мы на горе всем 

гляди в окне
вскрывает вены ленин
и варшавянку ангелы поют
горит в огне
страна моя и тени
согбенные так суетно снуют
трубит труба
пожар от ветра воет
и гремлины беснуются в дыму
трещит судьба
по швам, вопит шестое
от ужаса и пищи нет уму
умру ли я
на то и крематорий
чтоб мировой пожар не погасить
любимая
мне кажется порою
что проще пить блевать и дальше пить 

    ..^..




Вальс 

Стихи писали на стекле...
Но разлеталось все в осколки.
Искали Солнце в серой мгле,
А натыкались на иголки.
Спускались за полночь к реке.
Цветы кидали в черный омут.
Дом возводили на песке
И не желали по-другому... 

Искали истину в огне.
Травились дурью и водярой.
Подобно лопнувшей струне
Кидались под ночные фары...
Искали клад в чужих глазах,
А находили тьму да стены.
Отказывали тормоза,
Сердца рвались, пилились вены... 

Венки плели за упокой -
вода всегда свое получит...
Ночь нависала над рекой,
И звезды прятались за тучи...
Метались искры на ветру,
а находили только воду,
Но дождь закончится к утру,
И Солнце обретет свободу... 

Вот только дом размыт дождем.
И тонет горизонт в тумане.
И мы опять чего-то ждем,
Но солнце снова нас обманет.
...в твоих глазах опять стена.
Струна оборвана и снята...
Я знаю: есть моя вина
в том, что исчезло все куда-то... 

Вновь над рекою птичий гам.
Слова беспомощным потоком.
Осколки тянутся к рукам,
как руки тянутся к осколкам... 

    ..^..




Стихи писали на стекле... 

мало мама мыла раму
вот и наказали маму
поперек опасной бритвой -
по рукам-венякам -
кто сказал, что волки сыты? -
дверь открыта, веллкам.
ночь темна, война под боком.
что ж ты мать-пере-мать
не подохни раньше срока -
рвань-тряпье - бинтовать
вас-ист-дас? - такое дело -
мама раму проглядела
шишел-мышел, вышел срок
нажимаем на курок
потолок измазан серым
на потеху изуверам
поперек визгливой скрипкой
кулаком по стеклу
жил с гримасой, сдох с улыбкой
вон он бля на полу
некроплазма в вязкой жиже
подходи взгляни поближе
натюрморт в оконной раме
душно что-то вечерами 

    ..^..




*** 

Двадцать какое-то, черт его знает, число...
Слышится звон, - это бьется в осколки посуда,
К счастью, должно быть, соседу опять "повезло", -
Судя по звуку хрусталь, ваза весом в пол пуда. 

Ну, да и ладно, окрепнет в неравной борьбе,
Может на пользу ему, что жена истеричка...
Так и сижу я, под звон хрусталя, и тебе
Письма пишу, за сегодня второе... Привычка 

Складывать в стол, на досуге сто раз перечесть,
Вычеркнуть лишние знаки, поправить повторы...
Чу, иссякает хрусталь, но фарфор еще есть,
И, есть подозренье, - надолго не хватит фарфора. 

Двадцать какое-то... Письма пылятся в столе.
Надо ли их отсылать, и кому это надо, -
Скучная сказка о том, как однажды белел,
Там далеко-далеко, и, на фоне заката, 

Сгинул в борьбе, на далекой чужбине пропал, -
То ли на риф наскочил, то ли стал чьим-то призом,
То ли нашел, что когда-то, по дури, искал,
То ли не смог себе выдать обратную визу. 

Двадцать какое-то... Плачет на солнце февраль
Жалко ему уходить, вот и плачет, бедняга.
Горько рыдает соседка за стенкой, ей жаль
Чайный саксонский сервиз, ее мучит люмбаго, 

Сплин и хандра, и тоска, (тяжело целый день
Ваньку валять, разгоняя безделье и скуку)
А так же мигрени и прочая женская хрень.
Встречу соседа, пожму, обязательно, руку... 

Так и живем-выживаем, всем бедам назло.
Век коротаем в борьбе, плавим золото с медью.
Двадцать какое-то, черт его знает, число,
Черт его знает какая страна и столетье. 

    ..^..




в ожидании новостей 

"мама, мама, смотри, ангел полетел"
(с) известный анекдот про крысу
с крысенышем в сточной канаве 

отвали моя черешня не маячь
я убит тоской нездешней до утра
воды вешние отходят тонет мяч
в черной речке завершается игра
у фатального дракона по весне
открывается саркома хрен бы с ним
перепончатые крылья на спине
прорезаются и прорастает нимб
что на фоне небеленого холста
на рога похож из книжки про чертей
зарастай моя тропинка вырастай
вдоль хребтины гребень спинный новостей
ожидаючи не выйдешь со двора
в данном виде скажут бредит наяву 

я убит тоской нездешней до утра
да и утром тоже вряд ли оживу 

    ..^..




*** 

Отвратный век, отвратные сердца,
И лам-ца-дри-ца плавно в гоп-ца-ца
Перетекает и вливается 

В настырный хор осатанелой лжи.
Радеет о спасении души
Холеный вор, И снова учит жить 

На муки осужденный Агасфер,
Отвратный век. И каждый лицемер -
Борец за правду, но на свой манер. 

И каждый потрох, каждый сучий гад
Радеет за свою дорогу в Ад, -
Что Харя Кришны, что маркиз де Сад. 

И каждый шизо-мазо-нарко скот
Своей дорогой подыхать зовет,
Что бизнес-твари, что элитный сброд - 

Все - суть гримасы одного лица, -
Кривляются, выёживаются.
Отвратный век, отвратные сердца. 

    ..^..




*** 

...упала ребром монета
на дно стакана.
некогда был поэтом,
любил путану.
после подсел на ханку,
увлекся блюзом.
другую любил гражданку,
не вынес груза.
уехал по комсомольской
путевке в тынду.
учил разговорный польский,
без толку. видно,
так и не смог освоить
наречья пшеков. -
сбежал. подрядился строить
жилье для зеков.
осел в магаданском крае,
завел зазнобу.
женился. венчался в храме -
любовь до гроба.
вот только и это счастье
не долгим было. -
однажды ревнивец страстный,
дерябнув "шила",
прирезал свою супругу
(семь ран на теле)
застукав её и друга
в одной постели.
с тех пор он и сгинул где-то
в колымской стуже.
...некогда был поэтом,
дрянным, к тому же. 

    ..^..




*** 

летят перелетные птицы
свой курс пролагая на юг
пора бы и нам похмелиться
мой друг 

гортань как те самые трубы
и пульс как истошный набат
присядем вот тут вот у клумбы
камрад 

уже не роятся стрекозы
ночами изрядно свежо
занюхай календулой дозу
дружок 

отходит баркас от причала
простуженный ежится мент
ну вздрогнем чтоб нам полегчало
my friend 

    ..^..




*** 

Партайгеноссе водит сизым носом.
Он держит по ветру свой сливовидный нос.
Его вчера чугунные колеса
Заставили метнуться под откос.
Партайгеноссе принимает позы.
То брюхо выпятит, то челюсть подберет.
Его гнетут проклятые вопросы,
Поскольку он не знает кто грядет
На смену предыдущему сатрапу,
Кто одержал в решительной борьбе.
И что теперь? На плаху? По этапу?
На повышение? На пенсию? В судьбе
Намечен поворот. Но вот доколе,
Не получая ничего взамен,
Ему под ветром гнуться в чистом поле?
(Скорей бы все определилось, что ли,
И завершилось время перемен.)
Кто б намекнул, кто б подсказал заранее
куда метнуться, чтобы не пропасть. 

Партайгеноссе - трудное призвание.
Ах, не ходите, деточки во власть. 

    ..^..




лабиринт 

тезей без нити ариадны
в итоге обречен на смерть...
шприц одноразовый в парадной,
окурки, фантики. успеть 

на электричку в семь пятнадцать.
(еще плюс полчаса на сон)
метро (не верить, не бояться,
не звать) битком набит вагон. 

источник нервных потрясений
гранитный город на неве
встречает новый день весенний.
мотив попсовый. через две 

трамвайных тряских остановки
рывок финальный. бравый вид.
какой ты, право слово, ловкий,
тезей, обживший лабиринт. 

    ..^..




воспоминание о выборах 

кого-то снова выбирали,
кого - неважно.
на телебашне "трали-вали"
разводят, ажно 

тошнит от этой свистопляски,
с души воротит.
весна! весною ярче краски
и легче, вроде, 

тянуть баржу судьбы за лямку
из ожиданий.
ты внешне, точно так же, замкнут,
но взор кристалльней. 

и тень мифической надежды
ясней и резче.
и опьяняет воздух вешний.
и плакать есть чем. 

кораблик по весенней луже,
борта в мазуте.
водоворот его закружит,
судьба раскрутит 

и шандарахнет под колеса
транзитной "нивы".
и ни к чему слова, вопросы.
всё лживо. лживо. 

    ..^..




*** 

варварский век. 
каждый второй шахид.
падаешь в снег, 
вроде бы не убит. 

вроде бы цел:
ноги, живот, лицо.
что там в конце,
мать твою так, концов 

снова - манеж?
комплекс жилой? метро?
где тебя срежет,
кто тебе пустит кровь? - 

бравый абрек,
хрупкая гюльчатай? 

падаешь в снег,
воздух тугой глотая. 

    ..^..




студгородок 

студенты прохладной жизни,
молодая шпана.
чувствуешь себя лишним -
персонажем сна - 

вязкого и чужого,
где вся твоя роль:
не говорить ни слова,
потягивать алкоголь. 

слоняться по территории,
узнавать места,
и понимать - ни горя, ни
радости - пустота. 

    ..^..




камера 

загнанных людей сдают... куда?
в вытрезвитель? в дурку? на храненье
в камеру, где сквозняки и тени,
и горит, горит моя звезда. 

загнанных людей ведут... к стене? -
в тихий дом над синею рекою.
в тишину приемного покоя.
как там в этой ватной тишине? - 

вечный полдень, благодать, уют,
музыка волшебная играет.
там никто, никто не умирает. -
не дают. 

    ..^..




*** 

Как в глухом лесу плачет черный дрозд.
А. Башлачёв 


любой високосный год -
знаковый и дурной.
втягиваешь живот,
падаешь в перегной. 

пытаешься прорасти
мыслящим тростником,
в сущности, обрести
новую жизнь. о ком 

заплачет в глухом лесу
черный от горя дрозд, -
так ли уж важно? - суть
в том, чтобы ты пророс. 

так выпусти по весне
к небу побег живой.
что не убьет - сильней
сделает нас с тобой. 

    ..^..




*** 

это как наполнить пустоту.
эту, ту. 

внутренней могильной тишиной.
ты - со мной. 

забирайся в черный тарантас.
водка, квас. 

да поедем в гиблые места.
жизнь проста. 

вдоль дороги топи да туман.
вскрой карман. 

что упало? - мелочь, перезвон. -
для ворон. 

что в итоге? - та же пустота.
жизнь - проста. 

    ..^..




за минуту до пробуждения 

мне снилось нечто, непонятный сон:
напротив умирали комиссары,
брандмауэр измазан был в крови,
на мостовой вальсировали пары,
и безучастно что-то о любви
пел репродуктор. брошенный понтон
стучал о сваи мертвого причала.
и дивная мелодия звучала.
и голос безучастно вторил в тон. 

круженье пар на томной мостовой.
и в пыльном шлеме, все еще живой,
на фоне окровавленной стены,
полз комиссар. к чему такие сны?
куда он полз? - бог весть. он умер в миг
когда достигла музыка крещендо.
наверняка он что-нибудь постиг
пока агонизировал. зачем-то
он полз по направленью от причала
пока был жив и музыка звучала? 

и я глядел на это из окна
задумчиво. я думал: "нахрена
ползти ему?" крошил "герцеговину"
и папиросный уминал табак,
я взять пытался в толк (увы! - никак)
и спичка, прогорев наполовину,
мне пальцы жгла, и френч натер мне спину,
и, дополняя общую картину,
как некий беспощадный метроном,
понтон стучал о сваи. бог покинул
сей мир печальный, вышел за вином
в ближайший гастроном и сгинул, сгинул. 

что наша жизнь? - тщета и суета, -
дрянная череда дурных событий,
нелепых драм, бессмысленных соитий,
жестоких, ужасающих открытий,
ведущих к осознанию - звезда,
вон там на небосклоне,  - никогда
тебе по этой жизни не светила.
вот колыбель, вот поле, вот могила.
и это все, что будет, есть и было. 

мне снился сон. к удаче ли, к беде? -
не ведаю, не знаю. новый день
ничем не отличается от сна:
сезон любви, холодная весна,
ряды неровных строчек на листе.
и бабочка порхает в пустоте.


    ..^..