Жил-был Он.
Жила-была Она. Она была ведьмой. Он ее не любил. Уже. В общем, вполне банальная
история.
Его день рождения. Она пришла
последней. Свернулась котенком в кресле -- спокойно-сосредоточенное лицо -
разговаривала с подругой, смотрела на танцующих, смеялась с Его девушкой, сама
немного танцевала, плавно и чуть отстраненно. Пел Фрэнк Дюваль. Сумерки
сгустились, и Он зажег свечи. Кто-то взял гитару.
- Пойдем, я отвлеку
тебя ненадолго, - Она коснулась Его запястья, - пойдем. Я ведь еще не отдала
тебе подарок. В твою маленькую комнату.
В окно смотрела
луна, и под ее взглядом тени беспомощно вытягивались на полу: Она просила Его
не зажигать свет. Лунные полосы еле слышно звенели прозрачными аккордами.
- Теперь смотри.
Смотри внимательно. Ты этого больше не увидишь. Никогда.
Полувстревоженный-полувопросительный взгляд Его серебряных глаз. Она сложила
ладони, как делают дети, словив бабочку, и прикрыла глаза. Сила застучала в
виски. Ладони засветились изнутри теплым, живым, зеленым. Свет пробивался
сквозь сомкнутые пальцы. Всполохи побежали по комнате. Ладони раскрылись чашей.
И оттуда на Него хлынул мир.
...Сапфировые пещеры
и бархатно-черные мхи, запах морской соли и сиреневых трав, упругость нежной
кожи и совершенная острота кинжальной грани, терпкий вкус багрового вина и
хрусталь родниковой воды, немыслимоцветное Солнце в текучих небесах и ощущение
разлитой в Мире Силы. Сражения, любовь, знания, магия... Пламя. Песни.
Немолчная музыка ветров... Путь Крови. Путь Власти. Путь Красоты...
Мир, юный, как
рассвет, и древний, как Вселенная, затопил Его, заполнил и увлек в свою глубь.
Это был Его мир. Тот самый, выношенный в потаеннейших уголках души. Он никогда
не облекал его в образы - достаточно было знать, что он есть. Там, внутри.
Сейчас же Мир владел Им, и Он был Властелином Мира...
Все потухло. Волна
схлынула, оставив Его распластанным на берегу сознания. Ее руки повисли.
Опустошенная, Она прислонилась к стене, почти сползая по ней, цепляясь за
лунный луч безжизненным взглядом расширенных зрачков. В теле билась боль. Это
привело Ее в чувство. Отчаянно собрав последние силы, Она вышла из комнаты
неестественно прямой походкой, касаясь стены кончиками пальцев, и тихо
притворила за собой дверь. Надо уйти, пока Он не пришел в себя, кроме того,
сейчас обрушится настоящая отдача - зрелище, которое вряд ли доставит
кому-нибудь удовольствие. Не надо никого пугать. Уйти. С трудом стащив куртку с
вешалки, Она попыталась ее надеть. В это время в прихожую вышла Ее подруга.
- Уже уходишь? -
огорченно спросила она.
- Да. Ужасно голова
разболелась, - отвернув лицо от света.
- Может тебя
проводить?
- Нет, что ты. Не
надо. Иди танцевать.
- Смотри сама. А
то...
-Нет, нет, -
непослушные руки наконец попали в рукава. Она открыла дверь.
- Да! А что ты
все-таки Ему подарила? Прости, но ужасно любопытно.
Она, покачнувшись,
обернулась на пороге и - глухо-литой шар темного стекла - уронила:
- Тоску.