Павел Васкан
Стихотворения
*** Я ловил трепет ночи, Измятой окурком луны В жажде нежного пламени странной свободы… Истёртое время трепало мою шевелюру Полуночным ветром, Унося напряженье, спрессованное Из множества лиц и чреды разговоров… Тлен погасшего дня уносило в урчащую тьму, И я пел - где-то там, в глубине - Бессловесную песню о счастьи, Которую Некто играл на невидимых струнах, Внутри меня настроенных им же В унисон ночному кварталу… Из зашторенных окон светились чужие судьбы, Непонятные, как иероглиф разодранного на столбе объявления… ..^.. *** Бумаги ранящая паперть: Который круг ада - не помню… Звук вязнет… Шёпот цвета паутины… И мир становится тонким, как нежная плёнка, Послушная нажатью пальцев… ..^.. *** Город пока не вступил в Реформацию Храм пустует, Лютер пьёт пиво ещё - в кабаках по этапу, а, может быть, ходит под стол, несмотря на трамваи, "мобилы" и "сети". Я стреляю два раза - один из них - рядом - во имя любви, той, что не будет войной никогда (бейте сильнее, недостойные знать о моей невиновности - вы забыли про Шервуд!) время скомкалось в звоне трамвайном и лики любимых трёхмерны над городом снова миннезингеры больше космических кущ и банальной разборки Менелая, Париса, Афины. Кто отважней - убивший дракона, иль пригеоргивший нежно его копьецом - вы покуда решайте, а я возвещу о неправде Харона. ..^.. *** Укрой меня дождливой передышкой сада, вдруг вспомнившимся сном - полустёртым, прорисованным заново на развилке тебя и мира, где вплетённое в слёзы небо рвётся в лёгкие загнанным зайцем… где костёр мой нацелен в август и соцветье усталостей рядом - отражённое друг в друге - до бесконечности, гаснущее - тернием, музыкой, пульсом кузнечиков… Забери мою уставшую часть памяти - изнеженную болью, сотканную из истерик… Ведь ты знаешь, как не захлебнуться покоем … ..^.. *** Ни запахов, ни снов… Лишь ветра литургия да предчувствие улыбки. С каким бы счастьем эту осень ворошить в камине Под приступы и стоны октября, под шёпоты надежд - Всё больше приобщаясь к небу… …Сен-Себастьян на выцветшем холсте никак не замечает оперений, И я - следов цепочка, что уходит в память, Да мотылёк тепла на левой стороне. ..^.. *** Е. Н. Как воды качаются осенью чуть ласковым и печальным солнцем… как небо струится и нежит своим дуновеньем и тайной улыбкой. И снова предчувствие сна, и снова… замётаны все следы и неправды. Как в мир уходить, где безумия уже в прошлом, как, впрочем, измены… где счастье усталой улыбкою неба, где нежная задумчива и навсегда твоя… и довольна!.. где так недосказано всё… и - не надо! где все огорченья - сплошная неправда в конце их… (ты помнишь, я звал тебя ******… А впрочем - зову до сих пор и буду!) Ты знаешь, так ласков сэнсей в кафешке за столиком над водою, как осень, как тайна, как твоё возвращенье и нега. О, милая, нам бы с тобою букеты, квартирку и денег - так, чтоб хватало… Да жизнь на двоих, да ночи и ласки… Ведь знаешь! Я пел бы туман, я пил бы вечер глотками в ожидании сна и переливчатых игр наших влюбленных тел друг с другом, встречался б со сном, замирая в твоих объятьях, и смешивал бы тепло наших слов и мечтаний, (так, словно бы д'Артаньяном - вопреки всем Дюма - склонился б у колыбели своего ребёнка - здорового, долгожданного) на жизнь наносил бы время мазками, как на картину… Пусть трепетно всё, но… …нам бы знать и делать… ..^.. *** я помнил твои небеса твои полукружья и формы крылья бабочек на ветру и признанья крылья бабочек живым конфетти незримого бала побег в твои впадинки и улыбку словно солнце взахлеб на закате у моря и любовь как нектар и игру словно нежность у сердца и губ растворяясь в тебе и во времени на бегу мы проносимся всместе следами влюбленного бога ..^.. Vilnius dreams Всем угасаньям назло сентябрь принял-таки меня в своё лоно (Господи, прости мамелюков и прочих филистимлян засахарившихся, одинадцатисентябрьских... хотя, и сами мы...) Ещё один новый город - манящий, непрочитанный. Ещё одна осень - с любовью в обнимку… (проститутки здесь цепляют мужчин прямо в полдень, намекают на "как можно дешевле", но я пока не поддался, хотя неустойчив морально...) Моя милая в граде сем входит в амажио и в клавиши музыки - совсем как я по утрам в троллейбус. (Опять промелькнула в рекламе эрзац-мечта современных мачо: на всё готовая - хорошо, хоть - ради любви - Ратхарани, сорящая чемоданом налички, но я проплываю во времени дальше...) Меняю пределы мечтаний с выпивальчески- пошлых на бытовые... (я видел на задворках своего внуреннего пространства бесёнка, любившего выпить побольше, да вирши - покраше... но я его выгнал.) Я больше не храню Скридбландир в кладовке, не сражаюсь за Гроб Господень, не мечтаю о мече Когирасу... Но всё-таки что-то самурайское пытается во мне остаться (и я б не сказал даже, что что-то плохое...) Я взрослею на вильнюсских улицах снова открытой мечтою... осень 2002 г. ..^.. *** Говорят, В наших стихах Нет души - одна математика… Одна математика И игры… Ах да, и ещё - немного дождя… Немного молитвы И грёз обветшалой осенью. Ну, может, ещё два-три Хорошо сплетённых друг с другом Крика чайки над городом, Да пара поцелуев принцессы - Совершенно бесплатно - За соловья и розу, А не за игру в свинопаса… Пожалуй, конечно, присутствует Пара-другая формул - Не то любви, не то перепадов Курса бакса к тугрику… Да пара-другая рецептов - Не то от бессонницы, Не то от бессмертия, Не то - коктейля Из музыки и вечерних сказок… Ну да, ещё - запах Порою - сожжённых писем - Порой - безумия… Два-три алгоритма, Рекурсия, Ряды Фурье и ряды любовей… Да пусть говорят - Всё так и есть… Хоть не врут: Я доволен! ..^..