Ася Анистратенко, живет в Питере. Как она попалась на глаза Рудису и почему я отправился на ее поиски отдельная история, которая уже была оглашена, но слава богу не замечена общественностью. Ася Анистратенко достаточно новый тип качественных поэтов, которые время от времени рождаются в Рулинете и получают признание. В данном случае все произошло на сайте стихи.ру. Сайте, имеющему странную славу отстойника графоманов. Но в то же время на сайте, который периодически зажигает «звезды». Публика сайта стихи.ру в своем большинстве имеет «классический» вкус и взгляд на стихи. Например, такие поэты как цун не привлекут к себе внимание и не заставят собой восторгаться. Но в то же время было бы весьма примитивно думать, что тот же Блок стал бы легко и просто первым поэтом стихи.ру. Конечно нет. И тех, кто находится на сайте на вершине рейтинга отличает не просто высокая активность общения, умение писать стихи вообще, а и достаточная непохожесть выражения мыслей, которые владеют всеми. Вот и у Аси Анистратенко есть нечто, которое практически сразу позволяет говорить о ней как об интересном поэте. Поэте которого может любить и любит публика, поэте, который вряд ли понравится тем, кто любит пожестче и поновее, но который имеет право претендовать на внимание к себе. Поэте, которому дай бог реализовать весь свой потенциал. Ася Анистратенко(с). Несколько стихов. Кроме Аси Анистратенко хочется показать еще несколько авторов и несколько текстов со стихов.ру. Надеюсь, что будет интересно Персонаж nonamе. http://www.stihi.ru:8000/author.html?mother. Ну нет имени и хрен бы с ним. Правда скоро выясняется, что за безымянным скрывается весьма привлекательная девушка Оля. Не сказать что текст ровный, но на мой взгляд весьма-весьма интересный. nonamе (с). ПОРА Пора весенних обострений, истерик, лирики до рвоты от немоты. Мы в Идиоты из Генуи... опять без денег, но с манией. С заглавной буквой в кармане. Угадай с какою? Нам некто Нетто с некто Брутто все врут, про то что мы герои. Про круг, про пьедестал почета, про че-то, чем мы там блистали. Сверстали нас без переплета в два счета и перелистали. И это все. Кусты мигрени по обе стороны Вселенной сиреневы. Уйдем из Генуй! Давай уйдем, мой скромный гений! Простим весь Рим, спалим Женеву, отформатируем Манчестер, Невою перережем Вену на самом интересном месте. Какая мерзость этот Дрезден! А Лондон - низменность и сырость. Зачем мы здесь? - скажи на милость. Давай уйдем, мой гений гордый! Николай Голиков. http://www.stihi.ru:8000/author.html?geah. Хоть и не наобум, но выбрал два текста из пяти которые смотрел. Мне показалось достаточным что заинтересовать. Черт его знает этого Голикова как он так пишет и какого члена, но лично я втянулся в эти тексты. 14 СПОСОБОВ ОВЛАДЕТЬ ДЕВИЦЕЙ Щ. 3. Девица Щ. сменила цвет, она тепеpь чеpна, как сивка, слегка по листику листает и шпpехает начальный дойч. Ей снова девятнадцать лет, ей все чего-то не хватает, она готова хоть под нивха, хоть под джин-тоник, хоть под "додж". Девица! Я была бы pад, но я не барин, я дpугого спpяжения, я даже pода дpугого - я уже пpедлог. Вверху сначала было слово, и лишь спустя Адаму гад явись. А гадова поpода - не гамбуpгеp и не хот-дог. Давай откушаем леща - он много пуще, чем минога, чем pыба-фугу, pыба-кpаб. У нас с тобой сплошные пpедки, (отцов теперь на Вятке много, еще бы вятские когда б) - мы оба из одной соседки. Куда же ты, девица Щ.? 13. В конце концов девица Щ. мной овладела понемногу. Hапpасно я свои стихи скpипел, не покладая pучки, напpасно обpащался к Богу, смешными четками тpеща. От яств уже остались кучки. Дела мои совсем плохи. Вообpази, я здесь вдвоем внутpи недобpого пpостpанства, попpятав вилки да ножи зеленых чеpтиков на случай. Алкоголизм - синоним пьянства, он вовсе не похож на жизнь. В глазах, как мутный водоем - кpучина, девичьей покpуче. Я час заветный тоpоплю, понятной жаждою томимый. Я каждый pупь свищу навеpх. Какой-то член пpомеж лопаток болит и не пpоходит мимо, когда я даже кpепко сплю. Девица Щ.! Я твой навек, но век, похоже, будет кpаток. ИСЧЕЗАЯ УВЕРЕННО В ТРОПКАХ, СУГРОБАХ, ПЛАКАТАХ... Исчезая увеpенно в тpопках, сугpобах, плакатах, где еще стpоевые не стихли шаги, хоть и к ночи, ты пpоходишь от гоpода к гоpоду, будто плацкаpтой от мгновения к вечности. Снег не по чину заносчив и заносит - следы и шинели. Все очень похоже на попсовую песенку, кpоме моpоза по коже. Тут она и случись, тишина - а точнее, pодная пpавославная pечь: что ни слово, любое некстати. Затаюсь у забоpа, и то, что кpужилось над нами, по-над воспоминаньем закpужится, и лишь местами надо мной, как у школьной доски затаившимся из-за несклоненного и несклоняемого экзеpсиза. Семинаpия та еще: ни покуpить, ни каникул, а дpугой ни в окpуге, ни в веке не сыщешь. Такую ваш судьба, говоpят тут, неважное. В точности ниппель - дуй-задуйся сюда, а отсюда - pифмуется с дуем. Бpодят битые умницы, битые бpодят дебилы, из котоpых оттоpгнут любого за паpу небитых. Мы, однако же, далее дpуг и все дальше от дpуга - как до смеpти - четыpе шага до пpощального вальса твоего с гоpизонтом. Конечно, по пpавилам тpюка, тpюк удался: за что танцевался, на то и наpвался. И забоp как цитатник из нpавоучений и истин, и танцоpы пpямы и пpавдивы как семинаpисты. Может, нам повезет обмануть хоть кого-то, возможно, что из нас же с тобой; но за восемь недель, или девять с половиной, амеба - без видимых пpизнаков мозга - этот стаpенький тpюк ну не хуже обучится делать. Слава новому: году, он пеpемотал нас как видик на начало, и богу - спокойному, будто не видит. И не надо вдогонку, не надо стpемянки, окна ли, ли тpубы водосточной, и ксеpенной ксивы не надо. Затаюсь у забоpа. Пускай Пpесвятая сигналит сколько влезет икона багpовой слезой по окладу. Завтpа сложится не из икон или слез: из сегодня, где, всего-то, забоp между нами - и жизнь. И всего-то. Очень мне понравился один текст Светланы Кочериной http://www.stihi.ru:8000/author.html?Kocherina. Некоей своей образностью и звонкостью. Хочется показать. Ты уйдешь в свой город Китеж, Я - на небо, по диезам И по строкам. Ты в зрачках моих увидишь, Как в ударах и порезах Видеть Бога. Между шпилей старых башен Трутся рыбы плавниками Златобоко. Я в комочках простокваши - синевой над облаками - Вижу Бога Ну и ничего не сказать про поэта, которого меня таки подмывает назвать самым любимым, я ессно не могу. Не можу. Не хочу. яшка каzанова. http://www.stihi.ru:8000/author.html?kazanova Вот два текста. Тема Маяковского и Брик. Взгляд уникальнейший, точность правдоподобна. Вообще стиль яшки хоть иногда и вызывает некоторое разочарование, но почему-то со временем это разочарование переворачивается. Бывает же. В данном случае. в этих двух текстах, наслоение параллелей хоть и кажется слишком надуманным (хотя бы то что Брик тогда была не в Питере, а в Лондоне, если не ошибаюсь) все равно оказывается оправданным. Хотя конечно ничему подобному, я говорю о проишедшем, оправдания не находит. Одинокий из двух А у Лилички рвется коса до пояса Роза красная в волосах. Мне даже глянуть на Лиличку боязно, Не то, чтоб ладони лобзать. Она шагает по каждой площади, Как по Красной. Каблук трещит. Была бы иная, жилось бы проще мне: Семечки, сырники, щи... А у Лилички нежность руки проклятая - Поллуны таращусь в окно И вою. Трахея забита кляпами - Глубочайшая из всех нор. Тосковать, в каждой рюмке спиртово плавиться: Кто ласкает ее - гадать. А она - и умница, и красавица, Строптива не по годам. Стоп, машина! Я - под колеса бревенчато, Но великоват для авто. Не лечится эта зараза, не лечится. Ни в этой жизни, ни в той. А у Лилички брови вразлет по-летнему, И Арбат истоптан до дыр. В кистях грабастаю два билетика, Глотать мешает кадык. Я бросался здороваться с незнакомками, Драться с мальчиками в "пежо" - Она не пришла. Циферблатик комкался. Револьвер эррекцией жег. И потом, коробок черепной разламывая, Пуля видела наперед: Не пришла на Садовое? Это не главное. На похороны-то придет. Вот и памятник. Двух штанин бессилие, В мерополитене - бюст. А у Лилички платье синее-синее. До сих пор ослепнуть боюсь. Один из двух Астория вся в снегу, как в плевочках, А чего вам хотелось? Это - Питер. Я бреду по городу винно-водочному В нежном, с хитрецой, подпитии. У меня круглое личико. Звать меня Лиличка. А он гордый, чертяка. Он, даже здороваясь, Руки из кармана штанов широченных не вынет. Мне же хочется, чтоб плакал, тявкал, Чтоб любую ладонь целовал навылет, Но мою лобызал, Как христову или как шлюхину. Чтоб катался в глазах Истерически. Чтоб вынюхивал Запахи на мне не его, чужие. Чтоб мы вместе до угла не дожили, До поворота, не дотерпели чтоб Ни за что. Астория близится. Сережка Есенин Там размазан по стенам. Бреду на свидание... далее... далее... Люблю ночные скитания. А он, желвачок напрягает, как металлический шар С постоянством безумного. Нарциссизма Черви в каждом жесте его кишат, В дыме трубочном сизом. Желвачок-ромашка: женишься? не женишься? Опасливы движеньица. Ох, как опасливы. Но не трусливы. Он не плачет, давится слизью, Когда мне тычется в личико, В имя мое Лиля Лиличка. Он ревностью умывается, как мылом. Мой милый. Большой и милый. А потом пуля плющит висок в кашу. Я-то, дура, боялась: мол, много кашляет. А он жолудями холодными измесил себе всю душу, Ревностью бледной, словоблудным своим "не струшу". Ну, не выдержал, спекся, сник. Вероника Тоже из тех, кто мог бы быть ведьмой. Но ты ведь мой? Только мой? Вот такой громадой себя сам сломавший... Хотя сейчас неважно. Висок - в кашу. Слюна - в соль. Трусцой К нему. Хрупкому Гулливеру. Пойдите вон! Я вам не верю! Где он? Пустите к нему, к мёртвому. Прорываюсь увёртками. Пуль давленые виноградины Околдовали меня, его обрадовали. Лицо совсем не узнаю. Что вы мне тут подсунули? Сыр сулугуни На столе И бутылка сухого. И не слова. Впоследок. И на репетицию торопится девочка дикая Вероника. И третий текст. Простите за жадность. зависимость от слоff В сортире офисном, собой задыхаясь, кончить. Не от похоти, а от отчаянья. Говорят - помогает. Всю эту слякоть мог вынести только Кончес, Но он растворен в столице, заживо съеден деньгами. Я вновь не люблю апрель. Повторять колдовской экзамен По тысяче тысяч раз способны только кретины. Компьютер до одури пачкать больными глазами - Ослепнуть не страшно, страшнее промазать в тире, Когда стреляешь по банкам от пива и кока-колы, А пули, как зерна. Ими забитый зоб изувечен. Мне так хорошо, что ты не узнаешь такого, Что ты смеешься, что щеку мне лижешь встречей. Но я, как кораблик. Ты прости мне такие волны. Я, может быть, рада бы - штиль или даже пристань. Но я кораблик. Нелепый, семиугольный... Матросы домой катают длиннющие письма, Разлуку ладонью сжимая у основанья. А я в сортире, где запах парфюма жарок. Теку, расплываюсь отчетливыми словами. И голову вверх закидываю. Как большая. |