел. Но мы так и не
поняли - как все  это случилось?  Кто на тебя напал?.. Не знаешь?.. Ты что,
совсем ничего не видела?.. Да я  понимаю, что темно, но все-таки... А, сзади
напал, ну да, ну да... И ничего  не слышала? Молча напал?.. Понятно. Извини,
в общем  это и неважно, главное ты выздоравливай, все  это фигня.  Мы к тебе
скоро зайдем... ну давай, пока...
     Он  задумчиво покачивает трубку в  руке,  осторожно  кладет на  место и
вздыхает:
     -  Да-а... Знаешь, я  все-таки позвоню  в  зоопарк и  в "Сафари". А то
очень похоже, что это ты на нее напал. А значит, и на Марту.
     Я  грустно  усмехаюсь. Он действительно  зачем-то звонит  туда,  и  еще
куда-то, спрашивает про львов, все ли на месте, где еще в Израиле они  могут
оказаться, в общем, суетится.  Ортик  заканчивает свой разговор  благодушным
похохатыванием и фразой:
     - ... осторожнее,  когда к Котелю пойдешь. Тут есть мысль, что там лев
в засаде... х-ха... а распиздяи для него самый цимес... ну, шалом.
     - Лея не видела,  кто  на нее напал,- сообщает ему  Гриша со знакомой
мне  усмешечкой.- Говорит,  кто-то  сзади  набросился.  Все  львы сидят  по
клеткам. В городе только гипсовые.
     - Правильно,- зачем-то подтверждаю я.- Гипсовые львы и еще кошки.
     Ортик смотрит на меня с ужасом и говорит:
     - Дела... Не нравится мне это...
     - А кому же нравится,- вторит Гриша.
     - Мне не вообще не нравится,- с тем же выражением продолжает Ортик,-
мне это конкретно не нравится. Потому что..,- он отводит от меня взгляд, но
явно намерен  мысль закончить,- потому что есть  только  два человека,  про
которых мы  точно знаем, что и  с Мартой они тогда в пещере были, и с  Леей.
Рядом были. Это Белла и Давид. Но  это не Белла. Потому что в пещере я с ней
все  время разговаривал.  Остается  Давид... Так  вот,  это очень похоже  на
правду. Потому что  характер  нашего проекта, о котором вы пока еще всего не
знаете, таков, что некие темные силы должны  пытаться мешать его воплощению.
Даже используя хороших людей. А с Давидом случилось что-то, это же видно. Он
одержим  идеей  прекратить  проект.  Больше  ему ничего  не  надо.  Нервный,
бледный. Несет какую-то ересь. Проект для него - "аллерген"...
     Точно! Аллерген!
     - Вспомнил! -  Не удерживаюсь я.- © назвали котенка -  Аллерген! Ну
того, Гриша, рыжего, которого мы из Старого Города  вывезли. Который красное
вино с мостовой лакал! Вот даже как...
     Я  замолкаю,  потому  что  Ортик,  встретив  понимающий  взгляд  Гриши,
незаметно,  как ему кажется, покручивает пальцем у  своего  рыжего пейса. Ну
конечно, ему  про темные  силы, которые должны помешать воплощению  проекта,
говорить можно. Пингвин! Ну что ж...
     Чтобы выиграть время, я иду к столу, сажусь рядом с Гришей и делаю себе
бутерброд. Колбасы не хватает, нарезаю еще. И одновременно говорю:
     - Ладно. Вы мне  не  верите.  Считаете меня психом, убийцей. Хорошо...
Тогда вот  мое последнее компромиссное  предложение.  Мы  идем в полицию. Вы
рассказываете   там   о   своих   подозрениях.   Просите  подвергнуть   меня
психиатрической экспертизе.  Я соглашаюсь. Признаю, что вы основываете  свою
версию на реальных фактах. Но с одним условием. До тех  пор, пока я не выйду
из тюрьмы, или из психушки, проект будет заморожен.  И вы поклянетесь в этом
в присутствии Беллы. Полностью заморожен до моего возвращения.
     Ортик смеется:
     - А зачем? Глупость какая... Этот проект заморозить невозможно. Нельзя
его замораживать. Потому  что  он  несет избавление человечеству...  Вы ведь
даже  не  представляете,   какие  деньги   вложены,   какие  серьезные  люди
задействованы... Все  это,- он  обводит  мастерскую каким-то жестом мастера
у-шу,- лишь маленькая видимая часть айсберга.
     Я чувствовал!  Значит,  все гораздо хуже  и глубже,  чем мне  казалось.
Времени нет вообще. Надо решаться.
     - Знаешь что,  Давид,- презрительно  и устало говорит  Гриша,-  а не
пошел бы ты на хуй? Этот проект - мой единственный шанс. И я его не упущу.
     Сейчас! Я прибиваю ножом его правую кисть к столешнице. Все.
     Гриша кричит.  Наверное, ему  очень больно. Ортик пятится, спотыкается.
Хватает табуретку и продолжает отступать, прикрываясь ею.
     - Рав  бы тебе  сейчас  посоветовал поставить табуретку,- зло  бросаю
ему,- чтобы перебинтовать  руку своему подельнику. Потому что я бы не хотел
сейчас приближаться к нему.
     Гриша  с  ревом пытается  выдернуть  нож. Я бегу к выходу.  Если  Гриша
успеет, он  метнет  нож  мне в спину. Отпираю дверь и чуть не получаю  ею по
морде - в комнату врывается Белка с таким лицом, что я пугаюсь за Лею. И не
ухожу.
     -  Боже,  Гриша!  Что с  тобой?!  Что за  день?!  Мы скоро захлебнемся
кровью!!! Давид, иди!  Надо  перевязать... "Скорую" надо! О, Господи, да что
же это  с нами происходит... Давид,  ты на машине?..  Лучше  сами отвезем...
Гриша, поверни руку, я вот  так... черт, сейчас поедем... Ты как?.. Все, все
против  нас...  что-то  такое...  Лея  как,  живая?..  у  тебя  еще  ничего,
заживет... а вот Линя совсем  убили... Руку не дергай! Давид! Поддержи, а то
неудобно... Ччерт, черт, черт...
     - Линя?!!! - кричит Ортик.- Ты сказала -  Линя?!!! Линя - что? Что
ты сказала?
     Белла всхлипывает, начинает икать и вставляет между судорогами:
     - Линя... убили... утром...  две  пули...  в грудь и контрольный...  в
голову...
     Я приношу ей  стакан воды - все тот же стакан. Она вливает в себя воду
толчками, перестает икать и уже почти спокойно говорит:
     - ... я с ним ночью не договорила... ты Лею принес... потом все это...
я забыла ему перезвонить... не захотела...  неважно... утром е-мейл странный
получила, письмо от  него... почти прощальное,  с завещанием, но не всерьез,
так, на  всякий случай... но я  испугалась,  потому что на фоне всего этого,
нашего... позвонила...  не  отвечает...  тогда  в  офис...  а  там  сказали,
секретарша сказала... три смерти, то есть две с половиной... я сюда... а тут
рука у Гриши... я так  больше не могу...  ой, мамочки,  это же все не просто
так, вы понимаете... это проклятие какое-то...
     - Мы  - нет,  мы не понимаем,- горько  говорю я,- нам  понимать  не
выгодно. А я  - понимаю. Не бойся Белка, тебе как раз ничего не грозит.  Ты
уже выбралась, ты  помнишь,  после дискотеки,  ты уже своей тьмы хлебнула. А
два раза  оно,  кажется,  не  нападает.  А с Линем - это может быть  вообще
случайность...- тут я вспомнил Ортиков "айсберг" и уточнил,- то есть, если
даже и закономерность, то неважно, потому что совсем  на другом, недоступном
нам уровне... А Гришу, Белла, это я ранил. Нарочно. Чтобы остановить проект.
Иначе не получилось. И смерти бы не остановились, здесь, в Иерусалиме. Ты-то
хоть мне веришь?
     Она  кивает, но я  вижу, что  просто так, на  автопилоте. А Гриша орет,
грозя мне забинтованной рукой:
     - Хрен тебе, проект остановить!  Мы продолжим!  Скажи ему, Белка! Рука
заживет! Я и левой буду рисовать! Придумаю что-нибудь! А ты, сволочь, у меня
еще сядешь! А когда выйдешь, я тебя измордую обеими руками!
     Белла  зажимает  уши.  Стоит  так  несколько секунд. Потом  руки у  нее
опускаются, и она спокойно, каменно произносит:
     -  Все.  Проект  закрыт. Все  ушли на  фронт. В  соответствии  с волей
покойного спонсора... Вопросы есть?
     - Почему? - отчаянно кричит Гриша.- Ты не можешь!
     - Потому что я сломалась.  А кому этого недостаточно... могу переслать
последнее письмо Линя.  Он не  желает... не желал, чтобы в случае его смерти
проект продолжался. И я ему за  это благодарна...  А теперь... А что теперь?
Да, теперь выпьем за упокой и пойдем в приемный покой... Вот же блядь, какой
день, такие и каламбуры...
     - Ты  не  имеешь  права! - сдавленным  голосом то ли  говорит, то  ли
шепчет, то ли шипит Ортик.- Никто не имеет право! А ты  - особенно! Потому
что ты -  мать  Машиаха!  Я так решил. Мать  не  может убить  Машиаха. Если
Машиах будет убит матерью, нам всем - кирдык. Аборт всему человечеству!
     -  Сумасшедший дом! - воет  Гриша.- У меня дома  - сумасшедший дом!
Белка, разлей водки  и поехали  уже. Я в  травмпункт, вы  - в психушку!  Да
быстрее, мать твою!
     В детстве, щелкая семечки, складываешь шелуху в тот  же карман, а потом
наощупь выбираешь твердые, съедобные, наполненные, которых все меньше. Так и
ты, о,  Город мой, выбираешь в своем кармане и пожираешь то ли лучших, то ли
первых попавшихся, со стороны не понять, и лишь память о  них сухой  шелухой
кружится вокруг нас, оставшихся, участвует в общем шевелении. Не живы мы, о,
Город, поскольку  живем не так, а значит  как бы  и не живем. Не мертвы  мы,
поскольку осязаем,  чувствуем и видим. И любим. Мы думаем, что любим. Но это
все-таки память  о любви, это  лишь тающий вкус ее  на львином языке  твоем,
Город  наших судеб. Мы  мучаемся,  но  здесь.  И не  хотим иной участи. И не
знаем, что мучаемся, а лишь  догадываемся. И поэтому в глазах жителей  этого
Города двадцать пятым кадром  вспыхивает то, что будоражит  других, чужих, и
заставляет нас узнавать друг друга везде.
     Мы подтаяли на жарком лихорадочном теле твоем, Город, а потом слиплись,
срослись, вернее проросли друг в друга и в кожу твою, и теперь мы все вместе
покачиваемся от  ветра зла  и добра, от  быстрого течения твоей нечеловечьей
крови,  бурлящей  на  порогах  подземных  артерий.  Умирая  по-одиночке,  мы
чувствуем  страшную,  иссушающую  тоску,  но  и   тоска  эта  уже  привычна,
беспредельна  и  воспринимаема порой, как подаяние,  наше  - вечности, этой
бесформенной нищете,  принимающей  все  и никогда не насыщающейся, но иногда
засыпающей.  "Лев,   пляшущий   на  страже",-  назвал   тебя   однажды  наш
человеческий  нищий,  безумец,  бывший  вчера  мудрецом и желающий  стать им
завтра. Нет  имени у этого  безумца,  потому что он - это  я, это каждый из
нас, потому что, живя  в  этом Городе, каждый становится всем и  все, что он
может -  констатировать,  наблюдая за своими превращениями.  И считать, что
это лучшее из всего возможного для человека.

    ..^..


Высказаться?

© Аллерген, кот