ПОВТОРЯЮ ТЕБЯ 

Повторяю тебя: по причине… кручине… привычке. 
Повторяю тебя, словно чиркаю мокрые спички… 
И не то чтоб костёр, – прикурить и тобой затянуться, 
Дымкой глаз и волос… И заснуть, или снова проснуться. 
Составляю тебя, как таблицу твоих повторений: 
Вычитаний, сложений, делений и вновь умножений… 
Повторяю тебя от вчера до осеннего сада, 
Лёгкой ряби сейчас – до глубинного, тёмного взгляда. 
И опять, и опять: 
по причине… 
кручине… 
привычке… 
Тишина. 
Пустота. 
Лишь разбросаны 
мокрые спички. 

    ..^..




СТАЯ (ИГОРЮ КРЮКОВУ) 

1. 

Я отбился от рук, что хотели любви и корысти 
И прямая – есть круг, я отбился от замкнутой жизни, 
От чужого «Пора», от чужого «Ура!» и «Не надо», 
Я отбился с утра от похмелья Великого стада… 
И слежу за игрой равнодушно, а, может, устало – 
Не игрок, не герой – пьесы, 
ради простого финала. 
Но смотрю сквозь траву, 
И дождя синеву; 
Я отбился от стаи… 
Для которой живу, 
От которой живу, 
Книгу жизни верстая… 

    ..^..




2. 

Нет ни пут, ни пути. Есть беспутная прОзябь сознанья 
От всегда до сейчас, до вчерашнего сёстро-братанья. 
Где весь мир разлинован, согласно своей пятилетке, 
По линейке ходили и плакали в крохотной клетке. 
Но в своих записных, на полях, оставляли заметки: 
Как пылали, дрожали весной на каштановой ветке. 
Как любили и жили в малиновых красках и звонах, 
И к Отчизне любовь измеряли в осенних ньютонах. 
А потом ничего… 
А потом только памяти снасти… 
На себя, 
На живца 
Ловим миг 
Ускользнувшего счастья… 

    ..^..




НОЧНАЯ 

Прищур утра. Сопит ребёнок. 
И ты глядишь сквозь веки сна. 
Ты – мой растрёпанный Спросонок, 
И желтокрылая жена. 
Ты прилетаешь ночью поздней, 
Влетаешь в ухо тишины, 
Блестишь росой и пылью звёздной, 
И паутинками луны. 
Ты светляков впускаешь свиту, 
И засыпаешь на весу… 
А я ночную Маргариту, 
В постель, с улыбкою, несу. 
  
Прищур утра. Сопит ребёнок. 
И локоны его сплелись… 
Как волосочек счастья тонок. 
Как неуклюжа наша жизнь. 

    ..^..




Я бегу по утреннему лесу 

Я бегу по утреннему лесу. 
Дятел-пульс стучит – сто пятьдесят. 
Вдоль дороги – веточки-повесы, 
Да берёзки с косами стоят. 
Я бегу по утренней дороге 
И уже не обернусь назад… 
Голых сосен бронзовые ноги, 
Смоляные, колкие глаза… 
Трепет, или может трепыханье 
Жил древесных… жил, авось, не зря. 
И дышу, уже вторым дыханьем 
На соски дерев из янтаря… 
Я бегу, зачем, не понимая, 
И замру без сил, как истукан 
На поляне солнечного мая – 
Самый платонический платан. 

    ..^..




Confessa 

Смешение снов – Мессалина и месса, 
Смешение крови –до групп нулевых, 
Мистерия, Дива, Мессия, Конфесса… 
Распятое сердце на мышцах грудных. 
Недовоплощение… пере… и Пэри 
Сменившая перья на стук каблучка, 
Смешение жизней и феи феерий 
Способствуют родам принцесс из стручка… 
Смешение жанров. Родная, устала… 
Ты хочешь воды, водевиля травы, 
Конфесса церквей и публичного зала 
Идёшь на меня и обходишь на «Вы». 
Твой запах во мне, запах моря и леса, 
Но мимо… как будто слепой летний дождь, 
Но сквозь… ненаглядная Дева-Конфесса 
Губами, глазами навылет пройдёшь… 
  
Смешение ангела, плоти и беса, 
Смещение ночи, и мщение дня, 
Ты – время меня и пространства – Конфесса, 
За шаг от меня, через миг от меня… 

    ..^..




Девочке Кате снится... 

КАТЕРИНЕ КВИТНИЦКОЙ 

Девочке Кате снится 
Где-то в конце февраля 
Боткинская больница 
Небо и тополя… 
Снится глазастая птица 
С чёрным оттенком пера… 
Ох, как тебе залетится 
Дальше серёдки Днепра… 
  
Родинкой будешь светиться 
В чьей-то молочной душе… 
Болдинская больница. 
Мир в неглиже. 
  
Мерзнут стихи под халатом, 
Ямбочки на щеках, 
Простыни по палатам – 
Книга – о чистых листах… 
В мире иного прозренья, 
Где ни черта, ни черты – 
Ты проглядела зренье 
Чуть не до слепоты… 
  
Девочке Кате снится, 
Где-то в конце февраля, 
Болдинская больница 
Небо и тополя… 

    ..^..




Здесь жил... 

И порежусь, и вырежу 
Лучший сердца кусок, 
И себя просто вывешу, 
Как дырявый носок 
На верёвочке-лесочке 
Из резинковых жил… 
И душа-занавесочка, 
В брызгах красных чернил, 
На ветру будет тёпаться 
Ласковым лоскутком, 
Лёпа, Лёпушка, Лёпица… 
Это всё – ни о ком… 
Ни о чём, да и не за чем… 
На постой? Нет, постой – 
В перечёркнутом перечне 
Есть о женщине, той… 
Жизнь – зелёная веточка 
Над крестами могил… 
На душе моей в клеточку
Стёрлась надпись: “Здесь жил…” 

    ..^..