Александр Шапиро
СТИХОТВОРЕНИЯ
Thumbnails
Улет |
++++++ Cуббота. Прачечная. В окнах зимних застряло солнце. В сумрачных корзинах не наше перепутано белье. Старухи окупировали сушку. Рехнувшаяся теребит подружку, болтая бесконечно про свое. А третья ведьма энергично слишком колдует над свалявшимся бельишком, раскидывает тряпки в короба. Нас раскидало, размело когда-то... Послушная закону автомата, в стиральном баке крутится судьба. |
Малыш |
Сюжет для небольшого рассказа. Малышу приснилось, что он чужой, Что его подкинули, позабыли, Что зовут не мамой, а госпожой Даму по соседству в автомобиле. Этот сон останется навсегда, Как и недоверье к рукам и взглядам, И когда случится любовь - беда - Он один, один, никого нет рядом. |
Из часов |
Движенья нет Это было - не сейчас, когда-то, Может быть, в начале всех начал. "Счастья нет", - сказал мудрец брадатый, А другой, как водится, смолчал. И застыли посреди земного Серого, сырого бытия, Не услышав голоса иного… Как сейчас его не слышу я. |
Истинно говорю вам |
Подражание Евангелию от Фомы Блаженны пронзенные вестью И ею взнесенные ввысь К таинственному наднебесью, Где линии пересеклись. Блаженны припавшие к устью Линованныx белыx небес, Откуда с неведомой грустью Взирает невидимый крест. Но горе проникшимся властью Его антипода, нуля. Ничья невозможна, к несчастью. Покрыты крестами поля. |
Стул |
++++++ Перелистана страница. Отодвинута вина. Ночь бессонная струится, от судеб отрешена. И помыслишь о судьбе ли, под космический мотив колебанья колыбели, как младенец, ощутив. |
Автобус |
В ожидании автобуса Постой, пожди, куда же ты, родной?! Удрал автобус. Впрочем, не впервые. Xолодный дождь белесой пеленой ложится на пейзаж переферии. Опять торчать на этом пятачке, как маленький Ульянов на значке, и горько дуться на несправеливость отсрочки, и оттяжки, и вообще, зачем все это на меня излилось? Затем, чтоб мировая дребедень оставила. Вдали сырое стадо пасется. Так и будем целый день сереть. И ждать. И ничего не надо. |
Девочка перед шаром |
++++++ Футболяныч на детской лужайке. Мячик скрылся, устав. Разбежались парнишки, как зайки, зашуршали в кустах. Лишь дурилка в летах желторотых, видно, позванный из снисхожденья, торчал на воротах и соломину грыз. И в тяжелом, невиданном зное назревало опять до обиды, до боли родное... Только что - не понять. |
Память |
++++++ Меня не любит лучший друг, меня из центра гонит круг, как ложка лук в борще, во тьму меня заводит речь, и тьма приказывает лечь - не тотчас, но вообще. А я и рад лежать в земле: не продолжать парад-алле, но вслушиваться в тишь, и тихим голосом травы напоминать, что те мертвы, кого не воскресишь. |