речная музыка 

Чтоб синий лес качался
В ладонях до утра,
Поняв, какое счастье
Мотивчик подбирать
На тропках марсианских,
В зелёнке берегов,
Всё «made in не напрасно»,
Прекрасно и легко.
Всё «made in не случайно»
И солоно на вкус.
В рот наберёшь молчанья
И цедишь через ус.
И тень светла, зубаста,
А свет заплыл жирком.
Отдёрнешь чью-то маску,
А кровь бежит рекой.
Есть разница в пространстве,
Во времени и всё ж, 
О, боже, дай нам, разным,
Жить, не сдирая кож,
Чтоб синий лес качался
В ладонях до утра,
Поняв, какое счастье
Мотивчик подбирать. 

    ..^..





восточное 

Когда нехватка снов,
Как золота на синем,
Ещё бы не светло!
Светло невыносимо. 

Край неба на угл`и
Прибитый, там где тонко,
Он весь шинуазри – 
Помешан на востоке. 

На то и сам вчера
Пропахнешь синей ваксой,
На то и звездопад,
Чтоб с высотой квитаться. 

На то душа – перкаль,
Бессонные медведи,
Горячечна эмаль
На отожжённой меди. 

И сплошь себя колюч,
И беглый луч коробит.
Но всем своим «люблю»
Свою спасаешь пропасть. 

    ..^..





яблоневое 

Две недели отмокает
яблоневый сад.
Дождь. И музыка другая
Нынче невпопад. 

Всем налитым до упаду
Солнцем и теплом,
Без сознанья падать надо
И катиться в дом. 

Чтоб простуженное время
Согревать бочком.
Чтобы верить, что апрели
Так недалеко. 

    ..^..





ветер 

Где начинаются деревья,
В какой отвесной стороне?
В просветах крон – эффект паренья,
В особенности – по весне. 

А то, что в памяти метельной,
Скулит и брешет на чужих.
И всё на свете не смертельно.
Покуда не случится жизнь. 

На цыпочках ветвей озябших,
С кряхтеньем зимовавших гнёзд
Молчишь и лучше ты не скажешь.
Взлетают клёны за окном. 

    ..^..





хорошее 

Разбежались лошади…
То-то мы опешили.
День как будто прожили
И как будто не жили. 

Измерять бы взмахами
Небеса - не вздохами,
Юркнув в норки аховы
Под бегущей кровлею. 

Лепетать бы кроною,
И, пускай, не кровною,
Только бы зелёною
Быть деревьям ровнею. 

Чтобы чуять кожею,
Как туман исподнего
Ходит белой лошадью
С больно доброй мордою. 

    ..^..





мотыльковое 

Какая ночь – такие молнии.
Ах, Боже ж мой,
Ведь чем разводим антимонию?
Святой водой. 

Культурный слой то обнажается,
То дразнит нас.
А тот, кто первым обижается – 
Взмывай со дна. 

В каком по счёту небе ползаем,
Какими землями летим,
Попав ростками несерьёзными
В пасть лопасти. 

Шугнуть бы ангелов неправильных,
Да как без них?
Живую воду расхлебаем ли?
Жива. Звенит. 

  


    ..^..